Semana Santa. Esto es lo que hay. No creo que me haya sentido peor en mi vida desde que llegué a España cuando por curiosidad o por desmadre, quise ver las procesiones y esas cosas. Me aterran. Yo, que soy más atea que una monja embarazada, me quedaba rígida y frígida en esos momentos de recogimiento, oración y devoción. Lo siento si ofendo a alguien. Total, mucha gente adora la Semana Santa, porque se pueden ir de balnearios y hoteles con la suegra y los niños. En estos días de "paz y recogimiento" el personal aprovecha para ver a los amigos, irse de juerga o cruzar el Atlántico en esas Ofertas Magníficas a Varadero, Río o Punta Cana. Me repatinga la hipocresía, sobre todo de los que no purgan sus "culpas" por los excesos. Ni los políticos ni leche, que se van por ahí a jugar al paddle. Al final, a mí qué me importa, pero este país donde vivo es así: devoto y lomba. Jajaja. Nadie se cree ná, pero aprovechan estos días para relajarse y gozar lo que "teóricamente" es devoción y oración. Ya lo digo: a mí me da lo mismo. Oraciónense, devociónense, gócense, gente impía... yo estoy en casa haciendo zapping.

No sé por qué se les llama "días de perros"a estas interminables jornadas del mal humor, cuando dicen que los perros son leales, te acompañan, son inteligentes. No soporto a los perros. Yo tengo un gato al que acabaré odiando si mi mala leche me sigue acompañando día tras día. Al final me da lo mismo que mis obsesiones filológicas no me hayan llevado a Medellín para ver al Gabo así, tan elegante y perdiendo el norte en su discurso cada dos por tres, o escuchando a Eduardo Mendoza con su teque político que a casi nadie importa. Por suerte aquí nadie me juzga (más les vale, que esto es una dictadura) y yo suelto mis lagartos y mis sierpes envenenadas porque sí. Hablando mal y rápido: estoy de un mal humor de tres pares de narices... consecutivas. No me siento bien de salud, no tengo un duro, estoy sola en una isla que no adoro precisamente, no sé cómo voy a salir de éstas y encima estoy encabronada ¡muy encabronada! ¿Qué es esto que la Universidad de Harvard cotiza en bolsa con sus acciones del Naxdac, el Ibex o yo qué sé? Tantos años en la pobrecita mía de La Habana sin tener una subida de sueldo. Supongo que lo más inteligente será irme a dormir ¿o no? Así, como Charlot, sólo que con mi gatico... ¡¡¡¡que tiene prohibido subirse a mi cama, cojones, porque me tiene harrrta de esa pegadera todo el día!!!! Jajaja, a los demás, amigos, intenten ser felices. Y después me lo cuentan. Ya sé que he abusado de los gerundios, pero "son las cosas que transcurren".

Tengo estos huesos hechos a las penas/ y a las cavilaciones estas sienes:/ pena que vas, cavilación que vienes/ como el mar de la playa a las arenas. /Como el mar de la playa a las arenas,/ voy en este naufragio de vaivenes,/ por una noche oscura de sartenes/ redondas, pobres, tristes y morenas./ Nadie me salvará de este naufragio/ si no es tu amor, la tabla que procuro/ si no es tu voz, el norte que pretendo./Eludiendo por eso el mal presagio/ de que ni en ti siquiera habré seguro,/voy entre pena y pena sonriendo. Hoy, 65 años sin Miguel Hernández.

"Si yo no he dicho nada... la mal pensada es la gente."

Pues nada, que hoy se nos ha muerto "El Guayabero". No me quiero imaginar la tristeza de Marieta, que seguramente baila en su honor y le espera allí donde quiera que vayan las almas con guitarra. Unos dicen que ha muerto a los 94 años... otros que no, que tenía ya 104 pero no lo inscribieron en su momento. Eso que coño importa: Faustino Oramas se va con su picardía y su gozadera para hacer reir a los de allá arriba con el doble sentido interminable de sus disparates. Hace menos de un año, en Holguín le hicieron una estatua: el viejo se tocó las mejillas con el puño cerrado y dijo: "Se parece a mí; déjame tomar madera". Eso: cara de palo, juerguista, jodedor, este viejo me hizo reir un día tanto que casi estallo. El bueno de Santiago Auserón le iba a traer a España para la presentación de "Semilla del Son" y desde mi casa Bladimir Zamora lo llamó a Holguín. Era literalmente un diálogo de sordos. El Bladi le decía: "Faustino, que es para lo del viaje a España con el proyecto de Santiago" y El Guayabero respondía "¡Hola, Santiago"! Y el otro "Mi viejo, que yo no soy Santiago, que soy Bladimir" y el viejo "Ahh, Santiago, saluda a Bladimir"! Y así durante casi una hora... Cuando su sobrino me llamó finalmente, me contó que había tenido que pintarle el sombrero de "huevo frito" con cal, porque el viejo presumía. Traía un abrigo amarillo limón y su inseparable guitarra. Y Bladi seguía gritando "¡que yo no soy Santiago!" Me ha dado mucha pena. Ya lo sé, coño, la gente se muere de vieja mejor que de soledad o de olvido. "En Guayabero, mamá, me quieren dar". Todo viene de ahí: mi viejo, nada más se te ocurre en ese batey meterte con la trigueña novia del alcalde-guardia rural. Salir corriendo entonces fue lo mejor. Quedarte para siempre con tus carcajadas... eso te digo yo que está resuelto.

Un acusado de conducir ebrio declara que su coche lo pilotaba un unicornio. Exposición fotográfica muestra en Paris la basura de las estrellas de Hollywood. Gemelos de ocho años encuentran un diamante en un parque en EE.UU. Roban un cuadro en una galería y luego se arrepienten. Cleopatra y Marco Antonio fueron menos bellos de lo que se cree. El perro Snowy vuelve a casa tras once días perdido en Barajas. Un senador de Nueva York pide prohibir el uso del iPod en la vía pública. (¿Qué es iPod?) Un pasajero sentado al lado de la mujer declaró al Daily Mirror que no había sido informado por el personal de que su vecina acababa de morir en pleno vuelo. La pobre, tenía "mal color". Pero bueeeno ¿y esto qué es? Ayer cambiaron la hora en Europa y me parece que la gente anda trastornada en todo el planeta porque esto de los cambios de horario fastidia un poquito, la verdad. No sé qué hora es en La Habana, ni en la Ciudad de México, ni en Stayton, Oregon, ni en Santo Domingo ni en Paris. No sé nada. Necesito volver a mi rutina y estas cosas llevan su tiempo. Hoy cené mi bacalao con tomate y había sol, así que no sé si almorcé dos veces o qué coño es lo que pasa. La suerte es que... 1º: he recuperado a una amiga de los miles de años (gracias, Alina Hajdú por ser tan amorosa) 2º :hablé con Lourdes Gómez; 3º: Silvana Bruera te manda besos. El reloj me condiciona de una manera tan "anormal" que me pongo frenética si todos estos relojes de casa no funcionan exactos. Al final es el Tiempo. El miedo a perder el tiempo; el tiempo que se nos va, el tiempo de estar sin saber de mi amor, el tiempo de emprender cosas nuevas...o no. Ojalá me de tiempo. Al final vamos a ser tan normalitos como Marco Antonio y Cleopatra, que además de feítos vivían en plan tiempo al tiempo. Yo no sé conducir (ni manejar, que es lo msmo) pero si se me aparece un Unicornio... ya me dirás

Lola del Castillo: la mujer sin reposo. Así es ella, tan fuerte y obstinada, como para ser capaz de llenar con su obra un espacio desmesurado como el Centro de Arte "La Recova", en Santa Cruz de Tenerife. Lola es impredecible, desbordante, de una creatividad asombrosa. Simplemente no hay espacio que se le resista a la hora de exponer eso que Aristóteles llamaría "la esencia secreta de las cosas". Confieso mi discapacidad absoluta para hacer crítica de arte. No lo pretendo en absoluto; sólo decir aquí que su enorme potencial imaginativo me seduce y me desborda... ¿pero de dónde sacas tú esa fuerza, muchacha?

En cada paso que da, esta mujer se rehace, se reinventa, porque es un ser creador donde los haya. Lola vive en una revolución permanente. Lola constructora de sueños. Lola colorida y en plenitud. Lola desde su libertad absoluta. Lola celebración de la vida. Al final, me pongo filosófica y digo con Nietszche que "tenemos el arte para no morir de la verdad". Un beso, amiga. Eres un lujo.

Nadie se habría imaginado jamás que a estas alturas de mi vida yo tuviera las piernas flacas. Más bien, un par de canillas que intento embarajar con unas sandalias espectaculares, tobilleras que suenan o botas extravagantes en estos días de extraño invierno. Desde que fui adolescente, siempre tuve las piernas bonitas de mi abuela, piernas cómodas que me han dado más de una satisfacción, entre ellas la de un alumno enamorado: me duró nueve años el alumno. (Besos, Kiki Alvarez) Pero uno se va haciendo mayorcita y salen a la piel y a los prestigios, excesos de fumadora empedernida y otros vicios adyacentes. Esto siempre lo pagan las piernas. Ahora mis canillas me acompañan como pueden, pero las tengo: las dos. Por eso me ha gustado lo que ha logrado hacer Heather Mills, la ex-de Paul McCartney y madre de su hija de tres añitos: concursar en un programa de la tele que aquí se llama "Mira quien baila" y allí "Bailando con estrellas". La muchacha perdió una pierna hace 14 años en un accidente automovilístico y no lo hace del todo mal, entre otras cosas si tenemos en cuenta que ha desplumado al ex- Beatle y se puede dar el lujo de tratamientos y prótesis impresionantes. No me voy a poner rojísima, porque si me lo pienso, me da por hablar de los niños mutilados en Africa con las bombas anti personas que siembran medio continente, así que sigo en mi cuerda frivolona. Heather Mills lo ha hecho muy bien, aunque temía caerse. Con ese dineral que le sacó al Mc Cartney, no digo yo. Aquí está el video de la muchacha con un bailarín profesional. http://www.youtube.com/watch?v=8VJoDExamUA. Disfruten de la música.

No me voy a andar con mentiritas banales: esto sale con fecha 22 de marzo, aunque es de madrugada y para mí todavía es anoche. Hoy Día de San Bienvenido: "Barajando recuerdos me encontré con el tuyo... y dolía". Da igual. Lo digo: Pepe cumpliría hoy 58 años, lo que pasa es que se suman tantas fiestas, pitos, matracas, problemas, broncas, risas y desmadres, que es imposible que hoy a mi José Fernández Carpintero no le hagan un fiestón allí en el cielo, a donde, además, nunca quiso ir. Yo no sé bien cómo felicitar el cumple de mi marido muerto en un Blog. Creo que ya lo hice en un cuento sangrante y divertido que no he vuelto a leer, pero sí sus cosas. Voy a intentar este homenaje a Pepe porque sí. Él escribió: "Dicen que la poesía es/la última expresión/ de aquel que una vez fue poeta. /Dicen que el poeta es la última expresión/ de aquel que una vez fue amado./Dicen que el amado es/la última expresión/de aquel que fue herido./Herido en aquella triste compañía/de la que nunca,/pues jamás gozó del poder del tiempo,/pudo partir./Dicen que la partida es/la última expresión/de aquel que una vez fue guerrero./Dicen que el guerrero es/la última expresión de aquel que una vez fue deseo./ Dicen,/y cuando dicen bien saben,/que el deseo es/ la última expresión/ de aquel que una vez fue deseado./Dicen,/ y cuando dicen bien saben,/ que el deseo es/ la antesala del recuerdo./Por eso no dicen/ que el recuerdo/es/el epílogo de la muerte." Pepe fue mi amante, mi socio, mi mentor y todavía no puedo creer que la vida sea tan cabrona. Da pena: casi 5 años sin él. ¿Flaco ¿estarás bien? ¿En el cielo? ¿Dónde? Machi, por favor... Vamos, sopla conmigo unas velitas, hacemos chin-chin pero después tengo que seguir ¿la vida? Supongo que sí. Te beso, mi niño, te beso.

Ellos son José Víctor Rodríguez Caro y José Luis Medina: los afamados diseñadores andaluses Victorio&Lucchino. Casi siempre son noticia por sus fabulosas colecciones de moda que pasean por las pasarelas de medio mundo. Hoy, no: es que, después de 30 años de convivencia amorosa y laboral, se han casado en el Ayuntamiento de Carmona, en Sevilla. Sin aspavientos, con sólo dos testigos y pidiendo a la prensa el máximo respeto por esta decisión que pertenece exclusivamente al ámbito de su vida privada, Víctor y Luis han formalizado lo que ellos consideran un mero trámite burocrático pero necesario. Ya saben que no soy mucho de pasarelas y esas cosas, pero quise contarlo porque me ha parecido una noticia linda, limpia, que rompe con un buen bofetón la cara de los (muchos) que siguen sin creer en el amor entre hombres o entre mujeres. Y aquí están ellos: talentosos, experimentados, exquisitos, inseparables con tres décadas de hermosas creaciones a sus espaldas, y no señor, nooo... no tienen que ser promiscuos, y los afectos existen. Me salen bastante mal estas cosas de la moda, pero es que estoy embotada de escuchar disparates de la derechona sobre la Guerra de Irak, insensateces del Bush y del Aznar cuando ya hace cuatro años que ese país se cae a pedazos. Y como lo de las pasarelas no es lo mío, mucho menos comento lo de la Naomi Campbell entrando a limpiar retretes con un abrigo de visón gris plateado. Ella que siga tirando teléfonos a las cabezas de sus empleadas y haga el ridículo en tacones y con las botas de trabajo colgándole del hombro. ¡Ay que ver!

Era la Voz femenina de Brasil, y fue tremendo cuando la encontraron muerta de una sobredosis de cocaína hace ya 25 años; Elis Regina Carvalho da Costa tenía sólo 36. Nacida musicalmente a mediados de la década de los sesenta en lo que se dio en llamar el "post bossa nova", pronto comenzó a incorporar a su repertorio la música de los jóvenes de la MPB (Música Popular Brasileña) y a tratar temas políticos y sociales que la bossa nova había dejado de lado. A través de sus discos, Elis impulsó las carreras de compositores como Milton Nascimento, Gilberto Gil, Joao Bosco o Ivan Lins. Mujer de vida agitada, impetuosa, temperamental, ambiciosa y de difícil trato, recibió justificados apodos tales como Pimentinha o Furaçao. Pero por encima de todo, la intensidad de su voz y la fuerza encima de un escenario la convirtieron en un mito de la música popular brasileña. Dijo Toquinho: "Era un sonido que alegraba el corazón, que hacía a la gente no dudar de Dios. Era la voz de una mujer que la canción ha hecho inmortal. Lo más cercano al cristal y a la perfección. Hoy ella no canta más, no vamos a vibrar con emociones nuevas, pero esa voz está ahí, en viejas grabaciones, en la radio o en el sonido de un bar, en un disco, en cualquier lugar, para que la gente recuerde cuándo fue feliz. "Saudade" de Elis". Ahora se acaba de editar una colección completa de su música que incluye actuaciones recuperadas en DVDs y viejos álbumes casi olvidados. Lindo homenaje, Pimentinha.

LAMENTACIÓN DEL SIN TECHO Perdona, amigo, no quise molestarte/ Pero volví de Vietnam/ Donde maté a un montón de caballeros vietnamitas/ Algunas damas también/ Y no pude soportar el dolor /Y de miedo cogí un hábito/ Y pasé por la rehaz y estoy limpio/ Pero no tengo lugar donde dormir/ Y no sé qué hacer conmigo ahora mismo/ Lo siento, amigo, no quise molestarte/ Pero hace frío en la calle/ Y mi corazón está enfermo solo/ Y estoy limpio, pero mi vida es un desastre/ Tercera Avenida/ Y calle E. Houston/ En el paso peatonal bajo el semáforo en rojo/ Limpio tu parabrisas con un trapo sucio. Allen Ginsberg La foto nos la sabemos todos. Ahora hace de esto 34 años y 4 de la guerra de Irak. Es domingo y estoy como siempre, depre y cansada: no veo más que guerras y guerras y guerras. Al final, la mayoría de los responsables de todo se mueren en su camita o lo que es peor: disfrutan en sus yates comprados con petrodólares. Pues eso. A Ginsberg lo echaron de Cuba y de medio mundo por decir sus verdades. ¡Cómo cansa esto, por Dios!A ver si todas las manifestaciones que se han celebrado hoy sirven para algo, aunque lo dudo. A estos les da igual: carne de cañón y si sobrevives te doy la ciudadanía norteamericana. Un asco.

Si mis poemas todos se perdiesen/ la pequeña verdad que en ellos brilla/ permanecería igual en alguna piedra/ gris junto al agua, o en una verde yerba. Si los poemas todos se perdiesen/ el fuego seguiría nombrándolos /sin fin limpios de toda escoria,/ y la eterna poesía volvería/ bramando, otra vez, con las albas. Gracias, Fina García Marruz. Ya ves, tus poemas no se pierden: el Premio Iberoamericano de Poesía "Pablo Neruda" es tuyo. Más que merecido. No digo más porque no puedo. Para tí ese ramito de violetas...

Decía Antoine de Saint Exupéry que "si uno se deja domesticar, corre el riesgo de llorar un poco". Puede que a estas alturas de mi vida, domesticarme ya no sea posible, ni "domesticar" la palabra adecuada; pero rejoderme, sí. Hubo una época en que creí, firme y profundamente en cosas que para mí eran más que sagradas (porque no pisé una iglesia en la vida, pero sí campos deportivos antes dominio de las carreras de galgos o aeropuertos militares reconvertidos en enormes pistas de ruedas de casino) y eso es tan sagrado como que fue mi niñez, mi adolescencia, mi juventud...y mira tú qué cosas: ahora nada de eso vale. ¡Una mierda! ¿Una mierda? Hoy me ha costado mucho ensamblar todo esto que quiero decir, y como el Blog es mío, me enredo lo que me da la gana. A ver si me explico: la llamada "Ley de la Ilustración", o Ley de verificación de las biografías, ha encendido el debate político y social en Polonia. Casi un millón de personas están obligados a partir de este jueves a declarar si colaboraron o no con los servicios secretos de la era comunista. La mayor parte son funcionarios, profesores y periodistas. ¡Los gemelos Kaczynski están de tranca! Ahora, con el argumento de cerrar el oscuro capítulo del comunismo de una vez por todas, incluso la Iglesia está en el punto de mira: ¡hasta el Arzobispo de Varsovia, se caga y su nombramiento ha sido anulado cuando se descubrieron sus vínculos con el antiguo régimen! Los que se declaren en rebeldía, y no se pronuncien ante las autoridades, se arriesgan a perder su trabajo por un periodo de diez años. La revisión de las declaraciones comenzará el 15 de mayo en el Instituto de la Memoria Nacional ¡qué horror! y se calcula que el proceso concluirá dentro de quince años, lo que quiere decir que muchas personas habrán muerto antes de que se sepa si fueron o no colaboradores del régimen. Ufff, qué mala me pongo... En Hungría no hubo manera de que el Primer Ministro dijera su discurso en el Día Nacional porque muchachos de la extrema derecha le tiraron huevos y de todo al socialista, mientras unos esforzados agentes los esquivaban con paraguas negros: una maravilla de seguridad. Pero eso no es lo peor: mi antiguo "campo socialista" se ve metido en líos porque Bruselas no entiende sus deudas y el más rico de los ricos, éste que es dueño del Chelsea (equipo de fútbol, claro), del gas y del petróleo ¡se divorcia! pero se divorcia en Rusia, su país natal, porque en el Reino Unido le sale más caro. 16 mil millones de euros tiene la criaturita... Y yo sin una caja de Cohibas. No hay derecho con lo que "he llorado un poco".

Tengo una cierta tendencia a la cursilería cuando pretendo ser muy amorosa. Pero no me queda más remedio: lo seré. Hoy, que se cumplen 100 años de la puesta en venta de los primeros sujetadores (o ajustadores, como quieran), 50 del estreno en los cines de "El último cuplé" y 3 de Zapatero en el Gobierno de esta España en que vivo... ¡es el el cumple de mi mamá!¡FELICIDADES, MAMITA! Esto se me está haciendo demasiado difícil, y decir cosas lindas sobre Nidia es forzar mi maquinaria cardiovascular poniéndome a hablar más de lo que debo y quiero. Nada, mamá: que es una suerte que existas; que tener a tus dos niñas lejos es del carajo pero bueno... que espero verte pronto, porque no sabes la falta que me haces, Dra. Ledea. Salud y más salud. Te queremos. Mucho.

¡OTRO MARTES TRECE! ¡Vaya por Dios! Yo no sé qué coño le pasa a este año, pero es uno detrás del otro. Debe ser la calima y el martes 13, pero la realidad es que no consigo hacer nada de lo que quiero hacer. Tengo la sensación de que hay alguna cosa que me tira pa'trás: no logro estar en el momento oportuno en el lugar adecuado: "cuando yo voy, tú vienes de allí, cuando tú vas yo estoy aquí"... como diría la Chenoa. Nada, que lo único que me ha valido la pena este día es haber estado un momentico en el messenger con mi amiga Silvana. Por lo demás, mi vida sigue siendo un desastre. No sé, me pongo así de rechea los martes 13. Ya mañana se me quitará: mi madre cumple sus bellísimos 77 años. Supongo que estaré de mejor humor. Los beso a todos.

"Muchos especialistas sostienen que algunos animales son sensibles a la música, Mastropiero entre ellos. Entre los especialistas." Les Luthiers. Romance del Joven Conde, la Sirena y el pájaro Cucú. Y la Oveja. (Zoo-Cuento Infantil) Mis asiduos lectores saben que yo no suelo ser una persona especialmente escatológica, pero tengo que contar una cochinada: en una butaca del Teatro Mella de La Habana debe haber quedado por los siglos de los siglos una meada mía. Y lo reconozco casi con orgullo. Por primera vez vi, en esa venerable sala a Les Luthiers y directamente me meé en aquel cojín de raso ¿o era terciopelo? rojo vino. No pude aguantar. Porque una cosa es el humor, los chistes esos graciositos de toda la vida, y otro distinto el genial que casi no concibes porque al salir de allí te planteas que no puede haber en el mundo gente así. Tan genial, quiero decir. Mi devoción por Les Luthiers me ha llevado a saberme textos de memoria, a comprar no sé cuántos videos que ya no me valen porque se me rompió hace años el reproductor; a reunir CDs, colecciones que salían con los periódicos y cosas como esas, para acabar teniendo un descomunal almacén de sentencias que estoy viviendo justo cuando estos artistas cumplen 40 años (de ser, claro):"El Doctor ha sabido sobreponer a los mezquinos intereses partidistas los supremos intereses personales" Ufff, Rajoy, que no sabía yo que hasta Les Luthiers te harían un homenaje! Tal y como imaginé, quieres volver a un gobierno autoritario....pero " Se piensa que nuestro gobierno es autoritario. Que no se piense, esto es una orden". Linda España, pero cuando la izquierda se encabrone... intentará dialogar para que esto no siga.... Esto es también para el otro lado del planeta. Bush vs Chávez, pobre continente mío. Total, "Si no ganamos, estamos perdidos". Les Luthiers están en España y hoy han dado una entrevista disparatada y loca, como siempre, nada menos que a Eva Hache. Una gozada. Ahí supe que ya tienen un nuevo instrumento, el "alambique estrella" y que estamos atrás, porque la entrega de los Premios Mastropieros será en Buenos Aires en junio-julio de este año y el espectáculo no llegará a España hasta dentro de dos años. Que Dios nos coja confesaos.

Hay días en que los muertos queridos se te aparecen más. Hoy ha sido uno de esos en que Pepe no me ha dejado ni a sol ni a sombra. Un día así como este de cualquier año antes del 2002, mi casa hubiera sido una fiesta desde el mediodía:entra y sale de gente, sube y baja de más, corta chorizos, chistorra, quesos de todos tipos, prepara un arroz con algo, descorcha vinos y aguanta las apuestas y discusiones de los amigos, porque es que cuando juegan Real Madrid y Barcelona, el día es sagrado. E inútil para todo lo demás. La "devoción" de mi Pepe por el Barça era tan grande, que su hermana y yo quisimos esparcir sus cenizas en el Camp Nou, pero no pudo ser. Es en serio. Pero cuando había un derby como el de esta noche, la fiesta estaba garantizada: Santos, su gran amigo y madridista empedernido le daba caña mientras el otro gritaba...¡si, mucho hablar, mucho hablar! Se hacían apuestas y yo, que ni me entero, me divertía como una mona. Pues ahora bajo con mis amigos al bar de enfrente a ver el segundo tiempo, que por demás, ya lo dije, ni sé ni me interesa. Pero tengo ese cachito de nostalgia pura y dura. Gritaré ¡Visca el Barça! y recordaré, que a estas alturas no hace demasiado daño. *Partido histórico: empataron Barça y Real Madid a tres goles.

Cuando, como ahora, termino de leerme algo que para mí es trascendente, hermoso y que me deja a solas con mi "trastorno bipolar", necesito una dosis muy alta de frivolidad para no estar piensa que te piensa. Probablemente intento huir de un montón de cosas que se me vienen encima. ¿El remedio? Veo Sex in the city ( o Sexo en Nueva York) y quiero ser una especie de Carrie Bradshaw que solucione los problemas que me trae esta inestabilidad emocional, mientras escribo el post y engullo galletas de soda con mayonesa. Sí ¿y qué? Suspiro por los Manolo Blahnik que luce Sarah Jessica Parker, cosas de gente elitista y rica. ¡Y mira que yo no soy la única!Mi amiga Marilyn Bobes ganó el Premio Casa de las Américas del año pasado con su novela Fiebre de Invierno que empieza en el momento en que su personaje está mirando la serie y tocan a la puerta. Pero mi problema no es especialmente con los Manolos, que valen entre... 700 y 4000 dólares (el par, claro) y que jamás podría aguantar, sino con los zapatos en general. Yo creo que todos los cubanos tenemos un gran trauma: el del calzado. Nosotros padecimos las botas cañeras, los zapatos plásticos de la beca, los baquetetumbos, las chancleticas chinas... buena parte de mi vida está ligada a los zapatos. Si alguien viajaba, me traía zapatos; si viajaba yo, llevaba zapatos. Los cualquiera, los más baratos, los más feos: no importa. Hay una especie de teoría antropológica sobre esto, que apunta que el ser humano no "necesita obligatoriamente de calzado, porque está genéticamente diseñado para desarrollar callosidades" y que "el invento del zapato se basó en poner una distancia menor entre la tierra y el cielo" Mira tú, pa' eso y yo 16 años mandando zapatos pa' Cuba! El caso es que se me revolvió mi obsesión, porque cada acontecimiento importante de mi vida ha estado definitivamente marcado por un par: en 1968 se experimentó con la primera planta de zapatos plásticos en el Cerro y la niña se fue a Bulgaria y los dejó en un taxi (un taxi búlgaro, manda esto), en lo de los Once Pescadores del 69, chillando frente a la Oficina de Intereses, se me cayó un zapato; hice el amor por primera vez con aquel cantante a los 15 y se salieron los algodones de las puntas de unos zapatos prestados; defendí a mi hermana de un energúmeno cuando a los 16 iba a recoger unas plataformas también prestadas; me casé la primera vez con unos de Primor horribles y apretados, y la última con unos preciosos, blanco perla, también apretados. Mi primera clase en la Universidad la impartí con unos que les decían "tiqui-tiqui", verdes de rayitas blancas y aquel taconcito que te obligaba a caminar así, como bailarina; pero hice y diseñé aquellos espantosos e incómodos zapatos de macramé que vendíamos en la Plaza de la Catedral Eddy yo y que acabó cuando la Operación Pitirre. Nunca me he puesto tacones, no los resisto, así que en mi primer viaje capitalista me compré en Panamá unos tenis de lentejuelas plateadas que tuve durante años cuando era un poco frikie, pero viajé a Alemania y me traje unas sandalias de cuña que me provocaron un esgince que todavía padezco. En Brasil me compré mis primeroz zapatos sabrosos, de puro cuero y se me rompieron de tanto usarlos. Ahora me compré dos pares más, pero uno me los meó el gato y los boté:cosas de la vida. En España tuve unos azul marino que adoré hasta que se extenuaron porque siempre soñé con unos zapatos cerrados con botón. Tengo no sé cuántos pares de sandalias y hasta tres de botas rarísimas. Ahora me ha dado por eso, aunque no soy una "fashion victim" ni nada que se le parezca. Total, que hoy me he acordado de mis zapatos porque quiero ser un cúmulo de banalidades humanas para no pensar en el incendio de un teatro que me ha hecho llorar.

¡FELICES NOSOTRAS MUJERES EN ESTE DÍA! Faltan unos 364 más de celebraciones a todos, hombres o mujeres cuyo signo vital sean la ternura, la superación o la solidaridad. Palabras que no quiero imaginarme gastadas. Nunca. Las votaciones han estado reñidas, pero tal y como preví, para nada se quedaron desiertas. Aquí van algunas. Me gusta esta por su contundencia descarada:“¿El mejor hombre del mundo?, pues Ramón Fernández-Larrea, sí, ya sé es mi marido, pero mira, caramba, qué coincidencia, es él, el mejor. ¿Detalles?, pues daré los mínimos pues los más bellos me los guardo para mí. Sólo decir que es el más valiente, como el príncipe del cuento, de todos y sobre todo el más honesto, buen amigo, inteligente y amoroso de todos los hombres del mundo, sin excepción.” Magdalena Quijano.En ésta, Verónica desde México no se queda atrás:"A pesar de que puedo resultar la más patética y cursi de todas esas amigas que convocaste y después de haber reflexionado en eso de que el mejor hombre... pues tengo que darle todos los méritos a mi marido.Son 19 años de verdes, maduras, pintonas, podridas, pero no puedo pensar en otra persona que me haya apoyado tanto, amado tanto, que haya adoptado a mi hija como propia con todo lo que eso implica, no puedo pensar en mejores reconciliaciones después de las más tristes peleas, en fin, él es sin duda mi hombre preferido y como el concurso no decía que había que contar las fantasías secretas con otros hombre pues eso lo dejo para otro concurso.Disfruta mucho lo que estás leyendo.Besotes Ahí va otro, de mi amiga Grisel "Anoche viendo la película diaria que me he hace descansar cuando llego del trabajo agotada de leer, el protagonista le asegura al muchacho que a cada hombre le tocan tres mujeres grandes en la vida. Yo creí que esto podía funcionar también para mí y busqué a mis tres hombres y en realidad ya los encontré: "Mi primer gran hombre: mi padre. Tuvo todas las cualidades ideales en un ser humano pero que en él eran ciertas: fue famoso por lo honesto, amigo, buen padre, buen esposo, buen hijo, buen mozo -alto, no, altísimo y era el más pequeño de sus cinco hermanos incluyendo dos hembras y su madre-, tenía los ojos verdes, piel de tan blanca rosada, manos hermosas, letra incomparable y un discurso que imitaba al de Fidel Castro y que en el recóndito pueblo de donde soy siempre funcionaba a las mil maravillas. (...)El segundo hombre es mi hijo: se llama José Julián como Martí. Se lo puse con conciencia de causa. Se parece a mi padre en todo o casi todo. Sin haberlo conocido, tiene su mirada y su manera de abrir la boca para tomarse una medicina. Es un brillante estudiante y promete ser uno de los mejores arquitectos del mundo (...)Del último de los tres hombres solo puedo decir que ya lo he conocido, que no me importa que transite por carreteras imposibles si me demostró que cuando se habían perdido todas las esperanzas, la vida continúa “por que en sus ojos están mis alas y está la orilla donde me ahogo…”. Mi hermana se da esta lija: " He tenido muchos hombres importantes en mi vida y he sido muy malcriada (lo soy) por los hombres de mi vida, menciono solo los principales y no tienen orden bien definido porque forman parte de etapas de mi vida o de mi vida entera, por eso no es fácil decir un hombre importante en mi vida. Ellos son: mi hijo Pablo, my Mitch, mi papá, mi abuelo Beny, y Pedro Pablo". Como de alguna manera aquí voy incluída, dejo este regalo de Rakel:"Voto a todos los hombres que se paran a reflexionar, que saben escuchar a mujeres y hombres, que aprenden de sus errores y socializan sus aciertos, que son amigos y amantes, que ríen, aman y lloran, que parten del respeto para construir sus relaciones y que miran más allá de su propio horizonte. Voto también a todos los hombres que están intentándolo y a todas las mujeres por las mismas razones y a todos aquellos y aquellas que algún día lo intentarán, un beso enorme" Yo tengo que votar también ¿no? Pues a todos ellos, a la presencia inevitable de mi Pepe y al mejor novelista del mundo. *Mirar qué lindo el mensaje de Ili Medina. Ella también vota por su marido, papá del cabezón que está por nacer. Por tí también, Emilio. Sólo faltaba.

"Te mandé el voto anterior sin leer el blog. Si se permite el nepotismo en grado extremo te mando 3 votos. Bueno, el tercero es por complementar al menos uno tuyo que seguro pones, jajaja. Mi Alesso, por amoroso, solidario, templón, risueño, dispuesto al cambio (aunque le cueste, jajaja), inteligente y genial hasta la estupidez y por aguantarme. Juan Francisco, por ser todo una melaza rejodona de amor, simpático, bailarín, ojo alegre y porque me quedó guapísimo, ¿a poco no?El rey de la ternura, ni te lo explico que tus razones son más fuertes aún que las mías y porque tengas la foto, sobre todo, me encanta en la que está con Ale, se adoran.Esto está muy divertido, gracias, Pu."Margarita Báez. Otro voto. No se corten, mis amores. Aquí ya no hay sólo nepotismo sino prevaricación y cosas de esas. Márgara es así. ¡Que conste! No está en el anterior por la diferencia de horarios con México y mi puñetero dolor de cabeza. Tendría que haberlo revisado ayer. Y justo hoy le escribí a Alejandro (González Acosta) dicendo que no intentara deshacer este nudo gordiano."Por: Yuriria Sierra. Yo hoy no quiero celebrar a 'las mujeres' (porque además eso de autocelebrarse como género ha terminado por convertirse sólo en una ocasión para hacer muchos eventos, mucha grilla, muchas relaciones públicas y —claro, obvio es— mucha exposición mediática. Ni al caso. Qué pereza. No: yo hoy no quiero celebrar a las mujeres en lo general. Hoy quiero celebrar a los hombres. A algunos, no a todos, claro; pero sí a los que lo merecen: celebro al cuate que no se siente laboralmente amenazado por la inteligencia, la autonomía o el éxito de ninguna mujer. Celebro al que, al contrario, decide rodearse de mujeres inteligentes, valientes y tomadoras de decisiones. Más: a los hombres que son lo suficientemente valientes como para reconocer a una mujer más inteligente que él. Celebro a los hombres que no se sienten contrariados cuando una mujer ingresa en su 'Club de Toby'. Celebro más aún a los hombres a los que no les saca de onda ingresar al 'Club de Lulú'. Es decir, celebro a los hombres que saben trabajar en un equipo de mujeres. Y sí, también a los que no saben, pero están dispuestos a aprender. A los hombres que no se sienten agredidos por la existencia de las 'cuotas de género' y que entienden que es un paso temporalmente necesario para la equidad. A los que no encuentran en el argumento 'es que es vieja' la justificación a sus ineficacias. Celebro a los hombres que no se sienten agredidos cuando una mujer gana un salario superior al suyo. A los patrones que serían incapaces de pagarle más a un hombre que a una mujer si ambos cumplen con las mismas funciones. Celebro a los cuates que no esperarían un favor sexual de sus subordinadas. Que sólo el pensarlo, los hace sentirse indignados con ellos mismos. Celebro a los que no se sienten social, profesional, romántica o familiarmente apremiados a cumplir con su perfecto, prefabricado y prehistórico 'rol de macho'. A esos a los que han logrado convertirse en 'personas' antes que cualquier definición. A ellos es a quienes más celebro este 8 de marzo: a los que entienden que existen, —existimos— mujeres que tampoco podremos cumplir jamás con nuestros perfectos, prefabricados y cavernarios roles de mujercita tradicional y, más aún, que están encantados de que así sea. FELICIDADES!!!!!!!! Falta el tuyo... Total, si hay un 1º de mayo Día del Trabajo, qué más nos da: ¿compartimos? Esta es la que he armado, pero para eso estamos. Vivan los hombres que nos mantienen con fuerza, coño ¿por qué no? PORQUE TÚ LO VALES.

Acabo de recibir un regalo. Lo siento, no voy a poder escribir. Estoy leyendo.

Hola puchienalgunaparte, Éste es el parte semanal de las votación de los bloggers en los premios 20Blogs Resultados de tu blog Puchi en alguna parte (actualizado a las 0:00 horas del 05-03-2007): Mejor blog por votación de los bloggers - 7 votos - 956ºMejor blog personal - 2 votos - 514ºMejor blog sobre cultura y de tendencias - 1 voto - 370ºMejor blog de actualidad - 4 votos - 173º Ya saben... Es mejor estar en el puesto 956 que en el 2008. Vamos mejorando ¿O nooo?

Bueno, pues desde la Presidencia del Gobierno de Isla Ternura, se convoca al I Premio Internacional "Mejor Hombre del Mundo en alguna parte 2007". Para ello quedan convocadas las sabias de la región que deberán votar abiertamente a todos aquellos señores que se hayan comportado como tales. El Premio, consistente en una foto y un post, será entregado el 8 de marzo, Día Internacional de la Mujer. Pues sí, que hay caballeros estupendos por este mundo. Y como no hay Día del Hombre Amable, Día del Compañero Colaborador, Día del Amigo Incondicional, lo convoco yo. Dice Lourdes Gómez, Presidenta del Jurado, que tal vez quede desierto. Vamos a ver. Están convocadas: Déborah Winterholler, Aytana Guevara, Verónica Puentes, Margarita Báez, Magdalena Quijano, Ileana Medina, Marianexys Llanes, Odette Alonso, Natacha Herrera, Cecilia Bobes, Yudith,Raquel Anula, Grisel Jaime, Diana León, Silvana Bruera, Maggie Mateo, Rina Mendoza, Ana Padilla, Gloria, Ibis Roque, Suany Salazar, Ileana Pérez, Cecilia Sarraff, Ena Columbié y Lidia Señarís. ¡Somos otro Club de las 25! Y más! A Lola del Castillo la incluyo, pero ella me dirá su decisión por teléfono. Manden su voto a mi e-mail. Si lo pueden justificar, mejor. Si son sus maridos o sus amantes, mejor. Si son sus amigos de siempre, mejor que mejor!¡Y si son sus hijos....más que mejor! Un beso a todas. ¡Y a pensar!

Fíjate, esta es la radiografía de una rosa. Al final somos un envoltorio- mejor o peor- pero hasta las rosas tienen sus intríngulis, sus entresijos y sus meollos. Para qué hablar de nosotros, humanos poquita cosa en este mundo cruel. Y si las flores son así, ya me dirán. ¿Sorprende? Pues sí: no es que una rosa tenga un radio y un cúbito, pero probablemente tenga su corazoncito. Hace unas 24 horas llevo recibiendo tanto cariño que estoy medio encuera, como esa rosa en rayos X: blandita, llorona, emocionada, feliz. Hoy tengo que hacer un post (esta cosa se llama post) sólo para agradecer a la gente: primero, la llamada de mi hermana, claro. Y a mi Li. Lo extraño es que agradeceré a personas que están también muy lejos, porque los que tengo aquí (Mane, Aytana) ya nos arreglamos. Quiero, antes que nada, decir que pensé que tuve un amigo. Se llama Carlos Varela. Pero no es verdad: lo tengo. Nunca lo perdí; la distancia, el trabajo, los éxitos no dan demasiado tiempo para mimar a la hermana Mashenka. Quiero decir aquí, en mi espacio sin luz, que agradezco muchísimo a mi hermano Carlos el gesto en su concierto de ayer en República Dominicana. Hacer feliz a alguien es lo más bonito, tanto como esa rosa medio encuera. Quiero decir que Carlos tuvo la deferencia y el detalle de convertir un sueño en marabunta, en un ciclón para la familia de mi amiga Grisel. Gordo, gracias, de verdad. Por otro lado, agradecer a dos amigas lejanísimas: Verónica, por todo; Márgara, ya sabes. Mañana convocaré a mi premio...pssssssssssss Es un secreto. Perdonen este orgullo. Mi gente me quiere. Y como diría Groucho Marx "¿A quién va a creer usted, a mí o a sus propios ojos?"

¡Ay coño, pero que horrorosa es la Luna vista así! Me da como cosa esta cara visible picada de viruela o de acné. Ya lo dijo Nicolás Guillén: "ese satélite cornudo, desprestigiado y feo". Pero qué linda cuando la miras desde un balcón y está redondita y blanca... No sé para qué empecé a escribir esto. Supongo que porque quería hablar del viaje de Stephen Hawkin al espacio para probar la gravedad en sus propias carnes atrofiadas por la esclerosis lateral amniotrópica. Hawkin sí que se merece este vuelo que costará una millonada, pero a él le sirve para corroborar su teoría sobre los Agujeros Negros en la capa de Ozono. O sobre el tiempo. A los científicos habría que darles estas posibilidades, y a este hombre tan cojonudo, todo lo que pidiera. Pero ya se me quitaron las ganas de mirar a la luna y se me olvidó porqué quería escribir sobre la luna: esta noche supe que había muerto un amigo en un accidente de tráfico hace casi un mes. Se llamaba Fermín, y puede que haya sido una de esas muertes más que anunciadas, pero una muerte al fin y al cabo. Lo siento muchísimo. No estoy de humor para cantarle a la Luna. ¡Y encima tan fea! Descansa en Paz, Fermín, de una vez y por todas. "Hay que decir adiós a quien siempre se despidió, porque se pasó la vida despidiéndose. Nunca lo hizo de un modo sentimental, apenas dolorosamente; se despedía siempre con la exactitud de un cronista que atrapa el pasado, porque quiere la realidad presente, el germen del futuro. Esta búsqueda del tiempo perdido: arrebatar al olvido lo que nos pertenece, atrapar otra vez el vértigo de lo que hemos vivido, mirar hacia el pasado invisible para hacerlo transparente". (Hermann Bloch) Siento el post tan depre, pero es lo que hay.

*** Ya me acordé: había un eclipse de luna. Otro como ese no se verá hasta el 2029. Ya sabía yo que era por algo. Sorry.

"Time is Money". Lo han dicho toda la vida ellos, los que más saben de money. Sin embargo, hace pocos días en Holanda se vivió el Día Nacional Sin Prisas, donde se instaba a la población a ir despacio, con calma. El meteorólogo del Noticiero Nacional se ofreció para enseñarle a los ciudadanos de Amsterdam a mirar las nubes de la ciudad y cómo van cambiando lentamente sus formas; los restaurantes ofrecían "slow food": tranquilidad para comer, beber una copa de vino degustándola despaciosos, sentados en una mesa con mantel y catando cada plato con sosiego. Es que en esta vida tan moderna la paz y el reposo faltan, entre tanta competitividad, y tantas prisas. Lo que pasa es que una cosa es la serenidad, la tranquilidad, la moderación para poder disfrutar del tiempo, y otra muy distinta la pachorra, la apatía y la cachaza, que se dicen en mi pueblo. Parece ser que eso es lo que les ocurre a los peruanos: se toman su tiempo con tanta calma, que ni bodas, bautizos, vuelos, reuniones de negocios, comparecencias parlamentarias se celebran jamás a la hora prevista. En Perú llegar 1 hora y media más tarde es lo normal. Y la impuntualidad un deporte de Grandes Ligas. Tanto es así, que el Presidente Alan García decía ayer: "Hay que terminar con la nefasta costumbre de ser impuntuales", campaña promovida por Acuerdo Nacional que durará hasta el 28 de julio. Lo cierto es que la comparecencia del Presidente se convocó a las 11:00 am, con una nota que decía "pero dará comienzo a las 11:20". El presidente llegó a las 11:22 y el arzobispo a las 11:41. No estuvo nada mal. El gobierno se ha decidido a desterrar la conocida como "hora peruana", que acarrea unas pérdidas de unos 5 mil millones de dólares a la economía del país. Y todos, desde las ciudades a las selvas y a las montañas sincronizaron sus relojes a las 12 en punto según el horario de la Marina de Guerra. Se insiste en que la puntualidad es respeto, y desde luego, en que el tiempo es oro. A ver si aprenden algunos otros que yo me sé...

Lucha tu yuca taíno/lucha tu yuca/ que el cacique delira/que está que preocupa/tú taíno tú,/ lucha tu yuca. Por ahí pa' llá...Esta es la Cuba de hoy.La jugada está apretada/todo el caney lo sabe/que no abunda el taparrabo/y no alcanza el casabe/que está cara la magia/ y más la medicina/ ay que se nos prostituyen/las taínas. Así y más: que está poniendo en fula el areíto y el cacique tiene el power...absoluto. Como he recibido, sólo hoy, esta canción de Raymundo Fernández Moya en unos cinco e-mails (gracias a todos)los voy a poner en órbita, tembas. No olviden que este Blog tiene su vocación de servicio público entre otros, a aquellos que supimos de Tía Tata Cuenta Cuentos y nuestra Buena y Dulce Estrellita. Lo cuento: hace ya diez años, en 1997 surgió en Alamar, esa horrorosa ciudad dormitorio al Este de la Habana, un Proyecto llamado OMNI-ZONA FRANCA. Los muchachos que crecieron allí, entre la Plaza del 11º Festival , la pedregosa Playita de los Rusos y La Siberia, han creado un grupo completamente irreverente que incluye poetas, graffiteros, pintores o hacedores de performances, músicos raperos y "cantautores" que mezclan el hip-hop con todo lo que les pongan por delante, para hacer de Alamar un lugar hermoso en su miseria, y convertir las calamidades en gozadera artística. La generación OMNI no sólo ha creado galerías individuales, sino que en sus "social art" han llegado a hacer instalaciones tan simples y divertidas como colocar mesas (con sillas, claro) en las paradas de las guaguas para que la gente se siente y se mire a los ojos mientras esperan el puñetero camello. La artista plástica Natividad Soto convierte su acto de subsistencia cotidiana - pintar uñas- en una obra de arte. ¿Por qué no? ¡En ARCO había cosas tan insulsas e intrascendentes que costaban miles de euros!... La gente del Proyecto OMNI-ZONA FRANCA han sido capaces de hacer una enorme cadena humana para transportar ladrillos con mensajes esperanzados de un lado a otro de Alamar, organizar conciertos y lecturas de poemas en un lugar feo de cojones. Así se crea una buena parte de la Belleza. Han dado tanta linga, que ya llevan participando en dos Bienales de La Habana. El año pasado, producido por Amaury Pacheco y gracias a la Agencia Española de Cooperación Internacional y la Embajada de España en Cuba, se editó un Cd de 36 piezas (algunas apenas de segundos) con una muestra de todo lo que estos locos han podido hacer: poemas, canciones, relatos breves y un relajo existencial post- rusos que es una joya. ¡Hay hasta un poema leído por teléfono desde Estados Unidos! El disco se llama Alamar Express. Ahí está "Lucha tu yuca"... Inclasificable, subversivo, divertido, irreverente, por el momento está en esta dirección http://www.esquife.cult.cu/mp3/index.htm Y rápido, que el cacique preocupa, pero tiene un power... absoluto.

http://www.esquife.cult.cu/mp3/alamarexpress/disco.htm