sábado, diciembre 23, 2006

CERRADO POR VACACIONES
Me tengo que ir; no se me seca el pelo y mientras la imagen sube a Blogger, me hago unas trencitas a ver si estas pasas se me acomodan. No he hecho la maleta, se me quemó el arroz, tengo que imprimir unas portadas de discos que quiero llevar de regalo y hacer esto: desearles todo lo bueno del mundo, porque "en estas fechas señaladas" no me queda más remedio. Por mí, hagan lo que quieran, siempre que ese "lo que quieran" les haga feliz. Total, ayer no me tocó la Lotería y me quedé colgada sin Internet, se me quemó el micro ondas y no tenía confirmación de mi hotel Star Paris Chilly-Mazarin. Pero las cosas vuelven a su sitio: espíritu navideño.... todo está solucionado. SALUD, PAZ, SUERTE, ARMONÍA Y GOZADERA.....

viernes, diciembre 22, 2006

La Navidad me tiene hasta el moño, hasta mi poético Arco del Triunfo, hasta los mismísimos cataplines. No soporto el despilfarro de este mundo opulente e hipócrita que se escuda detrás del famoso "espíritu navideño" para darse besos mentirosos, regalos carísimos, comidas de empresa pantagruélicas, en las que se adula a los jefes y se critica a los demás. En estos 15 años fui a 11 de esas fiestas. Me tienen harta los perfumes de Lancôme, de Nina Ricci, de Chanel o de Carolina "Jerrera", New York; las revistas repletas de "ideas" para tus regalos, la histeria por el traje de noche, los créditos para soportar, endeudados, la famosa "cuesta de enero". Ni digo ya del bombardeo publicitario de juguetes, Play Stations y PSPs; de móviles de última generación y recuperaciones discográficas de las 100 mejores canciones de Operación Triunfo o Gran Hermano. Me tiene hasta los ovarios esa necesidad de mandar el tópico ¡Feliz Navidad! a gente que no tengo ni ganas de ver en pintura (y que desde luego, no mando) y de recibir la nota de ¡Felices Fiestas! de otras a quienes no les importo, pero que descaradamente me incluyen porque reproducen toda la agenda de e-mails. Es verdad que hoy tengo mala leche, pero de ninguna manera porque envidie a quienes regalan los Nina Ricci, las cajas de langostinos o el jamón de bellota. Ya digo que viví las Navidades así muchos años cuando Pepe vivía, pobrecito. Estoy de mala leche porque anoche no pude pegar un ojo justo y gracias a ese inefable "espíritu navideño" que se respira en esta ciudad: riña tumultuaria en los bajos de casa, cuatro coches de policía después de una bronca con navajas y botellas rotas, 12 detenidos y cacheados, incautación de papelinas de drogas, convulsiones de una rubia barriobajera que hasta le pegó a un policía y gente con la cara rajada. Y esto es el el mismísimo centro de una ciudad "light" y tan dulce como el "dime, mi niña" que es Santa Cruz de Tenerife. En Jaén no fue así: simplemente el noviecito despechado de 19 años, le cortó el cuello a su novia de 22 en el baño del local donde trabajaba- que por cierto se llama "Habanera"- y la dejó desangrarse: al niño lo detuvieron porque tuvo el morbo de ir a mirar cómo sacaban el cadáver de Ana Belén esta mañana; y porque una abuela se ha tirado (o caído) por una ventana de un quinto piso con su nieta de 9 meses en brazos y murió en el acto, pero la niña, no; y porque condenaron sólo a 19 años al asqueroso de Tony Alexander King, asesino de Sonia y de Rocío. ¡Navidad, Navidad, dulce Navidad...! Por mi parte, he pedido a mi hermana y a mis amigos que firmen conmigo una petición para que una empresa multinacional farmacéutica no impida a la India producir los mismos medicamentos genéricos a bajo coste para que estén al alcance del Tercer Mundo. Hace cinco años tengo la satisfacción de no hacer "caridades navideñas", porque colaboro un poquito con Médicos del Mundo. Ellos sólo han pedido mi firma y yo mando mis escasos 10 € mensuales. Una mierda, pero no invito a un pobre a mi mesa un sólo día del año. Ya sé que aparte de la mala baba de hoy, como que estoy roja incendiaria, pero así me enseñaron: por lo menos a no ser hipócrita. Tomo un cachito de Julio Cortázar: " ¿Por qué escribo esto? No tengo ideas claras, ni siquiera tengo ideas. Hay jirones, impulsos, bloques y todo busca una forma..." Rayuela. Me la llevo a París. Mañana sabré si me gano un pellizco de Lotería o me sale bien mi Orgasmo por la Paz. Eso no lo olviden, ¿ehh?!

miércoles, diciembre 20, 2006

El Oso Yogui fue el verdadero héroe de mi niñez. Siempre tuve una pasión desmedida por este bicho glotón del parque Yellostone, un sinvergüenza con un corazón enorme que me alegró las mañanas o las tardes de mi niñez durante años. El otro gran héroe fue, sin dudas, Huckleberry Hound gritando desde su paracaídas. Tom y Jerry, no los ponían tanto en mi época, ni los Picapiedra, que prácticamente vine a conocer aquí, pero ese Oso Yogui... ¡Ah! Y Pixie y Dixie. Para mí son personajes entrañables que paliaban los pujos de Lolek y Bolek, el payaso Ferdinando, Mishas y Mashenkas, el zar de los guisantes o el rey de las setas. Estos muñequitos eran divertidos, simpáticos, sin traumas, muy alejados de aquellos de palo de la factoría Soviexportfilm. Pues hoy ha muerto uno de sus padres, Joseph Barbera en su casa de Los Angeles a los 95 años de edad. La otra mitad del tándem, William Hanna murió en 2001. Premiados con siete Oscars e inumerables Emmy, estuvieron 70 años creando dibujos animados que quedarán para siempre en la memoria colectiva de varias generaciones. Dicen que el Joe Barbera no perdió jamás su sentido del humor y que un trabajo que empezó haciendo por encargo en la década de los años 30 le alejó de sus estudios finacieros y se convirtió en su gran pasión hasta ayer mismo. Quede este comentario como un simple agradecimiento por las risas infantiles que fueron y las que están por venir, porque Barbera hoy ya no está, pero Yogui, Pixie, Dixie, Pablo, Pedro, Wilma, Huckelberry, Tom, Jerry y tantos otros seguirán estando ahí, con sus bromas y maldades para que los niños nunca se cansen de reir. Descanse en paz, maestro.

martes, diciembre 19, 2006

Bueno, pues aquí vive Déborah, en el estado de Oregon, Estados Unidos de América. Ya lo saben: mi hermanita, la única que tengo, la más linda, la preferida, y encima la madre de Pablo que es un sol. Mi hermanita me trae mal de la cabeza. ¡Ya no le importa el frío! Déborah se levanta y se lee mi Blog con un cafecito, aunque nunca me había dicho qué espectacular es este lugar donde vive, porque probablemente no tenga ni tiempo: hay miles de razones para trabajar día tras día, sin un respiro en un sitio muy cool dándole pastillas a los ancianitos. Pero Telefónica de España me ha hecho una tarifa especial y pude hablar con mi hermi un buen rato. Y me lo contó todo: las ganas de volar, los sueños por saldar, la vida por seguir... En Oregon casi nunca pasa nada. Eso creía ella, pero resulta que tres montañeros intentan subir a este lugar, al Mount Hood, de más de 3000 metros de altura y ¡pum! viene una tormenta de viento y nieve y se los lleva por delante. Yo me puse histérica, porque mi hermana había salido de su Stayton a un almuerzo navideño y les agarró ese mismo temporal. Pero no pasó nada. De esto hace diez días. Hoy han encontrado a uno de los montañeros en una cueva en el hielo que tal vez él mismo cavó. Muerto, claro. Los otros dos no han aparecido. ¡Qué pena de noticia!Para que mi hermana me de la razón: en Oregon sí pasan cosas! Y estás tú, Deby, que eres la belleza. Un lujo para Oregon.

lunes, diciembre 18, 2006

Si la música tuviera un nombre, ése sería Aytana, lo puedo asegurar. No hay instrumento musical que se le resista: lo mismo le da una harmónica que una marimba enana de no sé qué lugar de África, unas claves que un tres. Y digo más: creo que es una de las pocas y grandes treseras cubanas. A esta muchacha que está aquí y que hoy, casi sin quererlo, se nos va haciendo mayor, no se le resiste una sonrisa ni se le resiste su amor, porque con Aytana no hay quien pueda. Como hoy 18 de diciembre mi niña cumple ¡29! años, sería una obviedad hacer elogios desmedidos. Más me valdría el simple "cumpleaños feliz, cumpleaños feliz" pero Aytana sabe que le quiero hacer un regalo. No un pantalón blanco con espejitos, sino un regalo por su amistad de tantos años. Ella sí que siempre ha estado ahí, en la buenas, en las jodidas, en las maduras y en las por venir. Cuando he estado triste y hundida, cuando hay algo que celebrar, cuando me voy o cuando vengo siempre está, y sólo basta que me cante con su guitarra o con su tres para que el mundo parezca de otro color, huela distinto y sepa mejor. "Con la cejilla todo se puede arreglar". Aytana es musical y tibia, dulce como los mangos de la casa de los abuelos en el campo de por allá, por Placetas, donde ha corrido descalza y ha aprendido de décimas y tamarindos. Aytana huele a tierra colorada y a ciudad. Sólo que hoy, en su cumple, no se podrá dar el añorado baño con cascarilla y flores blancas, porque la cascarilla se le quedó anoche aquí. Pero "las cosas que me han de tocar, en el corazón, son las que me salvan, son las que me matan". No te preocupes, que ya te la llevaré para que te sigan creciendo flores en la mejilla, hermana. Sé feliz, muy feliz en tu día. Te regalo este verso de Jorge Guillén: "Amigos. Nadie más. El resto es selva." Y que yo viva para verte cumplir 70, mi comandante Guevara.

domingo, diciembre 17, 2006

Babalú, Babalú, Babalú Ayé...tengo que hacerme un despojo cabeza y pié... Pués sí, señores, hoy es 17 de diciembre, día de San Lázaro, el de las muletas y los perros lamiéndoles las herdidas, El Viejo, Babalú Ayé, deidad de origen arará, dios de las plagas y las enfermedades, milagroso pero severo e implacable con quien no le obedece o se olvida de cumplir sus promesas. Se viste de saco de yute con retazos de cintas moradas y su collar es de cuentas blancas veteadas en azul o simplemente rayadas. Sus mensajeros son los mosquitos y las moscas. Cada año miles de fieles peregrinan al santuario de El Rincón, en La Habana, junto a un antiguo leprosorio, para cumplir sus promesas que a veces conllevan grandes esfuerzos y dolores físicos. Los fieles pagadores de promesas pueden arrastrarse o ir de rodillas muchísimos kilómetros para agradecer o suplicarle a El Viejo la cura de un cáncer, una reconciliación amorosa o la reunificación familiar. Desde la noche del día 16 se desvía el tráfico y no dan abasto autobuses y carros de alquiler. Así ha sido siempre y mucho me temo que así habrá sido esta noche y durante todo el día, en una Habana desesperada y triste, que promete no cortarse el pelo hasta ver al hermano, a la hija que les falta, al amigo que no está. Hace años, en los 60, el director de cine Octavio Cortázar realizó un largo documental sobre un 17 de diciembre y las imágenes eran tremendas. Mucho después, en los 90, circuló otro ya en color, que era francamente brutal: la gente se flagelaba, había gritos y desmayos dentro de la Iglesia apelotonada de gente. Tal y como están las cosas en estos finales de 2006, no sé cómo habrá sido la procesión de anoche y cómo transcurre el día de hoy, pero me lo imagino. Cuando algo nos falla, cuando la desilusión contenida no encuentra su cauce, queda la fe; a veces la fe ciega en El Viejo. Yo que no soy devota de nada, ni de mí misma para ser exactos, me he emocionado esta mañana al pensar en toda esa gente de camino a El Rincón. Y he pensado en mi abuela Tati que no dejaba de ponerse su falda de yute los 17 de cada mes. Viejo, ayúdales, coño. Ayúdanos y te prometo que me hago un despojo cabeza y pié. *La imagen es un cuadro de Xavier Cortada

sábado, diciembre 16, 2006

Me he tardado en publicar este post de hoy, porque estaba esperando a ver qué pasaba. Y pasó: el Ministerio de Fomento ha retirado la Licencia de Vuelo a la Compañía Air Madrid, entre otras cosas por problemas de seguridad, aunque yo creo que ese es el pretexto para una muerte anunciada. Las compañías de bajo coste como ésta, tienden a vender todo lo que puedan y a ganar, rápido, rápido todo lo que no valen. Air Madrid despegaba sólo de tres aeropuertos españoles: Madrid Barajas, El Prat de Barcelona y...¡Tenerife Norte! Yo nunca lo entendí, pero bueeeno. Y cuando me quise ir a México en octubre, Air Madrid era una de las mejores opciones: por unos 600 € llegaba directico a Toluca. Lo que pasa es que yo no sabía dónde coño estaba Toluca y preferí pagar un poquito más y aterrizar en el D. F. con más glorias que penas. Pues nada: no hubo día en que los vuelos salieran a su hora, ni que no se produjeran cancelaciones, pérdidas de maletas...un desastre y la gente denuncia que te denuncia, tragando las irregularidades de esta "glamourosa" compañía aérea. Pero ¿sabes lo que pasa?, y esto es lo que me reconcome el hígado, que la dichosa compañía volaba sólo a los países de donde son la mayoría de los inmigrantes en España: Ecuador, Colombia, México, Argentina y ¡Rumanía!... Les das boletos baratos y te haces de una suculenta clientela. Para los inmigrantes ha sido tremendo: meses y meses ahorrando o esperando el momento de pasar las Navidades con la familia y...si se fueron ayer, no vuelven; si tenían los billetes de hoy en adelante, que se olviden. Creo que el Ministerio de Fomento ha fletado un par de jumbos, pero no es eso ¿quién trae a los que están es Cochabamba o en Rosario, o en quién sabe dónde? Hoy me voy a permitir hacer algo inusual: reproduzco unos cuantos testimonios de latinoamericanos que querían pasar las "dulces fiestas" en su paisito o de gente que se ha visto afectada. Les ofrezco mi espacio para su voz. Las tomé de El País...y esto es nada. Hector Flamini - 16-12-2006 - 00:28:08h No me lo creo; llevo 24 años sin ver a la mujer que amo, viaja con Air Madrid el 6 de febrero, no se me puede hacer esta putada. Curré como un animal durante mucho tiempo para comprar este pasaje, esto es no es real. Arantza Begueria - 16-12-2006 - 14:05:43h Hace dos años volé con Air Madrid a Bolivia. El viaje de ida tuvo 30 horas de retraso y nos perdieron las maletas durante 6 días. El viaje de vuelta, supuestamente directo Santa Cruz-Madrid, fue una odisea. Tardamos 4 días enteros, nos hicieron pasar por 6 países distintos y 8 ciudades, sin información, sin comida, sin dormir, sin poder ducharnos, sin tarjetas de embarque legales y mintiéndonos todo el tiempo. Fue una experiencia realmente horrible. Otra irresponsabilidad de la compañía ha hecho que muchas personas se queden colgadas ahora. Espero que esto se pueda solucionar, pero de verdad pienso que el cierre de Air Madrid es lo mejor para todos. Ya era hora!! Ana - 16-12-2006 - 13:29:56h Me parece una gran casualidad que Air Madrid decida dejar de volar unas horas antes de que el Ministerio de Fomento fuera a tomar la misma decisión por ellos. Ahora, la compañía tiene un buen argumento frente a los tribunales: Si Fomento no les ha dejado "opción" a seguir funcionando, que sea Fomento el que se responsabilice con los pasajeros que se han quedado en tierra. Bonita manera de lavarse las manos y desentenderse del asunto, olvidándose que son los únicos responsables. Por cierto !!! ¿Alguien ha conseguido contactar con la voz que se supone que hay detrás del teléfono de Atención al Cliente? Suerte!! Carmen Balonga - 16-12-2006 - 13:11:20h La pregunta que nadie responde es: ¿quién le otorgó la licencia a Air Madrid? ¿Tan fácil es obtener una licencia para operar? ¿Habría que pedir una comisión de investigación sobre el comportamiento del gobierno en esta crisis donde primero parece que dio una licencia a gente insolvente para este negocio? ...¿Quien responde de la imagen tercermundista que se está dando? Aquí queda la cosa. Me da pena con estos 130 mil latinoamericanos que un día, como yo que estuve a punto, intentaron cruzar más facilmente ese enorme charco. Me da pena con todos los trabajadores que hoy se han ido a la calle. Pero nada, que las sabandijas siguen estando ahí, mal que nos pese.

viernes, diciembre 15, 2006

¡Caballero, como está el servicio...! Ya se sabe que los sirvientes fieles, aquellos que estaban con la familia toda la vida, son una especie en extinción. Ahora se impone más el tópico de las novelas policiacas: "el mayordomo lo hizo". Ahí está el de Lady Di, que ha sacado más dinero que Bill Gates con Microsoft (ya sé que exagero); o la asistenta personal de los Beckham, el chofer de la Jurado o la niñera de Isabel Pantoja. Te rescinden el contrato, y a largar por esa boquita todos los detalles de la vida privada de los jefes. Ahora le ha tocado el turno a Alejandro Sanz. Pero vamos a ver, criaturita... ¿a quién se le ocurre tener un mayordomo cubano en tu residencia? Es un problema de simple tradición popular: cuando un cubano está en Miami ya se ha hartado de que le den órdenes, y si encima de estar a tu "fiel" servicio 6 años, lo mandas a la calle... pasa lo que pasa. Lo cierto es que este país se "conmocionó" con el comunicado aparecido en la prensa hace un par de días en el que el cantante aseguraba tener un "hijo secreto" de tres añitos, concebido fuera de su matimonio con la modelo mexicana Jaydi Michel. ¡Mira tú qué problema más grande! Pero el caso es que -más allá de que esto de los hijos secretos, que me parece tan antiguo y telenovelero, se haya puesto de moda en este país- el caso es, digo, que el mayordomo cubano, que se llama Carlos y su mujer Silvia, tenían todo preparado para venir a España a contar lo que saben y llevarse una buena tajada de los secreticos del autor de Corazón Partío. Pero lo que no intuyó el cubano, es que Alejandro les iba a reventar la exclusiva con ese comunicado donde él mismo admitía "los hechos". Mi comentario se habría quedado aquí, si no fuera porque esta madrugada, a las 4 de la mañana, la policía de Miami Dade irrumpió en plan "patada en la puerta" en el domicilio de mayordomo y sirvienta, lo registraron, incautaron desde el ordenador portátil hasta fotos y documentos sustraídos de la residencia de Sanz y fueron llevados a Comisaría imputados de los cargos de robo y extorsión. ¡Ay, compadre, en tremendo lío te has metido! Ya la mujer salió de la Comisaría bajo una fianza de 5000 dólares, y el fiel mayordomo todavía está detenido. Así están las cosas. Cubanito, soy señores... cubanito de verdad... vale más ser cubanito, aunque se lo tome a mal... Como ven, queridos: no siempre. A veces se lo toman a mal.

miércoles, diciembre 13, 2006

La República Federal do Brasil, democrática y multipartidista, tiene, sin embargo, dos Reyes. Sí, señor: uno es Pelé, Rei dos reies del fútbol mundial y ese título no se lo quita nadie, y O Rei de la canción melódica de todos los tiempos: Roberto Carlos. A mucha gente le choca cuando se lo digo, pero es que es así. En Brasil hay verdadera devoción por este hombre que ya tiene 65 años y que es una especie de institución en el país: él es el encargado, desde hace 16 años de dar el gran Concierto de Navidad, aunque el resto del año no se prodiga demasiado en los escenarios. El pasado sábado se presentó el libro de la editorial Planeta en Brasil " Roberto Carlos en detalhes" , escrito por el investigador y periodista Paulo César de Araújo, resultado de 15 años de trabajo de rastreo serio y detallado. En sus 504 páginas y más de 180 entrevistas a amigos y colaboradores, Araújo reúne anécdotas de la grabación de sus discos, sus inicios en una emisora radial de Cachoeiro, su pueblo, la primera vez que le escuchó Joao Gilberto y notó que le imitaba, la pelea que lo separó de Erasmo Carlos, compositor de casi todos sus temas, el accidente en que perdió una pierna o sus relaciones sentimentales con Sonia Braga y Wanderléia. Sin embargo, en esos 15 años Roberto Carlos jamás accedió a darle una mínima entrevista. Así de malcriado y pedante es O Rei. Pero la cosa ha llegado a más: esta mañana Roberto Carlos ha puesto una demanda judicial al periodista por intromisión en su privacidad. Paulo César Araújo no sale de su asombro. Su trabajo de investigación en emisoras radiales y archivos de televisión, sus esfuerzos por reunir todo el material posible desde el debut en 1958 hasta hoy, puede que le lleven a la cárcel. No sé en qué va a parar la historia, pero la editorial Planeta también tendrá que responder ante la justicia por la publicación de una "biografía no autorizada". Ya sé que no soy quién para juzgar, pero yo le daría un buen sopapo al rey y lo pondría a bailar el "Jesucristo" con la pierna que le queda y en tiempo de rock. ¡Ay, el Rey divo! ¡Pesao!

martes, diciembre 12, 2006

Cuenta Alba que cuando abrió los ojos apenas salir de la anestesia, se miró y vio unas manos preciosas, manos que en unos meses le dejarán acariciar o saludar o simplemente decir adiós. Desde la cama del Hospital La Fe de Valencia dice que ha empezado otra vez a vivir: cuando tenía 17 años, una explosión en un laboratorio de química se las arrancó de cuajo hasta mediados los antebrazos, y ha estado 28 años sin manos. Por primera vez en el mundo se realiza una operación quirúrgica de tal envergadura a partir de la donación de los brazos del cadáver de una mujer, más joven que Alba, pero con su estatura y compatibilidad. El artífice de este "milagro", Dr. Pedro Cavadas lleva más de 10 años con su Fundación de Cirujía Reconstructiva lo mismo en Kenia que en Uganda, pero el caso de Alba es único. Tendrá que mantenerse con tratamiento médico de por vida como cualquier otro transplantado, pero se calcula que en unos seis meses ya podrá, incluso, tener sensibilidad y recuperar el tacto. Alba ha querido contarlo para que otras personas que están en su situación sepan que hay esperanzas. La verdad es que estas cosas compensan, sobre todo cuando hoy te levantas con la explosión de un coche bomba en Bagdad que ha matado a 60 trabajadores civiles y dejados cientos de heridos. Frente a la brutalidad, que vaya usted a saber a cuántos dejó mutilados, la realización del sueño de Alba: acariciar algún día, saludar o simplemente decir adiós.

lunes, diciembre 11, 2006

Me canto y me celebro a mí mismo, decía Walt Withman. Me brindo al bien y al mal, me permito hablar hasta correr peligro. Pues eso: me celebro a mí misma porque este es mi post nº 100. Es por culpa de esa manía de los aniversarios cerrados que heredamos de Cuba y sobre todo, por la vanidad de que la gente me felicite: cienmaneras más de buscar que me quieran los que ya me quieren; cienmaneras de los que están por venir. Se imponen los balances: seis meses de trabajo duro para demostrar (me) que tengo ganas de hacer cosas aunque medio mundo me multiplique por cero. Cienrazones para decir "te quiero, los quiero". Ya sé que no queda bien tirarse flores, pero ¡tengo unas ganas de hablar mierda ahora mismo! Si no fuera porque se los han leído y porque me han arropado con los comentarios y los e-mails, esto no tendría sentido. Gracias, de verdad. Primero, a mi hermana, mi Déborah fan nº 1. A Marianexys, Aytana y Maneco, a Verónica, a Omar, a Magda y Ramón, a mi Bolita de Coco, a mi Yuya hermosa, a Ili embarazada, a mi Alfredo en París, a mi Marga y Ale en Tlalplan , a Ena... y a Levis que dice que es mi oreja. Gracias. Lo demás son cositas buenas. Al final, esto es para quien me dijo un día: escribe. Para Lichi Diego...y ya son 100.

domingo, diciembre 10, 2006

Mari Carmen Arocas Sanchís tiene la cabeza llena de pájaros. A sus 45 años fue detenida el pasado 8 de noviembre en Bergen, Noruega, porque viajaba en un tren sin billete y carecía de documentcación alguna, con lo que se le consideraba ilegal en ese país. Hablaba un inglés pasable y un español fluído, y decía ser la princesa Anastasia de Jerusalén de Palestina, y que estaba allí buscando a su príncipe porque quería traer la paz al mundo. Se lo confesó a una enfermera con todos los detalles: ella era la menor de las cuatro hijas del zar Nicolás II y su esposa la zarina Alejandra. Ingresó en prisión bajo el rótulo de Fraülein Unbekannt (Señorita desconocida) hasta que las autoridades noruegas decidieron pedir la colaboración de la Policía Española. Fue el propio alcalde Francesc Signes, del municipio valenciano de L'Alcúdia quien la reconoció en televisión y avisó a sus familiares: Mari Carmen estaba desaparecida desde 2004. No le importó nada entonces, y dejó a sus dos niños, José de 14 y Carmen Andrea de 7 años y se fue a buscar quién sabe qué a 3000 kilómetros de distancia. Nadie entiende cómo ha sobrevivido ni qué ha hecho en estos dos angustiosos años. Ahora es rubia y más delgada, pero sus padres y su hermano la han reconocido enseguida. La princesa Anastasia es filóloga y daba clases en un Instituto de Formación Profesional, pero no le gustaba este mundo. Se fue a Madrid y varios vecinos la han reconocido como Alba María, también princesa, amiga de un poeta peruano. Pobre Mari Carmen. Su familia la espera por Navidad después de estos años tremendos, pero ella insiste una y otra vez que no tiene papeles ni los necesita, que es ciudadana del mundo y está para ayudar a todos, porque para eso es una princesa. Decía Henrich Heine que "La verdadera locura quizá no sea otra cosa que la sabiduría misma que, cansada de descubrir las vergüenzas del mundo, ha tomado la inteligente resolución de volverse loca." * Ya sé que se murió Pinochet, pero Mari Carmen me interesa muchísimo más. Fin de la historia.

sábado, diciembre 09, 2006

Ayer, en una operación financiera sin precedentes, la tribu de los indios Seminola, ha comprado la cadena Hard Rock Internacional por la discreta suma de 965 millones de dólares. Así se me quedó la cara a mí esta mañana cuando lo vi en el telediario. Y aquí los ves festejando, en lo alto del Hard Rock Café de Times Square, después de haberse echo con la compra de tan suculenta cadena comercial: 124 cafés en 45 países, 68 tiendas y restaurantes, hoteles y casinos. El de rojo es Bobby Henry, curandero mayor. Por lo demás, la operación incluye todos los objetos musicales de culto que de hecho les convierte en poseedores de la colección más importante de reminiscencias rockeras: desde una guitarra eléctrica de Jimmy Hendrix, un sostén de Madonna, un par de botas de tacón alto de Elton John y guitarras que fueron de Bob Dylan, Eric Clampton o Chuck Berry. ¡Cómo cambian los tiempos, qué te parece! Nada que ver con El Fuerte Apache, Soldiers Blue o Bailando con Lobos. Náaaaa, que hace muchísimo tiempo que dejaron de criar ganado y cultivar cítricos en zonas desplazadas por que si había petróleo, porque si tenía que pasar un ferrocarril... Es verdad que los seminola (es su lengua significa Invencibles) pasaron por varias guerras y penalidades, pero desde hace unas tres décadas, las reservas indias se convirtieron en un paraíso fiscal para la venta de tabaco libre de impuestos, en el coto del juego y los casinos de Florida, donde estas prácticas son ilegales. Los seminolas supieron sacar partido al american way of life preservando sus ritos y costumbres ancestrales; que a esto les ha enseñado el hombre blanco, dicen ellos. Actualmente los seminolas no pasan de unos 12 mil, pero cotizan en bolsa. ¡Ay, qué equivocaditos han estado, yanquis...! Mira tú por dónde...

viernes, diciembre 08, 2006

En este planeta nuestro, que nos cargamos concienzudamente a diario, hay sitios impresionantes, esa es la verdad. Esto es un jameo, que en la lengua de los aborígenes de Lanzarote, en las Islas Canarias, aludía a un fenómeno geográfico muy singular: un enorme tubo volcánico generado por el magma, al que se le ha desprendido la pared superior. Las lavas de la erupción del volcán La Corona, formaron un extenso malpaís, que llegó al mar desde las cumbres de Famara y esta es su culminación: Los Jameos del Agua, y su pasadizo volcánico de unos 100 metros de largo y 13 de ancho que tiene dentro un lago, este que ven, un lugar verdaderamente mágico que visité en 1990. Entonces me quedé tan impresionada que todavía hoy se me pone la piel de gallina. Y es que el genio de ese artista casi medieval que fue César Manrique, convirtió una maravilla de la naturaleza como ésta, de 5000 años de antigüedad telúrica, en uno de los centros culturales y de ocio más increíbles que he visto. Dentro de esa burbuja volcánica, construyó el anfiteatro que tiene una de las mejores acústicas del mundo, donde cada año se celebra el Festival Internacional de Música Visual de Lanzarote. La obra de Manrique es inmensa: pintor, escultor, diseñador urbanístico, hizo de Lanzarote su sueño único. Creó maravillas arquitectónicas como su propia mansión, El Taro de Tahíche, también integrado dentro de las miles de burbujas volcánicas que pueblan el malpaís, y logró la más absoluta modernidad aferrado a las negras piedras que dan al mar. Pero la vida es brutal, y el 25 de septiembre de 1992 un conductor borracho lo atropelló justo allí, frente al Taro y dejó al genio muerto rodeado de la belleza que había engendrado. Tremendo y brutal. Hoy esta casa es la sede de la Fundación que lleva su nombre. Este homenaje no intencionado a Manrique viene al caso justo por Los Jameos del Agua: finalmente hoy se ha publicado en el Boletín Oficial de Canarias la normativa que convierte a Los Jameos en Sitio de Interés Científico.La finalidad es la conservación del hábitat acuático subterráneo de las especies que se desarrollan en él, entre ellos el famoso cangrejo, ciego y albino (Munidopsis polimorpha), único en el mundo. La nueva legislación permitirá tener un mayor control sobre las condiciones medioambientales y el estudio de las mareas oceánicas, el cambio climático a partir del estudio de las mareas y las especies de flora y fauna endémicas. César Manrique estaría de enhorabuena por esa tierra negra y dura que tanto amó. Yo lo sé.

jueves, diciembre 07, 2006

"Ay!, no hay que llorar, que la vida es un carnaval y es más bello vivir cantando, oh oh oh... Ay! no hay que llorar, que la vida es un carnaval y las penas se van cantando oh oh oh" Pues sí, eso parece. A ver: a Pinocho le da un infarto, se le encharcan los pulmones con 91 años hace menos de 48 horas, y ya el viejo anda danzando por los pasillos desde que le dijeron que estaba en libertad bajo fianza. Es que si esos médicos no tienen el Nobel de 2007, hay que meterlos a la cárcel directamente. La vida es un carnaval pero te conozco mascarita aunque vengas disfrazada: el anciano cerdo moribundo suelta las muletas y el bastón... ¡Muy fuerte! Pero a lo que venía: otra noticia menos agresiva pero muy carnavalesca: con fecha de boda para el 27 de enero, banquete y capilla exquisita junto al Ayuntamiento de Roma, trajes diseñados y todo eso, el señor Javier Rigau, empresario catalán de 45 años anuncia hace unas horas a través de un comunicado de prensa del despacho de su abogado Javier Saavedra... que el bodorrio no se va a celebrar, que se arrepiente debido a la presión mediática y rompe su compromiso definitivamente y de raíz. Su novia, una despampanante Gina Lollobrigida, octogenaria bien operada (79 años para ser exactos) se entera por la prensa mientras estaba haciendo no se sabe qué en los Estados Unidos. Dicen, cuentan, rumorean, radio bemba internacional informa, que el novio -que vive en un geriátrico, al lado de la casa de los Duques de Palma- ha tenido desde siempre una debilidad por ciertas ancianas regalonas... No digo yo si va a vivir en un geriátrico (de lujo, se entiende). Después que pasearon su amor por las bien pagás páginas de las revistas de papel couché, ahora vienen con esto: con que no se casan. Y la Lollobrígida se enfurece desde Estados Unidos y clama al cielo que, por culpa de la prensa española se ha quedado compuesta y sin novio. Pues mira tú, que yo le vi como una plumilla al señor Rigau, ¿qué quieres que te diga? No hay que llorar, que la vida es un carnaval. Y como la diva es mucha Lollo, amenaza con tremendas querellas a los medios de comunicación e incluso pide protección al Parlamento europeo. La notable diferencia de edad y la sorpresa de que el noviazgo se remontara a veinte años atrás, sin que hubiera testigos de primera mano que lo confirmaran, hizo que todos los trapos sucios o limpios del empresario catalán salieran a la luz. Primero fue la demanda que hace años le puso una empleada de hogar tras acusarle de haberle quemado las nalgas con una plancha. Las investigaciones demostraron que la buena señora no estaba en sus cabales y Rigau fue declarado inocente. Después llegaron los rumores sobre su amistad con un cantante que insinuó conocerle muy bien. A eso se añadieron los comentarios sobre una supuesta relación sentimental con una octogenaria a quien compró una impresionante mansión en Playa de Aro, dicen algunos medios que por 18 millones de pesetas. La buena señora murió a los pocos años dejándole como único propietario. Para colmo de sus desgracias aparecieron también las disputas legales que mantiene con los vecinos de esa casa por un asunto de lindes. Aunque la Justicia le lleva dando la razón desde hace diez años, la familia le ha puesto una querella por la que tendrá que ir al juzgado el próximo mes de marzo. Pobre Rigau y pobrecita de su novia. Pero no, no hay que llorar, que la vida es un carnaval y las penas se van cantando oh, oho oh!!! ¡De madre! Las víctimas del tifón de Indonesia bien, gracias.

miércoles, diciembre 06, 2006

Así las habría imaginado Picasso: Ángela Idoate y Sabrina Rivera se han casado el sábado en el Ayuntamiento de Girona. Joan Olóiz, alcalde y concejal de Servicios Sociales, ofició el acto en que se dieron el sí, quiero. Esto habría sido una boda más de entre las tantas bodas homosexuales que ya se celebran libre y legalmente en España. Sólo que esta unión tiene una peculiaridad, aparte de llevarse 20 años de diferencia: Ángela y Sabrina nacieron varones. Por primera vez se han casado dos transexuales que a su vez son lesbianas. Se conocieron por Internet y se amaron en la distancia geográfica más de un año: una periodista, la otra arquitecto, decidieron dar el paso, conscientes de que la ceremonia y su publicidad acabaría sentando un precedente; y con la (no tan) secreta intención de que los obispos y la derecha española del Partido Popular acaben de comprender y admitir que hay diferentes formas de familia y que esta es una más, tan lícita y respetable como cualquier otra. Dos seres humanos que se aman y ya está. Llegar hasta donde han llegado no ha sido fácil: las familias se resisten a comprender una segunda opción, después que habían admitido, con mucho esfuerzo, que sus niños se operaran y pasaran el doloroso proceso de cambio de sexo. Y ya tú ves: ahora están felices y confían en que la futura Ley de Identidad de Género le abra camino a muchísima gente. Son valientes estas dos. Ellas insisten en que una cosa es la identidad sexual y otra la inclinación sexual. Identidad: naces varón o mujer en un cuerpo equivocado; inclinación: te gustan entonces de tu propio sexo o del contrario. Después que consigues ser mujer u hombre, optas por lo que quieras. Ángela y Sabrina luchan para que esto se reconozca y comprenda socialmente. Es difícil en una sociedad latina y conservadora como la española, pero el primer paso ya está dado. Ángela, Sabrina... desde la comprensión y el deseo de que sean felices, Ole sus cojones y sus ovarios deseados, o lo que sea. De frente y luchando.
Luis Hernández Bustamante , 45 años, no era Philip Marlowe, pero ahora duerme su "sueño eterno"; no era Sam Spade, pero alguien dejó en un descampado de Madrid una terrible "cosecha roja". Ha sido el primer detective privado asesinado en la historia de esta profesión en España. Apareció el domingo semidesnudo, amordazado con cinta adhesiva, maniatado con un cable eléctrico y signos de haber sido torturado durante casi 24 horas. Lo encontró una mujer cerca de la Estación de Atocha. Cuando el sábado por la mañana no se presentó a trabajar en la Feria de Arte y Antigüedades de Madrid (Feriarte) saltaron las alarmas, porque Luis era serio y cumplidor. Su pista se pierde el viernes cuando se comió un bocadillo de calamares en un bar de la calle Alcalá. Nadie sabe lo que ha pasado, ni siquiera la Policía, que ahora rastrea el disco duro de su ordenador para saber qué andaba escudriñando. Aparte de su trabajo en Ifema, Luis era titular de la firma Alian Detectives, que se ocupaba de la seguridad de diferentes certámenes como Iberjoya o la Pasarela Cibeles, el Salón del Automóvil, Expofranquicia o Fitur. Demasiados frentes abiertos. Eso sin contar que había investigado a diferentes empresarios del negocio Inmobiliario de Marbella, a un ex-juex de la Audiencia Nacional, además de las tópicas infidelidades conyugales, los padres que quieren saber a qué se dedican sus hijos, las bajas laborales fingidas o los falsos testimonios para timar a las empresas aseguradoras. Su sagacidad le llevó a recuperar un valioso lote de cuadros robados por una banda latinoamericana cuando intentaban sacarlos del país. Luis Hernández Bustamante era soltero, pero tenía tenía dos niños de Mali apadrinados por la Fundación Intervida y una adolescente del Perú. Era un buen hombre, porque entre otras cosas, no le cobraba a personas sin recursos. Hay gente en la cárcel por sus investigaciones y tenía que declarar en los juicios a cara descubierta. Por Ley, los detectives privados en España no llevan armas de fuego, pero Luis solicitó hace muy poco una licencia de tiro deportivo y se inscribió en la Federación de Tiro de Guadalajara. Creo que se sentía amenzado. Pobre Luis. Hace un par de meses, en octubre, y tras 25 años de trabajo, la Asociación Profesional de Detectives de España le concedió la medalla a la Constancia en un Congreso celebrado en Las Palmas de Gran Canaria. Dicen que no dejaba de estudiar: cursos de criminología, medicina forense, grafología, derecho... Todavía no se sabe quiénes le torturaron hasta la muerte, pero estoy segura que sus compañeros y la Policía los van a encontrar. Luis Hernández Bustamante tenía la Licencia Nº 325. Hoy hay 2200. Ya verás Luis, ellos los van a encontrar.

lunes, diciembre 04, 2006

Como a Pinocho ya le han dado la extremaunción, porque le falló su podrido corazón con by pass, no voy a comentar la rabia que me da que se muera tranquilito en la cama de un hospital militar chileno. Simplemente siento que haya logrado pasarse a la justicia democrática de su país por el arco del triunfo y la silla de ruedas, de la que se levantaba cada vez que le daba la gana. Como ha ganado el antipático de Chávez por un 61 % de los votos de los venezolanos, que han ido a las urnas con alegría y responsabilidad, siento tener que aguantar sus payaserías y salidas de tono hasta 2013, pero esa ha sido la voluntad de un país que confía en su desafinada revolución bolivariana. Como no me da la gana de ensuciar mi "elegante" Blog hablando de los etarras detenidos o por detener... pues me voy a poner frívola. ¡Me encanta la frivolidad! Porque no es para menos: en Berlín, aquel Berlín gris del muro vergonzante, se está celebrando la 16º Convención Internacional del Tatuaje, donde se concentran los más importantes creadores del mundo. Entre diseños coloristas y pinchazos con máquinas sofisticadas, estos artistas del sello perpetuo en los cuerpos y filosofías libertarias en las mentes, debaten y comentan ese horror al vacío del que padecen muchos seres humanos; bueno... los que se pueden dar el lujo de pagar para que su cuerpo parezca el de El Hombre Ilustrado de Bradbury. No sé si- como en el cuento de Bradbury- sus historias llegarán a cobrar vida, pero si a estos masoquistas refinados la vida se les llena con los dibujos de sus cuerpos, que sean felices, que al final ellos sí que no le hacen daño a nadie. Otra noticia que me alucina viene de Moscú, esa enorme ciudad imperial y ex-comunista: allí se está celebrando el Salón del Chocolate, una lujosa pasarela donde cada vestido de noche, cada sofisticado atuendo, se confecciona únicamente de eso, de chocolate. Esculpidos directamente sobre los cuerpos de las modelos o ensartados como bombones en finísimas telas, los suculentos modelazos acabarán quedando sólo para la memoria fotográfica de un país que ya no entiendo. Y al final, la tristeza de que Amaral se despida de los escenarios. Hoy dan su último concierto, aunque están grabando su quinto disco. Este concierto será gratuito y muy particular: Jorge Aguirre y Eva Amaral, acompañados por una batería no le han hecho asco a las nuevas tecnologías y será transmitido por telefonía móvil, Internet y televisión ADSL que, por cierto, no sé lo que es. Nada de esto le hace daño al mundo. Pinocho sí que lo hizo. Que descanses en guerra, hijo de puta.
Domingo, dimanche, sunday, diumenge, kiriós, minggu, sondang, domenica, sonntag, nichiyobi, intichaw, zúntik, vasarnap, dusem, dibéer, sontaha... y para nombrarlo, así hasta el infinito. No sé si hay alguien a quien le gusten los domingos; creo que por una única y buena razón: al día siguiente es lunes. Los domingos son un muermo. Para que lo vean, está este cuadro que pintó en 1926 Edward Hopper: "Sunday". Salvando las distancias, así como el viejito me pongo yo los domingo. Es mentira que se descansa: llevas a los niños con los abuelos, o te tienes que ir con los cuñados a una chuletada en el campo, o pasas tremendo trabajo porque el viento levanta la arena en la playa y la tortilla de papas parece de cemento, vuelan las sombrillas o no encuentras nieve en la estación de esquí. Yo qué sé. Los domingueros intentan descansar y no pueden: hay que poner lavadoras atrasadas, pasar la fregona o la aspiradora, preparar el almuerzo y los panes con algo. Después, la odisea de regresar a casa y no conseguir que se mueva aquel atasco monumental de cualquier carretera. Eso sin contar la mala leche y/o la resaca de un saturday night fever. Yo no tengo niños, ni cuñados que inviten a chuletadas, ni voy con un coche por carretera alguna. Lo que pasa es que después que me compro el periódico, me tomo la cerveza del mediodía, hago el arroz con pollo de rigor y "las bellezas de todas clases" que diría mi mamá (arreglo del pelo con torniquete, pintura de uñas, cremitas por aquí y por allá) acabo mirando concursos estúpidos en la tele e intentando pasar este kiriós (es griego) de la mejor manera posible. Lo que pasa es que esta manía que le tengo a los sonntag ( noruego) me viene de un trauma personal: después de las comidas deliciosas en casa de mi abuela y las discusiones cultas e interminables de mis tías, había que entrar a la beca, palabra dominguera y maldita donde las haya. A las cinco de la tarde, la guagua nos esperaba en el parque tal de La Habana, porque había que volver a la Escuela y en el albergue, las amigas nos contábamos si bailamos con uno, si nos besamos con otro en el cine, con los pelos lindos y las uñas pintaditas. Traímos latas de dulce de leche para la semana, galletas, caramelos o lo que fuera. El intichaw (quéchua) seguía siendo aburrido, porque había que levantarse a las 5 y media de la mañana para los ejercicios o el trabajo en el campo y apagaban la luz antes de dejar que termináramos de contarnos nuestros chismes. Y silencio. Después, ya con maridos, los domingos eran un interminable juego de pelota o de dominó, mientras preparábamos las cosas para el siniestro lunes. O las tardes de fútbol ya en España y las películas lacrimógenas. No digo nada más, porque ya se sabe, odio los domingos.

sábado, diciembre 02, 2006

Sé que hoy es 2 de diciembre, pero no voy a hablar de desembarcos, conmemoraciones o desfiles militares. No tengo ganas. Tengo ganas de arremeter contra una estúpida publicidad televisiva que me tiene incómoda desde hace días. Siempre se ha luchado porque este tipo de espacios comerciales no atenten contra la imagen de la mujer, a la que muchas veces (muchíiisimas) se ha utilizado como florero, objeto de deseo machista, pura teta o muslamen. Sin embargo ésta agrede directamente a la dignidad de los hombres. Y si vamos a ser (relativamente) iguales, también ellos tienen derecho a que rompa lanzas en su favor. Una conocida marca multinacional de hamburguesas, el rey de las burger, ha estrenado un odioso "consejo" para que los hombres del mundo entero, cuando vean en sus platos algo parecido a una ensalada, se tiren a las calles chillando (dicen que cantando) cosas así: "Soy un hombre, rugiré...me muero de hambre para este pasto de animal. Ahora mismo iré a buscar un doble whopper, ¡hombre está genial!". Ese es el incio de ¡minuto y medio de campaña! Puaff. El lema: Come como un hombre. Y al primer energúmeno se le van uniendo machotes que gritan Soy un hombre. Incluso las masas enardecidas llegan a lanzar un coche por un puente y su dueño, encantado, se les une en busca de la hipercalórica hamburguesa. Un asco. No me voy a meter en el tema de la comida basura; simplemente quiero dejar por escrito mi defensa de los muchos hombres, machos, varones que no tragan fast food como señal de su hombría, ni rugen, ni eructan en público, ni se dan violín en los pies, ni se la sacuden dos veces, como diría Lichi en "Esther en alguna parte". Pero parece que la incomodidad no ha sido sólo mía, desde luego. El PSOE y el Instituto de la Mujer han solicitado retirar la campaña, alegando que es denigrante para los hombres, que deberían sentirse ofendidos. Ya tú ves. A comida basura, publicidad basura. Varones míos, los quiero. *La imagen es una obra de Ouka Lele.

viernes, diciembre 01, 2006

Yo he oído casi de todo en esta vida, pero ¡que estén en huelga los encantadores de serpientes, es demasiado! Pues cuidadito, que están en pie de guerra (¡y ellos sí son hombre-hombre, que se beben el veneno de los colmillos de las cobras!) El problema ha sido una ley, promulgada desde 1972, que prohibe tener reptiles como animales de compañía, pero vaya usted a saber a quién se le ha ocurrido (a las autoridades, dice la noticia) incautar las serpientes de los "saperas" como se les conoce y estos han organizado una manifestación frente a la Asamblea de Bhubaneshwar, capital del estado de Orissa. Mira tú para esto. Pero la reivindicación es lógica: no tienen tierras ni posibilidades de aprender cualquier otro oficio, así que unas 300 mil familias se han quedado sin sustento: las rupias que ganan con el espectáculo es su único medio de vida. Cuando se sientan en el suelo y esperan a que se forme un círculo a su alrededor, comienzan a tocar una flauta de bambú llamada "tumarit" que despierta a las cobras de su letargo, haciendo que salga de la cesta. Los científicos han explicado, que el sonido de esta flauta agrada a las cobras macho, porque es parecido al que emiten las hembras. Al no encontrar su pareja, el reptil se yergue de manera majestuosa y se vuelve hacia su domador, meciéndose con lentitud al compás de la música del tumarit. Pero hay quienes sí que los comprenden: la organización ecologista Wildlife Trust for India ha afirmado que estos "saperas" tienen unos conocimientos tradicionales muy útiles en varios ámbitos e incluso, que la riqueza musical es impresionante. Para probarlo, el Habitat Center, uno de los principales centros de Convenciones de Nueva Delhi, acogerá el próximo día 17 el primer concierto ofrecido por encantadores de serpientes. Bahar Dutt, la autora del informe, explica que cada uno de los encantadores puede utilizar unas 7 serpientes al año, cifra nada comparable con las que se emplean con fines comerciales, usando la piel en bolsos y zapatos o el veneno para productos farmacéuticos. Por cierto... cuando hace unos días el "adorable" presidente Bush fue a dar un discurso al aire libre en una explanada del monumental Fuerte Rojo, esas mismas autoridades contrataron a varios "saperas"para evitar que se le acercaran víboras y otras serpientes, que campan a sus anchas en esa zona. ¡Qué penita, Dios mío!
Hoy, 1º de Diciembre es el Día Mundial de la Lucha Contra el SIDA. Pues a ver qué hacemos, seres humanos del planeta tierra. Pensaba dar datos, explicar informes pero hoy todo el mundo se enterará por la televisión y los periódicos, así que no vale la pena. Esto es sólo una nota. 25 años de la pandemia y desgraciadamente, no se ha llegado a encontrar una vacuna. 25 años del primer diagnóstico y Africa se muere de SIDA. Y Europa, y América y Asia, qué carajo. Mi humilde solidaridad a los enfermos y mi aplauso a los científicos que siguen trabajando para encontrar una solución. No me suelen gustar los "Días de.." tal cosa o tal otra, pero hoy le vi los ojos a un niñito de Nigeria. No es melodramatismo. No me hace falta ser melodramática, pero se le apagaban. A ver qué pudiéramos hacer, nosotros los sanos, nosotros los vivos. Y que esto no se olvide en un año. Salud y suerte.