Pues nada, que temporalmente cierro este Blog. Amigos, amores, hermana, tengo que parar hoy y ahora porque me queda un sólo día para hacer las maletas, imaginar el futuro, prepararme los ojos, la razón y el corazón para llegar a México, lindo, querido, desconocido y enorme. A toda la gente que me ha estado leyendo en estos tres meses, muchísimas gracias por tantas cosas lindas que me han dicho. Puede parecer una tontería, pero el Blog me ha ayudado a pensar en un montón de cosas, a estar atenta a este mundo complicado, loco y a veces divertido en el que estamos viviendo, y al mismo tiempo, a ejercitar lo único que mejor o peor sé hacer: escribir. Gracias a mi Club de Fans, presidido por mi hermanita Déborah, a Ili Medida y Judith que desayunan con él, a Marianexys, Aytana, Maneco, Juan Carlos Pérez y Javier; a Verónica Puente y Omar Mederos; a Dairis en La Habana que espera para leerme el fin de semana (Pablo ni sé si tiene tiempo); gracias a los comentarios de gente desconocida que me han escrito y, sobre todo, gracias a mi pobrecito teclado que está más que harto. Me tomo unas vacaciones y regreso, supongo que con crónicas aztecas, noticias rosas y quién sabe si algo más. Los quiero mucho a todos. Crucen los dedos y deséenme suerte. Hasta el 1 de Noviembre. Chao.

Para nadie que me conozca es un secreto la particular devoción que siento por Brasil (y mira que devoción es una palabreja que no me gusta nada). Pero ese país de dimensiones continentales, diferente, multicultural por historia y por derecho, me provoca las sensaciones más extrañas desde que, allá por el año 88 del siglo pasado, pisé por primera vez el aeropuerto de Sao Paulo. En Brasil me ha pasado de todo: he amado a mis amigos y a la tierra, he sabido lo que es una megaurbe de no sé cuántos millones de habitantes, me han echado las cartas del Tarot, he visto ríos enormes y playas descomunales, he gozado de la música, de la comida, de los olores a frutas en el barrio de Flamingo que adoro, he bebido cachaça, he intentado aprender a tocar un berimbao, a dar mis pasitos de capoeira; he aprendido un idioma dulcísimo y sonoro. He perdido aviones y dado con mis huesos en la selva amazónica; me han robado, me han aceptado como una más en todos y cada uno de los rincones en los que he querido estar. Brasil es enorme y abierto, un país complicado en el que cada día suceden tantas cosas que los periódicos sirven para que los mendigos duerman arropados en las calles o para hacer el amor "sobe os jornais" como en aquella canción de María Bethânia. Creo que, después de mi país, ése es el que adoro casi obsesivamente. Reino de España, perdóname. Yo tengo un amigo increíble, mi gato viejo de ojos azules, que se llama Augusto Sevá. Gracias a él, director de cine, productor y linda persona, tengo la suerte de no percibir Brasil con una mirada única, típica y tópica. Ni tangas, telenovelas y fútbol, aunque eso también. En ese año del siglo pasado, Augusto me llevó una mañana a que le acompañara a votar con mis huesos molidos, después de haber intentado dormir en un tatami de fibra de arroz en su casa de la calle Sergipe. Y aquello era una fiesta. Entonces Luis Inàcio (Lula) da Silva creo que no ganó nada, pero el PT (Partido dos Trabalhadores) era un proyecto político que iba tomando forma. Hoy es sabido, Lula es el presidente del país más rico de América Latina, quijote gordo y esforzado por que haya"Fome Zero" (cero hambre), por destruir las armas en piras enormes y esto, aunque le salpiquen escándalos de corrupción y mangoneo. Como en todas partes, eso segurísimo. El domingo 1 de octubre, Lula se juega el puesto de Presidente en las elecciones generales. Todo parece indicar que no habrá necesidad de una segunda vuelta, porque según las encuestas, la intención de voto lo colocan hoy con un 51 % por encima de Geraldo Alckim y José Serra. Un sondeo apunta a que Lula se mantiene inmune frente a los embates de la oposición porque ha logrado una reconocida estabilidad económica y una reducción considerable del índice de pobreza. No sé, me cae bien Lula (calamar en portugués), me gusta y no sé qué pensará de todo esto mi amigo Augusto, pero y qué... nunca estamos de acuerdo. En casi nada. Al final, los brasileños sabrán qué hacer con los caminos que han optado por seguir, con la esperanza de que recomenzar un sueño es siempre saludable.

Ayer domingo 24 de septiembre murió Bella García Marruz, viuda del gran poeta Eliseo Diego. No tengo más nada que decir porque descorazonada no puedo decir ninguna otra cosa. A Fina, su hermana, a Cintio Vitier, a su hija Josefina de Diego, a sus nietos María José e Ismael, y muy especialmente a Lichi Diego, un abrazo enorme. Bella engendradora de Belleza, descansa en paz.

Hay cosas en esta Europa Comunitaria que no logro entender. España es un país latino, que lamentablemente adora a sus héroes macarras más que a nadie en el mundo: al Dioni, al Vaquilla, al Lute... ahora a Julián Muñoz y a José Antonio Roca. Y digo que desgraciadamente, porque lo que se dice angelitos ni lo son ni lo han sido. A los futbolistas ni te cuento. Pero la otra Europa, la que no tiene nada que ver con el pescaíto frito ni la percusión de cajón, con la cervecita y la tapa, el café con porras de amenecida, el vino y los toros, está lejana de esto. Para mí que esa otra Europa será siempre ajena a lo que hay de verdad en estas tierras que lindan con todos pero son "muy suyas" y se las traga la inmigración. Desde mi idiosincrasia prestada desde hace 15 años, y teniendo en cuenta que en mi vida anterior viajé a esos territorios que no entiendo, hoy me armé tremendo lío con una noticia: pensé que la madre del último Zar había muerto, pero resulta que no, que cuando creí entender que se había muerto a los 87 años, es que llevaba 87 años muerta jajajaja. ¡Ay, perdón! Pobre María Petrovna Romanova, lo siento, pero aquello me supo tan rancio... El caso es que se acaban de trasladar los restos de la emperatriz , madre de Nicolás II, último zar de Rusia, a la antigua catedral Imperial en San Petersburgo, la de San Petro y San Pablo, previa procesión desde la catedral de Roskilde, en la afueras de Copenhague, de donde era oriunda la señora. Estuvo la familia real danesa al completo y las principales autoridades rusas. Su tataranieto, Paul Kulikovsky estuvo allí y el ministro de cultura Alexander Sokolov, leyó el discurso conmemorativo sobre un féretro cubierto con la bandera de la Rusia zarista. Los restos de la zarina, después de ser sacados en hombros por guardias reales rusos y daneses, fueron transportados en un barco de no sé qué armada. Con el cuerpo de la vieja zarina hubo tremendo lío: el gobierno danés se negó a extraditar a un rebelde checheno y Putin canceló su viaje a Dinamarca. De todas maneras estas cosas han sido olvidadas y el martes habrá dos días de funeral que incluirán celebraciones ortodoxas, oficiadas por el Patriarca ruso Alexis II. Y yo digo ¿es pa' tanto? Como si no hubiera demasiadas cosas que solucionar en esta Europa gris y tan vieja como la zarina Petrovna Romanova... Nada, que lo comento por ese puntico bolo que tengo por dentro.

Dependiendo de la luna naciente comienza el Ramadán, un mes de abstinencia que celebran más de mil millones de musulmanes en el planeta, a partir de HOY. Para los creyentes debe ser un tiempo de alegría, porque encuentran las enseñanzas del Libro Sagrado de la Luz: la revelación del Santo Corán a Mahoma. Para mí, que lo viví en un país como Túnez, pura hipocresía barata que ya no se lleva. ¿Que no comen? ¿Que no tienen sexo en pleno Ramadán? Eso habría que preguntárselo al montón de turistas occidentales que vamos a ver si es verdad. Y no es verdad. La parafernalia del mundo musulmán no hay quién se la crea. Como la Católica, como la Ortodoxa, como la Hebrea. No me creo nada. Sólo importa el dinero y si no regateas "les faltas el respeto". Si no esto y si no lo otro, también les faltas el respeto. ¡Manda cojones! Una cultura tan sensual y bella. Yo fui con un amigo, Miguel Jiménez y me ponían Madame Jiménez porque sí, mientras mi nombre y mi identidad se iban al carajo, por mujer. Aquí se habla mucho en tertulias televisivas y de radio de hasta dónde tenemos que respetar estas cosas sin menoscabar nuestra libertad de expresarnos (hablo del mundo Occidental, al que pertenezco obviamente) y hasta dónde, qué hilo tan fino hay que saber hilar para que no se desaten las tormentas: ahí están los líos en los que se ha metido el Papa no sé cuántos, Benedicto 16, creo. Las reacciones han sido desmesuradas y... ¿Tenemos miedo en Occidente? Sí, estamos muertos de miedo. Lo que pasa es que este tipo de metedura de pata de Estado no es lo mismo a que yo lo escriba aquí y diga lo que pienso. Gracias a Dios soy atea, que diría Buñuel. (A ver si me meten un virus los talibanes de todas las religiones) No sé si con el ramadán se aplacarán un poquito los ánimos, porque de lo que dicen las teologías y lo que la realidad se empeña en enseñarte... amor, hay un montón de tramos diferenciales: más y más bombas, más estúpidos muchachitos de 18 años que se revientan con bombas a Pepe Cojones. No los entiendo y quiero entender algún día, en el ocaso de mi vida, porqué una muchacha se enrrolló un montón de kilos de dinamita antes de que ni siquiera hubiera hecho el amor. Tan linda y tan estúpida, como su religión cuando mata. Nunca había hecho el amor y ya está condenada a muerte, porque encima le salió mal. Que se joda por comemierda. Lo que es a mí...

que me cojan confesada.

Las altas tecnologías me sacan de quicio aunque me ayudan y dependo absolutamente de ellas ( como casi tres cuartas partes del resto de la Humanidad...¿tantas?) Bueno, pues este es mi Blog de ayer y de hoy. Ayer no hice nada porque no me dejaron: no me dejó la maravilla de la música de Maneco y Aytana, ni la de Levis Aleaga, ni los cortos que trajo Eduardo del Llano. El suyo, "Homo sapiens" de la saga de Nicanor O'Donell, es muy divertido y sé que va a sorprender a más de uno. La música de Frank Delgado en la voz de Gerardo Alfonso es una gozada. Pero cuando Levis y Maneco cogen la guitarra, Aytana el tres o la armónica, da igual, cuando Héctor le da con todo al cajón, aquí se arma la que se arma. Eso fue ayer y acabé muerta en la carretera. Y hoy esto pinta más o menos de lo mismo... vino Judith, la mulata más bella que en Cuba ha nacido, la Voz, la alegría y por ahí andan cantando una "Yolanda" disparatada. Ayer hicimos lo que Mane llamó "un collage de viandas fritas", todo el quimbombó que me quedaba y hoy ha habido cocineteo en toda regla. La suerte es que para después trajeron unas pizzas. Lo de las altas tecnologías venía porque quería insertar unas fotos, pero el PC no me lee la cámara y no me deja. Es una pena. Al final que estoy, envuelta en música y prefiero disfrutarla. Mi estado frívolo no me da para más. Hoy puse vasos plásticos y el vecino de abajo ya vino a protestar. Lo siento por él. Prometo que a las dosce de la noche esto terminará...si lo logro.

Todo el mundo sabe que la infancia es un territorio distinto, el territorio de las aventuras y de la tranquilidad. Todo el mundo sabe que de esa época en que estás protegida y amada, dependen muchas cosas del resto de tu vida, porque se quedan encajadas no sé dónde, pero para siempre. Nosotras tuvimos una infancia muy feliz. Deby y yo: los abuelos, las abuelas... Y hay un pedacito de mi niñez que huele a Hungría. Yo tenía siete años, así que mi hermanita acababa de cumplir los seis, supongo, y aquel fue nuestro primer viaje, nuestro primer avión, nuestra primera otra ciudad. Llegamos a Budapest y me perdí. Nunca sabré si mi abuelo Beny superó aquel susto. Creo que me quedé mirando cosas mientras pasaban los trolebus y en cinco minutos me encontraron, con aquella carita de comemierda que no entendía nada de aquel país. De todas formas, aprendimos a decir cosas en húngaro: késenom zipem, ionapot kivano. Creo que es algo así como muchas gracias y buenos días. No me acuerdo. Sé que en Budapest vimos por primera vez a gitanos de verdad, desde las ventanas de dobles cristales que daban a un mercado y por primera vez nos tapamos con un edredón: total yo le conté a las niñas de mi escuela que eran unos colchones que eran blanditos. Mi abuelo, Deby y yo nos fuimos a ese mercado al aire libre y compramos un montón de uvas: no eran uvas sino cebollitas en vinagre. Nunca entendimos nada. Por eso Budapest me trae a la memoria una ternura que no sé explicar. Incluso ahora, sé a lo que huele Hungría...¿a apio? Lo de la paprika es sabido. Muchos años después, Deby y yo volvimos, como con 20 años o algo así, y la casa de los dobles ventanales ya no existía. Ni el mercado donde estaban los gitanos. No sé qué habrán construido allí. Ya era una ciudad que intentaba zafarse de la cortina de hierro en la que nunca creyeron; una ciudad moderna, intranquila, diferente, pero con ese Danubio que la parte en dos y que conste, es azul. Por eso cualquier noticia que venga de Hungría me da cosita. Y ya saben: esta ha sido la tercera noche de tensión. El primer ministro admitió que había mentido en los datos de crecimiento económico para ganar las lecciones, porque lo pillaron contándolo en una conversación telefónica. Y la gente se echó a la calle. Ferenc Gyursany está como muerto de pánico, pero dice que va a controlar la situación a costa de lo que sea. ¡Ay Buda... ay Pest!, tan lindas, ciudad de mi niñez y mi adolescencia! Pero nada de eso importa, porque líos hay en todas partes de este mundo: lo que me aterra es que se han arrestado a 137 personas, la mayoría jóvenes y son...seguidores ultras de equipos de fútbol. Gran parte de los detenidos están vinculados a las secciones más radicales de los clubes. Me caigo muerta. ¡Y que viera esto la pobre Sissi emperatriz!

Viaje, paseo, marcha, travesía, trayecto, recorrido, periplo, éxodo, diáspora. Por aire, mar o tierra. Ir de un lugar a otro. Lo contrario a la permanencia. Viaje interior, viajes de los sentidos, viajes de ensueño. Agencias de viaje, balsas, trenes de aterrizaje, pateras, cruceros. Cada ser humano se mueve, por necesidad o por placer, según las circunstancias, las posibilidades, las capacidades. Pues yo me voy de viaje y ella también. Bueno, ya se fue. Anoche. Anusheh (o Anousha) Ansari, 40 años, millonaria norteamericana de origen iraní, ingeniera en telecomunicaciones y fundadora de la empresa Telecom Technologies, es la cuarta turista espacial y la primera mujer que viaja en ese plan. Ansari pagó unos 20 millones de dólares por el paseo a la Estación Espacial Internacional y andará por ahí dando vueltas hasta el día 29. Ha tenido algunos trastornos, la pobre: allí no hay espacio para sus maletas. Anousha ha tenido que prescindir de muchas cosas, pero a pesar de todo, se lleva un par de monos de diseño, uno amarillo y otro azul, a escoger (aunque no son de Gucci ni de Chanel, sino rusos, qué remedio, hija) porque ella presta especial atención a su vestuario. Me choca eso con los entrenamientos en el Centro Yuri Gagarin y la estación de Baikonur. Traumas de infancia. En todo caso, Anousha se ha negado a prescindir de... ¡sus medias! Medias finas, con costura o sin ella, probablemente de seda de la china o de donde sea. A ver qué coño va a hacer esta mujer con medias finas flotando por ahí. (Anu, que cualquiera tiene várices a esta edad... que no van a salir en la tele...) No sé. Cada cual tiene sus manías. Y sus filias: la de ella, Start Trek. Desde niña soñó con viajar al espacio y lo ha conseguido a golpe de talonario, que los rusos ya no se andan con chiquitas. Ya estará viendo el planeta azul, lindo y enorme. No es el Enterprice, esa es la verdad, ni la silla de mando la ocupará el Capitán Kirk, sino Michael López-Alegría, un norteamericano de origen español. Me gustaría pasearme unos días por ahí, pero se me voltearía la cerveza que me pienso tomar cuando llegue a abrazar a mi amiga Cecilia Bobes, a Omar, a Fifa y al hombre que más quiero, un canoso interesante. ¿Sin gravedad se puede abrazar? ¿Y besar? Por si acaso, deja, deja. Prefiero ver la tierra desde la tierra, que para lo otro hay imágenes por satélite. Ya algunas me dejan descorazonada, por cierto. Al final me pregunto: ¿y ella qué regalito les va a traer a los amigos? Mis botellas de tequila y el calendario solar están garantizados. Prefiero dos besos a una aurora boreal a 350 kilómetros de altura. ¿Pa' qué más?

Que no, que no, que no voy a hablar nada de los No Alineados ni de aquel dibujo que se entrevé entre "les voitures", que ha sido casualidad. Simplemente esta es "La Demeure du Chaos" algo así como La mansión (o la morada) del Caos, en Saint Roman au Mont d'Or, cerca de Lyon, en Francia. Sede social de Artprice, una empresa liderada por Thierry Ehrmann, el número uno mundial en la tasación y venta de obras de arte. "La cosa", como le dicen los habitantes del pueblecito, es noticia hoy porque el alcalde Pierre Dumont ha ganado la batalla a Ehrmann y le han condenado a pagar 200 000 € por utilizar una vieja casa del siglo XVII, alegando que "violó las leyes referentes a la construcción dentro de los límites del poblado". Tremenda multa, sobre todo si se tiene en cuenta que el patrimonio de Thierry Ehrmann (que tiene 44 años) asciende nada menos que a los 98 millones de euros. Casi ná. De entrada, la casa de dos pisos y todos los muros que la rodean están pintados de negro y albergan esculturas del propio Ehrmann, entre las que se encuentran un helicóptero estrellado, una réplica de las retorcidas Torres Gemelas y una Plataforma Petrolera que descansa sobre el techo de la casa, cubierta con una malla de camuflaje; además de desperdicios nucleares y dibujos en blanco y negro de ocho Papas, Osama Bin Laden, George W. Bush, el Rey de Nepal y algún que otro no alineado a estas nuevas tendencias artísticas. En las paredes se han incrustado salamandras forjadas en acero como símbolo del pensamiento de los alquimistas y en homenaje a sus eclécticas creencias religiosas y políticas. El 11 de septiembre, dijo Ehrmann, fue un momento decisivo que lo llevó a centrar su atención en la guerra, la destrucción, el odio y el terrorismo. El alcalde Dumont, de 77 años, ingeniero eléctrico ya jubilado, dijo que esa casa "no aporta nada a la Humanidad, es algo totalmente disparatado". Muchos habitantes del pueblo se lamentan de haber perdido aquella bucólica granja, mientras nuestro Thierry ha conseguido 27 mil firmas en apoyo de su obra. A su vecino no le preocupa: "Es como la Torre Eiffel, al principio la gente estaba contra ella". Al final, allí está "la cosa". Total, que hay otros con menos dinero y más rápidas soluciones: la página de internet de un movimiento pacifista asegura que la salida a los conflictos armados es la masturbación. Aficionados de todo el mundo aportan sus experiencias onanistas (o dale a la manita) y aseguran que van a lograr el desarme mundial. Nada, que te haces una paja y se acaba lo de Afganistán y el Líbano. Y los confictos con las pateras. Mujeres incluídas. (Esto es cierto. La Asociación se llama Mastubate for Peace). Entre las masturbaciones y estas cosas del caos y el orden, me seguiré quedando en casa hasta que me llegue el visado que espero. ¿O no?

La vocación reivindicativa e inconformista del ser humano viene de lejos, supongo que desde que el mundo es mundo y unos trabajan y los otros mandan descarada y abusivamente. Incluso ya lo hacían en el Antiguo Egipto: los hombres se ponía en huelga: laboral primero, sindical más tarde, en huelgas de hambre, en huelgas de celo, rara y "divertida" porque se busca cumplir estrictamente todas los reglamentos, ordenanzas, disposiciones, horarios y nada acaba funcionando; huelgas de brazos caídos, huelgas generales, huelgas a la japonesa, aunque muchos no se pongan de acuerdo con lo que es: o trabajar tanto que se genere un exceso de producción que abarate los costes, o superproducir con elementos defectuosos para que caigan los precios. Cosas del siglo XXI. Lo que pasa es que, al menos yo, nunca había oído hablar de una huelga de piernas cruzadas. Pero existe, claro que existe. La noticia le ha dado la vuelta al mundo: las mujeres de la ciudad de Pereira, probablemente la más violenta de Colombia, no harán el amor con sus maridos pandilleros hasta que no dejen las armas. No sé si me ha quedado bien eso de "no harán el amor". Creo que diría mejor que no se revolcarán con sus maridos matones y adolescentes que las hacen parir un hijo tras otro desde los 14 años, hasta que dejen las armas. Hoy las vi: pobres niñas analfabetas y descalzas en barrios deprimidos y deprimentes, pobres muchachas desdentadas y maltratadas que están hartas: no quieren que sus hijos sean como sus padres. El Ayuntamiento de la ciudad publicó un informe en el que se decía que a los pandilleros lo que más les gustaba era el sexo y de ahí la reacción y el castigo de sus mujeres. Pues no lo harán. Reivindican el derecho a la paz de su podrida adolescencia, en una versión tercermundista y hermosa del Haz el amor y no la guerra de ese Mayo del 68, que seguramente ni han oído mencionar en la vida. Las muchachas de Pereira van a cerrar las piernas. No quieren ser viudas. Lo que me trae de cabeza es la reacción de sus maridos matones. Si en la España europea del XXI un marido furioso se salta la orden de alejamiento dictada por un juez y apuñala hasta 40 veces a su mujer que le ha pedido el divorcio, no me creo que estos muchachos pandilleros y bravucones se vayan a quedar quietos. Pero ellas lo han intentado. Como mejor pueden y como mejor saben. El gesto ya está hecho. Suerte, criaturas, para que los niños de hoy no sean los matones de mañana, y para que el café mejor del mundo no nos amargue los días.

Me gusta la gente luchadora. Será por esa sana envidia que les profeso, porque sé que "ese pedacito de vago que todos llevamos dentro" lo tengo un poquito...exagerado. Pero muchísimo más me gustan quienes luchan por algo cierto, contante, sonante, decisivo, palpable, definitivo y que encima lo consiguen. Así es esta que está aquí, mi amiga Ileana Medina, ser dulce y divertido donde los haya, que no pierde la sonrisa para nada, aunque defienda un criterio con la solidez de una roca. La conocí hace años cuando llegó jovencísima desde la Facultad de Periodismo de la Universidad de La Habana (jovencísima y ya profe) de la mano de su mentor Adrián Alemán, a investigar sobre la repercusión que la Guera del 98 tuvo en la prensa canaria de la época. Y allá fue ella, estudió, estudió, estudió. Horas/nalga en bibliotecas y archivos, con la tenacidad de una hormiga y las carcajadas pinareñas siempre a punto. Y así ha seguido, dando la batalla, linda, rubia y con ricitos. Emilio, un palmero enorme y adorable, le comió el coco y el corazón y aquí ha hecho su nido. Acabo de hablar con mi amiga Verónica Puente, que está en México y me gusta el "lema" de su messenger: "No hay camino a la felicidad. La felicidad es el camino", y con nuestra amiga Marianexys que me dio la noticia: "Vivir con jubilo desbordante" es el suyo. El mío "Siempre happy". Así estamos todos hoy, Ili querida. Y ya doy la noticia, que si no, esto va a parecer un obituario... después de tres años de batalla, Ileana ganó la guerra. Sí señor, mi niña, nuestra niña acaba de aprobar las oposiciones y es ¡¡¡funcionaria de la Administración General del Estado español!!! Enhorabuena, pinareña disparatada y linda. Felicidades mi niña guerrera; gracias Emilio por apoyarla en todo. De todas formas, si Ileana hubiera querido ser médico sería el Dr. House; si hubiera querido ser criminalista sería Greasom; si hubiera querido ser parlamentaria sería, no sé...María Teresa Fernández de la Vega, supongo. Y lo tremendo de todo esto es que es tan legal, tan tan legal, que la desaprobaron el año pasado por firmar su examen, cuando debía ser anónimo, pero ella no lo sabía. Ha ganado batallas frente al burocratismo, a la mala suerte y a unas cuantas cosas más. No importa. Y ahora te digo: una vez escribiste un artículo en el que decías que la memoria es efímera y que nos quedamos con lo que por, estrategia o agenda seeting te envían los medios de comunicación: se nos olvidaron los pollos belgas y las vacas locas, los hutus y los tutsis y está a punto de olvidársenos hasta la guerra de Irak. Pero ahora yo pregunto, sabelotodo, ¿los blogs pueden considerarse medios de comunicación, por ejemplo? Pues si es así, quiero que tu triunfo sea conocido en el mundo mundial. Sé feliz, Ileana. Tú te lo mereces.

Supongo que a la gente que no vive en este país maravilloso y divertido que se llama España, les costará un poco de trabajo entender que aquí hay un montón de culturas fusionadas, muy diferentes, que pueden ir, desde las meigas gallegas y la música celta, la sidra asturiana, el gofio canario, la mezquita de Córdoba, hasta un idioma que no entendemos como el euskera, los viñedos de La Rioja o los mares de trigo de Castilla-La Mancha, los catalanes intensos o el mundo del Sur peninsular, pero mucha gente estará de acuerdo conmigo en que, como en todas partes, hay un tópico en términos de imagen: los toros y el flamenco. Este fin de semana pasado ha sido intenso en esos tópicos, porque Francisco Rivera Ordóñez le dio la alternativa a su hermano Cayetano, que cumpliendo con una tradición de cincuenta años en las corridas goyescas de Ronda, han perpetuado una saga familiar de toreros bravísimos. Así mismo es el baile flamenco. Hay sagas de artistas: cantaores, bailaores y... lo siento muchísimo por decirlo así, "infractores de todas la leyes". Uno de los mejores bailaores de flamenco, Farruquito, Juan Manuel Fernández Montoya, hijo del cantaor Juan Fernández Flores, El Moreno, y de la bailaora , Rosario Montoya, La Farruca, heredero de una escuela única fundada por Farruco, su abuelo, ha pasado toda su vida inmerso en el arte Flamenco más puro. Debutó en la escena internacional a los 5 años ¡en Broadway! con el espectáculo Flamenco Puro. Con 8 años presenta su primera temporada en la Sala Zambra de Madrid. A los 11, interviene en el vídeo-clip CAMARON NUESTRO y al año siguiente en la película FLAMENCO de Carlos Saura, frente a frente con el patriarca de la saga, El Farruco. Ese mismo año junto a su familia en BODAS DE GLORIA, participa en la concepción artística y coreográfica del espectáculo. En 1992 actúa en el Acto de Inauguración de las Paraolimpiadas de Barcelona y con su abuelo, El Farruco, en el Pabellón de Andalucía de la Exposición Universal de Sevilla. El fallecimiento de Farruco en 1997 supone el relevo: a los quince años, Farruquito asume la responsabilidad de perpetuar la estirpe. Pero no se percata de que seres humanos así tienen, además de arte, algo que se llama responsabilidad: sin carnet de conducir (o licencia de conducción) sin seguro del coche y un poco fuera de onda, a más de 100 km por hora, atropella a un hombre, lo deja tirado, se da a la fuga y a los seis meses intenta culpabilizar a su hermano porque era menor de edad y no entraría en la cárcel. El hombre que mató se llamaba Benjamín Olalla. Un hombre bueno. Su viuda Mari Ángeles Madero no ha parado de reinvindicar esa muerte absurda. A Farruquito no le condenan y ella sigue batallando porque se haga justicia. Y la ha habido. El Tribunal Superior de Justica le acaba de condenar a 4 años de prisión... ¡ay mi'jo, si tú supieras lo que es ser farruco en Cuba! Te jodiste por estúpido y por cabrón. No se puede ir de farruco por la vida. Eso te lo digo yo... que soy de allí.

Pues nada, empiezo con algo que ya va siendo un tópico, pero que creo que encierra una verdad como la copa de un pino -o como una palma real, por qué no: hoy 11 de septiembre hay que conmemorar los 5 años del nacimiento del siglo XXI. No quería hablar del tema, porque todos los medios de comunicación del mundo entero están por ello. Me he pegado a la televisión como una tarada para ver si puedo llegar a alguna conclusión, a saber un poquito de la verdad (que no siempre es absoluta, ya se sabe) para intentar comprender una pizca, no ya de los entresijos políticos, sino de la naturaleza del ser humano. Pero parece que este día funesto no trae sino más enredos, más culpabilizaciones, más justificaciones de una guerra y otra y otra. Lo que me cuesta entender, ya digo, son ciertos sistemas de pensamiento extremos, fanáticos hasta la extenuación y lo peor, el sacrificio sin miramientos por una causa, la que sea. Y cuidado... que no es nada extraño. Posiciones así nos han tocado más de cerca de lo que estamos dispuestos a admitir. A partir del atentado de las Torres Gemelas de Nueva York ya no somos los mismos, ni en Occidente ni en el mundo musulmán ni en los esquimales. Cuando el corazón financiero del Planeta tembló, temblamos todos. Me da igual el Bush y señora poniendo flores no sé dónde; me dan lo mismo las banderas a media asta, o los minutos de silencio: eso ya no vale de nada. Incluso los cientos de testimonios de sobrevivientes, policías, heróicos bomberos... esos son (somos) apenas un granito de arena en la mierda esta de mundo que hemos construido. Ahhh, y por cierto... ¿dónde carajo está hoy el anciano Pinochet? Porque hace 33 años él también derrumbó un par de torres para América Latina. Hoy fue el asalto al Palacio de la Moneda y mataron a Allende. ¿Suena a antiguo, no? Es que eso fue el siglo pasado, imagínate.

¡CUMPLEAÑOS FELIZ... CUMPLEAÑOS FELIZ! ¡Sólo te regalo un lápiz! Parece ser que alguna vez un funcionario del consulado de Cuba en México te dijo que tenías denegado el permiso para entrar en tu propio país: CUBA. No eras una gente confiable. Pero habías tenido un par de cojones como para ser vetado por los unos y por los otros. El Informe contra mí mismo te trastornó la vida de algún modo, después de la muerte de tu padre, ese hombre inmenso que se llamará para siempre Eliseo Diego, y que te dejó huérfano de sus cosas, huérfano con sus verdades y con el país que nadie ama más que tú. El talento puede ser genético o no, pero la ternura no se hereda si la ternura no se te pone a prueba cada día. Y muchísima ternura tendrían al hacer el amor Eliseo y Bella cuando en vez de uno tuvieron dos: Lichi y Fefé. Y si la cuenta no me sale mal, porque esto fue el 10 de septiembre del 51, hoy cumplen 55 años. Aniversario cerrado. Sin su hermano Rapi, es verdad. Primer cumpleaños sin Rapi. Fefé, ponte buena, por favor. Bella, aguanta un poco; María José, ¡qué suerte de familia! Sin embargo, Lichi has seguido tirando piedras al sol y embarazando tomates en la parte alta del Desierto de los Leones que dicen que es fría y nubosa allí, en el D.F. (que supongo mejor que seca y con calima); estás con los amigos de siempre (mi Cecy, mi Fifa) y con esa dulzura que jamás se te quitará de encima. No te digo nada más. Sé que el bueno de Lichi a lo mejor ni me perdona los halagos, pero los digo todos de un tirón: para mí (y él lo sabe) es uno de los escritores más importantes de la lengua española a día de hoy; para mí es uno de los seres humanos más bellos y brillantes...para mí es mi corazón, mi amigo querido, y por qué coño no lo voy a decir si este es mi territorio... mi amor. Iba a poner la foto de un cake (o tarta o cosas de esas) o una foto suya pero sé que no le gusta, que no. Descorcha cualquier botella, Lichi, y brinda por un poquito de mí; escribe, vive que ya se que son tres días. Una vez te dije que El Informe... me había cambiado mi manera de ver las cosas, pero las novelas y los Dos Cubalibres han sido mi gozada particular. Por las risas compartidas y las que nos faltan por compartir, machi. Este es mi regalo, porque nunca te llegó mi disco de Ithamara Koorax. No importa. Ya te lo vuelvo a grabar. ¡Feliz cumpleaños, de tu bruja! A ver si pronto nos encontramos por fin, en alguna parte.

Uyyy ¡Qué idílico!Los viejecitos paseando tranquilamente por la Rambla, los árboles en flor, el poco tráfico, los niños jugando... pues sí señor esta es mi calle. Sólo que son más de las 5 y media de la mañana y la imagen no tiene nada que ver con lo que en realidad está pasando en esta ciudad. Lo siento mucho por mis amigos de Tenerife, pero comprenderán que a esta hora, sin que pueda pegar un ojo en contra de mi voluntad (siempre me acuesto a la hora que me sale de las narices) tenga una mala leche y una roña que no aguanto más. No solamente porque aquí no hay quien coño pueda descansar, lógico en cualquier centro de ciudad que se respete, sino porque ya esto se pasa de todos los límites imaginarios. ¡Si a mí me da igual que la gente salga de juerga, se cojan una buena trompa, se diviertan, tiemplen o lo que quieran! Si es que no es eso. Lo que no consigo entender es la absoluta falta de sentido común (por ser fina y no decir más burradas) para día tras día armar unas griterías de gente barriobajera, orillera ...chusma, vaya, pa' que me entiendan, gente que no hacen otra cosa que sentarse a buscar bronca, mujeres que chillan, hombres que se insultan a gritos por cualquier cosa (cualquier cosa se llama un gramo más o menos de coca, por ejemplo) y así mismo cogen las motos y salen pitando cuando viene una policía extenuada de tanto detener sin sentido a los dueños de los bares que, al final, no pueden controlar lo que pasa en la calle. En mi calle ya no vienen como antes periodistas después de cerrar una edición, ni putas finas ni nada de eso. Viene gente que rompe botellas y se agrede y yo encerrada aquí hasta que mejor pueda. Bien, pues como este es mi Blog, mi Cuaderno de Bitácora o lo que me dé la gana, cuento que esta noche estuve tan harta de tirar jarros de agua, huevos y lo que sea, que -con una temeridad indigna de mis 40 kilos no anoréxicos- bajé y armé un escándalo. Diez hombres se quedaron helados. No sé si fueron mis pasas rubiancas o este vozarrón de travesti que mis Cohíbas me han dado, pero por una vez, sin policía mediante, también salieron corriendo. Entonces me he podido relajar un poquito, no aporrear el teclado y contar mis penas. Esta es una ciudad hipócrita, que a día de hoy está patas arriba y a la que le estoy perdiendo el poquísimo afecto que le tenía. Es la verdad. Pero tengo sangre de Piti y no de vengador solitario: allá abajo siguen dando voces otra vez. Preparo un cubo de agua y una docena de huevos, y a ver qué pasa.

Hoy por fin se ha conseguido. Ante la llegada inminente de la 44ª edición de la Pasarela Cibeles (del 18 al 22 de este mes) el Gobierno de la Comunidad Autónoma de Madrid ha decidido transmitir una "imagen saludable" de sus modelos. Es que lo del año pasado no tuvo nombre, de verdad. Muchachitas famélicas, desnutridas, con aspecto tercermundista que apenas ni podían desfilar, porque las exigencias de determinadas marcas les obligaban a dietas super estrictas. Y esto pasa en todo el mundo. Creo que hace muy poco una de estas niñas murió en vivo y en directo en una pasarela de moda en los Estados Unidos. Pues aquí, por poco. Por eso, y con la colaboración de la Sociedad Española de Endocrinología y Nutrición (SEEN), se ha establecido una nueva pauta: ninguna chica que no alcance un índice de masa corporal en torno a 18 (uns 56 kilos para 1,75 metros de altura) no podrá desfilar. Y esto lo escribe una flaca no vocacional, sino por destino. Coño, que yo soy flaca, pero esto de la moda daba verdadero miedo. Quienes me conocen saben que como mal cuando hace mucho calor, pero que me encantan las cosas ricas (en todo jajaja), pero lo de estas modelos llegó a ser demasiado. Lo más tremendo es que en España se disparó el índice de adolescentes anoréxicas y bulímicas el año pasado y que casi se llegó a un estado de alerta roja con las cifras. A mí la moda de pasarelas me importa un carajo, porque yo compro en los mercadillos, tiendas naturales y cosas de esas. No tengo nada de marca, la verdad (bueno, unas chancletas plateadas Adidas que me daban vergüenza hace dos veranos, y ahora más) pero quieras que no, miras las revistas, lo ves en las noticias y piensas: hoy 8 de septiembre, Día de la Virgen de Regla, Yemayá... menos mal que estas flacas han (hemos) pasado de moda. Por cierto, negra, en tu santo ¿me pudieras dejar un par de libritas de más a ver si a mi amor no le parezco anoréxica? Anda, por tu madre...

Yo creo que no hay mayor placer en este mundo (entre todos los placeres posibles) como abrazar y descojonarte de la risa con un amigo. Eso de que te digan "llego mañana" es como la bobería esta de Sexo en Nueva York que dice la Bradshow: te aletean mariposas en el estómago. ¡Me aletean mariposas en el estómago! Y que no llega y no llega hasta que al fin abrazo a mi flaco, a mi amor, a mi amigo, al hombre más bonito y divertido de la tierra. Es una relación compleja: para mí, Joel Angelino no tiene ni un solo defecto, no comete errores, no se equivoca; para Joel, es impensable que yo haga alguna de estas cosas. Nunca, para nada; y si las hago y cometo errores como todo el mundo, si me equivoco, si no me sé explicar...no importa, aquí está Joel para darme soluciones y hacerme reir. ¿A que es un lujo? Pues esta noche, a deshora ha llegado Joel a casa. La verdad es que con él tengo algún que otro problema: es enorme y cuando habla, manotea y me tira todo, lo mismo un altavoz del home cinema ése, que un cenicero o espanta al pobre gato. Además, come como una nigua. Pero está aquí, conmigo, hablando de sus proyectos, de sus niñas, de las formas posibles de hacer teatro en estas islas. Y no es fácil. Hace años, Joel fue un personaje "maldito" en Fresa y Chocolate: Germán, aquel pájaro escultor pelicolorao que hace la apuesta con Diego. Pero ha pasado el tiempo y ya da clases de actuación (de su taller ha salido más de una actriz televisiva) , ha hecho obras de éxito en Madrid y fuera de sus fronteras : una niña, una anciana, un travesti, un payaso, un catedrático, un titiritero y un machista son los personajes que interpretó en "El sexo sentido" y ha llevado el monólogo sobre Fresa y Chocolate (La Catedral del Helado) por medio mundo. Obsesión habanera, junto a Mirta Ibarra y Mamá yo no soy Lola Flores le celebran. Total, que parece que al final es la caja tonta quien te encumbra o te desbarranca: El Inquilino, la serie de Antena 3, lo llevó a la fama y aquí en Tenerife hay verdadero delirio por él. Los Carnavales de este año ya no fueron los mismos sin ese "sobrino de Celia Cruz". Al final, a mí todo esto de la fama me da igual. Joel acaba de llegar a casa como un ciclón, hemos abierto una botellita de vino blanco joven y nos descojonamos de la risa de absolutamente todo, aunque también hablamos un par de cosas en serio. ¡Ay Coño! ¡Si pudiera pasar por esto todos los días! Si no hubiera este calor y pudiera cambiar esa lloviznita de Paris! Que no se puede tener todo ¿no? No me quejo. Bueno: sí, me quejo... ¡un aguacero Papadiós, por tu madre!... Esta tarde lloré como una boba. No podía resistir el calor y mi hermana lo sabe. Pero Joel está en casa y como no me encuentra ningún defecto, supongo que le vaya bien con el ventilador. El aire acondicionado lo tengo yo. Es lógico ¿no?

Ya sé que llevo días y días en que no comento nada, no protesto por nada, no armo un buen escándalo. Es que el calor que hay aquí me agobia de tal manera, que no sé qué hacer: ando como mi mamá me trajo al mundo, echándome agua en la cara y en las tetas, para ver si soporto los 34 grados que hay en la sala (el super salón) de mi casa. A ver quién puede con esto. Mi pobre aire acondicionado no entiende nada, lo intenta y fracasa. Por eso vuelvo a mi cuarto a ver si por lo menos consigo dormir. A mí el calor no me ha importado nunca, porque en Cuba, cuando había mucho menos que esto, caía un aguacero impresionante y todos salíamos a la calle con Pably al frente, a bañarnos en el aguacero. Esa era la gracia de su tía. Aquí nada, no llueve: nunca ha llovido, pero parece que cuando Dios o quién sea se equivoca, hay unas riadas de tranca. Que es en serio y lo siento: en Canarias hace demasiado calor y no lo soporto. Allá los turistas: hete aquí mi parte frívola. La otra, la seria, es aquella noticia que le ha dado la vuelta al mundo: 1500 personas han llegado en balsas, pateras, cayucos o como se llamen a Canarias en menos de 72 horas. Y ya esto no aguanta más. No sé si es verdad, pero por lo que tengo sabido, cuesta enamorar, comer, soñar, escribirle a alguien en estas circunstancias. Por eso este blog me ha salido muy feo esta noche: me muero de calor... y no hay playa que me contente. Al final, esta gente que viene a "Europa" intenta buscar algo para recomponer sus vidas, como miles de otras gentes buscan "el sueño americano" desde las orillas de Cuba, otra lejanísima parte del mundo. Por eso me estoy muriendo de calor y me tengo que quedar así, tan asombrada, como los que llegaron en esa barcaza al puerto de Los Cristianos y había una fiesta a la Virgen del mar. Se asustaron los canarios y los africanos mucho más, porque nunca habían visto fuegos artificiales. Tengo calor y no sé cómo he llegado al final de esta patera.

¡Felicidades, mi Kiki en tu día! Pásalo hoy con sana alegría, con el cariño que te mereces, y con el mío...que nunca está de más, digo yo. Les cuento: Enrique Alvarez hoy cumple 45 años y yo tuve la inmensa suerte de besarle a los muy veintipocos. Acababa de rodar Algo más que soñar, esa serie mítica en la Cuba de los 80, el Guajiro, el de la clave Ajonjolí, al que se llevan a Angola antes de poder echar un palito en el agua y ve morir a su amigo que ni me acuerdo cómo se llamaba; sólo que entonces Kiki tenía un pequeño problema: era mi alumno en la asignatura de Cultura Cubana y creo que le suspendí... unos cuantos acentos de menos y pura putería de más, viví con él los años más lindos y divertidos de toda mi vida: ocho para ser exactos. Hasta que, como todas las cosas, se acabó con ton y son, pero con un amor que yo sé que no se nos quitará nunca. Amor de buenos amantes, de buenos amigos, amor de admiración mutua. Cuando Enrique filmaba aquella serie sobre los pintores cubanos de los 80, porque había escrito su tesis de grado sobre Volumen I en Historia del Arte, tuve la suerte de conocer a gente inmensa (a Flavio, Brey, Cuenca, Pepe Franco, a Gory,a Tonel ) y si yo le enseñé a gozar de la palabra escrita, él me enseñó muchísimo más: me enseñó a mirar. Hicimos tablas. Después Enrique ha filamdo un montón de cosas. Han pasado los años, pero sus padres siguen siendo "mis suegros" de siempre; Graciela, mi cuñada, Karen mi sobrina, Sergito mi otro cuñado que es como Kiki pero alto y de ojos azules (así que si hay alguna españolita libre...) Fueron y son mi familia. Enrique hace películas geniales (creo que Sed marcó ciertas pautas) y gana premios, pero no tiene quien produzca sus películas divertidas e inteligentes. Señores pudientes del mundo mundial: Enrique Alvarez acaba de cumplir 45 años hoy, 4 de septiembre, y se merece mucho, mucho. Tiene un buen currículum y es el ser más dulce y adorable de la tierra. Lástima que yo no tenga 19 años ahora. Jajajaja, mi niño lindo: que seas muy, muy feliz.

"¡Decídmelo, pinga!" Ya saben que yo puedo ser muy borde, ordinaria o lo que quieran, pero con mi toque de glamour y saber estar... que la chusmería me desborda, aunque normalmente diga malas (y quién dice que no) "buenas" palabras. Pero es que este texto ya me supera: salió de la boca de un actor como Juan Luis Galiardo que hacía el personaje de Dulzura en Rosa la China, una película de Valeria Sarmiento que acabamos de ver esta noche en la 2 de Televisión Española. Fue muy fuerte. Esta película se compone de los siguientes ingredientes: una directora chilena de habla francesa, que conoce a Pepe Triana en París y le ayuda a escribir el guión, la zarzuela de Ernesto Lecuona, las radionovelas cubanas: los celos, el amor, el odio, la venganza.... la música de Paquito D'Rivera y...¡Es horrible! La cinta maldita fue una coproducción de Portugal, España, Francia y Cuba, en la que participan actores de toda la vida: Luisa María Jiménez, Aurora Basnuevo, Daysi Granados, Rogelio Blaín, Verónica Lynn, Raúl Pomares, Mario Limonta y otras gentes más jovencitas que ya ni conozco, pero cada cual peor. Parece que se estrenó en España en 2003 pero por lo que veo pasó sin penas ni gloria. Más bien con pena, porque hay que ver las cosas que dicen en el Foro de TVE ciertos espectadores. Hasta piden disculpas por ponerla en la tele. Fue muy fuerte... Mi amigo Maneco, que cuando habla puede demoler un edificio de 20 plantas, de pronto dijo: "esto es la incubanidad". Me quedo con eso. Está bien que saquen los dineritos de las co-producciones, y que a una chilena le salga de allí mismo hacer algo exótico y "muy cubano". Eso está bien. Aquí cada cual que se busque la vida como mejor pueda, pero que no malgasten talento y ganas en un engendro mal dirigido, insoportable y poco serio... Así nos van las cosas.

Hoy Mayte ha cumplido cincuenta años, y espero que no le importe que lo diga. Mi Mayte, María Teresa Fernández Carpintero, la hermanita menor de Pepe, mi cuñada, mi cómplice, mi sol, mi amiga. ¡Cumpleaños feliz! Oye.. La verdad es que si te digo que ha sido un camino de rosas vivir contigo es mentira: nos hemos tirado de los pelos, hemos reñido por casi todo, te he tenido que llevar a urgencias con una brecha en la cabeza y hemos conseguido parar un avión en pleno despegue de un vuelo: no encontrabas tu cajita marrón. Y si algo puedo asegurar es que no te gustan los mariachis: (se me escapó una noche de un Tex-Mex porque no los soportaba). A mí tampoco, mi querida, pero había que ser más discretos. Así y todo, estuvimos juntas por lo menos 7 cumpleaños virgo y nos divertimos un buen pedazo de la vida. Sin libros de autoayuda, sin psicólogos, sin engaños, las dos nos hemos reído de casi todo, y bailado y cantado viejas canciones, aunque te pusieras muy brava porque ni me enteraba de quién era Lou Reed. Mayte, no me engañes, tenías un sueño: volver a Madrid. Volver con tu niña, con tus amigas de siempre, con tu vida que se jodió el 17 de diciembre de 1983. Lo peor de todo es que las cosas no pueden volver hacia atrás y reiniciarse como un ordenador. El incendio de la discoteca Alcalá 20 te jodió para siempre: 52 días en coma y daños irreversibles han marcado tu vida en estos 23 años, aunque ahora te encuentro más guapa que la última vez que te vi. Al final, estar aquí decanta muchas cosas. Para eso tienes a Nadia, que es guapa e inteligente a rabiar; a Enma, tu ángel de la guarda, a Mari Cruz, a Gloria (que no conozco) y a toda tu gente que te quiso entonces y te quiere ahora. Disfrútalos, Mayte, mi amor y no me olvides. Un beso grande en este cumple enorme. Ya sabes que me tienes. Va por tí. chin chin

El Libro Guinness de los Récords ya no es lo que era. Para nada. Claro que se siguen manteniendo algunos tópicos: el hombre más gordo, el más alto, la mujer más tatuada, la más vieja, la dieta más rara (un señor que come no sé cuántos kilos diarios de metal y cristales) las uñas más largas, el cabello más largo (no digo pelo, porque hay un señor que está en el tal libro por tener lo pelos más largos en las orejas) o la pizza más grande, el gato más gordo, el viaje más largo, el mouse más pequeño... ¡qué va! A pesar de las restricciones legales que muchas de estas plus-marcas han sufrido por atentar directamente a la salud pública (como engullir perritos calientes a mayor velocidad o comer una mayor cantidad de huevos duros) se siguen batiendo récords, algunos absurdos, como toda la vida, y otros simplemente indignantes. Porque, por favor, que ya haya ingresado en el Catálogo Universal de Despropósitos una impresentable y estúpidamente rica heredera como Paris Hilton es una vergüenza, para los propios editores, digo yo, porque la niña ha entrado por ser "la famosa más sobrevalorada del mundo". No digo yo, si la proporción de neuronas por milímetro cuadrado de su cerebro sí que es de récord, y el otro, llamarse Paris y tener un novio que también se llame así. No es fácil!...¡Ay! si aquellos irlandeses que discutían allá por 1955 en un pub sobre la velocidad de las aves de caza saboreando su cervecita Guinness se enteraran de esto... Pero lo de la baby Hilton no es nada comparable con lo del pobre adolescente nepalí: el ser humano más pequeñito de la tierra. Khagendra Thape Magar (en la foto) tiene 14 años, mide 50 cms y pesa, 4,5 kilos... ¡ni 10 libras, por el amor de Dios! Su papacito Rup un día se dio cuenta que tenerlo escondido no servía de nada, que la gente se burlaba igual y se le ocurrió pedir dinerito para mostrarlo. ¡Y mira que es feo el pobrecito! 50 mil persona hicieron cola durante 48 horas para ver a la criatura que cabe en una bolsa. Y allí vinieron las lluvias, buenas para las cosechas y la voz de que Khagendra era la reencarnación del dios hindú Visuín, que se convirtió en enano para humillar al Rey. Hoy lo vi bailar encima de una mesa rodeado de una familia que le reía las gracias. Pobre muchachito minúsculo; pobre liliputiense en el país de las alturas, la tierra del Everest con sus 8 848 metros de altitud. ¿Qué será de tí, enano entre los enanos, si ya no hay más blanca nieve que la de esas montañas donde naciste del tamaño de un pollito? Esto también es la globalización. Y mientras tanto, el Guinness de los Récords sigue siendo el libro con copyright más vendido cada año en el Planeta. Eso es lo que importa: ya ellos tienen su modo de buscarse la vida, porque están en su propio libro. A ver qué coño va a ser de tí, Khagendra, chiquitico.