miércoles, enero 31, 2007

¿Tú sabes quién es Marta Martorell? Sin embargo, si digo que ha sido la voz de la Sra. Fletcher durante más de doce temporadas en Tv ya se podrán imaginar: "voz fina que puede interpretar a la perfección papeles de anciana" y Angela Lansbury es su especialidad. Pero es que también ha sido la de Jessica Tandy en Tomates Verdes Fritos y Maggie Smith en Té con Mussolini . ¿Sara Vivas? Pues Sara es el jodido de Burt Simpson, pa' que lo sepan. Paloma Porcel ha sido durante años la que nos salve de la voz de pito insoportable de Sarah Jessica Parker como Carrie Bradshaw en Sexo en Nueva York, además de dirigir infinidad de doblajes y Paloma Escola se ha trabajado la voz en español de Melannie Griffith, Rebecca de Mornay, Catherine Deneuve y Andie McDowell. Manolo García no sólo es el Grissom de CSI, sino todas las voces habituales de Robert Redford, Jeff Bridges, Kevin Costner, Warren Beaty, Kevin Kline, Christopher Reeave y Tom Berenger. Camilo García es en mi caja tonta Anthony Hopkins, Gerard Depardieu, Harrison Ford o Gene Hackman y Luis Posada se trabaja a Leonardo Di Caprio. Y aquí están. Ya sé que los verdaderos intelectuales del mundo entero ven las películas en versión original Y si no, no. Pero anoche me soné "Conflictos matrimoniales" de Bergman, con una Liv Ullmann noruega que hablaba en sueco -subtitulada, claro- durante más de tres horas y me fascinó también como una y otra vez. Gracias que no tengo que optar: lo uno o lo otro cuándo y cómo me de la gana. Todo este lío es para decir, simplemente, que la voz humana me enternece, me fascina, me repele o directamente me tiene sin cuidado y que mando un abrazo cibernético a estos grandes y olvidados actores de doblaje. ¡Son de lo que no hay! Pero están las voces, las privadísimas. Yo me acuerdo que cuando Deby y yo éramos niñas, había en casa un disco de aquellos de pizarra de 78 rpm de Yma Sumac, la cantante peruana que conseguía 5 octavas y se decía descendiente de los Incas y princesa de los reinos del Perú y nos quedábamos fascinadas con aquello. Ni sé las historias que mi hermanita y yo nos inventamos. Ahora tiene un reconocimiento de su país a los 86 años, pero hoy Georgia Brown, una brasileña bellísima de pelo colorado, figura espectacular de la música yanki, ha llegado a las 8 octavas, tanto, que los agudos pueden ser inaudibles al oído humano, y los graves...pa' qué te cuento. Al final la voz es una voz si te dicen lo que tienes ganas de oir por teléfono o si te mandan a matar. Por cierto, me impresiona el deterioro de la voz de un anciano de chándal azul y rojo que Televisión española tuvo que sub-titular. Así es la vida.

martes, enero 30, 2007

¡Es que cuando me levanto con estas noticias...! Este señor que está aquí, justo a la derecha (y nunca mejor dicho) es, ni más ni menos que Paul Wolfowitz, Presidente del Banco Mundial. Y eso es nada. Designado por el presidente Bush, el caballero fue durante años el número dos del Pentágono y está considerado uno de los grandes halcones de la política estadounidense y artífice de la Guerra de Irak. ¡Qué bonito! Y el pobre, después de visitar tantos lugares interesantes en Estambul a donde ha estado desde ayer, se le olvidó que para entrar en una mezquita hay que descalzarse... ¡Y TIENE UN HUECO EN LA MEDIA! Más bien ¡tremendo hueco, mi hermano! La prensa turca ni siquiera ha reparado en lo que el Gran Señor dijo o dejó de decir. Cuentan que los fotógrafos hasta se tiraban al suelo para conseguir un close-up del dedo gordo del director del Banco Mundial. Es que hay que ser muy tacaño, la verdad para ponerse esos calcetines agujereados, y a ver quién le pide un crédito a éste. ¡Muchachooo, me lo hubieras dicho! Si aquí al lado, los chinos venden los paquetes de a cuatro a 60 céntimos, ¡Por Dios, sólo faltaba! Disfruten del sonado agujerito que me voy a tomar un café. Naaada, que los ricos también lloran... y tienen sus carencias, angelitos.

lunes, enero 29, 2007

Fresa y chocolate no tiene por qué ser siempre esa opción de Titón y Juan Carlos Tabío, la película en que los sabores de los dos helados de Coppelia (la famosa heladería cubana) significan posiciones diferentes. Mira tú por dónde, puden ser otra cosa. La obra de Senel Paz no tiene que ser la del guionista de la película Fresa y chocolate, porque no lo es. Senel es el ganador del Premio Juan Rulfo con su cuento "El Lobo, el Bosque y el Hombre Nuevo" Hace muchísimos años que ha sido reconocido como un gran escritor, auténtico y guajiro desde los pies a la cabeza. Cuando publicó Un rey en el jardín, podía decir cosas locas como éstas: " Me gusta decir queralinda, y cocuyo, biajaca, palmareal. Queralinda, queralinda, queralinda. Cuando lo digo así empieza a llover ¿Ves? También me gusta caracolito retorcido. A abuela le gusta decir Félix, a mamá un día tenía que ser, y a una de mis hermanas baraja y a la otra igual." A Senel Paz no lo "descubre" ahora nadie, aunque haya marketing de Ediciones tal y tal. A lo mejor le estoy jodiendo el proceso de lanzamiento de su nueva novela en España, pero al niño aquel hace mucho que se le reconoce y se le quiere. Reproduzco "el notición" para que entiendan mi enfado y el de mi amiga Grisel:"Pablo Milanés, Almudena Grandes y Jorge Perugorría acompañarán a Senel Paz, guionista de la película Fresa y Chocolate, en su debut literario en la Casa de América el próximo 16 de febrero. Ediciones B ha hecho una gran apuesta con este cubano que viene de la mano de la agente literaria más importante del país. Carmen Balcells, descubridora de Gabriel García Márquez o Mario Vargas Llosa, entre otros, ha asegurado que tiene un gran olfato y sabe que En el cielo con diamantes –es el título del libro– va a ser una gran obra porque su autor también lo es. Ediciones B cree tanto en Senel Paz que la publicación saldrá con dos portadas distintas: una más literaria, en Bruguera, y otra con tapas duras, en B. " No hay debut literario porque Senel debutó hace mucho tiempo. ¿Que se reconozca ahora? ¿Y se publique en España? ¡¡¡Bieeeen!!!! Pero que nadie se ponga medallas que no le pertenecen. No tengo nada contra Ediciones B ni Bruguera ni nada, simplemente, redactor@ de la nota de prensa, que hay que saber un tin más. Sólo un tin. Yo siempre he dicho que si escribo bien o mal se lo debo a Senel: un día, hace casi 20 años, tuve el descaro de darle a leer un cuento (tan horrible, supongo, que ya ni me acuerdo) y el guajiro simplemente me dijo a la cara: " es que usas verbos fáciles". Creo que ni cinco años de filología me habrían dado una lección mayor. Redactor: ¡que Senel Paz es muchísimo más que el guionista de Fresa y Chocolate, coño! Salud y mucha suerte, compañero, hermano. Ahí estaré en espíritu en esa presentación. Te quiero, Senel. PAZ.

domingo, enero 28, 2007

Ya se sabe: soy martiana convencida, aplicada, analítica, enamorada y concienzuda. Me da igual esta "moda" de cargarle el cartelito de anacrónico recuperando viejos textos de otros insignes intelectuales; me da lo mismo que hablen de lo que hablen - los que están en esa orilla donde le llaman Apóstol o en la otra Héroe Nacional (lo aclaro por si acaso y con aire reduccionista: La Habana y Miami) Esta que está aquí es profunda y deliberadamente martiana, a muchísima honra y quiero considerarme, como varios de mis grandes amigos, una más del club de los que se niegan a ver manchas en el sol. José Martí y Pérez nació un 28 de enero de 1853... hoy es su día, happy birthday, feliz cumpleternidad, Pepito, gústele a quien le guste y pésele a quien, eso mismo. Porque hay que dedicar muchas horas/nalga (medida establecida en la Sala Cubana de la Biblioteca Nacional, el Centro de Estudios Martianos, etc, etc) para llegar a comprenderte del todo. Y puede que no se llegue nunca. Pero como el día de mi cumpleaños a quien felicito es a mi mamá; como vivo a escasas ocho cuadras de donde nació la madre que lo parió, Doña Leonor Pérez Cabrera en la calle Puerta Canseco de Santa Cruz de Tenerife, sólo quería brindarle a ella también mi homenaje, porque en muchas cosas, muchísimas, me recuerda a la mía, a la madre de todos. Leonor, la canaria tierna que le pedía por favor unas letras a su hijo en el exilio, que sufrió su separación y su desasosiego diciéndole: "Mucho he llorado estos meses pues creía que algo malo te sucedía" o " !Qué sacrificio inútil, hijo de mi vida el que estás haciendo de tu tranquilidad y de la de todos los que te quieren!". Hay montones de cartas de Leonor que he leído y releído sin parar de llorar. ¿Y sabes lo que pasa? Yo, que ni siquiera soy madre, la entiendo porque...ahí está la mía. Me jode que al final se manipulen y se revuelvan textos de Martí fuera de su contexto, frases hechas y la dichosa Guantanamera que no dejará de sonar por siempre jamás. Y ahora lo digo con soberana tranquilidad: hay que releer a Martí para que los justos tengamos algo más que hacer. Fue un hombre, sí, y eso es lo importante: el más grande poeta, periodista, político o lo que quieran de finales del siglo XIX. Hoy habría cumplido 154 años, pero mira por dónde se me ocurre regalarle esos dos cuerpos amándose amarrados a una estrofa suya. *Martianamente, mi amigo Joel Angelino ha cumplido 34 años y hemos brindado por los dos.

sábado, enero 27, 2007

Lo que quería decir antes de que me diera ese inoportuno ataquito de histeria contenida, es que tengo problemas con el TIEMPO. Y serios, la verdad: lo mismo con el tiempo meteorológico que con el tiempo perdido, con un pasa-tiempo, que con... la baba de caracol. Lo cuento: anoche quise ir a un concierto que vi diseñar con mimo y con alegría, pero no pude. No había ni un taxi, ni nadie que me quisiera llevar a la ciudad de La Laguna porque el temporal era de lluvia y viento como nunca. Y yo me había puesto mis botas de cuero de tacón, mi boina parisina porque estoy sin teñir y un abrigo chic. Pero nada, un taxista me bajó del taxi directamente. Las cosas no están a tiempo, pierdes el tiempo, te quedas sin tiempo, tiempo perdido, jodido temporal. Puedes llegar demasiado temprano o demasiado tarde, o puedes no llegar. Parece que el tiempo lo da todo y todo lo quita. Puede que no haya nada más personal ni más íntimo que tu tiempo. El tiempo es la forma humana de ser, aunque San Agustín diga lo que diga. O dijera lo que dijera, haya dicho lo que haya dicho. Tiempos verbales. "Todo lo arrastra y pierde este incansable /hilo sutil de arena numerosa. /No he de salvarme yo, fortuita cosa/ de tiempo que es materia deleznable", dice Borges. El tiempo es de cada uno de nosotros y cada uno vivimos una carrera contra el tiempo de manera urgente o tranquilos: al final alrededor del tiempo están el futuro y la memoria, tiempo en que se tejen las historias, la plenitud de un instante (ufff qué horror de frase) o lo que hemos sido. Y la baba de caracol, anunciada en televisión: rejuvenece y fortalece la piel porque al ser un extracto concentrado de alantroína, colágeno, eslastina, ácido glicólico y tal... la cosmética contemporánea te invita a olvidarte del tiempo. Ni una mieerda! Mejor el ron añejo y el tequila reposado. ¿O no?

jueves, enero 25, 2007

Mira qué cosa más linda/ más llena de gracia/ ella es la muchacha que vemos pasar... Es probable que todo el mundo haya escuchado alguna vez "A garota de Ipanema", una de las canciones más famosas del Bossa Nova y de la Música Popular Brasileña. Cuentan que andaban tomándose unas cervecitas en el Bar Veloso de Ipanema y la vieron caminar por la acera con su juventud y su belleza. Tom Jobim estaba casado. Vinicius de Moraes también, pero siempre se defendieron de sus mujeres diciendo que por eso la canción funcionó: porque todos los hombres del planeta habrían mirado a Heloisa Eneida Menezes Pais Pinto, conocida como Helô Pinheiro, que vivía muy cerca del Bar Veloso, en la calle Montenegro nº 22. Cuando Helô tuvo un novio formal y decidió casarse, su padrino de boda fue Antonio Carlos Brasileiro de Almeida Jobim, el mismo que la lanzara a la fama internacional con esa canción de compleja simplicidad que no sólo abre una bellísima colaboración con Vinicius de Moraes, sino que sienta las pautas de lo mejor de la música brasileña hasta el día de hoy. Y creo que lo digo con conocimiento de causa. El Bar Veloso se llama ahora "A Garota de Ipanema". Allí me fui porque me lo pidió mi amigo Eduardo, y me senté en una mesa de la terracita "a verlos pasar". Hoy 25 de enero, ANTONIO CARLOS JOBIM habría cumplido 80 años. En su homenaje se han hecho muchas cosas: desde una Palma de Oro en el Festival de Cannes y un Oscar por su "Orfeo Negro", hasta la famosa llamada por teléfono de Frank Sinatra. Yo sólo quiero recordarlo porque Ipanema es un poco más hermosa desde que se sentaron estos dos en el Bar Veloso y pasó Helô. El aeropuerto Internacional de Rio de Janeiro no tiene nombre de héroe de la independencia de nada, ni de reinas ni de guerreros: el Aeropuesto Internacional de Río se llama Antonio Carlos Jobim. Tom no está desde que en 1994 se le parara el corazón en el hospital Monte Sinaí de Nueva York. ¿Y qué? Él está aquí: "É pau, é pedra, é o fim do caminho, é um resto de toco, é un pouco sozinho...é un caco de vidrio, é a vida, é sol, é a noite de meu coraçao..." Esto cantado con Elis Regina no hay como pagarlo. Feliz cumpleaños en el cielo, Maestro Soberano: nada mejor que seguir escuchándote.

miércoles, enero 24, 2007

Escena del crimen: el cielo. Ni a los más inquietos guionistas de CSI se les habría podido ocurrir, pero así ha sido y en la mismísima Bélgica, país serio y correcto donde los haya. Porque está claro que pa' pegar candela estamos las cubanas si nos vienen a quitar el novio. Ellas, las belgas, noooo, ¡qué va! que para eso son de la tierra de Hércules Poirot. Pues mira por dónde son un equipo de paracaidismo especializado en caída libre y acrobacias aéreas, pero una -la novia y acusada- se entera que la otra, la víctima, "mantiene relaciones sexuales con su compañero sentimental" (así han dicho en el noticiero) y plafff, casualidades de la vida que se estrella sobre la hierbita de un jardín, también belga, porque no se abrieron ninguno de los dos paracaídas... ni el de emergencia ni ningún otro si lo hubiere. Sólo sé que la muerta tenía 37 años y que su asesina, que manipuló con efectividad y cierta gracia los mecanismos del paracaídas, sólo 22. Eso pa' que te enteres, que la juventud ésta viene muuuy fuerte. Del oscuro objeto del deseo de las dos no se ha dicho nada, o al menos en español, porque no sé leer en flamenco, lo confieso. En fin, esto es lo que hacen los celos. Esto es lo que hace la juventud. Muy fuerte, muy fuerte.

martes, enero 23, 2007

No tengo ni idea de cómo funcionan las cosas en Canadá, pero aquí sí. Los cerdos puede que sean, además de los toros, los animales más preciados en España (en Cuba ni te digo). De ellos salen esos espectaculares jamones sabrosos de Extremadura, de Guijuelo o del Encinar. Denominaciones de origen para unos animales que se tratan con mimo y cumplen todas las normas de acondicionamiento, comodidad y aclimatación. Pata Negra. Jamón de Bellota, chorizos, chistorrras y todo eso. Lo siento: no sé cómo se crían los cerdos en Canadá. La noticia saltó porque hoy se juzga a (puaffff) Robert Pickton, un criador de cerdos acusado de asesinar al menos a 26 mujeres ante el tribunal de New Westminster, cerca de Vancouver. Este señor, de 57 años, no sólo se ha convertido en el asesino en serie con más víctimas de Canadá -sólo superado por Clifford Olson en la década de los 80, que mató a 11 niños- sino que será uno de los asesinos en serie más heavys de la historia. Hoy, el Fiscal Derrill Prevert describió el hallazgo de partes de los cadáveres en la granja de este presunto... ¡qué asco! Dos cabezas en el congelador, huesos y restos de cuerpos de mujeres por todas partes. En el juicio hubo quien salió de la sala por no poder soportar los detalles espeluznantes de lo sucedido. Lo que pasa es que a Pickton le superó su ego, sin saber que le pusieron un policía en la celda y el gallo cantó: mató a 49 mujeres y el pobre estaba jodido porque hubiera querido llegar a las 50. Número redondo. Los restos se los daba a comer a sus cerdos. No hay derecho, queridos cerdos lindos y sabrosos. A veces el ser humano supera barreras que ustedes ni siquiera tienen posibilidad de imaginar. El juicio de éste ¿animal? durará casi un año y el Jurado, integrado por siete hombres y cinco mujeres, tendrá que decidir qué hacer con él. Los cerdos son mejores a veces y si no, que se lo cuenten a George Clooney o quién sabe a quién...

lunes, enero 22, 2007

A ver si me entienden: hoy he logrado no tirarme de los pelos en un solo instante, sino ir arrancando cada uno poquito a poco. He conseguido no matar con flí a los pájaros de mi vecina del primero, no ahorcar al gato y no golpear a Levis Aliaga o a Joel Angelino, genios del arte cubano de la música y el teatro que viven en casa y que así me tienen, cual mi sargento John de los Camilitos, mandona y amargada. Pero yo no me voy a volver loca, noooo. Los "estultolitos" de mi cerebro funcionan según las coordenadas genéticas que, gracias a Ése, no padece mi hermanita. Lo que pasa es que los quiero. Estos dos son genios de la interpretación y de la música pero no saben cambiar una bombona de butano, ni bajan la basura, ni consigo que frieguen una olla cualquiera, aunque de verdad lo intentan después del segundo o tercer grito histérico de mi pobre garganta y mi enfadado corazón. Al final acabaré colgándoles carteles en las puertas como este: GRACIAS POR QUERERME, PERO BAJEN LA BASURA. O escribiendo graffitis es las paredes del supermercado de enfrente: SI ME ENCUENTRAN DEAMBULANDO, LLAMAD AL 112. SOY LA VECINA DEL TERCERO. Porque mira, hay gente loca y genial pero que ganan una pasta: en agosto de este año uno que se llama Alex Tew tuvo la idea de pagarse la Universidad vendiendo publicidad a un dólar por píxel en una página de un millón de píxeles. Este 1º de enero recaudó un millón de dólares (técnicamente 999,000 porque hay un moroso); después de once años, Tim Kehoe, un inventor de juguetes, logró desarrollar las primeras burbujas de jabón coloreadas, invento que lo convirtió en multimillonario en cuestión de meses; en julio del año pasado, Kyle Mc Donald tuvo la idea de empezar a hacer trueques cambiando un clip rojo por cosas mejores y más grandes hasta conseguir una casa: quiere una isla y está a punto; desde mayo de 2001 Ramón Stoppelemburg estuvo viajando por el mundo sin dinero quedándose con las personas que lo invitaban a través de su página web Let Me Stay for a Day. Los de aquí, comen y callan. Nada, que entre estos y el Blog, hoy creí que me volvía loca de remate. Todo esto de Blogger era un versión Beta ( de esas de ensayo) y ya no, ya es moderna y en inglés; ya es novedosa y un poquito en español. Todo se descojonó y lloré como una magdalena, me tiré de los pelos uno a uno (otra vez) y me cagué en Bill Gates y su puta madre que lo parió, el pobre. Me ha cambiado la configuración, pero de verdad no sé que hice: amores, llevo cuatro horas en esto y lo dejo así. Ya no sale el año de publicación sino la cantidad de post y la foto que puse es enorme y está al final. En fin... Lo que pasa es que para compensar, hoy he tenido una fiesta de las que disfruto hace días desde que reencontré a mi amiga Grisel Jaime: vuelvo a saber de las amigas de siempre cuando estudiaba Filología en G y Zapata: Lourdes Gómez, bienvenida al disparate. Estás linda y gorda como siempre, gorda y dulce, linda y buenísima gente, como cuando éramos casi niñas. Gracias por reencontrarme. Tere, ya estás tardando. ¿Alguien sabe algo de Alina Hajdú? Las tres tendremos que decir como yo esta noche: "Diga lo que quiera de mí el común de los mortales, pues no ignoro cuán mal hablan de la estulticia incluso los más estultos; soy empero aquella y precisamente la única que tiene poder para divertir a los dioses y a los hombres" El Elogio de la Locura, claro. Esta vida loca, loca, loca... y la loca realidad... una noche loca, las vacas locas,Villa Loca de los Caraballos... Cualquier cosa extraña, llamen a 112.
No me gusta lo que veo. No me gusta nada nada lo que está pasando en Alcorcón. Me da miedo. Yo soy una simple emigrante también, a pesar de los años: no soy de aquí, no soy española, no me integro del todo porque vivo aferrada a una palma real. Por eso me aterroriza que estos que se pelean no tengan ni 17 años y que la entrada o no a una cancha de baloncesto traiga esta riña tumultuaria de latinoamericanos contra españoles; que al día siguiente se concentren más de 600 jóvenes en la plaza de España de ese municipio al sur de Madrid, que se requisen navajas, machetes, bates de béisbol y hasta bolas de billar en unos calcetines. Me da miedo. Que si son Latin Kings, que si no: la Delegada del Gobierno de la Comunidad de Madrid niega que haya un problema real y el Partido Popular no ha tardado en criticar al gobierno de Zapatero diciendo que faltan unos 3000 policías más. El Defensor del Menor, Arturo Canalda se apresura a decir que esto obedece a un "problema social de fondo" que hay que atajar con prevención y educación. Será que he visto demasiadas películas de estas de maestras rubias en el Bronx y por eso creo que no será fácil. Me sigue dando miedo. Esteban Ibarra, presidente del Movimiento contra la Intolerancia ha alertado de que se produzca una espiral de violencia. y SOS Racismo pide que no se le de tanto protagonismo a las nacionalidades al hablar de estos incidentes. Muy fuerte, ya lo creo que sí. Lo peor es este "pásalo" en SMS, messenger y correos electrónicos: "Alcorcón unido contra los Latin Kings. Es nuestro barrio. Quedada el día 27 de enero en las canchas del Coura. No nos achantarán. Pásalo. Esto es la guerra" ¿Latin Kings? ¿Spanish King? Pienso en París. Y me da miedo.

domingo, enero 21, 2007

¿Cómo puede una mujer “sonar”? Sonar es lo que hacemos como seres vivos, porque sonamos en todo; en la voz, en el llanto, en el grito, en el amor, en el canto. Pero no se nos suele reconocer en el sonido. Sólo que Carlos Fuentes reconoció a Frida una noche en el Palacio de Bellas Artes de la Ciudad de México porque ella “sonaba”: plata contra plata, cargada de abalorios que lograban silenciar un teatro... El rumor, estruendo y ritmo estallaron frente al telón de Tiffany, y la orquesta dejó de tocar ante aquella aparición que se anunciaba a sí misma con un latido de ritmos metálicos y el rumor de aquellas joyas “que un magnetismo silencioso anunciaba”. Era una diosa azteca “quizás Coatlicue, la madre envuelta en faldas de serpientes, exhibiendo su propio cuerpo lacerado y sus manos ensangrentadas como otras mujeres enseñan sus broches... quizás Tlazolreotl, la diosa tanto de la pureza como de la impureza, el buitre femenino que devora la inmundicia para purificar al mundo... O la Madre Terra, o la Dama de Elche”...Todo eso podía ser Frida Kahlo aquella noche en que Carlos Fuentes la vio por primera y única vez. Y esta diosa del pincel y del dolor, esta mujer capaz de hacer enmudecer hasta al mismísimo Trostki era “una Cleopatra quebrada que escondía su cuerpo torturado, su pierna seca, su pie baldado, sus corsés ortopédicos bajo los lujos espectaculares de las campesinas mexicanas”. Los encajes, los listones, los huipiles, los anillos, los aretes de plata, las trenzas, los tocados escondían mucho dolor y a su vez le gritaban al mundo que nada, ni el mayor sufrimiento marchitaría nuca la belleza de quien estuvo hecha para crear la Belleza:”ni la enfermedad haría rancia su infinita variedad femenina”. Porque a Frida la violó un tranvía. Un hierro retorcido le rompió su cuerpo adolescente, le entró por la vagina y salió destrozándole la espalda. Por eso el organdí blanco, los collares de colores, las blusas floreadas, las largas faldas eran, como ella decía “una forma de vestirse para ir al cielo”, eran una anticipación de la mortaja: sus lujosos vestidos escondían un cuerpo destrozado, mutilado, escarnecido...feo. Un cuerpo que abortaba un bebé tras otro, ensangrentándola, pateándole la vida mientras ella se resistía a claudicar. Frida sabe que tiene que vivir rápidamente, y las drogas y el alcohol le ayudan a mitigar los dolores, pero precipitan la caída. Ella pinta cada día más y más. Obsesivamente se pinta a sí misma, se retrata desnuda, vestida, deshecha se rehace en el dolor... Y ahí está Diego. Ahora no quiero hablar de Diego Rivera, quiero simplemente decir que no ha habido cuerpo más roto y con más entereza que aquel que Frida Kahlo soportó hasta el 13 de julio de 1954. Y esto es nada... amó a quien quiso, hombres y mujeres, amó a su Diego y ese ser enamorado de la vida puñetera que la hizo sufrir tanto, pintó y escribió las cosas más bonitas en su diario alucinante: “En mi figura completa sólo hay uno y quiero dos. Para tener yo los dos me tienen que cortar uno. Es el uno que no tengo el que tengo que tener. Para poder caminar el otro será ya muerto! A mí las alas me sobran...que las corten y a volar!” Cuando le amputaron una pierna, Frida siguió haciéndose trenzas y tocados, haciendo sonar plata contra plata, huipil sobre huipil , bordado contra bordado de colores. Hace unos años fui a ver una exposición de Frida Kahlo en Madrid... y los cuadros que había allí eran tan pequeñitos como una postal. Fue tremendo para mí, porque aquella mujer logró ser tan grande como para detener los acordes de una sinfonía de Wagner en el Palacio de Bellas Artes con su presencia y su sonar. Cuando entré en la Casa Azul de Coyoacán y le di el ticket al gurdia o al portero, no sé bien, empecé a llorar como una triste imbécil. Hace días que quiero contar esto porque no me deshago de México ni pa’lante ni pa’ tras. Mis amigos siguen estando ahí, tan lejos pero cercanísimos, y aunque sé que hay a quienes no les gusta demasido, Frida es para mí un poco de México. En la imperfección también puede haber elegancia. En Frida la belleza pudo más que el dolor. Me quedo con eso, que hoy es domingo.

viernes, enero 19, 2007

“El cubaneo cursi, el cubaneo cheo, el cubaneo chic”. En toda la historia de Cuba, incluso desde la llegada de Colón, ha habido actitudes “cursis” y actitudes “chic”, glamurosas, o verdaderamente elegantes. Ni hablar de actitudes cheas, que están a montones. Yo creo que somos un país formado por esos tres elementos fundamentales: lo cursi, lo cheo y lo chic. Pero vayamos por partes, porque cursi puede ser algo tan auténtico como nuestras madres llorando por la esclava Isaura ( y quienes no éramos nuestras madres, por cierto) o tan francamente deleznable como la voz de Manolo Ortega dando aquella noticia: ”¡se inmoló el último hombre envuelto en la bandera cubana...!” por ejemplo. Ahí es donde tienden a darse la mano lo cursi y lo cheo. Para aclararnos: lo cheo es lo cursi sublimado y deleznable. Somos tan cursi que casi inventamos la cursilería. Y si no, de dónde aquella historia de Hatuey en la hoguera preguntándole al cura: “¿y los españoles van al cielo? El padre Las Casas responde que sí y Hatuey dice:”Entonces yo no quiero ir al cielo”. ¿Quemándose vivito? ¿Y en español? Nos inventamos el melodrama, la lágrima fácil, la lloradera, vaya. Somos cursi por naturaleza: desde “Espejo de Paciencia”, sobre todo con las náyades griegas regalando mangos a los vencedores, desde aquella “Oda a la piña, donde Zequeira pretende que los dioses del Olimpo sustituyan la ambrosía por nuestro jugo de piña; desde aquel despeinado Heredia encarándose al Niágara; o Doña Gertrudis declamando en Sevilla “Amor y Orgullo”. Somos muy cursi cuando aflora una lágrima al pensar en el pobre José Jacinto Milanés enloquecido de amor por su prima Isa gritando por las calles de Matanzas “¡Isaaa! Isaaaa!” Y por la cursi canción de Martha Valdés. Somos cursi al imaginar a Plácido, infeliz Plácido, yendo a que lo fusilen y declamando entre los pasillos de las mazmorras su “Plegaria a Dios”: “Y si cuadra a tu suma omnipotencia/ que yo perezca cual malvado impío / (...) suene tu voz, acabe mi existencia/ cúmplase en mí tu voluntad, Dios mío!” No me jodas. Y ni hablar de Cirilo Villaverde y su Cecilia Valdés: lo mejor de lo mejor:” ¡a él no, a ella”, y Pimienta lo mata a él...Pobre Cecilia, pobre Isabel. ¡Si hasta Martí era muy cursi cuando quería! ¿O lo de la niña de Guatemala, qué? Félix B. Caignet inventó el culebrón, y Pablo Milanés lo de “soy del Caribe, no puedo pisar tierra firme, porque me inhibe...” Y ni hablar de aquel Vedado de los años 30, el de las mansiones que remedaban cakes de cumpleaños y que los señores decoraban con alfombras, cortinas de damasco y ¡chimeneas! Y las señoras iban al teatro ¡con pieles! ¡Y bailaban charleston! El son no, qué escándalo! ¡Eso es pa’los negros!Somos cursi porque sí, porque estamos seguros de que Celeste Mendoza mató al marido, y porque Chibás se dio un tiro en la radio después de su discurso “El último aldabonazo.” En vivo y en directo. Pero también hemos sabido ser muy chic: Félix Varela saliendo de las Cortes de Madrid con la cabeza en alto y asumiendo dignamente su destierro; la elegancia –esta sí- de un Martí diciendo al dictador “no soy de la raza vendible”;la Catedral erguida en un barroco que no es tal; las contradanzas de Saumell y las danzas de Cervantes; el porte y la cadencia del danzón; los calzoncillos floreados de Bola y su dignísima respuesta: “ es verdad, soy un gran maricón”; la ceguera genial de Arsenio Rodríguez, y el bofetón de Rita La Única a Toña La Negra. Y mira tú por dónde, la exquisita machanguería de Alberto Yarini campeando por su respeto entre las putas de San Isidro.Hemos sido también muy chic con revistas como Social y Carteles, con Amelia y Portocarrero, con las coreografías del Ballet Nacional y la Sinfónica. Y la nueva acera del Louvre, el Hotel Inglaterra y sus mesas con pinturas de la nueva gente, con poemas y trozos de canciones.Con el glamur de un Lecuona y la sonrisa asmática del señor de las Eras Imaginarias Don José Lezama Lima, ya habríamos tenido bastante. Pero queda el saber estar de Gastón Baquero, que dignamente asumió su exilio sin hacer daño a nadie; o la colección de abanicos de Dulce María Loynaz, o los objetos exquisitos, herencia de su madre, que coloca sabiamente en su películas Miguel Pineda Barnet. Eso es muy chic. Pero a lo peor, está pesando mucho lo cheo: las consignas son cheas; cualquier consigna lo es. Ningún guagüero, por mucha camisetilla blanca y dos presillas en el cuello, con diente de oro y guapería peleona; ningún adorno plástico, ninguna letra de canción de Osvaldo Rodríguez; ninguna lycra en un cuerpo barrigón y celulítico, ningún encuentro en el aeropuerto a la llegada de un vuelo de Miami, nada puede competir con una buena y chea consigna. Y muchísimo menos con un discurso embarazoso donde se usen las palabras y los tópicos para decir...absolutamente nada. (Hay una joya de cierto dirigente de la cinematografía cubana que me dejó helada, tiesa, hiperventilando...) Qué más da: somo un pueblo cursi, pero somos un pueblo chic. A lo cheo lo tendremos que cargar ¿de por vida?
Un regalo a mis niños Maneco y Aytana: probablemente sus padres ni se habrían conocido, pero aquí están, de derecha a izquierda: José Antonio Méndez, César Portillo de la Luz, Elena Burke, Miguel de Gonzalo, Omara Portuondo, Ricardo Díaz, Gerardo piloto, Martha valdés y Eva O'Farrill. Que el proyecto (secreto) les salga lindo. Un abrazote. Puchi
Después de casi dos horas cayéndome de sueño y de cansancio, he conseguido que esto me responda. Ya se me estaba yendo el santo al cielo y me iba a dormir después de un día intenso de mudanza en la que no participé cargando cosas, la verdad, pero... corté un poquito de pan y queso, pa' colaborar... En la carga y descarga fui como una de esas animadoras americanas de pompones brillantes y poco más. Al final del día: una buena recompensa para mi maltrecho corazón: la sonrisa de Mary por su nueva casa, un par de e-mail cariñosos y oir feeling cubano. Cuando Maneco y Aytana llegaron esta noche a la que todavía está sin desentrastar, pero algún día lo estará- me vino el alma al cuerpo. ¿Por qué dudas, si no noy culpable/ de lo que has sufrido? /Te imagimas que es tan insondable/ que no lo he vivido?. Sí, estoy cursi, lo asumo, pero es que cuando escucho en casita, en vivo y en directo tantas canciones hermosas, no dejo de emocionarme.¡No puedo! Ya saben que estoy enamorada. Creo que no lo debo decir, porque de Isla Ternura al resto del mundo se mueven las noticias como rayos, pero sólo digo que se está cocinando un bellísimo homenaje al maestro José Antonio Méndez desde dos voces que adoro. Ya tendrán más noticias. Salgo del aire o me quemo.

miércoles, enero 17, 2007

Amigos, amores, hermana... se acabó esta especie de campaña electoral intentando conseguir un voto para mi pequeño Blog: para hacerlo hay que tener uno; esto es: votamos unos bloggers a otros y ya está. No sé quién me propuso que me quedara con 6 mil besos y ahora lo digo sin pretensiones, prefiero esos 6 mil besos a los 3 mil euros que, en definitiva, me iba a estallar en un salto a alguna parte. Gracias, gracias por el apoyo. Ha sido mucho y amoroso. Me enorgullezco de que estén ahí. Al final, lo que queda son esos abrazos enormes por dar y el esfuerzo por conseguirlos. Y ya está bien, que hoy tengo el día "Doctor House", es decir, una mala leche sin fronteras y una inteligencia que parece que no funciona por mi apasionamiento. Juré que no iba a comentar nada aquí; prometí que no iba a formar ningún lío y no lo haré, sobre todo porque quiero ser tan elegante como esta belleza de Ramón Alejandro que disfruto una y otra vez con sólo mirarla y que me tira de cabeza contra las paredes verdes de aquella casa de Rafa Rojas en el D.F. Juro que no armaré un escándalo ni nada. Lo que pasa es que este es mi territorio, y lo que yo pueda decir aquí es una responabilidad sólo mía ¿está claro? Cuando acabe la fiesta y se apaguen las luces, cuando la resaca de las perretas trasnochadas se diluyan en un Alka..eso, ya me daré el gusto de chillar como siempre, pero siguen los encontronazos, siguen los pavoneos (s.m.pl: de Pavón Tamayo) y empiezan las descalificaciones gratuitas, los insultos para mayor gloria del cinismo cubano. Y lo digo a propósito del artículo que tuve el gustazo de publicar aquí. Si no me equivoco, se llama "Punto de Vista"¿no? Juré y prometí callarme y no echar más leña al fuego, pero la intoxicación perversa de las cosas me saca de mis casillas. Y ya puestos a joder el pavo, quiero decir que me avergüenzan estos que pierden la sensatez con descalificaciones absurdas, que pretenden tener la razón arguyendo tonterías zafias y tabernarias; esos que en una especie de sinrazón estúpida se burlan de cosas que van más allá de la propia medida de las cosas. ¡Comemierdas! Ya quisieran muchos ser un clon de Martí aunque fuera pasado por agua; ya quisieran muchos tener la decencia y el sentido común de quien intenta que no nos arranquemos el pellejo a tiras, porque lo importante es salir de estas. Ya quisieran. ¿Y saben lo que me resinga?? que cada día tengo que decir en mi propio espacio "No digo más". Pues sí digo y bien. A quien le joda la voz de Pastor Felipe (tremenda voz, por cierto) o a quienes se les revuelva el estómago, que se jodan, que se queden encerrados en sus territorios particulares desoyendo otras voces. A quienes el "lloriqueo patriotero" les repugne, que se compren un loro, porque ya está bien de decir sandeces y de pretender llevarnos a los cubanos a un campeonato mundial de sacarse los ojos. Y fíjate que somos campeones en casi todo. No pido disculpas. No pido nada, ya ni siquiera un voto para mi Blog. Pero me he quedado mucho más tranquila... y ¡cuánto!

martes, enero 16, 2007

Esta es Isla Ternura. Está en alguna parte, como Esther. O como yo. Hoy tomo posesión de mi cargo como Presidenta de un país libre y divertido, y no es por competir con Evo Morales, Hugo Chávez, Daniel Ortega o Rafael Correa. ¡Qué va! La República Independiente de Isla Ternura (copiándole lógicamente a la campaña publicitaria de IKEA) será el paraíso democrático donde todos podamos hablar largamente sobre lo que nos preocupa, aunque haya sus imprescindibles disidentes, sus cuatreros y mandamases, sus poetas, sus tontos y sus niños. Procedo sin dilación a formar Gobierno: Presidenta de la República Oriental de Isla Ternura: Yo Vice-presidenta y Portavoz del Gobierno: Excelentísima Sra. Déborah Winterholer. Asuntos Exteriores: Sr. Joel Angelino Economía y Hacienda: Sra. Ileana Medina Cultura: Sr. Osmani Castillo Asuntos Sociales: Sra. Dayana Guevara Medio ambiente: Sra. Marianexys Llanes Salud: Sr. Lázaro Duyos Industria y Comercio: Sra. Ibis Roque Ciencia y Tecnología: Sr. Pablo Manuel Estévez La República se completará con un equipo de asesores presidenciales que se darán a conocer en su momento. ARTÍCULOS PRINCIPALES DE LA CONSTITUCIÓN: 1º- No estar de acuerdo con nada, pero tener criterio y discutir hasta la saciedad. 2º- No estar de acuerdo no significa pelearse. 3º- Los malos son los otros: los terroristas, no el Gobierno (en Isla Ternura) 4º- Se puede fumar donde se desee. 5º- No mearse fuera de la taza. 6º- No joder el único sartén que no se pega. 7º- Bajar todo lo que puedan de E-mule y YouTube antes que los censuren. 8º- Enamorarse es un derecho y un deber de todos. Y una obligación ciudadana. 9º- No hacer demasiado ruido. 10º- ¡Callarse cuando hablo, cohone! Gracias a todos. Gracias.

lunes, enero 15, 2007

Así dice en mi e-mail: Éste es el parte semanal de las votación de los bloggers en los premios 20Blogs Resultados de tu blog Puchi en alguna parte (actualizado a las 0:00 horas del 15-01-2007): Mejor blog por votación de los bloggers - 0 votos - 1062º Mejor blog personal - 0 votos - 345º Mejor blog sobre cultura y de tendencias - 0 votos - 136º Mejor blog de actualidad - 0 votos - 167º Puedes verlos todos en: http://www.20minutos.es/premios_20_blogs/ Un saludo,Redacción 20minutos.es
Esta requetemierda me trae de los nervios. Dice mi amiga Marianexys que nunca me había visto tan histérica. Naaaada, que cuando no entiendo una cosa se me sale lo que tengo de negra y me pongo ofuscaísima. Todo este lío es para plantar aquí el pegote feo este de los Premios 20 Blogs 2006. ¡Que nadie me pregunte qué hay que hacer! Francamente... no lo sé, pero por vanidad o lo que sea, me apunté (y porque son 3000 € y un trabajito como colaborador en el diario 20 Minutos) Lo que pasa es que me desconsuela tener cero votos en todo jajajajaja. Esa es la verdad. Prometo que averiguaré ahora, pero cada vez que me mandan un e-mail con los resultados, me desconsuelo.Hay más de 2000 Blogs compitiendo. ¡Es como unas Olimpiadas de blogers en la blogosfera de los carajos y uno va y se queda en el banquillo. Pues no. ¡A votar! Ahora voy a publicar la entrada a ver cómo sale el pegote. Después hablaré de YouTube, que es lo que intentaba hacer. De frente y luchando.

Vótame

convocado por: 20minutos.es

domingo, enero 14, 2007

Lo siento, Bogie. Ya sé que hoy hace 50 años que te moriste de un cáncer de garganta y que estás y estarás para siempre ahí, en la historia del cine. Páginas y páginas de casi todos los periódicos del mundo te recuerdan, así que poquísimo tengo que decir. Además, ya saben: llevo dos días sin escribir absolutamente nada porque tengo la cabeza como un bombo... y cuando yo tengo así mi cabeza, no genero nada, no pienso, no opino. Veo todos los C.S.I que pueda, y los House aunque sean repetidos, y Anatomía de Grey y Yo soy Bea. Mi cabeza es como estas extrañas figuras de cristal que lo contienen todo y -al menos una de las dos, que debe ser la mía- no logra explicarse este panorama enmarañado , torcido y retorcido, confuso y desquiciante. Vamos a ver: Beckham a Los Ángeles; Bush a por Irak con 25 mil soldados más, y la Condoletza Arroz "resoviendo" el conflicto Palestino-Iraní. El presidente de Irán en Caracas; fuego en la Caldera de Taburiente en La Palma, uno de los Parques Nacionales más hermosos de Canarias; asesinado el alcalde del Partido Popular (Manuel Grima) en Fago, provincia de Huesca cocido a balazos; derrumbe de una carretra en Sao Paulo, inundaciones, aviones que se caen, pateras que llegan, Sarkozy propuesto a presidente de la República francesa, es decir, la derechona pura y dura; éxtasis líquido mezclado con Viagra en las discotecas españolas (nueva moda para que se les levante la colita a los niños después de tres días de marcha); más gripe aviar en Japón y 21 años de la muerte de Enrique Tierno Galván, el Alcade por antonomasia de Madrid, el "viejo profesor" que sacó a la juventud madrileña del ostracismo franquista, el creador de la Movida Madrileña de los 80, que decía "Viva Jhon Lenox", pero daba igual. Agnóstico, marxista, accesible, amigo de los rockeros a sus 70 años, provocó una gigantesca explosión de alegría y desencartonó la capital del reino. Me siento ansiosa mirando impávida las cosas de mi país, los restos que van quedando y la dignidad de mis amigos. Ahora mismo me voy a inventar una historia: una Historia en Isla Ternura con seres cargados de una "condición angélica" a ver si se me quita este dolor de cabeza, y el bombo no acaba por estallar. (Allí estarás entre sus supremos habitantes, amiga Grisel Jaime... allí estás)

viernes, enero 12, 2007

EDICIÓN ESPECIAL. Hace unos pocos días, intelectuales cubanos se asombraban de la reaparición en el programa Impronta del canal CubaVisión de la Televisión Cubana del señor Luis Pavón Tamayo. Fue un homenaje a su persona. A la de Pavón , claro, personaje siniestro donde los haya. Como yo soy un resultado suyo y de sus burradas (porque lo viví en la Facultad de Letras de la Universidad de La Habana durante 21 años) he seguido toda la polémica en torno a este asunto entre asombrada y al borde de los nervios... Yo sólo digo, el tiempo pone todas las cosas en su sitio, o en el sitio equivocado. Me costaba creerlo. Pero tengo la suerte de que Lichi Diego me regalara la belleza de su lucidez. Gracias, amor, amigo, es un lujo. Reproduzco el artículo íntegro. (La imagen es un cuadro de Tomás Esson) PUNTO DE VISTA Por Eliseo Alberto. Cuando cierro la puerta, nunca sé si estoy adentro o afuera. Judith Vázquez Abro la puerta. La inesperada e inexplicable (aún inexplicada) reaparición televisiva de Jorge Papito Serguera, el Gordo Quesada y Luis Pavón Tamayo, también apodado (dicen algunos) Leopoldo Ávila, ha despertado una lógica agitación en círculos intelectuales cubanos, y esa turbulencia de correos electrónicos ha trascendido los servidores de la isla para llegar, en ensamble coral, hasta la orilla del exilio cubano –donde muchos seguimos con atención, sorpresa y casi siempre angustia lo que sucede en Cuba, para bien o para mal. Los de este lado de la frontera estamos “al tanto”, no “al día”, pero estamos. Pertenecemos. El lunes 8 de enero comenzaron a aparecer, vía Internet, las primeras cartas cruzadas (“emilios”) entre Jorge Ángel Pérez, Reynaldo González, Desi­derio Navarro, Sigfredo Ariel, Arturo Arango. Mensajes van, mensajes vienen, la lista de destinatarios de tan ardida correspondencia (al principio privada y, después, pública) se fue incrementando hasta abarcar en pocas horas un registro muy amplio de direcciones. La razón trataba de imponerse a la pasión, sin conseguirlo del todo porque las ideas corrían, trotaban, con vibrante impaciencia, sin tiempo para asentar una denuncia contundente: así de intensa era la necesidad de avisarnos unos a otros del peligro. Necesidad y consternación. Desde La Habana, esas “resurrecciones” imprevistas, o las lecturas sombrías de las mismas, no se consideraban (como yo pensé, desde lejos) coincidencias más o menos alarmantes sino claros indicios de que “algunos” pensaban que cualquier tiempo pasado fue mejor y, ante la actual situación del país, inédita y crítica, había que cortar por lo sano. Lo infecto, para “los de la Vieja Guardia”, eran los espacios de relativa libertad intelectual que los escritores y artistas del patio habían conseguido gracias, en primerísimo lugar, al renovado valor de sus obras y también a posturas personales, cada vez más autónomas, independientes. Títulos sobran. También acciones. El grito provocó el eco. En este caso, si la reverberación repercutió de muro a muro fue por culpa de los enormes paredones de censura que la “historia oficial” ha tratado de levantar a lo largo de treinta años de adulterios de la verdad, a beneficio propio. El alarido bota y rebota, le guste a quien le guste y le pese a quien le pese. A veces, la resonancia aturde más que el vocerío. Apenas cinco minutos al aire, en horario estelar de Cubavisión, y dedicados por entero a alabar al hombre (Luis Pavón) que aún carga sobre las espaldas de su conciencia la responsabilidad (no exclusiva) del peor período de la política cultural del Gobierno y el Partido Comunista de Cuba, fueron más que suficiente para abrir viejas cicatrices en muchas víctimas de entonces. La memoria también tiene corazón. La memoria también se infarta. Un día después, el martes, el torrente de mensajes desbordaba los ríos del diálogo cibernético, y surgieron desde el bombín del exilio los primeros pañuelos –casi todos de apoyo. Desde el palomar donde vivo, desde hace diecisiete años, le mandé este correo a Reynaldo González: “Querido Reynaldo: Hasta mi azotea en Ciudad México, llegan desde La Habana las palomas mensajeras con los informes, o partes, de la cólera que ha desatado en la isla la resurrección televisiva de Pavón. Oigo, emocionado, el coro de los dignos. Cuenta con mi voz, mis cicatrices y mi palabra: suma mi ira al coraje de los amigos. Ojalá las aguas retomen su nivel, y que juicios desbocados no alboroten el avispero --aunque, si nos pican la memoria, al pan le llamemos pan y, al vino, por supuesto vino. Me siento, estoy, en la isla y junto a ustedes --como siempre. Si puedes, hazle llegar mi abrazo a todos, a Antón, a Desiderio, a Arturo, a Sigfredo. A ti primero. Lichi”. En su respuesta, rápida y breve, Reynaldo me pedía “Energía positiva”. El autor de Siempre la muerte, su paso breve tenía motivos para pedirme “energía positiva”. Entendí que eso necesitaban en La Habana: fervor del bueno. El orfeón fue sumando nuevas voces. La mayoría no se cuestionaba, en profundidad, los móviles posibles de tan descabellada “vuelta de carnero al pasado” sino expresaba su “solidaridad” con los escritores que se habían atrevido a levantar la mano y radiar la alarma, a tiempo y con premura. Al menos para mí, el concepto solidaridad sigue teniendo un significado entrañable: es más que una palabra. Sin embargo, algo debe de haber pasado la noche de ese martes (dicen que una reunión de urgencia en el Ministerio de Cultura) porque el miércoles 10 se acalló la polémica y un mutismo espeso se cuajó desde La Habana. Tal vez porque se aclaró “el malentendido”. Puede ser. Quién quita. Quizás el entuerto no fuera tan grave, como pensamos. Visto el caso y comprobado el hecho, no sería una mala solución. Digo, las hay peores. Al enmudecer La Habana, algunos aprovecharon la pausa para desbocarse. Encuentro en la Red dio espacio a varias críticas demasiado severas, a juicio mío injustas y por muchas razones inapropiadas, de resentida autosuficiencia, que entre verdades innegables intercalaban aguijones de intolerable tirantez. Respeto y admiro a José Prats Sariol y Jorge Luis Arcos. Son mis amigos. A Duanel Díaz no lo conozco personalmente pero no es necesario para apreciar su inteligencia y rigor analítico: basta con leerlo. Como se dice en México, coloquialmente y sin ofender, tengo la sospecha de que los tres perdieron una excelente oportunidad para callarse. No era, no es, el momento de calar a fondo en un pasado que sus testigos recordamos, adoloridos, y buscar culpables mayores, nombrarlos a cuenta y riesgo. Todos perderíamos esa apuesta suicida e improcedente. ¿Quién no sabe “de memoria” las reglas del juego? ¿Se las recuerdo? No hace falta. Desde hace 48 años no han cambiado. O han variado muy poco. Los que han cambiando son los jugadores en el campo y los espectadores en las gradas, no los directivos ni los jueces. Quedan, en el banco, viejos verdugos. Pero estamos dentro de ese juego, no fuera. “No quiere ser un héroe,/ ni siquiera el romántico alrededor de quien/ pudiera tejerse una leyenda;/ pero está condenado a esta vida y, lo que más le aterra,/fatalmente condenado a su época”, dijo Heberto Padilla en su poema El hombre al margen. Unos lo aceptan, otros no. ¿Por qué avergonzarse de ello, si esa es (fue y será) nuestra vida? La que nos tocó a los de adentro y a los que, por algo, decidimos irnos –o nos echaron. En situaciones complejas, como ésta, ¡cuánta falta nos hacen nuestros muertos! ¡Cómo extrañamos a Tomás Gutiérrez Alea, nuestro irremplazable Titón, tan sonriente como lúcido! ¿Qué habría dicho? ¿Y Jesús Díaz? Me parece oírlo. Resopla. ¿Y Moreno Fraginals? ¿Y Lezama, desde Trocadero 162? Gastón Baquero nos advirtió, con la inocencia de un pez que nos deja su testamento en la arena, que “la cultura es un lugar de encuentro” –y ese lema clarividente se convirtió en la razón de ser de la Revista Encuentro. También de la Revista Temas o la Revista Criterios, cada una a su manera. Yo le hubiera pedido su opinión a Santiago Álvarez, a Reynaldo Arenas o Guillermo Rosales, a Mirta Aguirre o Juan Marinello o Carlos Rafael Rodríguez, a Guillermo Cabrera Infante o a Nicolás Guillén, y aunque quizás no hubiera compartido sus juicios o presagios, los habría tenido en cuenta porque el “respeto a la opinión ajena”, como en Martí, en mí también es fanatismo. No pretendo responder en detalle los artículos de Prats, Arcos y Díaz: ellos tuvieron necesidad de escribirlos y exponer sus puntos de vista, bien pensados, con la ventaja que da el ejercicio de la reflexión, y no con la lógica ligereza de quien redacta al vuelo un S. O. S. electrónico. Sólo expongo por la misma vía del Internet un par, o un trío, de observaciones, y las envío a la larga lista de remitentes implicados en la querella. Para mi buen amigo Pepe Prats Sariol, “lo que no se transparenta o insinúa, en la retórica aristotélica de las denuncias contra el homenaje mediático a los pavones, es, sencillamente, si ya han perdido la poca fe que les quedaba en la cúpula del Poder. Ahí está, al parecer, lo que se elude”. Quién sabe. Los revolucionarios también pueden “perder la fe” y no por ello dejar de sentirse comprometidos con lo que ha sido, hasta el sol de hoy, la principal razón de sus vidas. La esperanza es una tabla de salvación, para muchos. Al autor de la excelente y poco conocida novela Guanabo gay, mi preferida entre las suyas, le resulta evidente “que los halcones han salido de sus jaulas” y pronostica que en pocas semanas sabremos si habrá, o no, cambios “en los funcionarios que dirigen la política cultural del Gobierno”. Y se pregunta, sin adelantar vísperas: “¿Asistimos al reinicio de la represión desembozada contra artistas y escritores que el Poder sabe disidentes? ¿Se acabó el limbo?”. Sí, sin dudas, por lo pronto (creo) se acabó el purgatorio, ese campo a la intemperie, sin jefes visibles, ángeles o demonios, a mitad de cielo entre el infierno y el paraíso. Ahora bien, ¿de veras son disidentes? No. Los disidentes de la isla están encerrados en prisión o en sus casas, valientes, asediados por la misma prensa que hoy silencia la polémica desatada por la resurrección de figuras nefastas, acorralados entre cercos de repudio. Pepe Prats lo sabe bien, pues fue de los pocos que defendió y acompañó, desde su casa de madera en el barrio de Santos Suárez, a nuestro fraterno Raúl Rivero Jorge Luis Arcos no sale de su asombro. Para él resulta “sencillamente increíble” que se trate de negar lo que a él le parece “ evidente”: que lo sucedido no “responda a una estrategia del poder, como lo fue en el pasado, y como lo es en el presente”, y llega a suponer “que una parte considerable de los intelectuales cubanos dan por hecho que el régimen actual va a continuar existiendo, y ellos, dentro del mismo, con su variada gama de complicidad, silencio, oportunismo o, incluso, alegre aprobación”. La graduación que Arcos propone no es diversa sino repetitiva. Se le olvida mencionar que, a pesar de los pesares y “de tantos palos que te dio la vida”, como dijo Fayad Jamis, muchos de los intelectuales cubanos son revolucionarios. Y tienen el mismo derecho que nosotros a no serlo. Duanel Díaz enfoca sus baterías contra lo expuesto en sus cartas por Desiderio Navarro, e invierte el catalejos para exagerar sus propias sentencias, las de Duanel, como si la amplificación de una verdad bastara para sustentarla, con lo que olvida que, mal entendida, la realidad vista a través de una lupa a veces sólo sirve para distorsionarla, no para razonarla. Díaz asegura a raja tablas que la Revolución no admite “conciencia crítica”, pues para “criticarla de verdad, hay que situarse fuera del juego. Salir de su propia lengua: pasar de "Fidel" a "Castro". Mientras exista "Fidel", no ya sólo en tanto ser físico sino en tanto concepto proveedor de legitimación, la simetría entre "políticos" e "intelectuales" que sugiere Navarro resulta falsa; de hecho, en Cuba no hay "políticos", puesto que no hay partidos ni parlamento”. Lo grave no es que no haya “partidos” sino que haya solamente uno –más una Asamblea del Poder Popular integrada casi en su totalidad por sus militantes. A estas alturas del “partido”, después de tanto llover sobre mojado, lo mismo en La Habana que en Miami, apenas tiene sentido la propuesta de elegir entre un nombre Equis y un apellido Zeta, una alternativa que, sin necesidad de lentes para miopes, hace gala de una evidente ofuscación teórica. Hace muchos años, en una visita a un centro de trabajo en el puerto de La Habana, durante aquellos exorcismos previos al IV Congreso del Partido, Titón y yo escuchamos a un dirigente estatal que dijo, desde la tribuna, este mosquetero disparate: “Todos para uno y uno para todos, o lo que es lo mismo: divide y vencerás”. Lo que demuestra, si falta hace, que los extremos se tocan. La clásica consiga de la unidad era igual a su contraria: al equipararse, ambas estrategias se anulaban. De lo que se trata, ahora, es de sumar: el que resta pierde. Sería gravísimo error equivocarnos de contrincantes pues existe la posibilidad de acabar siendo, uno, nuestro propio enemigo. Conmigo no cuenten los que sólo ven manchas en el sol. Alguien nos advirtió: “Quien busca la verdad, merece el castigo de encontrarla”. Cierro la puerta. Eliseo Alberto.

jueves, enero 11, 2007

"Unas 300 personas se reunieron este miércoles en Madrid una misa fúnebre por el ex dictador Augusto Pinochet al que asistieron dirigentes de la ultraderecha española, y en el que también se recordó al que fuera jefe del Estado español Francisco Franco. La ceremonia, que fue oficiada en la iglesia católica de San Fermín de los Navarros a petición del Círculo de la Amistad Hispano-Chilena de Madrid, reunió a una variada representación de los grupos de la extrema derecha española que se congregaron para dar el último adiós al ex dictador, fallecido el pasado 10 de diciembre. Entre los participantes se encontraban el líder de Fuerza Nueva, Blas Piñar; el de Alternativa Española, Rafael López-Diéguez, y el activista ultraderechista Ricardo Sáenz de Ynestrillas." Esta era, señores, la noticia que quería comentar ayer. Me preocupa esta sensible alza de la ultraderecha española haciendo misas por Pinochet y Franco, justo el día en que comenzaba el juicio a un grupo de extrema derecha valenciano, y que aparecían pegatinas contra la inmigración en postes y papeleras. Pero mi pobre Blog no lo pudo soportar y se me desconfiguró totalmente. Es que somos alérgicos ¿saben?, sobre todo a culaquier cosa calificada como ultra o extrema, sea del lado que sea. Por eso no voy a escribir nada más sobre el tema, porque no estoy dispuesta a volver a pasar por los apuros que pasé frente a esta máquina para recuperar el Blog. Ni siquiera daré mi opinión sobre el diario "El Mundo" que dirige el señor Pedro J. Ramírez, que se ha dedicado a publicar esquelas en recuerdo de estos dos personajes. Prefiero incluso, hablar de los diseños de su mujer, Ágata Ruiz de la Prada con tal de no amargarme más el día. Y mira que hay algunos trajes horribles de la diseñadora... Lo bueno que tiene esto es lo malo que se está poniendo, como dirían en mi país. El ambiente político español está caldeado, los partidos políticos desunidos frente a algo tan odioso como el terrorismo etarra, nadie se aclara con los lemas de las manifestaciones, la Asociación de Víctimas se desmarca al lado del Partido Popular... y no sé qué le pasa a esto que ya está volviendo a fallar. ¿Ven? Es alergia.

miércoles, enero 10, 2007

No me ha gustado esta foto, que ha circulado en un montón de periódicos españoles. Son niños cubanos del barrio de El Cotorro, celebrando la entrada en La Habana, ayer 8 de enero de la caravana rebelde en 1959. Me desconsuela. Me duele. No me gusta esa criaturita encorvada y ese comandante de estrella enorme que está a punto de echarse a llorar. No me gusta ver a los niños así, patéticos y disfrazados. Me dan pena. A lo mejor se ha publicado ésta entre miles de otras fotos donde los niños celebran divertidos y eufóricos lo que hace cuarentitantos años fue una verdadera fiesta en La Habana. Yo tenía apenas 4 meses y estuve en esa entrada triunfal con mami y con mi abuela. Me lo han contado. Los padres de estos niños probablemente nacerían añísimos después, cuando ya había médicos de familia, regalos en julio (básicos , no básicos y no sé que otro) y ni se imaginan aquella euforia ilusionada. Nada, que me entristece la imagen. Lo siento. No digo más.

lunes, enero 08, 2007

¡Ay qué chisme, qué escándalo, que desavenencia, qué trastorno, qué confusión...! Mira tú, si yo tuviera esas tetas y ese cuerpazo, claro que lo enseñaba, y si encima por salir así te pagan un burujón de dinero, me quitaba hasta el bikini. Esta foto, y máaas también, ha aparecido en la edición de hoy de la revista Interviú, revista que, entre otras cosas, lleva años haciendo justamente eso: sacar mujeres medio desnudas (medio encueras, que diría mi abuela Tati) desde la portada hasta el pezón de las páginas interiores. Aquí no se salva nadie, ni Marisol ni la nietísima de Franco, ni Ana Belén ni presentadoras de programas, ni cantantes, ni estas de Gran Hermano. Eso sí, primero pasar por caja y todos tan contentos. Lo que pasa es que esta muchacha, que se llama Ana María Ríos me trajo de cabeza una semana mientras estaba en México. ¿Se acuerdan? Es la pobre turista española que detuvieron en Cancún después de su luna de miel, porque le encontraron en la maleta municiones y un detonador. La policía mexicana lo detectó y la detuvieron el 9 de octubre. Después que las autoridades consulares españolas intercedieran y Arcade, su pueblo de la provincia gallega de Pontevedra se volcara recabando firmas y presionando al gobierno, viene ella y posa encuerá. ¡Ay con la peluquera de Arcade! El pueblo no lo ha soportado, aunque habrá quienes compren la revista escondidos de sus esposas amantísimas. Y ella ha dicho esto tan genial: "Me avergüenza más que toda España me haya visto esposada que desnudarme para Interviú". ¡Toma gallega! Y sigue: " He tenido que pagar para demostrar mi inocencia. Y la verdad, yo no tengo la vergüenza en los pechos". Cuenta el del quiosco de los periódicos que está al lado de su peluquería, que ha vendido el 600 % más que un día normal. ¡Ay, estos lugareños que no se han resistido a ver encuera a la peluquera! Pero las señoras dicen que no, que después que la defendieron es inmoral. Una amiga suya dice simplemente: "No le hace daño a nadie", pero la vecina chilla "Nos ha defraudado por salir desnuda después de todo lo que se le ha apoyado". La causa quedó definitivamente archivada el 19 de diciembre, y Ana María no es culpable de nada. Lo que digan sus vecinos le da igual; le da igual que digan que es una vergüenza. Ella responde "¿Acaso me van a pagar la hipoteca?" Qué sí, hija, que sí. Enseña tus tetas y que te paguen bien, que cosas peores se ven todos los días. *** El Blogger dice que mañana hay una "parada programada desde la 7:15 am". No sé lo que quiere decir, pero por si acaso... ¡fans, no se sientan defraudados, que yo no soy la Isabel Pantoja que por un esguince de ná deja a media España sin sus conciertos...!
"Ochosi vuelve invisible al perseguido. Huye a través del paisaje, entre ramas de humos y hojas de viento. Hace polvo los hierros de la cárcel. Llena las celdas de helecho hembra, incienso de Guinea y albahaquilla. Es el dueño del arco, la flecha, la cárcel y la caza. Protege a los huídos y da carne al hambriento. Oye por el cuerno de un venado. Habla por los cocos y los caracoles. Huele a resina con rocío, a hierba silvestre, fresca y machacada. Lleva musgo en las sienes y lleva un collar de cuentas verdes. Conoce todos los pájaros. Su piel es de color de tabaco mal secado. Se parece a San Norberto. Le gustan las palomas, los pollos y el pescado. Astuto, hábil y tenaz. Gran cazador, vive en el monte. Descuelga los pájaros del cielo. Suya es la flecha en sangre inaugurada , el arco tenso entre los aires, el dardo que no duerme. Conoce el viento sur. Las huellas de las plumas en el viento, el lejano olor de las pezuñas, el latigazo del reptil a flor de piedra. Lanza flechas en los cruces del monte. La sangre baja a ríos mientras fulguran sus flechazos. Y es capaz de partir mariposas y hormigas con la punta de su flecha sobre las frágiles hojas del maíz"* Este es un patakin: Ochosi es el mejor de los cazadores y sus flechas no fallan nunca. Sin embargo, en una época no podía llegar hasta sus presas porque la espesura del monte se lo impedía. Desesperado fue a ver a Orula, quien lo aconsejó que hiciera ebbó, Ochosi y Oggún eran enemigos porque Echu había sembrado cizaña entre ellos, pero Oggún tenía un problema similar. Aunque nadie era capaz de hacer trillos en el monte con más rapidez que él, nunca conseguía matar a sus piezas y se le escapaban. También fue a ver a Orula y recibió instrucciones de hacer ebbó. Fue así que ambos rivales fueron al monte a cumplir con lo suyo. Sin darse cuenta, Ochosi dejó caer su ebbó arriba de Oggún, que estaba recostado en un tronco. Tuvieron una discusión fuerte, pero Ochosi se disculpó y se sentaron a conversar y a contarse sus problemas. Mientras hablaban, a lo lejos pasó un venado. Rápido como un rayo, Ochosi se incorporó y le tiró una flecha que le atravesó el cuello dejándolo muerto. "Ya ves", suspiró Ochosi, "yo no lo puedo coger". Entonces Oggún cogió su machete y en menos de lo que canta un gallo abrió un trillo hasta el venado. Muy contentos, llegaron hasta el animal y lo compartieron. Desde ese momento convinieron en que eran necesarios el uno para el otro y que separados no eran nadie, por lo que hicieron un pacto en casa de Orula. Es por eso que Ochosi, el cazador, siempre anda con Oggún, el dueño de los hierros. Pues encomendémonos a Ochosi, que es la letra de Ifá que salió en la casa templo de la Avenida 10 de Octubre No 1509 e/Josefina y Gertrudis, La Víbora, Ciudad de La Habana. La ceremonia fue presidida por el sacerdote de Ifá Guillermos Diago ( Ogbe Weñe) en medio de 950 babalawos , y me da un no sé qué leer sus recomendaciones y sus buenos mensajes: "Cabeza verde, cabeza hueca; cuando hay cabeza el sombrero no se lleva en las manos; saco vacío no se para; inútil mostrar argollas de oro quien no tiene orejas y... la lengua habla más rápido que lo que la cabeza piensa." Desde luego, hay buenas razones en todo para el año que empieza. A ver si conseguimos pensar más rápido sin hablar demasiado y nos va mejor, mis cubanos lindos... a ver si se para el saco ya no vacío. Aché pa' todos y Ochosi dirá. (Y eso que no creo en nada) Este post es para mi primo Robertico Fajardo y su gente...se los debía. Un beso.

sábado, enero 06, 2007

Felices aquellos a quienes los Reyes Magos les han dejado siquiera un trocito de carbón azucarado. Felices los niños que salen a jugar esta mañana con todas sus cositas nuevas (y chinas) Felices quienes vieron, al abrir la puerta de casa, que los camellos se habían comido el heno y tomado el agua fresca; felices quienes abren regalos y tiran las cajas de cartón y los papeles brillantes en la puerta de mi edificio. Sean felices. A los que no, los que nada de nada, pues que el 2007 también nos vaya bien bonito. Sobre todo porque los menos afortunados con los regalos y la Lotería del Niño seguro somos los que menos vamos a sufrir durante el año. Ya. ¿Qué más puede suceder? La suerte es que la vida está cambiando: ahora lo de los Reyes Magos significa "la integración de las culturas: la judía, la cristiana y las de Africa", frente al gordiflón Papá Noël, que hasta lo han prohibido en Valencia. Ojalá sea verdad, y este espíritu tan festivo que trae a todos los comercios cerrados y nos deja sin saber dónde comprar cigarrillos, sirva para algo más que para el despilfarro innecesario y la malcriadez inducida en los menores. Pufff, ¡cómo estoy de políticamente correcta!Es que los Reyes no me han dejado nada. Creo que es por eso. Lo que pasa es que me gusta Forges y me lo he regalado. Mira tú, de éste sí que soy fan. Me gusta muchísimo este señor, dibujante y humorista genial que en realidad se llama Antonio Fraguas de Pablo y hasta ahora no había tenido ocasión de colarlo por aquí. Mi homenaje, señor. A quienes no nos ha tocado nada, tomen como regalo desde esta casa el portátil Piedrum IV. O los gayumbos* bonitos, que nunca vienen mal. Felices sean los que les ha tocado algo. *Gayumbos: dícese de los calzoncillos en esta España cañí.
Zhōnghuá Rénmín Gònghéguó. Son 1 300 millones poblando este santo planeta ¡1 300 millones de chinos! Ya sé que se nota que estoy de los chinos hasta el moño, pero hay por ahí en mi Blog un par de comentarios de dos "nativos" que se ha indignado con lo que dije de ellos cuando vine de Paris, y eso que fue simplemente que París está llenita de chinos. Así que si no querían caldo, tres tazas con palitos chinos. Por cierto, los comentarios son muy divertidos y muy bien escritos... pero si aparece otra grosería más como el par de nombrecitos con que firman, simplemente les corto el agua y la luz y en mi Blog no escriben más ¿está clarito, tú? Lo digo por si acaso. Ahora explico mi problema con los chinos. Antes, mucho antes, estaban en mi mente como unos viejitos simpáticos sentaditos en las aceras de la calle Zanja. Tenían sus farmacias, donde perseguíamos la diminutas laticas de pomadita china, sus casas de comida, sus tintorerías (tren de lavado se les decía entonces) y así. Que en una ciudad como La Habana existiera un barrio chino no es ninguna novedad, en muchas los hay y además dinámicas, integradas y enormes, pero el Barrio Chino de entonces era simpático y tranquilo. (Ahora está falsamente tuneado para el turismo, y hay unas mulatas despampanantes, que se pintan rayitas en los ojos para embarajar esas caderas que revientan los kimonos colorados con raja hasta el liguero). No soy especialmente dada a la comida china pero sí, es rica y sobre todo muy socorrida. Por ejemplo, hoy mi hermanita comió comida china que se llevaron a casa, se salvó del cocineteo y la fregadera y pudo descansar. Antes, mucho antes, nos hacían gracia los juguetes made-in-china, los zapatos made-in-china y las cositas made-in-china. Eran malos pero diferentes a los made-in-rusia. Al venir aquí, qué graciosas esas chinas de Madrid que te llegaban con una rosa, y qué lindo que mi marido me comprara una en la cervecería "El Aguila" y me la regalara románticamente mientras se ponía ciego de comer mariscos. Pero de pronto la china que vendía rosas estaba en todas partes. Nunca entendí su don de ubicuidad. Por aquí, el que vende las rosas es un chinito simpático que se hace el que no se entera, y te vende unas rosas mustias y pintarrajeadas de azul a 1 € el dichoso ejemplar: si les quitas el plastiquito, se desmoronan; si se lo dejas, duran días como por arte de magia... china. Ahh! Y estaba el Circo chino, y la Ópera de Pekín (un coñazo, pero geniales) Pero de un tiempo a esta parte, no se ven viejecitos chinos con largas barbas por ninguna parte; ya no hay los de "café tli cen" y "alós con palitos" ...Nooooo, ahora son unas chinas occidentalizadas y horteras, que hablan chino entre sí y se empujan sus lacias melenas hacia atrás como si le hubieran copiado el gesto a Carmina la divina. Los restaurantes chinos que había -el más cerca de casa, concretamente- es ahora una de esas tiendas de todo a cien, (¡uy qué antigua... casi todo a un euro!) pero a lo bestia: hay desde sombrillas hasta pañales, desde falsos bolsos de Gucci hasta una ropa interior que se le van los hilos a la primera lavada. Ahora ya hay vuelos directos a Pekín de Air Europa, por ejemplo y fui en uno en que las azafatas eran chinas y groseras. España es el primer socio comercial de ese país enorme que no se cansa de reproducir chinos como conejos.... pero si son niñas, no: las meten en horfanatos horrendos. La cosa es que para Europa esto es un boomerang: quieren invertir allí porque es un mercado enorme, pero las falsificaciones chinas son tan buenas como los originales, sobre todo en materia de electrónica. Ya son cientos de chinos detenidos por importar estas falsificaciones, que van desde artículos deportivos hasta ordenadores y sus naves de almacenes son enormes. Hay que verlas. Todo falso. Todo made-in-china, aunque ni se cortan un pelo por meter 100 chinos cosiendo en un cuartucho, porque a decir verdad, les sale más barato hacerlo aquí (o en París o en Berlín) y se ahorran la importación. La legislatura de la Comunidad Europea todavía tiene un vacío legal. Cuidadito con los chinos... ¡Sí son feos y bien! Y ya, que hoy es vísperas del Día de Reyes. Ojalá cuando se levanten Melchor, Gaspar o Baltasar les hayan dejado algo. A mí, por ahora un amigo nuevo, Víctor Fornié que está en Las Palmas y que hoy se estrena leyendo esta burundanga china. Y quiero felicitar a mi amigo Rafa que cumple... unos cuantos años chinos: calendario lunar. Ojo con los comentarios ¿vale? ¡Gracias!

viernes, enero 05, 2007

Desde que llegué a este país, hace casi 15 años, me estoy bañando con el mismo jabón, a pesar de que los he probado todos: que si Heno de Pravia, que si Lux, que si este o el otro y siempre acabo volviendo al que creo "mío": La Toja. Y creo ciegamente en esa teoría que afirma que el olfato desata en la memoria emociones y sensaciones muy particulares : las mías en España están muy unidas justamente a La Toja. Ese olor especial me puede hacer recordar incluso sonidos, imágenes y sabores. Me recuerdan cada día a Pepe, que se bañaba con el gel Magno, el jabón negro de espuma blanquísima que es también, desde hace casi 40 años, otro buque insignia de la marca. Pero para mí el Magno es muy masculino: yo me quedo con mi gel La Toja de toda esta vida. (Al jabón Nácar habrá que dedicarle otro comentario, pero no éste.) Para quien lo quiera saber, La Toja (A Toxa) es una pequeña isla de las Rías Bajas, frente a Grove, a 30 kilómetros de Pontevedra, en Galicia. Famosa por sus manatiales de aguas cargadas de sodio, calcio, hierro y magnesio, tuvo su primer balneario en 1899, pero no fue hasta 1905 que el marqués de Riestra fundara "Sales de La Toja S.A." pero la puñetera globalización es eso, una puñeta y en 1992 la marca pasó a manos de la multinacional alemana Henkel & Schwarkopf (pronúncialo si puedes, anda) así que ya de marca española, nada de nada. Pues hoy, la Henkel Shwashhssposhh o como se diga, ha anunciado el cierre irreversible de su factoría en Culleredo, La Coruña, la única de la mismísima tierra donde nació el jabón hace 102 años. ¡Qué gracia!...151 familias se quedan sin trabajo porque estos alemanes dicen que sus motivos son estratégicos y que quieren optimizar las otras tres fábricas, dos en Alemania y una en Eslovaquia. Una vergüenza. El comité de empresa de la planta de Culleredo se muestra "sorprendido" por la decisión de Hekel Schwappposhhss, porque habían hecho grandes inversiones y la producción iba de maravilla. Ya han empezado las reuniones para ver si el cierre irreversible, anunciado hace apenas 24 horas puede solucionarse. ¡Qué pena! ¡ si el marqués de Riestra levantara la cabeza!

miércoles, enero 03, 2007

Esta noche hubiera querido hablar sobre la Belleza. Mejor: escribir sobre esa obsesión por la belleza corporal que se está tragando a las sociedades occidentales. Pasó que vi un reportaje sobre lipoesculturas (y aquella grasa amarilla cayendo desde unas nalgas un poco enormes a una especie de batidora, las marcas con plumones de colores alrededor de las tetas, los labios inflados de silicona líquida o los pómulos pinchados con botox) Encima, pusieron el primer capítulo de la tercera temporada de la serie "Nick Tup" que me pone los pelos de punta. No sé ni pa' qué la veo... pero quería mirar algo más de las actitudes que nos pueden llevar a buscar la belleza física por encima de todo. Y lo digo yo, que soy bastante feíta y no me importa demasiado. Quería comentar,además, la aparición en España, concretamente en Marbella, del que llaman Doctor Pene, el pseudo cirujano Jørn Ege Siana, médico danés condenado en Alemania por negligencias en las intervenciones de estética. Se afirma que ya ha practicado operaciones en la Costa del Sol y abrirá su propia clínica en primavera. Le dicen Doctor Pene porque es capaz de alargar un miembro viril 5 centímetros, pero parece que después no funcionan. Lo que pasa es que hace un rato, cuando estaba es esta comemierdería, subió a mi casa "la extraña pareja"que forman Inma y Jose. Ella es 15 años mayor y vino a decirme:"Puchi, tengo un cáncer". Lo raro de todo esto, o lo mágico o lo distinto, es que no me lo contó con tristeza, ni con miedo, ni siquiera con un poquito de autocompasión. Simplemente, la extraña pareja se peleó en casa, en medio de sus ginebras con limón -casi a gritos- por lo que nunca imaginé oir: "Es que él no entiende que la enferma soy yo" ¡"Es que que ella no entiende que la quiero tanto que estoy enfermo!" Jose está asustado y no la quiere dejar solita; Inma está cansada de tantos sueros y no quiere que la besen todo el rato... Es tremendo, pero esto también es la belleza dura, la de todos los días, no la de las liposuciones y los botex. Decía Baudelaire que "La irregularidad, lo inesperado, la sorpresa o el estupor son elementos esenciales y característicos de la belleza". Ojalá la vida le de un tiempo más a Inma; ojalá que Jose aprenda a saber esperar. Estoy triste por ella y por él. Estoy contenta porque tanta belleza compartida bien vale la pena.
Reproduzco aquí este e-mail del bueno de Eduardo del Llano, porque, entre otras cosas, todo lo que escribo en mi Blog es público y este correo, más allá de excesivo, me ha resultado gracioso, pero para eso están los comentarios. Puede que yo "blasone mi ignorancia" pero, gracias a Dios, no soy fan incondicional de nadie.Pasen y lean: Puchinga, leí en tu blog la nota sobre los Stones, y me alegró que me la dedicaras por aquello del tatuaje, pero el fan que hay en mí tiene que protestar. Es verdad que los compañeritos tienen ahora mismo una edad promedio de sesenta y dos años. Es verdad que suspendieron tres conciertos por la caída del cocotero de Keith, la laringitis de Mick, esas cosas. Ahora bien, en una gira de dieciséis meses por América delNorte y Latina, Europa y Asia, suspender tres conciertos no me parece mucho. Más suspende RickyMartin, con la mitad de su edad. Y no mucha gente tiene energía, ni público, para asumir una gira de más de un año. Por otra parte, ¿cuál es la edad apropiada para retirarse de algo así? Si estas bien de salud, tienes ánimos y la gente sigue llenando tus conciertos, ¿porqué no hacerlo? ¿Postulas que a los cincuenta, digamos, hay que echarse a morir o retirarse a criar nietos? Muchos de tus propios ídolos (Serrat, Silvio,Caetano, Roberto Carlos) rondan la sesentena. ¿Tendrían que retirarse también? Comparados con Compay Segundo o B.B. King, que a los noventa y dos y ochenta y ocho respectivamente aún conocían el éxito, Mick y su gente son unos muchachones. Y nadie te exige que participaras en la polémica de los sesenta acerca de si eran mejores los Beatles o los Stones, pero blasonar tu ignorancia me parece demasiado. Estamos hablando de íconos culturales surgidos en la que probablemente fuera la década más significativa, cultural y políticamente, del siglo pasado. Serrat y Nino Bravo, para empezar, copiaban su estética, y hasta cierto punto su sonido. Decir que uno no sabe de esa polémica o afirmar que los Stones te importan un carajo es como decir orgullosamente que a uno se la suda el Siglo de Oro español o que piensas morirte sin escuchar a Mozart. Nadie te pide que te gusten. Pero el rock no muerde. En todo caso, te pasa la lengua. E. No sólo me parece excesivo tu entusiamo fan, querido Eduardo, sino que con lo del Siglo de Oro, Mozart y la retirada a los cincuenta te has pasado un poquito. No me des lecciones de Compay Segundo ni de B.B. King, no me gusta el rock y muchísimo menos que me pasen la lengua. Yo también reivindico mi derecho a decir lo que me importa o no un carajo, y los del lengüetazo no están entre mis prioridades. Por cierto, el e-mail es del 25 de diciembre. Yo también te deseo Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo. *(La entrada a que se refiere Eduardo es del 14 de agosto y creo que no se entendió: la tercera edad debe retirarse dignamente. Es lo que pienso.)

lunes, enero 01, 2007

Bueno, aquí estoy otra vez: a todos los amigos, a todos los amores, Feliz Año Nuevo. ¿Se han dado cuenta que estamos en el...007? ¿Con licencia para matar? Parece que ésta va siendo la tónica de este año que empieza: ahí queda el ahorcado Hussein; ahí están los dos pobres chicos ecuatorianos que no aparecen, tan aplastados están entre escombros y hierros retorcidos gracias a la brutalidad de estos etarras de mierda que casi revientan la Terminal 4 del aeropuerto de Barajas. Todo esto lo supe en París...Paris, ¡oh, la lá! Yo tengo la teoría absurda de que si no cuento las cosas es como si no hubieran pasado, así que aquí va mi crónica: casi me cago de frío, de soledad y de miedo. ¡Qué Navidad! Mis dos primeros días en París fueron una reverenda mierda. Bueeeno: a veces te estafan y a veces las cosas salen mejor; para mí que eso es la vida ¿no? Resulta que llegué al “precioso hotel” que me ofertaron en Internet y... era un hotel de carretera sin cafetería, en plena bruma donde nada más se oía el ruido de las enormes rastras que pasaban una y otra vez. ¿Cena de Navidad? Nada de nada. Me tuve que comer los turrones que llevaba de regalo. Un desastre. Hasta que me vi en plena carretera gris, con 2 grados bajo cero y decidí largarme de allí. A la cadena de Hoteles Stars, especialmente al de París-Chilly Mazarin les voy a poner un “petite” denuncia por publicidad engañosa. Nunca me devolvieron el dinero, pero me di el gusto de salir corriendo de allí. Y entonces me fui a la civilización y vi el Paris con que soñaba, me reencontré con mi amigo Alfredo Balmaseda y nos reímos, hicimos frituritas de malanga y ajiaco y quimbombó pa’ la yuca seca. La verdad que no hay nada como recuperar a un buen amigo. Caminamos, vi el Sena, la Torre Eiffel y Notre Dâme. En París conocí a Rogelio, un personaje que ya adoro, a Liuba, la hermana de mi buen amigo Ramón Fernández Larrea, y más y más. Comiditas en el Café Sarah Berdnhartd, en Chez Constance (que francamente recomiendo) y manifestaciones de negros sin papeles. Es el Paris que vi y al que volveré sin frío. Ah! Y casi no hay franceses. Me sobran tantos chinos en París, la verdad. Lo que queda de todo esto es la experiencia de saberme globalizada, integrada en una Europa que se diferencia en los monumentos, pero no en los asuntos. Lo que queda es saber que mis amigos están ahí. Un último homenaje a mí misma: Le digo a la señora que viene a limpiar la habitación del hotel civilizado donde después estuve: "No, no, toute est "clean" y la mujer me mira alucinada. Y me dice: "Tout est prope?" Y yo: ¡"Oui, oui propre" (es limpio en francés) Ella me responde: "merci" y yo " Merci, pra vôcé".... ¡Es que cuando uno habla tantos idiomas..... jajajajaja Feliz Año otra vez. Tranquilidad y buenos propósitos. Salud, suerte y lo que sea sonará.