¿Vuelvo? ¿Retorno? ¿Me reinvento? No lo sé. La foto es una gota de agua que se convierte en cristal con el calor. Así mismitico estoy yo: si me dan calor -y tanto que me han dado- cruzo la fragilidad de mi esqueleto y quien sabe si la vida y los amigos te recomponen un poco. De todas maneras estoy enamorada de tanta gente (¡de mi hermana más que de nadie!) que gracias a mis amigos he logrado salir adelante. Gracias, gracias. Vuelvo al Blog porque sigo teniendo cosas que decir (decirte, decirles) Y vuelvo porque estas noches son enormes, y una flor de cristal tampoco es una mala manera de reiniciar. Ya sé que me quedó un poco... cheo. ¡

Nunca tuve un hermano varón, macho, masculino. Deby y yo nos sobrábamos (y nos sobramos) de tanto cariño... tanto que todavía no he aprendido a vivir sin ella, pero siempre quise tener un hermano: ahí lo tienen. Se llama Miguel y juntos hemos pasado las verdes, las divertidas, las maduras, las jodidas, las policías, las complicadas. Miguel Jiménez Torres no sólo me quiere como a la hermana hembra que nunca tuvo (o más te vale) sino tanto como yo le quiero a él: con honestidad, con libertad, con malos entendidos, en la salud y en la enfermedad, en la convivencia y en la trepidante gozadera. Juntos nos hemos ido a un viaje inolvidable y desquiciante en el corazón del Sahara (donde no pudo ligar porque a mí me ponían Madame Jiménez y dormíamos en la misma habitación) y mientras él ordenaba sus cosas en un lado de la cama, yo tiraba la ropa al suelo y sonaba los dientes. Un desastre. Migue fue mi compañero, vivió conmigo en esta casa que lo extraña. Nunca dejó de complacerme, me escuchó pero jamás fue compasivo: al pan, pan y al vino, vino: ¡que tienes que cuidarte, cojones! Miguel jamás me ha juzgado, pero me ha cuidado...y eso son los amigos. Ahí está mi niño lindo. Las cosas han cambiado mucho: ahora vive lejos y ya no lo tengo "a mano" pa' las descargas de ocasión. Este hombre me ha regalado muchas cosas, pero lo que es mejor: me regaló a su familia, sus padres y su sobrino que estarán allá en Sevilla "jartos de la caló". Migue me regaló la tranquilidad de estar acompañada después de la tragedia de Pepe, de mis carencias afectivas y mis tristezas. Y me ha hecho reir como nadie, chismear e involucrarme en un proyecto que a lo mejor no conseguí defender con la suficiente fuerza. No sé. Y ya jarta de tanta sevillanía y tanta guataquería, termino, que el fondillo me molesta. Sólo digo: gracias, mi hermano. Gracias.

¡Me canto y me celebro a mí misma! ¡Un añito de mi Blog, por faavooor! Ya sé que últimamente no he escrito, porque mis maltrechas caderas no dan para más, pero hoy es un domingo de julio muy especial que ya buscaré cómo celebrar aquí en casa, con mi bastón - sigo siendo una mezcla del Dr. House y Graziella Pogolotti- y mis cojines debajo de las nalgas. (Las nalguitas, que diría Kiki Alvarez). Todo esto pasará, ya lo sé. Poquito a poco, más allá de pagar la repuñetera clínica que me trae de los nervios, volver a desenredarme el pelo y renovar la Residencia en las colas de Inmigración. ¡Qué más da, hoy es domingo y no puedo hacer nada...! Pero más que cantarme y celebrarme en este afán autocompasivo del que estoy padeciendo últimamente, quiero cantar y celebrar a toda la gente que me ha estado leyendo y arropando durante este primer año de trabajo; gente que han sido incondicionales, que me han buscado y comentado mis cosas... (no menciono a nadie porque odio ser injusta.) Amigos, gracias, de verdad. Corto el cake y cierro esto, que ya no aguanto el caderámen. GRACIAS A TODOS.

"Porque el hombre es trascendencia, jamás podrá imaginar el Paraíso" Eso dijo Simone de Beauvoir. Y dijo más: "El Paraíso es el reposo, la trascendencia negada, un estado de cosas ya dado, sin posible superación(...) Los paraísos inmóviles no pueden prometer más que un eterno aburrimiento." Pues eso: estoy en el Paraíso; más bien en el No Infierno, flaca, pálida y ( no sé por qué) ¡despellejándome! Será el aire acondicionado, supongo. Y eternamente aburrida con un cojín debajo de mis maltrechas caderas, viendo eternamente la televisión, flaca como una culebra y menos mal que ya me di un tinte, que si no... (Pssss: intenté hacer el amor con un muchacho de ojos verdes y fue un desastre... por todo) Pero al fin y al cabo, puedo estar sentada, me compré un lucido bastón, enterré mi mala leche y con muuuucho trabajo, recuperé este Blog. ¡Para este público que me quiere y me va a dar ánimos! Jajaja ¿A que sí? Han pasado cosas importantes en estos días de mi postración involuntaria: la certeza de que los que me quieren siguen estando ahí (o allá) y quiero darle gracias a todos: a mi hermanita Déborah más que a nadie y a los amigos que siempre están: Aytana, Maneco, Marianexis, Judith, Lola, Grisel, Lourdes, Alina, Joel... y a los que sin estar cerca, también me han mimado: Ale y Margarita, a Lichi, a la Margarita que está por llegar en casa de Ileana, a mi amigo Omar Mederos de mi alma. Nada, eso: GRACIAS. Puff...parezco Isabel Pantoja (y Dios me libre) Acabo aquí que ya me duele el culo de estar sentá. ¡Gracias, de verdad!

¡Quién me viera a mí poniendo una cinta enorme con un mensaje a la persona que quiero desde un dirigible! No lo soportaría si yo fuera la afortunada que lo recibe: "Te quiero, Puchi, estés donde estés" o cosas así. Desde ayer cuando Lichi me contó que había uno de estos sobre el Parque Hundido de la Ciudad de México, no dejo de imaginarme cosas: ¿y si lo hacemos una práctica corriente en Isla Ternura? ¿Te imaginas? Mandar los mensajes más insospechados en el cielo de esa playa: "No importa, Raquel, te perdono"; "Yo sigo esperándote, Silvana"; "Grisel, te amo hasta en tierra firme"; "Alina, vuelve a tocar esa melodía"; "Lourdes, tus ojos me alucinan"; "Ileana, sé feliz con tu Margarita"; "Margarita sé feliz con todo"; "Deby, eres un sol" "Maneco, Aytana, los quiero"; "Marianexys, te abrazo"; "Judith, cántame"... No sé. El mío, ése de la foto, todavía está por subir: un zeppeling no es una cosa cualquiera y enviar mensajes desde el cielo algo muy especial. Yo sé cuál es mi mensaje pero no lo voy a escribir hasta que pueda llenar de zepellines el cielo de la Ciudad de México. Por el momento sólo un adelanto: dirá algo así como "Gracias, corazón".

Decía ¿Vicente Huidobro? que "Los cuatro puntos cardinales son tres: norte y sur". Eso fue hace ya mucho tiempo. A estas alturas, los cuatro puntos cardinales son sólo uno, éste. Gracias al Messenger, Internet o lo que sea, he pasado una de las tardes más delirantes y deliciosas de los últimos tiempos. Gracias a tí, Lou, por llevarme de la mano a esta fiesta de la amistad, el chisme y la gozadera. Cuatro mujeres en cuatro esquinas del mundo: Madrid, Tenerife, Bruselas y Montevideo. Cuatro amigas de los años reencontrándonos con historias de colores diferentes -en la vida y en la pantalla- queriendo hablar a la vez, pisándonos unas a otras, buscando noticias, recomponiendo historias, haciendo fallar los mecanismos más lógicos de la comunicación y la técnica: que si cómo se pone el micrófono, que si yo no oigo ná, que si mi cable está al revés... Al final, nada de eso tuvo importancia. Lo hermosísimo, incluso trascendente, es saber que nos tenemos; que la vida da muchísimas volteretas, para bien o para mal; que pasa el tiempo y si los afectos quedan, todo lo demás es pura mierda. Gracias Lourdes Gómez, Alina Hajdú, Silvana Bruera. Nos unió ese entrañable edificio de Zapata y G donde estudiamos Filología "in illo tempore". Nos ha vuelto a reunir esa maraña de cables y satélites que nunca entenderé. Eso sí: lo que Internet ha unido, que no lo separe el hombre. Las quiero, amigas. Nos vemos pronto en Isla Ternura.

*Grisel... nos faltaba amor, nos faltaba paz, nos faltabas tú.

Mi amiga Lourdes tiene razón (ella siempre ha tenido razón, la verdad) : hay que irse a Isla Ternura. Y para que mi mala hostia (y nunca mejor dicho) no se siga agigantando en esta puñetera Semana Santa de los Carajos, mejor nos vamos a mi reino para pasar unos días de vacaciones. Grisel, ya sabes que allí te espero, corazón; Silvana...bueno, que después nos vamos todas pa' llá, a Montevideo a reirnos un rato. Tenemos muchas cosas que contarnos, pero aquí está la gran noticia: hoy, por fin, recuperé a mi Alina Hajdú después de tantísimos años y casi me da un infarto de alegría. Te esperamos. No estaremos todas las de entonces (¡Tere, reacciona!; Maggie Mateo, inventa!, Lucía, resuelve eso!) Ya chismearemos de Raulito y Oscar Odio, de mi boda comandante, de los profes y de tí, que una legión de filólogas hispánicas son un peligro. Te tienes que venir Márgara divina y tú, mi Ili embarazada que te juro que descansas... Deby, estarás allí como la primera dándome la ternura que necesito, mi hermanita única. Cecilia, espabílate tú también que el pintor de los cuadros enormes no se va a poner celoso por unos días en el mar; Natacha, no me falles y así sales un poquito de ese frío neoyorkino; Lola, puedes pintar cuanto quieras; Mary, construye tus títeres, Judith, tú nos cantas como ya sabes que no canta nadie , pero mejor que sea con mi Aytana con su tres. Venga, las convoco a todas, amigas lejanas, amigas.... (pónganle música) "amigas, como ha pasado el tiempo..." Los vuelos salen directos desde Punta Manantial o Isla Canela. Allí nos vemos. Las beso, las quiero.

Semana Santa. Esto es lo que hay. No creo que me haya sentido peor en mi vida desde que llegué a España cuando por curiosidad o por desmadre, quise ver las procesiones y esas cosas. Me aterran. Yo, que soy más atea que una monja embarazada, me quedaba rígida y frígida en esos momentos de recogimiento, oración y devoción. Lo siento si ofendo a alguien. Total, mucha gente adora la Semana Santa, porque se pueden ir de balnearios y hoteles con la suegra y los niños. En estos días de "paz y recogimiento" el personal aprovecha para ver a los amigos, irse de juerga o cruzar el Atlántico en esas Ofertas Magníficas a Varadero, Río o Punta Cana. Me repatinga la hipocresía, sobre todo de los que no purgan sus "culpas" por los excesos. Ni los políticos ni leche, que se van por ahí a jugar al paddle. Al final, a mí qué me importa, pero este país donde vivo es así: devoto y lomba. Jajaja. Nadie se cree ná, pero aprovechan estos días para relajarse y gozar lo que "teóricamente" es devoción y oración. Ya lo digo: a mí me da lo mismo. Oraciónense, devociónense, gócense, gente impía... yo estoy en casa haciendo zapping.

No sé por qué se les llama "días de perros"a estas interminables jornadas del mal humor, cuando dicen que los perros son leales, te acompañan, son inteligentes. No soporto a los perros. Yo tengo un gato al que acabaré odiando si mi mala leche me sigue acompañando día tras día. Al final me da lo mismo que mis obsesiones filológicas no me hayan llevado a Medellín para ver al Gabo así, tan elegante y perdiendo el norte en su discurso cada dos por tres, o escuchando a Eduardo Mendoza con su teque político que a casi nadie importa. Por suerte aquí nadie me juzga (más les vale, que esto es una dictadura) y yo suelto mis lagartos y mis sierpes envenenadas porque sí. Hablando mal y rápido: estoy de un mal humor de tres pares de narices... consecutivas. No me siento bien de salud, no tengo un duro, estoy sola en una isla que no adoro precisamente, no sé cómo voy a salir de éstas y encima estoy encabronada ¡muy encabronada! ¿Qué es esto que la Universidad de Harvard cotiza en bolsa con sus acciones del Naxdac, el Ibex o yo qué sé? Tantos años en la pobrecita mía de La Habana sin tener una subida de sueldo. Supongo que lo más inteligente será irme a dormir ¿o no? Así, como Charlot, sólo que con mi gatico... ¡¡¡¡que tiene prohibido subirse a mi cama, cojones, porque me tiene harrrta de esa pegadera todo el día!!!! Jajaja, a los demás, amigos, intenten ser felices. Y después me lo cuentan. Ya sé que he abusado de los gerundios, pero "son las cosas que transcurren".

Tengo estos huesos hechos a las penas/ y a las cavilaciones estas sienes:/ pena que vas, cavilación que vienes/ como el mar de la playa a las arenas. /Como el mar de la playa a las arenas,/ voy en este naufragio de vaivenes,/ por una noche oscura de sartenes/ redondas, pobres, tristes y morenas./ Nadie me salvará de este naufragio/ si no es tu amor, la tabla que procuro/ si no es tu voz, el norte que pretendo./Eludiendo por eso el mal presagio/ de que ni en ti siquiera habré seguro,/voy entre pena y pena sonriendo. Hoy, 65 años sin Miguel Hernández.

"Si yo no he dicho nada... la mal pensada es la gente."

Pues nada, que hoy se nos ha muerto "El Guayabero". No me quiero imaginar la tristeza de Marieta, que seguramente baila en su honor y le espera allí donde quiera que vayan las almas con guitarra. Unos dicen que ha muerto a los 94 años... otros que no, que tenía ya 104 pero no lo inscribieron en su momento. Eso que coño importa: Faustino Oramas se va con su picardía y su gozadera para hacer reir a los de allá arriba con el doble sentido interminable de sus disparates. Hace menos de un año, en Holguín le hicieron una estatua: el viejo se tocó las mejillas con el puño cerrado y dijo: "Se parece a mí; déjame tomar madera". Eso: cara de palo, juerguista, jodedor, este viejo me hizo reir un día tanto que casi estallo. El bueno de Santiago Auserón le iba a traer a España para la presentación de "Semilla del Son" y desde mi casa Bladimir Zamora lo llamó a Holguín. Era literalmente un diálogo de sordos. El Bladi le decía: "Faustino, que es para lo del viaje a España con el proyecto de Santiago" y El Guayabero respondía "¡Hola, Santiago"! Y el otro "Mi viejo, que yo no soy Santiago, que soy Bladimir" y el viejo "Ahh, Santiago, saluda a Bladimir"! Y así durante casi una hora... Cuando su sobrino me llamó finalmente, me contó que había tenido que pintarle el sombrero de "huevo frito" con cal, porque el viejo presumía. Traía un abrigo amarillo limón y su inseparable guitarra. Y Bladi seguía gritando "¡que yo no soy Santiago!" Me ha dado mucha pena. Ya lo sé, coño, la gente se muere de vieja mejor que de soledad o de olvido. "En Guayabero, mamá, me quieren dar". Todo viene de ahí: mi viejo, nada más se te ocurre en ese batey meterte con la trigueña novia del alcalde-guardia rural. Salir corriendo entonces fue lo mejor. Quedarte para siempre con tus carcajadas... eso te digo yo que está resuelto.

Un acusado de conducir ebrio declara que su coche lo pilotaba un unicornio. Exposición fotográfica muestra en Paris la basura de las estrellas de Hollywood. Gemelos de ocho años encuentran un diamante en un parque en EE.UU. Roban un cuadro en una galería y luego se arrepienten. Cleopatra y Marco Antonio fueron menos bellos de lo que se cree. El perro Snowy vuelve a casa tras once días perdido en Barajas. Un senador de Nueva York pide prohibir el uso del iPod en la vía pública. (¿Qué es iPod?) Un pasajero sentado al lado de la mujer declaró al Daily Mirror que no había sido informado por el personal de que su vecina acababa de morir en pleno vuelo. La pobre, tenía "mal color". Pero bueeeno ¿y esto qué es? Ayer cambiaron la hora en Europa y me parece que la gente anda trastornada en todo el planeta porque esto de los cambios de horario fastidia un poquito, la verdad. No sé qué hora es en La Habana, ni en la Ciudad de México, ni en Stayton, Oregon, ni en Santo Domingo ni en Paris. No sé nada. Necesito volver a mi rutina y estas cosas llevan su tiempo. Hoy cené mi bacalao con tomate y había sol, así que no sé si almorcé dos veces o qué coño es lo que pasa. La suerte es que... 1º: he recuperado a una amiga de los miles de años (gracias, Alina Hajdú por ser tan amorosa) 2º :hablé con Lourdes Gómez; 3º: Silvana Bruera te manda besos. El reloj me condiciona de una manera tan "anormal" que me pongo frenética si todos estos relojes de casa no funcionan exactos. Al final es el Tiempo. El miedo a perder el tiempo; el tiempo que se nos va, el tiempo de estar sin saber de mi amor, el tiempo de emprender cosas nuevas...o no. Ojalá me de tiempo. Al final vamos a ser tan normalitos como Marco Antonio y Cleopatra, que además de feítos vivían en plan tiempo al tiempo. Yo no sé conducir (ni manejar, que es lo msmo) pero si se me aparece un Unicornio... ya me dirás

Lola del Castillo: la mujer sin reposo. Así es ella, tan fuerte y obstinada, como para ser capaz de llenar con su obra un espacio desmesurado como el Centro de Arte "La Recova", en Santa Cruz de Tenerife. Lola es impredecible, desbordante, de una creatividad asombrosa. Simplemente no hay espacio que se le resista a la hora de exponer eso que Aristóteles llamaría "la esencia secreta de las cosas". Confieso mi discapacidad absoluta para hacer crítica de arte. No lo pretendo en absoluto; sólo decir aquí que su enorme potencial imaginativo me seduce y me desborda... ¿pero de dónde sacas tú esa fuerza, muchacha?

En cada paso que da, esta mujer se rehace, se reinventa, porque es un ser creador donde los haya. Lola vive en una revolución permanente. Lola constructora de sueños. Lola colorida y en plenitud. Lola desde su libertad absoluta. Lola celebración de la vida. Al final, me pongo filosófica y digo con Nietszche que "tenemos el arte para no morir de la verdad". Un beso, amiga. Eres un lujo.

Nadie se habría imaginado jamás que a estas alturas de mi vida yo tuviera las piernas flacas. Más bien, un par de canillas que intento embarajar con unas sandalias espectaculares, tobilleras que suenan o botas extravagantes en estos días de extraño invierno. Desde que fui adolescente, siempre tuve las piernas bonitas de mi abuela, piernas cómodas que me han dado más de una satisfacción, entre ellas la de un alumno enamorado: me duró nueve años el alumno. (Besos, Kiki Alvarez) Pero uno se va haciendo mayorcita y salen a la piel y a los prestigios, excesos de fumadora empedernida y otros vicios adyacentes. Esto siempre lo pagan las piernas. Ahora mis canillas me acompañan como pueden, pero las tengo: las dos. Por eso me ha gustado lo que ha logrado hacer Heather Mills, la ex-de Paul McCartney y madre de su hija de tres añitos: concursar en un programa de la tele que aquí se llama "Mira quien baila" y allí "Bailando con estrellas". La muchacha perdió una pierna hace 14 años en un accidente automovilístico y no lo hace del todo mal, entre otras cosas si tenemos en cuenta que ha desplumado al ex- Beatle y se puede dar el lujo de tratamientos y prótesis impresionantes. No me voy a poner rojísima, porque si me lo pienso, me da por hablar de los niños mutilados en Africa con las bombas anti personas que siembran medio continente, así que sigo en mi cuerda frivolona. Heather Mills lo ha hecho muy bien, aunque temía caerse. Con ese dineral que le sacó al Mc Cartney, no digo yo. Aquí está el video de la muchacha con un bailarín profesional. http://www.youtube.com/watch?v=8VJoDExamUA. Disfruten de la música.

No me voy a andar con mentiritas banales: esto sale con fecha 22 de marzo, aunque es de madrugada y para mí todavía es anoche. Hoy Día de San Bienvenido: "Barajando recuerdos me encontré con el tuyo... y dolía". Da igual. Lo digo: Pepe cumpliría hoy 58 años, lo que pasa es que se suman tantas fiestas, pitos, matracas, problemas, broncas, risas y desmadres, que es imposible que hoy a mi José Fernández Carpintero no le hagan un fiestón allí en el cielo, a donde, además, nunca quiso ir. Yo no sé bien cómo felicitar el cumple de mi marido muerto en un Blog. Creo que ya lo hice en un cuento sangrante y divertido que no he vuelto a leer, pero sí sus cosas. Voy a intentar este homenaje a Pepe porque sí. Él escribió: "Dicen que la poesía es/la última expresión/ de aquel que una vez fue poeta. /Dicen que el poeta es la última expresión/ de aquel que una vez fue amado./Dicen que el amado es/la última expresión/de aquel que fue herido./Herido en aquella triste compañía/de la que nunca,/pues jamás gozó del poder del tiempo,/pudo partir./Dicen que la partida es/la última expresión/de aquel que una vez fue guerrero./Dicen que el guerrero es/la última expresión de aquel que una vez fue deseo./ Dicen,/y cuando dicen bien saben,/que el deseo es/ la última expresión/ de aquel que una vez fue deseado./Dicen,/ y cuando dicen bien saben,/ que el deseo es/ la antesala del recuerdo./Por eso no dicen/ que el recuerdo/es/el epílogo de la muerte." Pepe fue mi amante, mi socio, mi mentor y todavía no puedo creer que la vida sea tan cabrona. Da pena: casi 5 años sin él. ¿Flaco ¿estarás bien? ¿En el cielo? ¿Dónde? Machi, por favor... Vamos, sopla conmigo unas velitas, hacemos chin-chin pero después tengo que seguir ¿la vida? Supongo que sí. Te beso, mi niño, te beso.

Ellos son José Víctor Rodríguez Caro y José Luis Medina: los afamados diseñadores andaluses Victorio&Lucchino. Casi siempre son noticia por sus fabulosas colecciones de moda que pasean por las pasarelas de medio mundo. Hoy, no: es que, después de 30 años de convivencia amorosa y laboral, se han casado en el Ayuntamiento de Carmona, en Sevilla. Sin aspavientos, con sólo dos testigos y pidiendo a la prensa el máximo respeto por esta decisión que pertenece exclusivamente al ámbito de su vida privada, Víctor y Luis han formalizado lo que ellos consideran un mero trámite burocrático pero necesario. Ya saben que no soy mucho de pasarelas y esas cosas, pero quise contarlo porque me ha parecido una noticia linda, limpia, que rompe con un buen bofetón la cara de los (muchos) que siguen sin creer en el amor entre hombres o entre mujeres. Y aquí están ellos: talentosos, experimentados, exquisitos, inseparables con tres décadas de hermosas creaciones a sus espaldas, y no señor, nooo... no tienen que ser promiscuos, y los afectos existen. Me salen bastante mal estas cosas de la moda, pero es que estoy embotada de escuchar disparates de la derechona sobre la Guerra de Irak, insensateces del Bush y del Aznar cuando ya hace cuatro años que ese país se cae a pedazos. Y como lo de las pasarelas no es lo mío, mucho menos comento lo de la Naomi Campbell entrando a limpiar retretes con un abrigo de visón gris plateado. Ella que siga tirando teléfonos a las cabezas de sus empleadas y haga el ridículo en tacones y con las botas de trabajo colgándole del hombro. ¡Ay que ver!

Era la Voz femenina de Brasil, y fue tremendo cuando la encontraron muerta de una sobredosis de cocaína hace ya 25 años; Elis Regina Carvalho da Costa tenía sólo 36. Nacida musicalmente a mediados de la década de los sesenta en lo que se dio en llamar el "post bossa nova", pronto comenzó a incorporar a su repertorio la música de los jóvenes de la MPB (Música Popular Brasileña) y a tratar temas políticos y sociales que la bossa nova había dejado de lado. A través de sus discos, Elis impulsó las carreras de compositores como Milton Nascimento, Gilberto Gil, Joao Bosco o Ivan Lins. Mujer de vida agitada, impetuosa, temperamental, ambiciosa y de difícil trato, recibió justificados apodos tales como Pimentinha o Furaçao. Pero por encima de todo, la intensidad de su voz y la fuerza encima de un escenario la convirtieron en un mito de la música popular brasileña. Dijo Toquinho: "Era un sonido que alegraba el corazón, que hacía a la gente no dudar de Dios. Era la voz de una mujer que la canción ha hecho inmortal. Lo más cercano al cristal y a la perfección. Hoy ella no canta más, no vamos a vibrar con emociones nuevas, pero esa voz está ahí, en viejas grabaciones, en la radio o en el sonido de un bar, en un disco, en cualquier lugar, para que la gente recuerde cuándo fue feliz. "Saudade" de Elis". Ahora se acaba de editar una colección completa de su música que incluye actuaciones recuperadas en DVDs y viejos álbumes casi olvidados. Lindo homenaje, Pimentinha.

LAMENTACIÓN DEL SIN TECHO Perdona, amigo, no quise molestarte/ Pero volví de Vietnam/ Donde maté a un montón de caballeros vietnamitas/ Algunas damas también/ Y no pude soportar el dolor /Y de miedo cogí un hábito/ Y pasé por la rehaz y estoy limpio/ Pero no tengo lugar donde dormir/ Y no sé qué hacer conmigo ahora mismo/ Lo siento, amigo, no quise molestarte/ Pero hace frío en la calle/ Y mi corazón está enfermo solo/ Y estoy limpio, pero mi vida es un desastre/ Tercera Avenida/ Y calle E. Houston/ En el paso peatonal bajo el semáforo en rojo/ Limpio tu parabrisas con un trapo sucio. Allen Ginsberg La foto nos la sabemos todos. Ahora hace de esto 34 años y 4 de la guerra de Irak. Es domingo y estoy como siempre, depre y cansada: no veo más que guerras y guerras y guerras. Al final, la mayoría de los responsables de todo se mueren en su camita o lo que es peor: disfrutan en sus yates comprados con petrodólares. Pues eso. A Ginsberg lo echaron de Cuba y de medio mundo por decir sus verdades. ¡Cómo cansa esto, por Dios!A ver si todas las manifestaciones que se han celebrado hoy sirven para algo, aunque lo dudo. A estos les da igual: carne de cañón y si sobrevives te doy la ciudadanía norteamericana. Un asco.

Si mis poemas todos se perdiesen/ la pequeña verdad que en ellos brilla/ permanecería igual en alguna piedra/ gris junto al agua, o en una verde yerba. Si los poemas todos se perdiesen/ el fuego seguiría nombrándolos /sin fin limpios de toda escoria,/ y la eterna poesía volvería/ bramando, otra vez, con las albas. Gracias, Fina García Marruz. Ya ves, tus poemas no se pierden: el Premio Iberoamericano de Poesía "Pablo Neruda" es tuyo. Más que merecido. No digo más porque no puedo. Para tí ese ramito de violetas...

Decía Antoine de Saint Exupéry que "si uno se deja domesticar, corre el riesgo de llorar un poco". Puede que a estas alturas de mi vida, domesticarme ya no sea posible, ni "domesticar" la palabra adecuada; pero rejoderme, sí. Hubo una época en que creí, firme y profundamente en cosas que para mí eran más que sagradas (porque no pisé una iglesia en la vida, pero sí campos deportivos antes dominio de las carreras de galgos o aeropuertos militares reconvertidos en enormes pistas de ruedas de casino) y eso es tan sagrado como que fue mi niñez, mi adolescencia, mi juventud...y mira tú qué cosas: ahora nada de eso vale. ¡Una mierda! ¿Una mierda? Hoy me ha costado mucho ensamblar todo esto que quiero decir, y como el Blog es mío, me enredo lo que me da la gana. A ver si me explico: la llamada "Ley de la Ilustración", o Ley de verificación de las biografías, ha encendido el debate político y social en Polonia. Casi un millón de personas están obligados a partir de este jueves a declarar si colaboraron o no con los servicios secretos de la era comunista. La mayor parte son funcionarios, profesores y periodistas. ¡Los gemelos Kaczynski están de tranca! Ahora, con el argumento de cerrar el oscuro capítulo del comunismo de una vez por todas, incluso la Iglesia está en el punto de mira: ¡hasta el Arzobispo de Varsovia, se caga y su nombramiento ha sido anulado cuando se descubrieron sus vínculos con el antiguo régimen! Los que se declaren en rebeldía, y no se pronuncien ante las autoridades, se arriesgan a perder su trabajo por un periodo de diez años. La revisión de las declaraciones comenzará el 15 de mayo en el Instituto de la Memoria Nacional ¡qué horror! y se calcula que el proceso concluirá dentro de quince años, lo que quiere decir que muchas personas habrán muerto antes de que se sepa si fueron o no colaboradores del régimen. Ufff, qué mala me pongo... En Hungría no hubo manera de que el Primer Ministro dijera su discurso en el Día Nacional porque muchachos de la extrema derecha le tiraron huevos y de todo al socialista, mientras unos esforzados agentes los esquivaban con paraguas negros: una maravilla de seguridad. Pero eso no es lo peor: mi antiguo "campo socialista" se ve metido en líos porque Bruselas no entiende sus deudas y el más rico de los ricos, éste que es dueño del Chelsea (equipo de fútbol, claro), del gas y del petróleo ¡se divorcia! pero se divorcia en Rusia, su país natal, porque en el Reino Unido le sale más caro. 16 mil millones de euros tiene la criaturita... Y yo sin una caja de Cohibas. No hay derecho con lo que "he llorado un poco".