Sobre la "insolvencia testicular" y otras cuestiones divinas. ¡Uyyyy! La que se ha formado. Casi medio mundo sabe que aquí en España hace más de un año se puso en marcha la Ley de Matrimonios Homosexuales, con la aprobación de todos los grupos parlamentarios con excepción, claro está, del Partido Popular. Ellos no, quéeee va. Ellos aprueban llevar tropas a Irak. Como si eso que se llama ideología -incluso cualquier fe religiosa- tuviera algo que ver con una u otra tendencia sexual. Pues los señores de la derecha que no y que no. Y mira tú por dónde el alcalde de Madrid, Alberto Ruiz Gallardón, de ese mismo partido ha oficiado el sábado la primera boda gay en la mismísima Casa del Pan de la Plaza Mayor. Lo lindo de todo esto es que quienes contrajeron matrimonio fueron dos jóvenes militantes de ese partido casposo, intransigente y obstinado: Javier Gómez, coordinador del grupo de lesbianas y gays del Partido Popular y Manuel Ródenas, responsable del grupo de asesoramiento para gays, lesbianas y transexuales. Y ahora todos ellos a chillar: al Secretario de Comunicación Gabriel Elorriaga casi le da una lipotimia y ha tildado al alcalde de incoherente, como mínimo. Para qué contar la reacción de monseñor Rouco Varela arzobispo de Madrid que indignado dice que el matrimonio es sólo entre una mujer y un varón. Y punto. Pues mire usted, señor, gracias a la democracia esto es eso, una democracia. La Ley se aprobó por mayoría, mal que les pese. A lo mejor lo que más le jode a este sacerdote (que se opone al preservativo, a la utilización de células madre para curar enfermedades antes incurables, al aborto consentido y a todo lo que nos vaya tirando pa'lante en este siglo) lo que le jode, digo, es que la boda gay se haya celebrado en el mismísimo lugar donde antaño se celebraban los juicios de la Inquisición y las ejecuciones de condenados a muerte. Todo va a ir cambiando para mejor. Al alcalde le caerá una buena descarga, pero ya lo hizo. Lo que pasa es que muchas veces esta gente no quieren saber que en todas las familias puede haber una "oveja rosada", o que ellos mismos pueden tener malos pensamientos y por eso sean tremendamente infelices. Eso es la "insolvencia testicular": falta de cojones para admitir las cosas. Y ya está bueno... ¡Qué vivan los novios!

LOLA DE ESPAÑA Y MÁS TAMBIÉN. Esta es Lola. Lola del Castillo. Para mi gusto una de las grandes en el panorama plástico de este país (no he dicho de Canarias) pero que tiene un pequeño defecto: es mi amiga. Y eso lo sabemos las dos, que estamos más locas que el par de maracas que sonamos en su casa. Yo no sé si alguien se da cuenta, pero la falda de su vestido son piernas enloquecidas con plataformas de colores. Esa es Lola: la que nos convoca por un disco nuevo de los Van-Van; la que sabe bailar hasta con un negro cubano de "los de allá", la que se ríe a cada llamada de teléfono. Hay que vivir a Lola. Hay que gozar con Lola y sus espacios vacíos en las pintura (y los espacios siempre llenos de cariño de una casa bellísima y acogedora). Lola fuma cohíbas igual que yo. A Lola le gusta el ron igual que a mí. Lola está más allá de la belleza de una pintura porque Lola ES la Belleza. Esto me va a costar muy caro: primero porque la Lola no tiene internet ni sabe nada de nuevas tecnologías: a ella le sobran estos tarecos y le importan un carajo ; segundo, porque es reacia a los halagos, pero todos somos cómplices en esto: mis amigos militantes del comité de base estarán de acuerdo conmigo. Puede que haya espacios vacíos de gente en los óleos pintados pensando en una Habana que conoció y ha vivido intensamente. Puede ser eso. Pero nadie, a día de hoy, puede decir que Lola del Castillo no es una artista excepcional. Y punto pelota. Si no, que me lo digan a mí, que vi una exposición en el año 93 y casi me da algo. Amiga ¿ tú pintas mirando las cosas desde dónde? Desde las retinas de un ser increíble: La Lola.

Aquí estamos las dos, frente a la lente implacable de mi abuela Panchita, intentando tocar no sé sabe qué extrañas melodías en el piano que hubo en nuestra casa toda la vida... hasta que se lo comió el comején. Mi hermana Deby tiene, con menos de dos añitos, esos ojos asombrados que todavía conserva, y yo -que soy la de los ricitos- me creo que ya me lo sé todo. Siempre fuimos así: la mayor, que contaba mentiras y mi hermana que las defendía aunque no se creyera ni una. La música amansa a las fieras y aunque tocáramos Los Paticos a cuatro manos siempre fuimos cómplices, teclado en mano. Mi hermanín y yo pasamos por todo: por las clases del Sevillanito (donde yo era la peor) por lo programas de radio para niños de aquel entonces, por el Ballet de la Televisión cubana, por el "Que traigo aquí" y jamás nos peleamos, hasta que cortamos una blusa en dos y el problema quedó zanjado. Nada de eso importa ahora. Mi hermana Déborah es lo más lindo que tengo. Su hijo Pablo bien lo sabe. Y como este es mi Blog y escribo lo que me da la gana... sólo quiero decirte, sé feliz, mi hermana, porfa, que para eso estás trabajando demasiado en lo que no te mereces. Que el gran Imperio del Mundo Mundial sepa que estás ahí, la profesional más espectacular, que pudiera estar en un CSI y más también. No te mueras de pena cada vez que un viejito se muere o le da una lipotimia en ese lugar. Ya veremos con las velas que te estoy poniendo.... y mira que yo yo creo en ná. Toca "Los paticos" en aquel piano y sigue haciendo esas fotos que ya publicaré aquí, porque me da la gana.

Nunca he podido entender las perversiones del dinero. Y lo que hagan el Brad Pitt y la Angelina Jolie con el suyo, me da igual, la verdad, pero poner a su bebé en el museo de cera de Madame Tussaud en Nueva York me parece aberrante (la bebé de la foto es la pobre criaturita de cera) y ellos ahí, tan panchos. La niña tiene la desgracia de llamarse Shiloh Nouvel Jolie-Pitt. Te ponen ese nombre y encima te momifican... es para sentirse desgraciada toda la vida. Si la señora Marie Groshotz , casada con el ingeniero François Tussaud -que empezó a modelar la cera en 1770- se hubiera imaginado esto, esa sí sería su "Cámara de los horrores". Nada de decapitados en la Revolución francesa ¡qué va! Esto sí que me supera, tanto como las cosas del otro momificado Michael Jackson, o la Madonna (que nos conocemos: todos somos de la cosecha de agosto del 58) Me quedé atrás. Al menos el negro blanco y la otra señora se dejaban esculpir en cera a ellos mismos, no a sus bebés (bueno, el bruto de Michael casi tira a uno de sus niños por un balcón) Pero esta pobre criatura aparece con su pulovito azul y sus jeans de bebecita, tan tranquila y dándose el gustazo mientras sus papás adinerados posan felices. ¡Ay, ellos tan lindos, tan "actores" tan ricos! Esto habría que denunciarlo. Ya quiero ver yo la cara que se les pone a los de Aldeas Infantiles o de Médicos sin Frontera, entre los que me cuento aunque sólo pueda poner 10 € al mes. Vaya batalla. Contra el dinero a ver quién puede.

MANECO Y AYTANA. Ya se los dije esta noche: yo soy una privilegiada del carajo. Tengo la suerte inmensa de poderme leer una novela bellísima que todavía nadie se ha leído; tengo la suerte enorme de ver un cuadro que todavía no se ha expuesto; tengo la suerte de tener a este par de bellezas a mi lado. Ellos son mis amigos, de quienes quise escribir desde el principio de este blog, pero por una cosa o por otra nunca lo había hecho. Esta es mi casa, este es mi sofá y ahí están plantados los dos: Aytana con su tres, Aytana con su tres y Maneco que va poniendo las pautas para hacer un bolerón de los de toda la vida con el instrumento guajiro. A los dos los quiero mucho y ellos lo saben: siempre están ahí "pa' lo que sea, Puchín, pa' lo que sea." Hoy aprendí un poquito más de percusión, pero sobre todo aprendí (una vez más) que a veces los privilegios que te da la vida ni se los imaginan esas gentes que te los dan, ni los bolerones más intensos, ni las guitarras más o menos desafinadas. Total, que mis niños están aquí y hoy. Tengan este homenaje justo de la portavoz de su gente. Si se compran una casa terrera y se van... si me voy... Es igual. Maneco y Aytana van a dar muchísimo que hablar. ¡Y yo me entero! ¡Salud y suerte, mi niños!

El italiano más brasileño... descansa en paz Gianfrancesco Guarnieri. Me jode que se muera la gente. Pero muchísimo más cuando se muere un buen amigo, un maestro, un hombre simpatiquísimo. He leído que ya hoy han enterrado a Guarnieri, con 71 años y casi no me lo creo. Actor, dramaturgo, profesor, fue una de las personas más divertidas que conocí en la Escuela Internacional de Cine y TV de San Antonio de los Baños. Después me fui a Brasil, con un paquetico en la mano a su nombre y quedamos al finalizar la función de Louco de amor, una obra de Sam Shepard, que protagonizaba Edson Celulari, el malandro de la Opera de Chico Buarque. Era el año 88 y yo no había cumplido 30 años. Ni viajado al capitalismo. Al terminar la función, nos invitó a Baiuca, en ese momento (y ahora) el restaurante más famoso y caro de Sao Paulo. Y como yo no sabía nada de nada, y estaba invitada por Guarnieri, pues pedí de todo. Recuerdo que si sacaba un cigarro de la caja, venían tres camareros a la vez y me daban fuego. Y Guarnieri se reía y se reía de mí porque tenía los ojos asombrados... Mis amigas, la Meiri, -que ya tampoco está- y María Aparecida Baccega, se mal tragaban una ensalada entre las dos. Hasta que tuve ganas de mear y las dos me compañaron al baño. El comentario fue: ¿con qué coño vamos a pagar esto? Y yo dije algo así como ¡y yo qué sé! Me dicen "es que Guarnieri no es rico y nos ha invitado a todos". Estaba su hijo Cacao, y le comento al regresar: ¿esto es muy caro, no? Y los dos, padre e hijo se reventaron de la risa... Nada, que en el programa de la obra teatral estaba la publicidad del restaurante. Estábamos invitados. Ya decía yo: el Guarnieri se pidió un Guolker de los de etiqueta negra. Salud en la muerte donde quiera que estés, maestro.

Desde ayer no tengo demasiadas ganas de escribir. No porque no me haga ilusión, pero todo es un poquito extraño. Leí esto: "Alta Gracia es una ciudad donde el hechizo de hoy se localiza en un pasado articulado a las huellas de los jesuitas, de antiguos pobladores, o al paso del virrey Liniers. Desde hace pocos meses se la ha reivindicado también por encontrarse allí "Villa Nydia", la casa donde pasó parte de su niñez y adolescencia Ernesto Che Guevara" Glupp. Se puede escribir peor pero no tanto... ¿Villa Nydia? Mi madre se llama Nidia, igual que yo, pero somos más discretas... ella intentó que no tuviera una Y griega de estas, (aunque creo que mi abuela lo sacó de una novela radial o yo qué sé y no se decía cómo había que escribir mi nombre). La doctora Nidia Ledea fue siempre así. Sin el trastorno de la y griega. Y yo, "tambien no" como dirían os brasileños. Lo del nombre no se lo preguntaría al Che mi papá, me parece, porque estaban muy felices entonces, y demasiado ocupados los dos médicos como para comer tanta mierda con el nombre de un muchachito que no fue varón. Pues no: fui yo y me pusierin Nidia. Me gusta mi nombre. Me gusta esto de Villa Nidia (Nydia) "A pesar que esta familia ocupó eventualmente otras viviendas, fue este chalet de Villa Carlos Pellegrini el que consideraron su hogar, tal como lo señala Roberto Guevara en una carta enviada en 1997 al Consejo Deliberante de Alta Gracia, en la que calificó como "nuestra casa" a la propiedad conocida como "Villa Nydia". "La casa a la que volvíamos con más frecuencia" cuenta Roberto y la "que quedó en nuestros recuerdos infantiles". Antiguamente, la vivienda poseía un gran fondo que, en todas las biografías del mítico revolucionario, se lo menciona como espacio de correrías." Pues nada, eso... menos mal que quería escribir sobre los chinos... Esto me ha dejado tarada. Se ve que que todas las abuelas de esa época oían las mismas radio novelas. ¿ O No?

Alou, Lucía y el Pez. El jueves de esta semana, hubo una noticia que le puso los pelos de punta a más de un veraneante en la costa levantina: un pez de la especie golfar, mordió a Lucía, una niña sevillana de 7 años que nadaba en la Playa San Juan, en Alicante (la foto es de esa playa, que a mí, particularmente, no me hace ninguna gracia) La niña sufrió heridas de extrema gravedad y se llegó a temer, si no por su vida, sí por que pudiera conservar la extremidad. El Ayuntamiento de Alicante cerró la playa e instaló un palangre a lo largo de la costa. El aparejo, de 4 kilómetros de longitud, tenía mil anzuelos y ni tantos pudieron capturar al pez. Pero Lucía conservó su brazo destrozado y hoy se recupera con la alegría de esos 7 añitos que no calibra hasta dónde pudo llegar su lesión. De esta noticia se hicieron eco los telediarios, los periódicos locales y nacionales. Sólo que nadie dijo quién sacó a Lucía del mar. Se llama Alou y es un senegalés sin papeles que ni lo pensó un minuto y tiró a la arena su cesta de baratijas para turistas y corrió a socorrer a la niña. Nadie más lo hizo; nadie le ayudó. Alou casi no habla español, está en situación irregular y esta tarde fue a ver a Lucía al hospital. Televisión Española estaba ahí para -como se dice- captar el momentazo. Pero la sonrisa de Lucía y el abrazo de Alou no pensaban en la cámaras. Ni en nada más. Por cierto: después de una semana el pesquero "Francisco Catalina" ha logrado volver a casa. Los 51 inmigrantes han sido repartidos así: 12 a Italia, 5 eritreos a Andorra, 5 a Malta (4 marroquíes y un paquistaní) 19 se quedarán en España y los 10 restante se los queda el ACNUR, porque en un principio los acogería el Líbano ¡Dime tú! Al menos a los pescadores les han otorgado la Medalla al Mérito Civil. ¡Faltaría más! Alou habría sido uno de ellos. Seguro.

DESDE MI BALCÓN Bueno, pues esto es lo que veo por las mañanas...y lo que oigo, que es peor. La ciudad donde vivo está insufrible, se cargan con las máquinas las instalaciones de agua o luz y aquí seguimos, aguantando como yo, más de 24 horas de trastornos. Santa Cruz de Tenerife ya no es lo que era...¡qué va! Ya tiene pretensiones de gran urbe, con su tranvía (inútil) y toda la parafernalia de un mega Auditorio parecido al de Sidney, en Australia. Pero resulta que aquí no hay agua, porque la maquinaria pesada se cargó las tuberías. No importa. Ya le avisé a mi hermana Deby, que si veía que me daba un brote psicótico o un sabroso trastorno bipolar, eran las máquinas, la falta de agua y las manifestaciones del sindicato de Comisiones Obreras que gritan (con toda su razón) justo frente a mi casa. Hay gobiernos que quieren hacer obras faraónicas para quedar tatuados en la historia de las naciones, como lo hizo en Cuba el Secretario de Fomento de Gerardo Machado al que le decían "Pepe Plazoleta" (no me acuerdo el nombre, ¡perdone usted!) y al final, todo lo que estas cosas esconden son enormes y complicadísimas tramas de corrupción (quise escribir "corruptelas", pero me quedo corta) Esto es un infierno consentido porque a alguien le interesa revalorizar el suelo, y ganarse su dinerito como Dios no manda. Así que... querida (y pesaísima) Isabel Pantoja, Reina de la Copla, Ex- Viuda de España: si te sirve de "consuelo" la corrupción en ese ex- paraíso de dinero, glamour y poder que fue Marbella, es de lo más normal. No te ataques. (Por si alguien del otro mundo mundial no se ha enterado, les cuento el chisme: a su marido lo han metido preso esta mañana por ser el ex-alcalde con más causas pendientes con el Estado:100, por malversación de fondos públicos, cohecho y dale tú pa'lante) Lo que le pase a ese señor, que se llama Julián Muñoz, pero le dicen "Cachuli" de "toa la vía", me importa un carajo. Lo que habría que ver es que están haciendo aquí, en la región ultraperiférica, que como no hay un novio de una tipa famosa... no nos enteramos. El caso es que no tengo agua hace 24 hora, que a los de Comisiones Obreras los " ha disuadido" la policía de frente a mi balcón, y que si no tengo un brote psicótico es de milagro. Ahhhhhhhh y una buena FE DE ERRATA (ayer estaba muy errática, lo siento) La oferta al Paraíso de la felicidad, la República de Vanuatu, no vale 2 600 €, perdón, vale 6 200... que un error lo tiene cualquiera!

Bueeeno, bien, vale, me equivoqué: toqué la tecla equivocada y no me han salido más que las chapucerías que son normales en mí. Lo siento, pero lo de la Felicidad estaba bonito aunque un poco chambón, lo reconozco. Y ya ven: no doy la cara. Prometo que intentaré estudiar un poco y cuando aprenda, volveré a la carga. Lo único malo de estas cosas es que no puedes arreglarlas. Los cabrones que las inventan no dan oportunidad ninguna para cubrir el ridículo. ¡Pues ya está! Me salió mal. jajajajaaa Al carajo! Hoy he sido feliz unos minutos y eso recompensa. A ver si mi justificación sirve de algo. Nada, que para ridículo el video que recibí hoy de un señor que está a punto de cumplir 800 años y se baña él solito en las playas de mi ex-felicidad. Que alguien nos ayude a todos los hijos bastardos de Pedro Páramo y de los sitios felices. "Y así me lo aprendí yo".

La felicidad... ah,aha ah... Pues mira tú... este señor debe ser uno de los hombres más felices de la Tierra. Seguro. Porque para eso lo ha dicho el informe de la Fundación Británica de la Nueva Economía (NEF, siglas en inglés) Esto es un paisaje de la República de Vanuatu, un archipiélago del Pacífico Sur, a unos 1 750 kms de Australia, pero un poquito más cerquita del nordeste de Nueva Caledonia. Ya ven: la Fundación ésta ha medido el bienestar multiplicado por la esperanza de vida y dividido entre el impacto medioambiental. ¡Y ya! Les salen la cuentas! El país más feliz del mundo es la República de Vanuatu, número 1 en el ranking mundial. Tiene 211 mil habitantes y un Producto Interior Bruto de 2,877 dólares. ¡Vaya, son muy ricos! Y son miembros de la ONU. El estudio se llama "Índice del Planeta Feliz" y mide la eficacia del progreso global. ¡Hay que joderse! Porque ¿cuál es el segundo país más feliz del mundo? ¡Colombia, eso está clarísimo! Los colombianos son inmensamente felices, a diferencia de España, que ocupa el puesto 87. Los colombianos no tienen problemas, simplemente son felices. Pero lo más bonito en este estudio, es que casi todos los primeros países que padecen Felicidad son centroamericanos: Costa Rica, Dominicana, Panamá ¡y en el 6º puesto del mundo entero...¡Cuba!, por encima de Guatemala, El Salvador, las Islas St Vicent, Granada y Santa Lucía. Ninguno de los del grupo G-8 están en la lista por encima de los 50 primeros: ni Estados Unidos, ni Rusia, ni Japón... así es la cosa: estos sólo piensan en el dinero. Felicidad=Dinero y eso está muy mal. Yo no sabía que existía la República de Vanuatu, ni que había dos idiomas oficiales, el inglés y el francés, claro. Pero me leí su Himno Nacional, que cantan en su lengua, el bislama y dice así: Yumi, Yumi, Yumi i glat blong talem se,Yumi, Yumi, Yumi i man blong Vanuatu! God i givim ples ya long yumi,Yumi glat tumas long hem,Yumi strong mo yumi fri long hem,Yumi brata evriwan! Un himno de personas muy felices. ¿Serán hijos de puta? Cielos, un billete al Paraíso de la Felicidad cuesta desde Madrid, en ofertas de verano, 2 600 €. Sean infelices.

La Ola. Es impresionante cuántas cosas pasan en el mar, con el mar, desde el mar. Hoy me encantaría hablar de "La Ola", esa película alucinante que hizo Enrique Alvarez, una de las personas que más quiero. Que conste, que ha sido la entrada a una sala de cine más cara de mi vida: 48 mil de las antiguas pesetas (unos 288 € de los de hoy, Dios mío!). Viajé desde Tenerife a la Casa de América en Madrid, encima llegué tarde y encima todo el mundo se dio cuenta que era yo, con mi maleta, quien entraba cegata a media película. Pero Kiki, ésta te la debo. No voy a hablar de la película. Hoy he visto dos noticias alucinantes: por un lado otro puñetero tsunami en la isla de Java. Turistas que se desestresan, familias que viven de pescar, camareros que sirven en terracitas y de repente... todo se va a la mierda: hoteles, bares, casas...todo. Y el sufrimiento de toda esa gente que se queda sin nada en un santiamén y se le ahogan los hijos, o los nietos o los hermanos. Un horror. Fue una ola gigantesca que se lo llevó todo por delante. Desde el tsunami anterior nunca había oído esa palabra. Y me gusta. He hablado de mis tsunamis personales en alguna otra parte, pero habría que estar en los de verdad, cuando te traga una ola, no sólo a tí, sino a toda tu vida, a toda tu gente, a lo poquito que tienes. Pero hoy, en España, se "recuperó" la Ola con mayúsculas: la ola de máxima calidad, una "ola de izquierda", con un tubo perfecto que hizo las delicias de todos los surfistas del mundo mundial: la de la playa de Mundaka. De surf... a mí que me registren: no soporto ni la más mínima ventolera en estas playas canarias, pero me resulta curioso cómo el ser humano puede someterse al mismo accidente con diferentes consecuencias. La recuperación de la Ola de Mundaka volverá a traer prosperidad a una playa donde desde hace tres años no se podía celebrar el campeonato del mundo de Surf por culpa de los vertidos asquerosos de no sé qué empresas constructoras. La de Java, puede que sea "de derechas" pero hay luto por allí. Es increíble, pero así son las olas. Tal vez como nosotros.

Hielo Seco. Esto es el hielo seco. Nunca entenderé por qué el hielo seco ahora me da tan mala espina. Supongo que por mis tandas de CSI en la televisión. Sin embargo,cuando yo era niña, lo que venía con hielo seco era una fiesta... cake helado, se llamaba y no tengo ni idea si llegaba en los días de mi cumpleaños y/o el de mi hermana Deby, si por el día de las madres o por qué otro extraño acontecimiento familiar, pero lo más rico del mundo venía siempre en una caja resguardado con hielo seco. Chocolate, fresa, nata... apartabas el hielo seco y ahí estaba el tesoro. Siempre fuimos cuatro niños alrededor de un cake helado. Y Celia Sánchez que mandaba una tarjetica. Y el otro. Creo que fue Harry Truman quien decía que "Lo único nuevo en el mundo es la historia que ignoras" Probablemente sí. Yo ignoro la historia de las cajas que entregaban en casa de mi abuela envueltas en hielo seco, y me puedo inventar todas las historias que me de la gana. Pero de lo que sí estoy segura es de que ahora no me gusta; al final mi profesión o mi propia vida me tara: no me gusta lo frío y no me gusta nada aquello que no esté profundamente humedecido: por el sudor, por el llanto, o por los flujos vaginales. Me han entrado ganas de comerme una buena porción de cake helado, pero sin el envoltorio del hielo seco, ¡por favor!

Nadie los quiere. Nadie los quiere porque son negros, porque son pobres, y a lo mejor hay de los que piensen todavía que esos " no tienen alma". Total. Pero nadie los quiere. Esta mañana, con el café en la mano, escuché entrar por teléfono en un programa de la tele a José Durá, armador y patrón del barco pesquero "Francisco Catalina", el hombre que los rescató: 42 hombres, 8 mujeres (2 emabarazadas) y un niño de 2 añitos. El hombre estaba desesperado: los rescató, a los 51, de una muerte segura y nadie los quiere. No valen nada: no los quiere Malta, ni Libia, ni Eritrea; no los quiere nadie... y él y sus once tripulantes comparten con ellos la poca comida que les queda, el agua y están ahí parados, en medio del mar, pero nadie los quiere. Ellos estaban faenando para traer gambas a España (y que te hagas una buena paella en la playa, claro) y ahora ni siquiera pueden trabajar. Lo peor de todo es que busqué la noticia en un periódico de tirada nacional, y hay comentarios que dan miedo. Voy a reproducir este porque me parece de un cinismo y una crueldad impresionantes. El chiste fácil en este país de inmigrantes de toda la vida, sabe amargo: "Vamos a pescar gambas y pescamos gambianos. No somos más tontos porque no entrenamos". No comento más. Será que yo soy de un país donde, demasiado a menudo la gente se lanza al mar. Será que yo soy de un país donde pocos te quieren, excluído el del Sr. Bush, que encima de hablar con la boca llena, menciona la guerra entre Israel y el Líbano como "esta mierda". Bien. Esto es lo que hay.

Mis amigos de siempre, al menos desde hace años, tienen como "lema" en el messenger: "La risa es el único lenguaje en el que se expresan todos los los pueblos de la tierra" Y es verdad. Nos reimos de todo cuando podemos. Ellos, los del lema no son estos; estos son los de la saga de Nicanor O'Donell y Rodríguez, que tanto revuelo han formado con "Monte Rouge" y "High Tech". Si quieren ver "Photoshop", me temo que se van a joder, porque al fin, Eduardo del Llano, aunque hable mierda, ya aprendió una lección: nada se regala en esta vida. A estas alturas, me quedo con una canción de Maneco y Aytana. Ya les contaré

Parecía que nunca iba a poder entender cómo escribir aquí, cuando lo lógico es que fuera fácil, rápido y sencillo para las personas que, como yo, se atreven a hacerse un espacito en la "blosgosfera" porque tienen algo que decir. Y al fin lo conseguí. El problema es que ahora no sé muy bien qué coño quería decir. Eran tantas cosas, tantas emociones y tantísimas rabias las que quería soltar, que me he quedado frígida mental. Supongo que estoy atacada, como muchísima gente, porque me encuentro en la tele con una guerra que no entiendo, más absurda si cabe que aquellas del Golfo, las de colorines en verde o la de Irak, tan traumática para medio mundo. No quiero engañarme: hoy, en mi sofá me iba quedando helada. No sé de qué me están hablando. ¡Por Dios! Rembrandt nació hace 600 años ¡justamente hoy! Pero nada, qué va!Peter Greeneway decía que cada cuadro suyo era un fotograma de una película que nunca íbamos a ver. Bendito Rembrandt y bendito Greeneway! porque los fotogramas de hoy son estos

Aquí estoy. Estos son mis pies disparatados; mis pies sobre la tierra y mentira... mis pies que no saben muy bien por qué están ahí, cuando quisieran estar en alguna otra parte. Mis pies contradictorios, mis pies mancos, mis pies absurdos. ¿Hay que tener los pies de verdad sobre la tierra? ¿Soñar no vale? Pues ya se verá: este es un homenaje al hombre que amo hoy y a los que amé; a la hermana que amo y a los amigos que amo. Incluso a los enemigos que también amo (pero no tanto, es mentira) Esta cosa está escrita para mi alma que tiene un nombre precioso: mi alma se llama Déborah; para Cecilia, mi otro muchocorazón; para Aytana y Maneco...mis entrañas (¿esto puede tener sonido?) para Marianexys, para Judith (vuelveeee) y para mi Lola, incluido su Jose. Y el suelo marrón es del piso entrañable y peligroso de mi Joel: allí me quedé encerrada en el verano pasado y se me trastornaron las sandalias. Intentaré bitácoras para mi amigo Omar, para Migue y Natacha, para Manu que está también bastante lejos. Y lejos está Eduardo, mi EL único que nunca estará olvidado. Y Magda y Ramón, claro. Pablo Manuel, el hijo que siempre quise tener (pero es de mi hermana ¡por suerte!) me dirá que soy un poco chea, pero Dairis, no, probablemente. Pablo Manuel es el Heredero Universal de todos mis disparates y de todas mis alegrías. De todo lo que tengo y de lo que deje de tener. Escribiré cosas porque existen Alvaro y Belinda: para ellos también existe este blog. Y para Migue y su bar desquiciado Hay algo que todavía no sé muy bien cómo hacer: mandar un blog de estos al cielo: para Pepe Carpintero, como siempre, donde quiera que estés... Mi primo Robertico diría: "Luz y progreso, hermanos" Ya está bien: no quiero llorar porque estreno un tareco de estos. Pra Eliseo A. Diego, lo que soy.