POR MOTIVOS AJENOS A MI VOLUNTAD, PERO CERCANOS A MI TORPEZA, NO HE PODIDO PUBLICAR EL POST DE HOY. SE RUEGA DISCULPEN LOS PROBLEMAS QUE ESA TRASCENDENTAL AUSENCIA ACARREARÁ EN SUS VIDAS. SE ESTÁN BUSCANDO SOLUCIONES. GRACIAS.

Como toda persona que se precie, ayer estuve hasta el moño de los Oscar y la alfombra roja con sus rubias y sus modelazos. Ya todo Dios se sabe los resultados de memoria y de qué diseñador es el trapito de quién. Por eso me quedo con los "Razzies", me parecen mucho más divertidos. "Aunque decidieron repartir su odio, los votantes de este año situaron como ganadora a la involuntariamente hilarante Instinto Básico 2" La película en cuestión obtuvo 4 Premios Razzie: peor película, peor continuación, peor guión y peor actriz, que recayó sobre la mismísima Sharon Stone. En la gala celebrada ayer en Los Ángeles, la segunda en cosechar más Razzies fue Little Man, un horror cuya historia se basa en un ladrón enano que finge ser un bebé: tres "deshonores":peor nueva versión, peor actor (ex-aequo a Marlon y Shawn Wayans) y peor pareja en pantalla, que les daba lo mismo que fuera Shawan con su hermano Marlon o con Kerry Washington. Y por ahí pa' llá. Los Golden Raspberry (Frambuesas de Oro) fueron creados en 1980 por el crítico y escritor de cine John Wilson para darles por (eso) a los Premios de la Academia. El valor del premio, ese artefacto que está ahí, con bolas plásticas sobre una lata de películas rociado con un spray dorado, asciende a unos escandalosos 4,89 dólares. Menos Bill Cosby, que lo recogió en The Late Show de la Fox en 1998 por "Leonard, part 6 "(Peor Película, Peor Actor y Peor Guión) que exigió que fuera en oro y mármol de verdad, el resto se conforma con unas risas. En los Razzies ha habido de todo, como en los Oscars, supongo. Paul Verhoeven fue el primero en aceptar un Razzie en persona en 1996 al recoger el galardón Peor Director por "Showgirls". Los demás, ni se acercan, claro. Pero lo más divertido de todo es que ha habido gente que ha ganado un Razzie y un Oscar en el mismo año con horas de diferencia: en el 98, el guionista Brian Helgeland ganó su Oscar al mejor guión adaptado por L.A. Confidencial y un Razzie al Peor Guión por la película Mensajero del futuro, de Kevin Costner. Pero hay más. En 2002, Tom Green recogió sus cinco Razzies, incluído Peor película por Freddy got fingeret (que no sé qué quiere decir, desde luego) y el discurso fue una interminable canción tocada con una armónica hasta que hubo que sacarlo arrastrado... Ben Affleck rompió su Razzie al Peor Actor en Gigli y los restos del premio fueron subastados en eBay por muchísimo dinero. Hallen Berry sorprendió a medio mundo dando un discurso paródico en la ceremonia de los Razzies arrastrando su Oscar a Mejor actriz en una mano y su Razzie en la otra. Así está el patio. Habría que instaurar anti-premios para muchas cosas ¿no? Ya me lo voy pensando.

Miro estas fotos que me ha mandado mi amigo Augusto una y otra vez, y no dejo de pensar en aquel documental de Octavio Cortázar de 1967 "Por primera vez" en que un viejo camión llevaba a campesinos olvidadísimos las imágenes en movimiento de Charles Chaplin en "Tiempos Modernos". Ellos no salían de su asombro, se asomaban detrás de la pantalla y se les iluminaban las caras toscas y arrugadas. Nunca habían visto el cine. En Trancoso puede que no haya sido así: hay televisores, DVDs, videos.. pero ¡¡¡¡el cine!!!! Hace días conté que tal vez yo tendría que haber estado allí. Solamente tengo ganas de compartir el éxito de la película de Augusto, después de haberme dado un baño de buena música brasileña con Gilberto Gil en el Auditorio de Tenerife. Tal vez me cansé un poco: sólo con su guitarra casi dos horas no fue fácil. Pero él es el que ha hecho estas cosas posibles, que para eso es el Ministro de Cultura de Brasil. Felices los que pudieron estar arropándote, Augusto Sevá. ¿Por qué coño no consigo estar nunca donde quiero y debo estar? ¿Es el dinero? Supongo que sí. Feliz, Trancoso, tierra de mis corazones. Enhorabuena, meu gato velho. Sarabá, Trancoso do meus amores.!

... que tú, que yo y que nosotros. Hoy entregan los Oscar, cariño mío; lamentable y probablemente no tendrás alfombra roja (ni falta que te hace). Pero hoy es tu día:" El laureado escritor cubano-mexicano Eliseo Alberto será reconocido como tal el 25 de este mes, en un acto que se llevará a cabo en la Sala Manuel M. Ponce, del Palacio de Bellas Artes, en esta ciudad, y donde presentará sus dos obras más recientes. En la presentación de los títulos "La noche detrás de la noche" y "Esther en alguna parte" estarán presentes la escritora mexicana Angeles Mastretta, ganadora de varios premios, y la actriz Patricia Llaca. El reconocimiento a Alberto lo harán el Instituto Nacional de Bellas Artes y las editoriales Cal y Arena y Espasa Calpe." Y más. Sólo reproduzco lo que ha salido en los periódicos mexicanos. Hoy serás ¿qué? ¿reconocido? A buenas horas mangas verdes, aunque nunca vienen mal. La pena es que no te reconozcan en ese país que sé que quieres más que nadie. O más que a nada, mejor. La pena es que este homenaje no salga a página completa en ese diario con nombre de barco... la pena es que no estemos todos los amigos. Pero ahora hablo yo de corazón: no hay pena posible. "Mi amigo se quedó en su casa, Babalú, mimando unas flores. Castígame a mi, yo cumpliré su penitencia. Lino se arrepiente, Babalú, del esfínter de su vejiga, de su colchón, su techo, sus camisas. Su gran pecado es no haber aprendido nunca, nunca a decir te quiero sin tanto lío..." Todos los que te queremos vamos a estar allí, hasta Babalú, te lo aseguro. Sé con cuánto cariño se gestó este homenaje más que merecido; sé lo que ha hecho el Bolita (amor, un beso) sé cuánta gente les ha arropado, el Peyi que lo vivía como suyo, la ilusión de tu hija y de muchísima gente que sabe que una oración simple de Lichi puede curar cualquier mal de la nostalgia.Cosas así: "Dios hizo al mundo con el corazón en la mano. Se le fue la mano. Digo, nadie lo vio pero así debió haber ocurrido. Estaba terriblemente solo. Juego de manos, llegar a las manos. Mano equivocada. Lavar las manos. Mano de pintura. Mano de cal. Segunda mano. Mano de obra. Mi mano izquierda. Mete mano. A mano limpia. Manojos. Mano de hierro. La manopla. Mano de pobre. Mano de santo. Comer con las manos. Entrarse a las manos. De propia mano. ¡Fuera las manos! ¡Arriba las manos!. No me voy a poner patética. No quiero. Me da roña estar lejos y no ser de los que aplauden, pero no pasa nada. Te aplaudo (te aplaudimos) Y yo digo como Aldous Huxley: "Me gustan los inconvenientes". Ya me duelen las manos. ¡Enhorabuena, mi Lichi! Disfruta de lo que te mereces. " And the winner is..." ¡LICHI DIEGO! Te doy mi mano.

*La foto es de mi hermana Déborah ¿a que es linda?

Esta es la capital de Isla Ternura: Ciudad Ternura. Y el de la flores la sede del Gobierno. Hace días no hablaba nada de ese (mi) país, porque después de formar gobierno, las cosas se han ido complicando, sobre todo las relaciones exteriores. A diferencia del resto de los países, estas son geniales, divertidas y muy productivas: el círculo se va ampliando y ya tengo embajadoras en República Dominicana, España y el Uruguay. No es raro que todas sean mujeres: es normal. Eso, además de que ya están nombrados los embajadores de Nepal, Brasil, México, Estados Unidos y Cuba, en un intento por crear una república exageradamente hermosa. En este país, compañeros, y por decreto ministerial, no estará prohibido fumar, pero si es en un parque, mejor. Y nunca, nunca, adoptaremos estas dos leyes asiáticas que he leído en los periódicos de hoy. La primera:Los restaurantes hongkoneses amenazan con multar a los comensales que no dejen "limpio" el plato.( EP) Los restaurantes de la cosmopolita ciudad de Hong Kong han comenzado a popularizar carteles en los que advierten a sus clientes de que se les multarán con unos dos euros extra si no se comen todo lo que han pedido, en un intento por reducir el desperdicio innecesario de comida. Para mí sería un desastre, porque jamás me como todo lo que pido, pero, gracias a Dios, no estoy en Hong Kong: basta que me digas"¡hasta que no te lo comas todo no te levantas de la mesa!" Y Pluff. No como. La otra ley, que estará también muy lejos de la jurisdicción de Isla Ternura es esta: China combate la adicción a Internet con disciplina militar y pequeñas descargas eléctricas. ¿Qué te parece? Si no me creen, aquí está el razonamiento: Una supuesta técnica de medicina tradicional china consistente en impulsos eléctricos de bajo voltaje es utilizada en clínicas militares para combatir la 'adicción a Internet', una supuesta enfermedad que padece, según las propias autoridades del país, un 14% de los adolescentes chinos. Nooo, en Isla Ternura , nooo. Ese es el lugar de los abrazos y jamás de los electro...eso. Esta tarde buscando una imagen, encontré el Blog de una muchacha que no quiere decir quién es, que se llama (el Blog) "Una mujer de rojo" y en la presentación decía esto "Un día despues de la guerra te tomaré entre mis brazos, si es que después de la guerra tengo brazos y si es que aún existe el amor" Nooo, en Isla Ternura no es así. Allí iremos desnudos por la playa, o no, pero habrá más tranquilidad, con abrazos y boleros. Es mi promesa electoral.

Ella tenía que escribir sobre el humor en Cuba (ella es el humor de Cuba) pero la había jodido por goleada desde 1928 Jorge Mañach con su "Indagación al choteo". Ella quiere tener un Blog como el mío, para ponerme a parir, pero no sabe, no tiene tiempo. Ella es la gorda más bella de Cuba; ella tiene los ojos más contundentes del país y la simpatía del Dr. House. Ella se llama Lourdes Gómez y ha sido un regalo reencontrarla. Ella vive en Alcorcón, toma miolastán pa' los dolores y dice "mentiras cochinas" mientras consigue reunirnos a todas las de entones.... Ella marujea conmigo recomendándome el arroz Uncle Ben y ella me da un cuero que te cagas... pero la venganza es la venganza. Ella habla de Andy García como ese chico "actor de Bejucal"mientras se siente como una especie de transexual y por eso los comprende: una sílfide en un cuerpo de Botero. Ella tiene "un metabolismo de bombilla incandescente y yo el de un tubo de luz fría" pero ella se acuerda con cariño de mi primera suegra, Mery y de sus croquetas... con ella no hay manera de parar de reir. Lo mismo me cuenta la historia del Bobo de la Yuca que de amores ajenos y absurdos. Ella es Lourdes. Siempre lo fue. A ver si es verdad eso que nos hemos prometido: pasar unos kilos por ósmosis, electrolisis o electromessenger. Te quiero, gorda!

Conozco mucha gente que le jode cumplir años. Para mí es una fiesta, cumpla los que cumpla. Aquel es mi día. Pues hoy, 22 de febrero, es el Día Mundial de mi Hermana Déborah. ¡FELICIDADES MI HERMANITA! Ahí te va mi regalo: esta vieja foto con la tata Fermina que sé que no tienes. Para los no enterados, la gorda con cara de mala leche soy yo y la bebé angelical y medio boba, ella, el ser más hermoso y dulce de la tierra. Para los no enterados, Déborah Winterholler, aparte de ser la mujer más bella del planeta tierra y sus satélites, incluídos los que destrozan las auroras boreales, es una gran profesional y lo ha demostrado hace un par de días logrando a golpe de muchísimo esfuerzo el trabajo que se merece, en un país complicado y muy difícil que se cree el centro del mundo mundial. Y que desgraciadamente, lo es. Pero la muchacha latina lo consiguió con esta calificación en los test: "exceptional". Así mismo es como madre: excepcional.Para los no enterados, Déborah es una fotógrafo como la copa de una palma real y sus imágenes le ponen los pelos de punta a cualquiera. Deby sabe mirar. Eso lo heredó de mi abuela Panchita. De la abuela Tati, la bondad; de mami su capacidad científica y racional, de mi padre la musicalidad y el sentido de la justicia. Y del abuelo Beny,todo, además de haber sido siempre su preferida. Y por eso nos fajábamos, claro que nos fajábamos. Pero siempre, siempre encontrando la mejor solución a nuestros problemas ¿que la blusa es tuya y no mía? No que es mía, es mía, es mía ¡ se corta la blusa con una tijera por la mitad!. Y ya está. Mi hermana querida: cierra los ojos, apriétalos muy fuerte y cuando soples las velitas piensa un deseo. Yo sé cuál es. Y tú también. ¡Felicidades, moni!

Hoy 21 de febrero vence el plazo dado por el Consejo de Seguridad de la ONU para que Irán suspenda su programa de enriquecimiento de uranio. Si no lo hacen, y la Agencia Internacional de Energía Atómica (AIEA) confirma ese incumplimiento, la resolución de la ONU contempla que se adopten sanciones económicas contra el país islámico. Pero no... qué va. El Boss se disparató de nuevo. Se mandó a correr. Míster George W. Bush enfiló sus cañones desde ayer. Ya él quiere atacar a Irán, así por la cara, porque el cowboy se pasa por los cojones una resolución tras otra. Es el dueño de este rancho planetario. La BBC reveló que el plan de ataque está a punto: no sólo va a bombardear las instalaciones nucleares iraníes sino, de paso, las bases aéreas y navales, centros de mando y control de la infraestructura militar y segurito que, por puro error, las poblaciones civiles de los alrededores. Los Jefes Militares del Mando Central de la Florida han seleccionado los objetivos (Natnz, Isfahán, Arak y Busher) El detonante que encenderá otra vez la mecha del horror será la confirmación de que Irán ha comenzado a desarrollar un arma atómica, algo que los iraníes niegan por activa y por pasiva. Otras "armas de destrucción masiva" como pretexto. ¿Este tipo no se da cuenta de que se repite? ¡Que ya nos sabemos el cuento! Pero qué más da: no conozco un Bush devuelto a su tierra natal con las patas por delante y la banderita de estrellas sobre el ataúd. La ambición de su república petrolera hará que reventemos todos. Lo mismo que cuando la guerra de Irak, los expertos alertan de las gravísimas, catastróficas consecuencias de un posible ataque a Irán, que nos joderá a todos. Yo no sé rezar. Nunca en mi vida he rezado, pero por si acaso, conjuro la música y la letra de la canción más hermosa de todos los tiempos: Imagine there's no heaven/ It's easy if you try/ No hell below us/ Above us only sky/ Imagine all the people/ Living for today... Imagine there's no countries/ It isn't hard to do/ Nothing to kill or die for/ And no religion too/ Imagine all the people/ Living life in peace... Imaginemos siquiera, por favor. Y recen los que sepan.

HOY VOY A HABLAR DE SEXO. SEXO CONTEMPORÁNEO. Es que como anoche, mis noches que son madrugadas, me entró aquel estado psicótico-femenino, me olvidé de lo que antes quería comentar: estuve viendo un programa sobre el tema. El del sexo, claro, no el de la psicosis menopáusica. Y me quedé trastornada, desorientada, confundida y más rara que un gato azul marino. Una pedagoga acaba de publicar un libro sobre la sexualidad de los adolescentes en España y explica las tres prácticas más utilizadas hoy en día: el peeting, el chilloutsex y el dogging, ese que se practica cuando tienes bluetooth. ¡Mira tú, qué cosas! (No hay problema, mi hermano...así mismitico me quedé yo, ya lo advertí). Porque vamos a ver: yo me había aprendido que hacer footing no es lo mismo que hacer jogging. Footing es para adelgazar corriendo, y jogging cuando corres libremente para superar el stress. Si es posible en el Central Park. Después conseguí superar el problema que me generaba el bullying, palabreja olvidable pero que se usó mucho cuando aquel pobre niño se tiró de un puente por el acoso de sus compañeros de la secundaria y dije ¡coño, si esto quiere decir acoso escolar! (que por cierto, ha habido en todas partes siempre. Desgraciadamente me sé más de un caso desde que estaba en Los Camilitos, y a estos pobres se les llamaba trajín.) Pero llegó el gran problema que significaba el mobbing , cuando una muchacha de Madrid puso una denuncia. Glupp. Nada, cuando tus jefes te ningunean, te dan trabajo por debajo de tus posibilidades, te ignoran y dije ¡Ah! hijeputás de los jefes de toda la vida! Eso es mobing. Pero ya con lo del peeting sexual este, me puse a investigar. Resulta ser... para traducirlo al cubano, que no es ni más ni menos que "apretar" o "agarrar", como se decía en aquellos tiempos pasados de mi adolescencia: hacer de todo sin penetración. Por lo que tengo entendido, viene del verbo to peet (o algo así) que quiere decir acariciar. Besitos, pajitas pero fuera la culebrita. Lo que pasa es que con el peeting estos muchachitos de hoy (y de siempre) no se contentan, y echan mano del blue sex, es decir, se chutan unas buenas viagras, un poquito de alcohol, un par de rayitas de coca(no cola) y con ese ajiaco no se les levanta la cosita. Las nenas que también se tiran sus rayitas, sus cubalibres y de todo, se dejan llevar y practican el chillout sex, así, relajaditos y sabrosos. Pero como supongo que estas prácticas modernas y en inglés te dejen menos satisfecho que que a la hembra de un panda, se comunican con su bluetooth -tecnología-de-última-generación-que-permite-comunicarse-desde-un-móvil-al PC-o al-PDA- y se citan en lugares abiertos para hacerlo y quien quiera mirar que mire. Nada, un buen palito sin saber quién eres, Nyerere. Exhibicionismo se ha llamado siempre. No sé... yo me había quedado en el cibersexo con alguien conocido que te sedujera, pero ya sé que aún sabiendo eso, soy una momia. De todas maneras... estos críos me acongojan. Y me acojonan. Si a los 14 toman viagra, no pronostico nada bueno. ¡Niños! ¡A templar como Dios manda, carajo! Si quieren les doy ideas, pero esto... Mejor folling, folling, tiempling, tiempling, que el consejo me lo van a agradecer.

No sé muy bien cómo empezar hoy, porque me urge hablar de muchísimas cosas pero quiero tener un poco de sentido común y no dejarme llevar por lo que me dicte una buena rabieta femenina (no he dicho feminista, que conste). Empiezo por la gran polémina generada en este país a raíz de la anulación del título de Miss Cantabria a la santanderina Ángela Bustillo por el simple hecho de ser madre de un niño de tres años. A estas "Misses" se les prohíbe estar embarazadas o tener descendencia" pero a los hombres, no. No importa. El razonamiento es el siguiente: si eres Miss es que eres una "señorita" ¿no? y las señoritas no tienen bebés, pero además, al tener bebés sufren cambios en sus cuerpos. Puafff!!!! ¿Y las que desde los 17 años se están reventando las tetas con silicona? Nooo, es que tener niños dificulta sus viajes y su traslado a los concursos... pero a los Místers no, porque para eso son señores y allá que se queden sus mujeres velando por la prole, que pa' eso están. Puafff!!!!. Supongo que sepan que a mí los certámenes de belleza me la refonfinflan, me parecen horrorosos, de mal gusto y un negocio de tres pares. Pero la muchacha, que tiene su cabecita muy bien amueblada, se ha propuesto impugnar las normas del concurso y hacerles la puñeta. Respuesta de Miss España S.L., empresa privadísima: "lo sentimos, pero nos tenemos que regir por las normas norteamericanas" ¡Toma Unión Europea!... ¡Agárrate Constitución española! Murdoch sigue siendo el rey. Ya con esta calentura, salta otra noticia: "La Federación de Consumidores y Usuarios en Acción (FACUA) ha pedido la retirada de la última publicidad de la firma italiana Dolce y Gabana por fomentar la violencia contra la mujer". Desde luego que la imagen no la voy a poner en mi Blog (prefiero ese Sueño de Dalí) pero se trata de una mujer -vestida D&G, claro- tirada en el suelo, un hombre la tiene agarrada por los brazos y otros cuatro miran impasibles. Sin comentarios. Esto en cuanto a la parte frívola de mi encabronamiento, porque ayer, un señor de un pueblo cercano a Toledo, Real de San Vicente de unos mil habitantes, agarra un hacha y mata a su madre de 91 años, a su mujer, a su hijo que llegaba en ese momento, se va a Talavera de la Reina donde vivían sus dos hijas menores de 25 y 22 años y les abre la cabeza. Después, se tira por el balcón. Otro hombre mató a su esposa esta tarde en Orusco de Tajuña, Madrid, pasándole con el coche varias veces por encima, y otro asesinó a su mujer de no sé cuántas puñaladas. ¿Qué es esto? ¿Terrorismo doméstico? ¿Violencia de género? Todo esto de lo que he hablado ha ocurrido hoy en España, pese a las nuevas leyes, pese a los esfuerzos del Estado. Por eso he querido ser cauta, y tengo que decir que sé de hombres maltratados y asesinados por sus mujeres: el género no determina los comportamientos humanos, como mismo sé de la ternura que es capaz de generar cualquier hombre o la maldad de muchas mujeres que se aprovechan con acusaciones falsas y a veces durísimas en contra sus parejas. No sé qué está pasando. ¿Entienden mi perreta y este brote de psicosis temporal? ¡Qué mierda de mundo! Bueno, ya, anda, que es el Día Grande: Martes de Carnaval.

Hola puchienalgunaparte. Éste es el parte semanal de las votación de los bloggers en los premios 20Blogs Resultados de tu blog Puchi en alguna parte (actualizado a las 0:00 horas del 19-02-2007): Mejor blog por votación de los bloggers - 6 votos - 1008º Mejor blog personal - 2 votos - 492º Mejor blog sobre cultura y de tendencias - 1 voto - 294º Mejor blog de actualidad - 3 votos - 222º Puedes verlos todos en: http://www.20minutos.es/premios_20_blogs/ Un saludo,Redacción 20minutos.es

Nadaaa, es para los que me hicieron la campaña electoral, que hay que rendir cuentas... Voy bien, incluso capicúa: puesto 492 en blog personal y 294 en cultura y tendencias. Lo del mejor Blog de bloggers, me fascina: estoy en el puesto 1008. ¿Está bien, ¿no? Ufff, a ver si mañana sale en la Lotería.

He pasado dos días bastante jodidos, sin levantarme apenas de mi sofá con un problemita renal que me tenía hasta las narices. Ahora ya estoy mucho mejor, casi bien; gracias: yo también te quiero. En esos momentos en que tienes baja la moral, la salud, la autoestima y altos la fiebre y los decibelios carnavaleros, no sé por qué me sentí tan desamparada. Esa es la palabra justa: desamparo. Un par de días bastante espesos, de duerme-vela y zapping, escalofríos y sopitas de maíz con habichuelas. Lo que pasa es que hay alegrías enormes que ni mis estúpidos riñones pueden opacar por esa espesura: ayer supe de una amiga insustituíble de la que no tenía noticias desde hace casi 30 años. Silvana Bruera, gracias por escribirme. He sabido lo que haces -defender los derechos de la mujer en tu Uruguay no hay con qué pagarlo. Y cuando decido levantarme, quitarme la puñetera batica de casa y el moñito, darme un baño como dios manda y dejarme sueltas las pasas colorás, viene mi amiga Aytana con un regalo fabuloso: un disco de boleros que compuso Descemer Bueno para la voz incomparable de Fernando Álvarez, bolerista de la vieja escuela con unos arreglos espectaculares. Después me llama mi amigo Alfredo desde Paris, y me escribe mi hermanita. Pregunto: ¿se puede pedir más en un sólo día? Fue como una especie de "levántate y anda, Puchi, al fregadero, hija" Ya estoy en pie, ahora sí, amparada. ¿Viste qué fina soy con los reproches, mi escribidor? Jajaja

Ese Carnaval que tanto he defendido, finalmente ha empezado hoy. Ya van casi cuatro horas de carrozas, comparsas y gente debajo de mi balcón así que la cabeza me quiere estallar. Cohetes, matracas, pitos, niños y fuegos artificiales se han conjurado para que no atine a escribir absolutamente nada de nada. Lo siento: no tenía un Blog en carnavales anteriores. Me vuelvo a mi sofá a jugar un ratico con el mando de la tele a ver si esto se me pasa. Besos carnavaleros.

Habemus Carnaval en Santa Cruz. Eso ya es sabido desde el lunes. Al fin se impuso el sentido común... en parte; porque había heridas abiertas antes de la prohibición del desmadre en las calles. No quiero ser tan tópica como casi todos los periódicos, pero el bailarín y coreógrafo Rafael Amargo, director de la gala de elección de la Reina, ha amargado el espectáculo. Tanto ha sido lo que se formó anoche, que el propio alcalde ha pedido disculpas entre los abucheos de la gente. Ni siquiera le dejaron terminar su discurso. ¡Que aquello fue una mierda y ya está! La gente de aquí no está dispuesta a que le manipulen su fiesta. Porque eso que hizo anoche el Amargo (bajar en una cruz que no fue tal a Belén Esteban cual Madonna-ya-quisiera-ella, traer a la madre del hijo ex-secreto de Alejandro Sanz para lucir modelito minifaldero, poner a cantar a Edith la maestra de Operación Triunfo, a Lucrecia la compatriota con pelos de colores o a Bibiana Fernández ) obviando a la gente que de verdad hace este carnaval es un insulto y ellos lo saben. Ahora el concejal de Fiestas del Ayuntamiento, señor Hilario Rodríguez dice que al Amargo no se le pagará el caché prometido y le pedirán daños y prejuicios. ¡Ayyy, la que se va a formar! Creo que en medio de toda esta farsa sólo hubo un gesto elegante sin precedentes en la historia: ya subidos al escenario "Los diablos Locos", ganadores del concurso de murgas se negaron a actuar "porque esto no tiene nada que ver con nosotros". Aquí estoy entre dos señores el año pasado. No tengo ni idea de quiénes son, pero puedo jurar que son los que hacen el carnaval de esta ciudad donde vivo. Ni los jueces, ni los políticos ni Rafael Amargo. Son ellos.

FELIZ DÍA DE LOS ENAMORADOS, SAN VALENTÍN O LO QUE SEA. Hay que amar, pero no con esta mermelada mediática, ni este lío insoportable, herencia de un señor que en vida se llamó Ramón Areces y de su primo lejano Pepín Fernández. Los dos se fueron a La Habana, trabajaron en El Encanto (aquel que después ardería con víctimas... homenaje a Fe del Valle) y allí aprendieron los asturianos; mucho. Al regresar, Don Ramón compró una sastrería en la calle Preciados, "El Corte Inglés" y el otro, Don Pepín "Sederías Carretas", también en la calle Preciados. Y ahí los tienes: los primos lejanos aconsejados por su tío Don César Rodríguez se convierten en los inventores de este día. Desde los años 50's se enfrentaron una y otra vez: Galerías Preciados vs El Corte Inglés. Pepín perdió la batalla cuando El Corte Inglés se hizo con su cartera de clientes, su negocio y sus instalaciones. No voy a decir el volumen de facturación de este grupo mercantil porque...pa' qué. Ellos inventaron este estúpido día. Pero "es que hay que amarse hoy", porque un santo un poco lerdo casaba a la gente por debajo... ¡No me jodan! Hay que amarse todos los santos días de este mundo, para bien y para mal. Este día siempre me ha parecido una mierda pero si no les felicito, quedo bastante mal. A todos los hombres que he amado y al que amo; a los correspondidos o no; a los antiguos, a los locos, a los lejanos ... a sus pies. De regalo, un poema de Efraín Huerta, por si les vale: Siempre/ Amé/ Con la/ Furia/ Silenciosa/ De un/ Cocodrilo/ Aletargado.

De supersticiones a mí que no me hablen, porque yo no soy supersticiosa, pero no abran un paraguas bajo techo, por favor. Y si se me bota la sal cojo un puñado y la tiro por encima del hombro izquierdo; si se me cruza un gato negro, seguro que no puedo dormir y jamás paso por debajo de una escalera. Eso por no decir que me erizo si un sillón se queda balanceando él solito y si me mira un pelirrojo. Nunca le he negado un antojo a una embarazada porque me salen orzuelosy una vez se me rompió un espejo y estuve siete años pensando que algo malo me iba a pasar. Siempre barro de adentro para afuera, me levanto con el pie izquierdo y en el apartamento 10 tuve una herradura con siete clavos colgada en la puerta durante años.¡Y hoy es martes 13! Menos mal que todavía le tengo respeto, porque por el camino que vamos, y en este proceso de transmutación anglosajona, debería tenerle horror al viernes 13, lo mismo que ahora se celebra Hallowen y no al Día de los Muertos y se adora a Papá Noel y no a los Reyes Magos de mi niñez. Globalización de las supersticiones. Menos mal que soy muy antigua y reivindico desde aquí mi derecho a tenerle pavor a este día, aunque sí, qué carajo: cásense, embárquense gente de todo el mundo mundial hoy o cuando les dé la gana. Y como la suerte es loca y a cualquiera le toca, me voy a comprar un numerito en la Lotería, que dicen que da suerte. ¿Y si sale?

TOKIO (Reuters) - Una mujer japonesa de 70 años ha sido juzgada por bombardear a un hombre de 79 años con 200 cartas de amor, limpiar repetidamente su tumba familiar y romper una orden de alejamiento, informaron los medios el fin de semana. Los demandantes dijeron en un tribunal en la prefectura de Ibaraki al este de Japón que la acusada había entrado a la fuerza siete veces en la casa del hombre entre julio y octubre del año pasado a pesar de una orden de alejamiento de la policía, dijo el diario Mainichi. Los abogados defensores dijeron además que la mujer había enviado 206 cartas de amor y limpiado la tumba familiar del hombre 85 veces. Después de la orden de alejamiento, la mujer demandó 1,25 millones de yenes por la cantidad que pagó para conseguir el carné de conducir para viajar a su casa y los costes de gasolina. Más tarde, la mujer empezó supuestamente a enviar cartas amenazando al hombre, cita el diario el acta de acusación. Los abogados piden una sentencia de 10 meses de prisión porque creen que existe una alta probabilidad de que la demandada puede realizar otra infracción. Esta es la noticia, pura y dura. La reproduzco íntegramente porque si no, sé que no me van a creer. ¡Pero bueno, ¿qué cosa es esto, caballero?!!! Los estrógenos y la progesterona de esta señora andan un poquito revueltos ¿no? ¡Señoraaa! !Contrólese, por favor! que está usted muy mayor para estas cosas. A ver, señora ¿qué es eso de limpiar el panteón familiar? Si ya irán al mismo cielo japonés porque el que se vaya primero, tendrá su GPS y todo. Y su camarita digital para mandarle -vía nuevas generaciones de teléfonía móvil que se exponen hoy en Barcelona- dónde y en qué nube se aloja el objeto de sus desdichas. Cálmese, que esto no lo hago ni yo. Ya ve: 10 meses en la cárcel por un amor desmesurado. Lo que pasa con los amores desmesurados es que llegan a convertirse en un verdadero horror la mayoría de las veces. ¡206 cartas de amor!!! Es increíble... ni yo con mi digitación a prueba de secretaria. Tranquilícese y olvide al pobre anciano, señora, que si no le quieren... ni aunque invada su casa y su vida le van a querer, y mucho menos a pagar el milloncito de yenes que reclama ¡pillina! No sea usted coñazo, señora y cálmese. El signo de la imagen es AMOR en japonés. Como estamos en época de rebajas, mi hermana cumple dos años de casada con Mitch y hay jornada de San Valentín... le hago la puñeta a El Corte Inglés. ¡Y cálmese, señora!

Esto es un gorrión: un pájaro de unos doce centímetros con el pico fuerte, cónico y algo doblado en la punta. Pero el gorrión también es, según el Diccionario del Español en Cuba publicado por Gredos "melancolía especialmente producida por la añoranza de la tierra natal". Bueeeno, que estoy engorrionada por muchas cosas. Hoy me dio por limpiar un poco el cuarto de Tula, mi despachito, mi leonera, mi centro de operaciones y empecé a tirar papeles viejos pero reencontré fotos, cartas de mi madre, dibujos de Pably, proyectos por hacer y sueños que hace años no se cumplieron. Pepe se me apareció con sus manuscritos de colores y no se me ocurrió otra cosa que sonarme los cinco discos de Carlos Varela. Puede que algunas canciones ya no me hagan tilín, porque han pasado los años y me vuelvo cada vez más antigua, pero volví en música a esa Habana que añoro con delirio, sabiendo que nada es igual. Entonces me sabía cada frase de una canción, cada estribillo. Ya no. ¿Verdad, Carlos Varela? Ya no es igual. Los días no volverán aunque echemos a correr. Me curo en salud, porque los días no volverán a ser lo que fueron ayer. Y nadie me impide que me asalte un gorrión. Ojalá alguien me lo impidiera. Nada, que hoy es domingo.

Cuando Juan Mann regresó a su país -Australia- sintió que no tenía a nadie que le diera un abrazo: ni amigos, ni familia ni nadie. Y entonces salió a Pitt Street, en Sidney con un cartel que decía "Free Hugs", "Abrazos Gratis". Lo que empezó siendo un gesto individual, y aunque la Policía intentara prohibirlo, se ha convertido en un enorme y fabuloso movimiento internacional. Como siempre Internet tiene su parte de mérito; alguien del grupo Sick Puppies lo filmó, le puso música con la autorización de Mann y lo colgó en YouTube .El video* es hermoso y emocionante, y sé que a más de uno se les van a saltar un par de lagrimitas como a mí. Más que nada porque es verdad que frente a tantas cosas tremendas que nos apabullan todos los días, que alguien te abrace porque sí, por el calor humano, por hacerte sentir cerca, es de agradecer. Esto ha ido llegando a todas partes, como un Peace and Love del siglo XXI, desde Sidney a Moscú, a Paris, Londres, Barcelona, Valencia o Madrid. Ayer hubo una de estas jornadas en el Parque de El Retiro y a pesar de que mucha gente cree en un principio que les pueden robar la cartera o pedir dinero para algo, acaban entregándose, porque el amor que es gratis no hay con qué pagarlo. A ver si un día de estos nos vamos todos los amigos a la calle Castillo con pancartas de colores y hacemos una amorosa jornada. Ojalá pudiera hacer esa revolución de los abrazos donde yo me sé. Ojalá pudiera.

*Buscar en YouTube PeaceOnEarth123 (creo) o http://www.youtube.com/watch?v=vr3x_RRJdd4

Mundo Mafalda ¿estás ahí? Mundo de los veinte años que compartimos entre clase y clase: ya lo creo que estás ahí. Mafalda nos enseñó, en aquel tiempo universitario de exámenes tremendos y reuniones interminablemente absurdas, que nos podíamos reir sin complejos y que el latín era una manera más de disfrutar con la sapiencia de los profes. Mafalda fue para mí un referente ¿ideológico? que amaba a los Beatles y al Pájaro Loco, pero la sopa...no por favor. Mafalda quería ser traductora de la ONU y así, cuando dos países se insultaran ella traduciría lo contrario y habría Paz en el mundo. Y estaba Guille, Manolito, Susanita, Libertad... Eso y los conciertos de Leo Masliah o Les Luthiers fueron una especie de planta depuradora, en una época complicada que hace muchísimo tiempo que no volvía a recordar, si no fuera porque es lo único que quiero recordar más allá de aquellos árboles enormes de la Facultad de Letras en Zapata y G. "¿No sería mas progresista preguntar dónde vamos a seguir, en vez de a dónde vamos a parar?" Eso se preguntaba la niña argentina de Quino, y a lo mejor tiene razón: vamos a seguir hacia donde sea. Hoy lo digo con humildad "No es cuestion de herir susceptibilidades, sino de matarlas." Lo dijo Susanita. Todo esto es un pobre homenaje desde tus amigas a tí, Grisel Jaime Alvarez en tu cumple: como si estuviéramos brindando con una perga de cerveza en la Feria de la Juventud una tarde cualquiera. ¡Por Mafalda y por tí! ¡FELIZ CUMPLEAÑOS!

Mandó a don Carnal, que guardase el ayuno et que lo toviesen ençerrado a do non lo vea ninguno, si non fuese doliente o confesor alguno, et que l' diesen a comer al día manjar uno. Libro del Buen Amor, Arcipestre de Hita. Tal vez esta sea una de las primerísimas alusiones al Carnaval en la historia de la literatura española. Juan Ruiz disfruta describiendo los excesos de Don Carnal y las rabias de Doña Cuaresma, toda ella penitencia, dolor, abstinencia de la carne y los placeres. Esa es, en definitiva, la esencia de estas fiestas desbordadas y excesivas que está, de una u otra forma, en todas las culturas de origen cristiano. Ahí está la raíz pagana de sus mascaradas permisivas, aunque después de 40 días llegue la Semana Santa. Gana Doña Cuaresma. Santa Cruz de Tenerife es su carnaval. Aquí la gente vive esas fiestas, las vive con sus excesos y sus desórdenes. Son unos días frenéticos y disparatados que los tinerfeños preparan durante casi un año. Las calles se llenan de gente alucinante (como esa Puchi en plan Diva ridícula) aunque... este año ya no podrá ser. Vivimos en un Estado de Derecho donde las decisiones judiciales hay que acatarlas. Un juez ha dicho que no, que nadie en las calles y salvo que se llegue a algún acuerdo, no habrá nada que hacer. Reproduzco la noticia: "El juzgado de lo contencioso administrativo número uno de Santa Cruz de Tenerife comunicó al Ayuntamiento mediante un auto, la suspensión cautelar de las fiestas y bailes nocturnos en las calles previstos con motivo de las fiestas del carnaval". Y punto. ¡Lo que es tener un buen abogado!Un grupo de vecinos se reúne porque les molesta el ruido y aquí está el resultado. El alcalde Miguel Zerolo está indignado, aunque pide calma a la población: ya no habrá Cabalgata Anunciadora (que pasa justo delante de mi balcón, con la Reina, sus damas de honor y sus personajes entrañables) ni Apoteósis el martes de Carnaval, ni Entierro de la Sardina, ¿dónde irán todas esas viudas de negro llorando a Don Carnal? No habrá desfile de comparsas, ni de carros antiguos, ni carrozas, ni fiestas con grandes orquestas en la Plaza de España, donde han pasado desde Celia Cruz hasta Marc Anthony o Gloria Estefan. No habrá nada. El carnaval se reducirá al espacio bajo techo del Recinto Ferial y poquísimo más. Las carnestolendas se convertirán en un acto programado, sin magia ni fuegos de artificio. Esto me da mucha pena, porque personalmente me sabe muy amargo: aquí recuperé una fiesta que viví disfrazada cuando era niña y que alguien por decreto prohibió en mi país; pero me sabe muchísimo peor porque llevo 15 años sabiendo los esfuerzos de una ciudad por superarse cada año en lujo (a veces excesivo) en gracia, en creatividad. "La fiesta del Carnaval ha sido mutilada. Una fiesta que tiene más de 200 años de historia y con la que no han podido el hambre, la emigración, la Guerra Civil ni la dictadura y que es tan importante como las Fallas de Valencia o las Sanfermines de Pamplona. La fiesta ha sido atacada en su corazón que son las calles del centro de Santa Cruz. Sentimos indignación porque es mayor el mal que causa que el bien que se protege". Eso dijo el alcalde, pero la gente está triste y decepcionada. No lo entienden... ¡qué coño van a entender! Una vez más se ha impuesto Doña Cuaresma frente a Don Carnal. Le ganó la partida.

Si Erika no fuera hermana de Letizia, quién sabe si nos hubiéramos enterado de una muerte tal vez anunciada (o no) a sus escasos 31 años. Quién sabe. Erika Ortiz Rocasolano falleció en su casa de Madrid esta mañana. Pero su hermana es princesa de Asturias y será la Reina de España. Karla, su niña de seis añitos es prima hermana de Leonor de Borbón y de la que está en camino también. Erika era una muchacha normal, licenciada en Bellas Artes y ex- de un escultor; tranquila, tímida y discreta como toda la familia de la princesa. A lo mejor tener una hermana princesa de verdad, con suegros reyes de verdad y vivir en palacios de verdad es un poco duro de sobrellevar. Nadie sabe, pero a Erika la encontraron muerta esta mañana. El comunicado decía eso simplemente, y se interrumpieron los debates políticos y las series de ficción. Vino el juez a levantar el cadáver, la policía científica y desde luego, la prensa. La familia Ortiz Rocasolano sólo ha pedido respeto y discreción. El Palacio de la Zarzuela no ha emitido ningún comunicado oficial porque técnicamente y a efectos de protocolo, Erika no es parte de la Familia Real Española, pero la Reina interrumpió su viaje a Indonesia y viene de camino a España y el Rey está en Alemania y también viene hacia acá. Hace apenas 6 horas que saltó la noticia y ese respeto y esa discreción tan privadísima se la están pasando por el arco del triunfo (también llamado "forro de los cojones") toda la prensa carroñera y sensacionalista de este país. Da vergüenza, de verdad. No quiero imaginarme lo que se avecina a partir de esta noche. Al final Letizia es (fue) una muchacha cualquiera que se enamoró de un príncipe de verdad, con su Menchu, la abuela periodista de un lado y el abuelo taxista del otro. Los abuelos están vivos. Da igual: a la princesa se le murió su hermanita pequeña y eso es antinatural. Sólo quisiera dejar aquí mi deseo personal e intransferible: que su familia tenga la serenidad suficiente para aguantar este gran palo con mucha entereza y que no les hagan más daño del que ya tienen que soportar este miércoles de febrero. Hagamos todo lo posible por tener un poquito de respeto, por favor. Ha muerto una muchacha, terrible y simplemente. Esa flor para tí, Erika.

Lisa Nowak es astronauta, 43 años, casada y con tres hijos; integró la misión del Discovery a la Estación Espacial Internacional el año pasado. Junto a ella, William Oefelein, piloto de la Marina estadounidense, soltero y con dos. Y como resulta que la ingravidez hace el cariño, los dos astronautas se embarcaron en una extraña cosa sentimentalmente flotante que, según palabras de Lisa, "era algo más que una relación de trabajo pero menos que una relación amorosa." Por muy raro que parezca, al final un ser humano es el mismo así en el Cielo como en la Tierra, y al conseguir poner los pies de manera totalmente vertical e ir a su centro de trabajo que se llama la NASA, se enteró que su ingrávido e ingrato amor tenía otra mujer. Como en una oficina cualquiera, vaya. Código uno-uno-dos: y a por ella. Sólo que la otra en discordia, Colleen Shipman es Ingeniero Aeronáutico y oficial del Ejército de los Estados Unidos, nada menos. Y de puta a puta, taconazo. Lisa viajó 1 500 kilómetros, desde Houston, que ha tenido un -otro- problema, hasta Orlando, la agarró de los pelos y la roció con spray de pimienta. Ya me estoy haciendo una escena visual en dibujos animados tipo Lara Croft, porque a la Nowak no le dio tiempo a usar esas cositas que llevaba en su coche: un cuchillo plegable, una pistola de aire comprimido, guantes de goma y así. ¡Que los celos son muy malos, coño! En un principio el juez le impuso una orden de alejamiento con GPS incluído y 15 500 dólares de fianza. Pero cuando iba a salir del centro penitenciario de La Florida... chan chan, aparece la policía con nuevas pruebas y ya no es secuestro, sino intento de asesinato. Ahora creo que se puede enfrentar a cadena perpetua y todo. ¡Qué difícil es bajar de las nubes! Yo sólo estoy pensando en cómo se tirarán de los pelos los guionistas de Hollywood que no se dieron cuenta que la Estación Espacial Internacional era un sitio perfecto para el amor, los celos, y la envidia. Total, qué importa: ya harán una de estas que diga: "basada en hechos reales".

"La vida es más pequeña que los sueños", dice Rosa Montero. Y es verdad: no nos alcanza la vida para crear lo que hemos soñado. Y eso se da en todas las parcelas del ser humano, hijos como somos de Hipnos y Nix, del Sueño y de la Noche. Cada ser humano es su propio Morfeo, que construye el porvenir como el lugar soñado. Y yo sueño cada día con este pueblecito encantado y de colores al sur del Bahía, en Brasil. Se llama Trancoso. Mis amigos lo saben porque allí, en ese lugar lejanísimo, encontré hace un par de años la libertad personal verdadera y sobre todo, la paz. Puede que parezca una contradicción absurda, porque soy urbana, vivo en plena Rambla frente a un supermercado, al lado de las oficinas bancarias y las tiendas, y dentro de poco pasará un hipermegamoderno tranvía que me tiene la cabeza mala. Al final uno se da cuenta de que soñar no cuesta nada, pero un billete de avión sí, y yo debería haber estado allí pasado mañana. ¿Las razones? Quizás reencontrarme con toda esa gente humilde que me dieron tantísimo cariño (me decían "la gringa" ¡a mí!) que me construyeron con sus manos un berimbao, collares de conchas y pipas de coco. Pero sobre todo, porque mi gran amigo Augusto Sevá también cumplirá un sueño y quería que estuviera a su lado apoyándolo. Por fin, y después de meses de muchísimo trabajo se estrena su película "Historias de Trancoso", filmada en el pueblo y con gente del pueblo, que cuenta la historia de unos adolescentes que asisten asustados al rápido desarrollo del pueblecito en los años 80. Habrá una pantalla gigante en El Cuadrado, estarán todos y será el gran estreno mundial de una película entrañable. Pero no puede ser, a pesar de que lo he intentado: estamos en tiempos de Carnaval y un pasaje desde aquí no baja de los 2 000 € (+2 000 que no tengo...jajaja) Pero ya iré. "El sueño es un arte poético involuntario", que decía Kant. Al final seguiremos soñando con los sitios donde quisiéramos estar, como ahora sueña mi hermana a la que sólo le digo: si quieres que tus sueños se hagan realidad ¡despierta!

Se llama "accidente doméstico". Por él mueren no sé cuántas miles de personas, justo en el lugar donde se sienten más seguras y creen que lo tienen todo controlado. Las de mayor riesgo son los niños y los ancianos, así que debo ser anciana, porque acabo de tener uno de esos accidentes. Y mira por dónde, sólo andaba cacharreando por aquí para hacerle un lindo homenaje a Efraín Huerta, cuando me puse la comida a calentar en el microondas fabuloso que me regaló mi amiga Marianexys. Y mi casa entera se llenó de humo. No sé qué hice mal, pero sospecho que fue mi despite al ponerle encima de los ventiladores la cesta del pan y esas cosas. No sé, la verdad. El caso es que todavía estoy asustada. Ya pasó, pero todo huele a humo y mis pelos y mi ropa son un asco. Voy a cerrar esto, pero antes quería seguir con mi empeño de recordar a Efraín Huerta, porque hoy hace 25 años que no está, y tengo sobre mi mesa la edición de Casa de Las Américas de su Poesía, que editó en 1975 Emilio Jorge Rodríguez (¿alguien sabe algo de Emilio Jorge?) Es extraño, pero ese libro verde y cuadrado ha ido conmigo de un lado a otro, está aqueroso y deteriorado pero lo he conservado durante años, porque más allá de detractores elegantes o zafios, para mí es un gran poeta que me decía las palabras justas en los momentos justos cuando fui una loca enamorada o una sincera militante. Yo supongo que para eso existe la poesía. Escribo bajo el ala del ángel más perverso. Nunca el poema fue tan serio como hoy, y nunca el verso tuvo la estatura de bronce de lo que se nos oculta. Ya te haré un homenaje como te mereces, Maestro, pero no con "ese mal, esa peligrosa bondad, ese crimen ese profundo espíritu que todo lo sabe y que ha adivinado que estoy de amor hasta los hombros, hasta el alma y hasta los mustios labios".Y encima, con la casa llena de humo. Te lo debo, Maestro.

Cuando soy mala, soy mala; cuando me pongo reivindicativa, soy mejor. Reproduzco un e-mail que me han mandado varios amigos, a ver si logramos que no nos la sigan metiendo doblada cada dos por tres en este país. Ahí les va el texto de la convocatoria: 6 de Febrero ¡¡móviles caídos!! Los operadores móviles en España quieren subir sus tarifas a principios de marzo para compensar el efecto de la nueva Ley que prohibirá la práctica del redondeo en las llamadas.La idea de las compañías de móviles es aumentar el precio del establecimiento de llamada -fijado ahora por todos los operadores en12 céntimos- y el del precio por minuto.Telefónica ya anunció que a partir del 1 de marzo el precio de establecimiento de la llamada subirá de 12 a 15 céntimos de euro -un25%- y también subirá la tarifa nominal por minuto.Telefónica Móviles es el principal operador en España, con 21 millones de clientes y una cuota de mercado que roza el 46%. Con lasubida de las tarifas, el precio medio por minuto subirá un 16% alpasar de 18,4 céntimos a 21,45 céntimos, calcula el diario'Expansión'.Orange y Vodafone anunciarán en los próximos días cuales serán las subidas de sus tarifas, similares a Movistar.El único fin de esta subida en las tarifas es no ver mermado el beneficio del ejercicio por la aplicación de una ley aprobada en el Parlamento para salvaguardar los derechos de los Consumidores de estas compañías telefónicas.Las compañías telefónicas no se avergüenzan en absoluto de TIMAR a sus clientes y suben las tarifas colocándolas al doble que en otros países europeos como, por ejemplo Dinamarca, Bélgica u Holanda. Si no reciben un toque de atención por parte de los consumidores,que deberían ser su primera preocupación, estas compañías seguirán teniendo unos beneficios anuales más altos que el PIB de más de 60 países en el mundo.Se convoca a todos los usuarios y consumidores de telefonía móvil a una jornada de móviles caídos que tendrá lugar el próximo 6 deFebrero (martes). Si durante ese día los 40 millones de móviles que hay en España no hacen ninguna llamada, salvo las estrictamente necesarias, y no mandan ningún sms, alguna alarma sonará en los consejos de dirección de estas tres empresas y los directivos despegaran el culo de sus asientos de piel para dirigir sus miradas hacia sus clientes, que están hartos de tarifas abusivas, de contratos de permanencia que son tan ilegales como las tarifas que nos van a meter con calzador. Pon una alarma en tu móvil o apúntalo en tu calendario, para que no se te olvide que ese día harás historia y se recordará por mucho tiempo como el día que empezaste algo muy importante para mucha gente. Si conseguimos que no entren en vigor estas tarifas habrá valido la pena.PÁSALO A TODOS TUS CONTACTOS. ES MUY IMPORTANTE.40.000.000 DE USUARIOS TE LO AGRADECERÁN TODOS LOS FINALES DE MES. Por mi parte, lo haré, claro. Con tal de dar un poquito de caña a los de los asientos de cuero tendré el teléfono móvil apagado lo que haga falta, qué carajo.

Esta es mi justificación por haber "faltado al trabajo" ayer, quiero decir, por no haber escrito nada: no puedo. Mis ojos y mi cabeza entera están en otra cosa, linda, limpia y simple: me estoy leyendo una novela. Y no hay más. En un rato terminaré, aunque no creo que hoy vuelva al Blogg a escribir sobre el calentamiento global, el Informe del grupo de científicos convocados por la ONU y la manera brutal en que nos estamos cargando el planeta. Ahora ando en otro mundo, de momento.