Puchi en alguna parte

2008-04-08T22:46:00.002Z

¿Vuelvo? ¿Retorno? ¿Me reinvento? No lo sé. La foto es una gota de agua que se convierte en cristal con el calor. Así mismitico estoy yo: si me dan calor -y tanto que me han dado- cruzo la fragilidad de mi esqueleto y quien sabe si la vida y los amigos te recomponen un poco. De todas maneras estoy enamorada de tanta gente (¡de mi hermana más que de nadie!) que gracias a mis amigos he logrado salir adelante. Gracias, gracias. Vuelvo al Blog porque sigo teniendo cosas que decir (decirte, decirles) Y vuelvo porque estas noches son enormes, y una flor de cristal tampoco es una mala manera de reiniciar. Ya sé que me quedó un poco... cheo. ¡

2007-07-17T20:52:00.000Z

Nunca tuve un hermano varón, macho, masculino. Deby y yo nos sobrábamos (y nos sobramos) de tanto cariño... tanto que todavía no he aprendido a vivir sin ella, pero siempre quise tener un hermano: ahí lo tienen. Se llama Miguel y juntos hemos pasado las verdes, las divertidas, las maduras, las jodidas, las policías, las complicadas. Miguel Jiménez Torres no sólo me quiere como a la hermana hembra que nunca tuvo (o más te vale) sino tanto como yo le quiero a él: con honestidad, con libertad, con malos entendidos, en la salud y en la enfermedad, en la convivencia y en la trepidante gozadera. Juntos nos hemos ido a un viaje inolvidable y desquiciante en el corazón del Sahara (donde no pudo ligar porque a mí me ponían Madame Jiménez y dormíamos en la misma habitación) y mientras él ordenaba sus cosas en un lado de la cama, yo tiraba la ropa al suelo y sonaba los dientes. Un desastre. Migue fue mi compañero, vivió conmigo en esta casa que lo extraña. Nunca dejó de complacerme, me escuchó pero jamás fue compasivo: al pan, pan y al vino, vino: ¡que tienes que cuidarte, cojones! Miguel jamás me ha juzgado, pero me ha cuidado...y eso son los amigos. Ahí está mi niño lindo. Las cosas han cambiado mucho: ahora vive lejos y ya no lo tengo "a mano" pa' las descargas de ocasión. Este hombre me ha regalado muchas cosas, pero lo que es mejor: me regaló a su familia, sus padres y su sobrino que estarán allá en Sevilla "jartos de la caló". Migue me regaló la tranquilidad de estar acompañada después de la tragedia de Pepe, de mis carencias afectivas y mis tristezas. Y me ha hecho reir como nadie, chismear e involucrarme en un proyecto que a lo mejor no conseguí defender con la suficiente fuerza. No sé. Y ya jarta de tanta sevillanía y tanta guataquería, termino, que el fondillo me molesta. Sólo digo: gracias, mi hermano. Gracias.

2007-07-15T08:54:00.000Z

¡Me canto y me celebro a mí misma! ¡Un añito de mi Blog, por faavooor! Ya sé que últimamente no he escrito, porque mis maltrechas caderas no dan para más, pero hoy es un domingo de julio muy especial que ya buscaré cómo celebrar aquí en casa, con mi bastón - sigo siendo una mezcla del Dr. House y Graziella Pogolotti- y mis cojines debajo de las nalgas. (Las nalguitas, que diría Kiki Alvarez). Todo esto pasará, ya lo sé. Poquito a poco, más allá de pagar la repuñetera clínica que me trae de los nervios, volver a desenredarme el pelo y renovar la Residencia en las colas de Inmigración. ¡Qué más da, hoy es domingo y no puedo hacer nada...! Pero más que cantarme y celebrarme en este afán autocompasivo del que estoy padeciendo últimamente, quiero cantar y celebrar a toda la gente que me ha estado leyendo y arropando durante este primer año de trabajo; gente que han sido incondicionales, que me han buscado y comentado mis cosas... (no menciono a nadie porque odio ser injusta.) Amigos, gracias, de verdad. Corto el cake y cierro esto, que ya no aguanto el caderámen. GRACIAS A TODOS.

2007-07-06T00:45:00.000Z

"Porque el hombre es trascendencia, jamás podrá imaginar el Paraíso" Eso dijo Simone de Beauvoir. Y dijo más: "El Paraíso es el reposo, la trascendencia negada, un estado de cosas ya dado, sin posible superación(...) Los paraísos inmóviles no pueden prometer más que un eterno aburrimiento." Pues eso: estoy en el Paraíso; más bien en el No Infierno, flaca, pálida y ( no sé por qué) ¡despellejándome! Será el aire acondicionado, supongo. Y eternamente aburrida con un cojín debajo de mis maltrechas caderas, viendo eternamente la televisión, flaca como una culebra y menos mal que ya me di un tinte, que si no... (Pssss: intenté hacer el amor con un muchacho de ojos verdes y fue un desastre... por todo) Pero al fin y al cabo, puedo estar sentada, me compré un lucido bastón, enterré mi mala leche y con muuuucho trabajo, recuperé este Blog. ¡Para este público que me quiere y me va a dar ánimos! Jajaja ¿A que sí? Han pasado cosas importantes en estos días de mi postración involuntaria: la certeza de que los que me quieren siguen estando ahí (o allá) y quiero darle gracias a todos: a mi hermanita Déborah más que a nadie y a los amigos que siempre están: Aytana, Maneco, Marianexis, Judith, Lola, Grisel, Lourdes, Alina, Joel... y a los que sin estar cerca, también me han mimado: Ale y Margarita, a Lichi, a la Margarita que está por llegar en casa de Ileana, a mi amigo Omar Mederos de mi alma. Nada, eso: GRACIAS. Puff...parezco Isabel Pantoja (y Dios me libre) Acabo aquí que ya me duele el culo de estar sentá. ¡Gracias, de verdad!

2007-04-07T17:59:00.000Z

¡Quién me viera a mí poniendo una cinta enorme con un mensaje a la persona que quiero desde un dirigible! No lo soportaría si yo fuera la afortunada que lo recibe: "Te quiero, Puchi, estés donde estés" o cosas así. Desde ayer cuando Lichi me contó que había uno de estos sobre el Parque Hundido de la Ciudad de México, no dejo de imaginarme cosas: ¿y si lo hacemos una práctica corriente en Isla Ternura? ¿Te imaginas? Mandar los mensajes más insospechados en el cielo de esa playa: "No importa, Raquel, te perdono"; "Yo sigo esperándote, Silvana"; "Grisel, te amo hasta en tierra firme"; "Alina, vuelve a tocar esa melodía"; "Lourdes, tus ojos me alucinan"; "Ileana, sé feliz con tu Margarita"; "Margarita sé feliz con todo"; "Deby, eres un sol" "Maneco, Aytana, los quiero"; "Marianexys, te abrazo"; "Judith, cántame"... No sé. El mío, ése de la foto, todavía está por subir: un zeppeling no es una cosa cualquiera y enviar mensajes desde el cielo algo muy especial. Yo sé cuál es mi mensaje pero no lo voy a escribir hasta que pueda llenar de zepellines el cielo de la Ciudad de México. Por el momento sólo un adelanto: dirá algo así como "Gracias, corazón".

2007-04-03T03:30:00.000Z

Decía ¿Vicente Huidobro? que "Los cuatro puntos cardinales son tres: norte y sur". Eso fue hace ya mucho tiempo. A estas alturas, los cuatro puntos cardinales son sólo uno, éste. Gracias al Messenger, Internet o lo que sea, he pasado una de las tardes más delirantes y deliciosas de los últimos tiempos. Gracias a tí, Lou, por llevarme de la mano a esta fiesta de la amistad, el chisme y la gozadera. Cuatro mujeres en cuatro esquinas del mundo: Madrid, Tenerife, Bruselas y Montevideo. Cuatro amigas de los años reencontrándonos con historias de colores diferentes -en la vida y en la pantalla- queriendo hablar a la vez, pisándonos unas a otras, buscando noticias, recomponiendo historias, haciendo fallar los mecanismos más lógicos de la comunicación y la técnica: que si cómo se pone el micrófono, que si yo no oigo ná, que si mi cable está al revés... Al final, nada de eso tuvo importancia. Lo hermosísimo, incluso trascendente, es saber que nos tenemos; que la vida da muchísimas volteretas, para bien o para mal; que pasa el tiempo y si los afectos quedan, todo lo demás es pura mierda. Gracias Lourdes Gómez, Alina Hajdú, Silvana Bruera. Nos unió ese entrañable edificio de Zapata y G donde estudiamos Filología "in illo tempore". Nos ha vuelto a reunir esa maraña de cables y satélites que nunca entenderé. Eso sí: lo que Internet ha unido, que no lo separe el hombre. Las quiero, amigas. Nos vemos pronto en Isla Ternura.

*Grisel... nos faltaba amor, nos faltaba paz, nos faltabas tú.

2007-04-02T00:35:00.000Z

Mi amiga Lourdes tiene razón (ella siempre ha tenido razón, la verdad) : hay que irse a Isla Ternura. Y para que mi mala hostia (y nunca mejor dicho) no se siga agigantando en esta puñetera Semana Santa de los Carajos, mejor nos vamos a mi reino para pasar unos días de vacaciones. Grisel, ya sabes que allí te espero, corazón; Silvana...bueno, que después nos vamos todas pa' llá, a Montevideo a reirnos un rato. Tenemos muchas cosas que contarnos, pero aquí está la gran noticia: hoy, por fin, recuperé a mi Alina Hajdú después de tantísimos años y casi me da un infarto de alegría. Te esperamos. No estaremos todas las de entonces (¡Tere, reacciona!; Maggie Mateo, inventa!, Lucía, resuelve eso!) Ya chismearemos de Raulito y Oscar Odio, de mi boda comandante, de los profes y de tí, que una legión de filólogas hispánicas son un peligro. Te tienes que venir Márgara divina y tú, mi Ili embarazada que te juro que descansas... Deby, estarás allí como la primera dándome la ternura que necesito, mi hermanita única. Cecilia, espabílate tú también que el pintor de los cuadros enormes no se va a poner celoso por unos días en el mar; Natacha, no me falles y así sales un poquito de ese frío neoyorkino; Lola, puedes pintar cuanto quieras; Mary, construye tus títeres, Judith, tú nos cantas como ya sabes que no canta nadie , pero mejor que sea con mi Aytana con su tres. Venga, las convoco a todas, amigas lejanas, amigas.... (pónganle música) "amigas, como ha pasado el tiempo..." Los vuelos salen directos desde Punta Manantial o Isla Canela. Allí nos vemos. Las beso, las quiero.

2007-03-31T06:15:00.000Z

Semana Santa. Esto es lo que hay. No creo que me haya sentido peor en mi vida desde que llegué a España cuando por curiosidad o por desmadre, quise ver las procesiones y esas cosas. Me aterran. Yo, que soy más atea que una monja embarazada, me quedaba rígida y frígida en esos momentos de recogimiento, oración y devoción. Lo siento si ofendo a alguien. Total, mucha gente adora la Semana Santa, porque se pueden ir de balnearios y hoteles con la suegra y los niños. En estos días de "paz y recogimiento" el personal aprovecha para ver a los amigos, irse de juerga o cruzar el Atlántico en esas Ofertas Magníficas a Varadero, Río o Punta Cana. Me repatinga la hipocresía, sobre todo de los que no purgan sus "culpas" por los excesos. Ni los políticos ni leche, que se van por ahí a jugar al paddle. Al final, a mí qué me importa, pero este país donde vivo es así: devoto y lomba. Jajaja. Nadie se cree ná, pero aprovechan estos días para relajarse y gozar lo que "teóricamente" es devoción y oración. Ya lo digo: a mí me da lo mismo. Oraciónense, devociónense, gócense, gente impía... yo estoy en casa haciendo zapping.

2007-03-29T03:22:00.000Z

No sé por qué se les llama "días de perros"a estas interminables jornadas del mal humor, cuando dicen que los perros son leales, te acompañan, son inteligentes. No soporto a los perros. Yo tengo un gato al que acabaré odiando si mi mala leche me sigue acompañando día tras día. Al final me da lo mismo que mis obsesiones filológicas no me hayan llevado a Medellín para ver al Gabo así, tan elegante y perdiendo el norte en su discurso cada dos por tres, o escuchando a Eduardo Mendoza con su teque político que a casi nadie importa. Por suerte aquí nadie me juzga (más les vale, que esto es una dictadura) y yo suelto mis lagartos y mis sierpes envenenadas porque sí. Hablando mal y rápido: estoy de un mal humor de tres pares de narices... consecutivas. No me siento bien de salud, no tengo un duro, estoy sola en una isla que no adoro precisamente, no sé cómo voy a salir de éstas y encima estoy encabronada ¡muy encabronada! ¿Qué es esto que la Universidad de Harvard cotiza en bolsa con sus acciones del Naxdac, el Ibex o yo qué sé? Tantos años en la pobrecita mía de La Habana sin tener una subida de sueldo. Supongo que lo más inteligente será irme a dormir ¿o no? Así, como Charlot, sólo que con mi gatico... ¡¡¡¡que tiene prohibido subirse a mi cama, cojones, porque me tiene harrrta de esa pegadera todo el día!!!! Jajaja, a los demás, amigos, intenten ser felices. Y después me lo cuentan. Ya sé que he abusado de los gerundios, pero "son las cosas que transcurren".

2007-03-28T05:51:00.000Z

Tengo estos huesos hechos a las penas/ y a las cavilaciones estas sienes:/ pena que vas, cavilación que vienes/ como el mar de la playa a las arenas. /Como el mar de la playa a las arenas,/ voy en este naufragio de vaivenes,/ por una noche oscura de sartenes/ redondas, pobres, tristes y morenas./ Nadie me salvará de este naufragio/ si no es tu amor, la tabla que procuro/ si no es tu voz, el norte que pretendo./Eludiendo por eso el mal presagio/ de que ni en ti siquiera habré seguro,/voy entre pena y pena sonriendo. Hoy, 65 años sin Miguel Hernández.

2007-03-27T23:10:00.000Z

"Si yo no he dicho nada... la mal pensada es la gente."

Pues nada, que hoy se nos ha muerto "El Guayabero". No me quiero imaginar la tristeza de Marieta, que seguramente baila en su honor y le espera allí donde quiera que vayan las almas con guitarra. Unos dicen que ha muerto a los 94 años... otros que no, que tenía ya 104 pero no lo inscribieron en su momento. Eso que coño importa: Faustino Oramas se va con su picardía y su gozadera para hacer reir a los de allá arriba con el doble sentido interminable de sus disparates. Hace menos de un año, en Holguín le hicieron una estatua: el viejo se tocó las mejillas con el puño cerrado y dijo: "Se parece a mí; déjame tomar madera". Eso: cara de palo, juerguista, jodedor, este viejo me hizo reir un día tanto que casi estallo. El bueno de Santiago Auserón le iba a traer a España para la presentación de "Semilla del Son" y desde mi casa Bladimir Zamora lo llamó a Holguín. Era literalmente un diálogo de sordos. El Bladi le decía: "Faustino, que es para lo del viaje a España con el proyecto de Santiago" y El Guayabero respondía "¡Hola, Santiago"! Y el otro "Mi viejo, que yo no soy Santiago, que soy Bladimir" y el viejo "Ahh, Santiago, saluda a Bladimir"! Y así durante casi una hora... Cuando su sobrino me llamó finalmente, me contó que había tenido que pintarle el sombrero de "huevo frito" con cal, porque el viejo presumía. Traía un abrigo amarillo limón y su inseparable guitarra. Y Bladi seguía gritando "¡que yo no soy Santiago!" Me ha dado mucha pena. Ya lo sé, coño, la gente se muere de vieja mejor que de soledad o de olvido. "En Guayabero, mamá, me quieren dar". Todo viene de ahí: mi viejo, nada más se te ocurre en ese batey meterte con la trigueña novia del alcalde-guardia rural. Salir corriendo entonces fue lo mejor. Quedarte para siempre con tus carcajadas... eso te digo yo que está resuelto.

2007-03-26T22:32:00.000Z

Un acusado de conducir ebrio declara que su coche lo pilotaba un unicornio. Exposición fotográfica muestra en Paris la basura de las estrellas de Hollywood. Gemelos de ocho años encuentran un diamante en un parque en EE.UU. Roban un cuadro en una galería y luego se arrepienten. Cleopatra y Marco Antonio fueron menos bellos de lo que se cree. El perro Snowy vuelve a casa tras once días perdido en Barajas. Un senador de Nueva York pide prohibir el uso del iPod en la vía pública. (¿Qué es iPod?) Un pasajero sentado al lado de la mujer declaró al Daily Mirror que no había sido informado por el personal de que su vecina acababa de morir en pleno vuelo. La pobre, tenía "mal color". Pero bueeeno ¿y esto qué es? Ayer cambiaron la hora en Europa y me parece que la gente anda trastornada en todo el planeta porque esto de los cambios de horario fastidia un poquito, la verdad. No sé qué hora es en La Habana, ni en la Ciudad de México, ni en Stayton, Oregon, ni en Santo Domingo ni en Paris. No sé nada. Necesito volver a mi rutina y estas cosas llevan su tiempo. Hoy cené mi bacalao con tomate y había sol, así que no sé si almorcé dos veces o qué coño es lo que pasa. La suerte es que... 1º: he recuperado a una amiga de los miles de años (gracias, Alina Hajdú por ser tan amorosa) 2º :hablé con Lourdes Gómez; 3º: Silvana Bruera te manda besos. El reloj me condiciona de una manera tan "anormal" que me pongo frenética si todos estos relojes de casa no funcionan exactos. Al final es el Tiempo. El miedo a perder el tiempo; el tiempo que se nos va, el tiempo de estar sin saber de mi amor, el tiempo de emprender cosas nuevas...o no. Ojalá me de tiempo. Al final vamos a ser tan normalitos como Marco Antonio y Cleopatra, que además de feítos vivían en plan tiempo al tiempo. Yo no sé conducir (ni manejar, que es lo msmo) pero si se me aparece un Unicornio... ya me dirás

2007-03-25T11:30:00.000Z

Lola del Castillo: la mujer sin reposo. Así es ella, tan fuerte y obstinada, como para ser capaz de llenar con su obra un espacio desmesurado como el Centro de Arte "La Recova", en Santa Cruz de Tenerife. Lola es impredecible, desbordante, de una creatividad asombrosa. Simplemente no hay espacio que se le resista a la hora de exponer eso que Aristóteles llamaría "la esencia secreta de las cosas". Confieso mi discapacidad absoluta para hacer crítica de arte. No lo pretendo en absoluto; sólo decir aquí que su enorme potencial imaginativo me seduce y me desborda... ¿pero de dónde sacas tú esa fuerza, muchacha?

En cada paso que da, esta mujer se rehace, se reinventa, porque es un ser creador donde los haya. Lola vive en una revolución permanente. Lola constructora de sueños. Lola colorida y en plenitud. Lola desde su libertad absoluta. Lola celebración de la vida. Al final, me pongo filosófica y digo con Nietszche que "tenemos el arte para no morir de la verdad". Un beso, amiga. Eres un lujo.

2007-03-23T04:58:00.000Z

Nadie se habría imaginado jamás que a estas alturas de mi vida yo tuviera las piernas flacas. Más bien, un par de canillas que intento embarajar con unas sandalias espectaculares, tobilleras que suenan o botas extravagantes en estos días de extraño invierno. Desde que fui adolescente, siempre tuve las piernas bonitas de mi abuela, piernas cómodas que me han dado más de una satisfacción, entre ellas la de un alumno enamorado: me duró nueve años el alumno. (Besos, Kiki Alvarez) Pero uno se va haciendo mayorcita y salen a la piel y a los prestigios, excesos de fumadora empedernida y otros vicios adyacentes. Esto siempre lo pagan las piernas. Ahora mis canillas me acompañan como pueden, pero las tengo: las dos. Por eso me ha gustado lo que ha logrado hacer Heather Mills, la ex-de Paul McCartney y madre de su hija de tres añitos: concursar en un programa de la tele que aquí se llama "Mira quien baila" y allí "Bailando con estrellas". La muchacha perdió una pierna hace 14 años en un accidente automovilístico y no lo hace del todo mal, entre otras cosas si tenemos en cuenta que ha desplumado al ex- Beatle y se puede dar el lujo de tratamientos y prótesis impresionantes. No me voy a poner rojísima, porque si me lo pienso, me da por hablar de los niños mutilados en Africa con las bombas anti personas que siembran medio continente, así que sigo en mi cuerda frivolona. Heather Mills lo ha hecho muy bien, aunque temía caerse. Con ese dineral que le sacó al Mc Cartney, no digo yo. Aquí está el video de la muchacha con un bailarín profesional. http://www.youtube.com/watch?v=8VJoDExamUA. Disfruten de la música.

2007-03-22T03:53:00.000Z

No me voy a andar con mentiritas banales: esto sale con fecha 22 de marzo, aunque es de madrugada y para mí todavía es anoche. Hoy Día de San Bienvenido: "Barajando recuerdos me encontré con el tuyo... y dolía". Da igual. Lo digo: Pepe cumpliría hoy 58 años, lo que pasa es que se suman tantas fiestas, pitos, matracas, problemas, broncas, risas y desmadres, que es imposible que hoy a mi José Fernández Carpintero no le hagan un fiestón allí en el cielo, a donde, además, nunca quiso ir. Yo no sé bien cómo felicitar el cumple de mi marido muerto en un Blog. Creo que ya lo hice en un cuento sangrante y divertido que no he vuelto a leer, pero sí sus cosas. Voy a intentar este homenaje a Pepe porque sí. Él escribió: "Dicen que la poesía es/la última expresión/ de aquel que una vez fue poeta. /Dicen que el poeta es la última expresión/ de aquel que una vez fue amado./Dicen que el amado es/la última expresión/de aquel que fue herido./Herido en aquella triste compañía/de la que nunca,/pues jamás gozó del poder del tiempo,/pudo partir./Dicen que la partida es/la última expresión/de aquel que una vez fue guerrero./Dicen que el guerrero es/la última expresión de aquel que una vez fue deseo./ Dicen,/y cuando dicen bien saben,/que el deseo es/ la última expresión/ de aquel que una vez fue deseado./Dicen,/ y cuando dicen bien saben,/ que el deseo es/ la antesala del recuerdo./Por eso no dicen/ que el recuerdo/es/el epílogo de la muerte." Pepe fue mi amante, mi socio, mi mentor y todavía no puedo creer que la vida sea tan cabrona. Da pena: casi 5 años sin él. ¿Flaco ¿estarás bien? ¿En el cielo? ¿Dónde? Machi, por favor... Vamos, sopla conmigo unas velitas, hacemos chin-chin pero después tengo que seguir ¿la vida? Supongo que sí. Te beso, mi niño, te beso.

2007-03-20T13:46:00.000Z

Ellos son José Víctor Rodríguez Caro y José Luis Medina: los afamados diseñadores andaluses Victorio&Lucchino. Casi siempre son noticia por sus fabulosas colecciones de moda que pasean por las pasarelas de medio mundo. Hoy, no: es que, después de 30 años de convivencia amorosa y laboral, se han casado en el Ayuntamiento de Carmona, en Sevilla. Sin aspavientos, con sólo dos testigos y pidiendo a la prensa el máximo respeto por esta decisión que pertenece exclusivamente al ámbito de su vida privada, Víctor y Luis han formalizado lo que ellos consideran un mero trámite burocrático pero necesario. Ya saben que no soy mucho de pasarelas y esas cosas, pero quise contarlo porque me ha parecido una noticia linda, limpia, que rompe con un buen bofetón la cara de los (muchos) que siguen sin creer en el amor entre hombres o entre mujeres. Y aquí están ellos: talentosos, experimentados, exquisitos, inseparables con tres décadas de hermosas creaciones a sus espaldas, y no señor, nooo... no tienen que ser promiscuos, y los afectos existen. Me salen bastante mal estas cosas de la moda, pero es que estoy embotada de escuchar disparates de la derechona sobre la Guerra de Irak, insensateces del Bush y del Aznar cuando ya hace cuatro años que ese país se cae a pedazos. Y como lo de las pasarelas no es lo mío, mucho menos comento lo de la Naomi Campbell entrando a limpiar retretes con un abrigo de visón gris plateado. Ella que siga tirando teléfonos a las cabezas de sus empleadas y haga el ridículo en tacones y con las botas de trabajo colgándole del hombro. ¡Ay que ver!

2007-03-19T11:34:00.000Z

Era la Voz femenina de Brasil, y fue tremendo cuando la encontraron muerta de una sobredosis de cocaína hace ya 25 años; Elis Regina Carvalho da Costa tenía sólo 36. Nacida musicalmente a mediados de la década de los sesenta en lo que se dio en llamar el "post bossa nova", pronto comenzó a incorporar a su repertorio la música de los jóvenes de la MPB (Música Popular Brasileña) y a tratar temas políticos y sociales que la bossa nova había dejado de lado. A través de sus discos, Elis impulsó las carreras de compositores como Milton Nascimento, Gilberto Gil, Joao Bosco o Ivan Lins. Mujer de vida agitada, impetuosa, temperamental, ambiciosa y de difícil trato, recibió justificados apodos tales como Pimentinha o Furaçao. Pero por encima de todo, la intensidad de su voz y la fuerza encima de un escenario la convirtieron en un mito de la música popular brasileña. Dijo Toquinho: "Era un sonido que alegraba el corazón, que hacía a la gente no dudar de Dios. Era la voz de una mujer que la canción ha hecho inmortal. Lo más cercano al cristal y a la perfección. Hoy ella no canta más, no vamos a vibrar con emociones nuevas, pero esa voz está ahí, en viejas grabaciones, en la radio o en el sonido de un bar, en un disco, en cualquier lugar, para que la gente recuerde cuándo fue feliz. "Saudade" de Elis". Ahora se acaba de editar una colección completa de su música que incluye actuaciones recuperadas en DVDs y viejos álbumes casi olvidados. Lindo homenaje, Pimentinha.

2007-03-18T22:20:00.000Z

LAMENTACIÓN DEL SIN TECHO Perdona, amigo, no quise molestarte/ Pero volví de Vietnam/ Donde maté a un montón de caballeros vietnamitas/ Algunas damas también/ Y no pude soportar el dolor /Y de miedo cogí un hábito/ Y pasé por la rehaz y estoy limpio/ Pero no tengo lugar donde dormir/ Y no sé qué hacer conmigo ahora mismo/ Lo siento, amigo, no quise molestarte/ Pero hace frío en la calle/ Y mi corazón está enfermo solo/ Y estoy limpio, pero mi vida es un desastre/ Tercera Avenida/ Y calle E. Houston/ En el paso peatonal bajo el semáforo en rojo/ Limpio tu parabrisas con un trapo sucio. Allen Ginsberg La foto nos la sabemos todos. Ahora hace de esto 34 años y 4 de la guerra de Irak. Es domingo y estoy como siempre, depre y cansada: no veo más que guerras y guerras y guerras. Al final, la mayoría de los responsables de todo se mueren en su camita o lo que es peor: disfrutan en sus yates comprados con petrodólares. Pues eso. A Ginsberg lo echaron de Cuba y de medio mundo por decir sus verdades. ¡Cómo cansa esto, por Dios!A ver si todas las manifestaciones que se han celebrado hoy sirven para algo, aunque lo dudo. A estos les da igual: carne de cañón y si sobrevives te doy la ciudadanía norteamericana. Un asco.

2007-03-17T14:54:00.000Z

Si mis poemas todos se perdiesen/ la pequeña verdad que en ellos brilla/ permanecería igual en alguna piedra/ gris junto al agua, o en una verde yerba. Si los poemas todos se perdiesen/ el fuego seguiría nombrándolos /sin fin limpios de toda escoria,/ y la eterna poesía volvería/ bramando, otra vez, con las albas. Gracias, Fina García Marruz. Ya ves, tus poemas no se pierden: el Premio Iberoamericano de Poesía "Pablo Neruda" es tuyo. Más que merecido. No digo más porque no puedo. Para tí ese ramito de violetas...

2007-03-15T11:22:00.000Z

Decía Antoine de Saint Exupéry que "si uno se deja domesticar, corre el riesgo de llorar un poco". Puede que a estas alturas de mi vida, domesticarme ya no sea posible, ni "domesticar" la palabra adecuada; pero rejoderme, sí. Hubo una época en que creí, firme y profundamente en cosas que para mí eran más que sagradas (porque no pisé una iglesia en la vida, pero sí campos deportivos antes dominio de las carreras de galgos o aeropuertos militares reconvertidos en enormes pistas de ruedas de casino) y eso es tan sagrado como que fue mi niñez, mi adolescencia, mi juventud...y mira tú qué cosas: ahora nada de eso vale. ¡Una mierda! ¿Una mierda? Hoy me ha costado mucho ensamblar todo esto que quiero decir, y como el Blog es mío, me enredo lo que me da la gana. A ver si me explico: la llamada "Ley de la Ilustración", o Ley de verificación de las biografías, ha encendido el debate político y social en Polonia. Casi un millón de personas están obligados a partir de este jueves a declarar si colaboraron o no con los servicios secretos de la era comunista. La mayor parte son funcionarios, profesores y periodistas. ¡Los gemelos Kaczynski están de tranca! Ahora, con el argumento de cerrar el oscuro capítulo del comunismo de una vez por todas, incluso la Iglesia está en el punto de mira: ¡hasta el Arzobispo de Varsovia, se caga y su nombramiento ha sido anulado cuando se descubrieron sus vínculos con el antiguo régimen! Los que se declaren en rebeldía, y no se pronuncien ante las autoridades, se arriesgan a perder su trabajo por un periodo de diez años. La revisión de las declaraciones comenzará el 15 de mayo en el Instituto de la Memoria Nacional ¡qué horror! y se calcula que el proceso concluirá dentro de quince años, lo que quiere decir que muchas personas habrán muerto antes de que se sepa si fueron o no colaboradores del régimen. Ufff, qué mala me pongo... En Hungría no hubo manera de que el Primer Ministro dijera su discurso en el Día Nacional porque muchachos de la extrema derecha le tiraron huevos y de todo al socialista, mientras unos esforzados agentes los esquivaban con paraguas negros: una maravilla de seguridad. Pero eso no es lo peor: mi antiguo "campo socialista" se ve metido en líos porque Bruselas no entiende sus deudas y el más rico de los ricos, éste que es dueño del Chelsea (equipo de fútbol, claro), del gas y del petróleo ¡se divorcia! pero se divorcia en Rusia, su país natal, porque en el Reino Unido le sale más caro. 16 mil millones de euros tiene la criaturita... Y yo sin una caja de Cohibas. No hay derecho con lo que "he llorado un poco".

2007-03-14T13:20:00.000Z

Tengo una cierta tendencia a la cursilería cuando pretendo ser muy amorosa. Pero no me queda más remedio: lo seré. Hoy, que se cumplen 100 años de la puesta en venta de los primeros sujetadores (o ajustadores, como quieran), 50 del estreno en los cines de "El último cuplé" y 3 de Zapatero en el Gobierno de esta España en que vivo... ¡es el el cumple de mi mamá!¡FELICIDADES, MAMITA! Esto se me está haciendo demasiado difícil, y decir cosas lindas sobre Nidia es forzar mi maquinaria cardiovascular poniéndome a hablar más de lo que debo y quiero. Nada, mamá: que es una suerte que existas; que tener a tus dos niñas lejos es del carajo pero bueno... que espero verte pronto, porque no sabes la falta que me haces, Dra. Ledea. Salud y más salud. Te queremos. Mucho.

2007-03-13T18:19:00.000Z

¡OTRO MARTES TRECE! ¡Vaya por Dios! Yo no sé qué coño le pasa a este año, pero es uno detrás del otro. Debe ser la calima y el martes 13, pero la realidad es que no consigo hacer nada de lo que quiero hacer. Tengo la sensación de que hay alguna cosa que me tira pa'trás: no logro estar en el momento oportuno en el lugar adecuado: "cuando yo voy, tú vienes de allí, cuando tú vas yo estoy aquí"... como diría la Chenoa. Nada, que lo único que me ha valido la pena este día es haber estado un momentico en el messenger con mi amiga Silvana. Por lo demás, mi vida sigue siendo un desastre. No sé, me pongo así de rechea los martes 13. Ya mañana se me quitará: mi madre cumple sus bellísimos 77 años. Supongo que estaré de mejor humor. Los beso a todos.

2007-03-12T11:38:00.000Z

"Muchos especialistas sostienen que algunos animales son sensibles a la música, Mastropiero entre ellos. Entre los especialistas." Les Luthiers. Romance del Joven Conde, la Sirena y el pájaro Cucú. Y la Oveja. (Zoo-Cuento Infantil) Mis asiduos lectores saben que yo no suelo ser una persona especialmente escatológica, pero tengo que contar una cochinada: en una butaca del Teatro Mella de La Habana debe haber quedado por los siglos de los siglos una meada mía. Y lo reconozco casi con orgullo. Por primera vez vi, en esa venerable sala a Les Luthiers y directamente me meé en aquel cojín de raso ¿o era terciopelo? rojo vino. No pude aguantar. Porque una cosa es el humor, los chistes esos graciositos de toda la vida, y otro distinto el genial que casi no concibes porque al salir de allí te planteas que no puede haber en el mundo gente así. Tan genial, quiero decir. Mi devoción por Les Luthiers me ha llevado a saberme textos de memoria, a comprar no sé cuántos videos que ya no me valen porque se me rompió hace años el reproductor; a reunir CDs, colecciones que salían con los periódicos y cosas como esas, para acabar teniendo un descomunal almacén de sentencias que estoy viviendo justo cuando estos artistas cumplen 40 años (de ser, claro):"El Doctor ha sabido sobreponer a los mezquinos intereses partidistas los supremos intereses personales" Ufff, Rajoy, que no sabía yo que hasta Les Luthiers te harían un homenaje! Tal y como imaginé, quieres volver a un gobierno autoritario....pero " Se piensa que nuestro gobierno es autoritario. Que no se piense, esto es una orden". Linda España, pero cuando la izquierda se encabrone... intentará dialogar para que esto no siga.... Esto es también para el otro lado del planeta. Bush vs Chávez, pobre continente mío. Total, "Si no ganamos, estamos perdidos". Les Luthiers están en España y hoy han dado una entrevista disparatada y loca, como siempre, nada menos que a Eva Hache. Una gozada. Ahí supe que ya tienen un nuevo instrumento, el "alambique estrella" y que estamos atrás, porque la entrega de los Premios Mastropieros será en Buenos Aires en junio-julio de este año y el espectáculo no llegará a España hasta dentro de dos años. Que Dios nos coja confesaos.

2007-03-10T22:07:00.000Z

Hay días en que los muertos queridos se te aparecen más. Hoy ha sido uno de esos en que Pepe no me ha dejado ni a sol ni a sombra. Un día así como este de cualquier año antes del 2002, mi casa hubiera sido una fiesta desde el mediodía:entra y sale de gente, sube y baja de más, corta chorizos, chistorra, quesos de todos tipos, prepara un arroz con algo, descorcha vinos y aguanta las apuestas y discusiones de los amigos, porque es que cuando juegan Real Madrid y Barcelona, el día es sagrado. E inútil para todo lo demás. La "devoción" de mi Pepe por el Barça era tan grande, que su hermana y yo quisimos esparcir sus cenizas en el Camp Nou, pero no pudo ser. Es en serio. Pero cuando había un derby como el de esta noche, la fiesta estaba garantizada: Santos, su gran amigo y madridista empedernido le daba caña mientras el otro gritaba...¡si, mucho hablar, mucho hablar! Se hacían apuestas y yo, que ni me entero, me divertía como una mona. Pues ahora bajo con mis amigos al bar de enfrente a ver el segundo tiempo, que por demás, ya lo dije, ni sé ni me interesa. Pero tengo ese cachito de nostalgia pura y dura. Gritaré ¡Visca el Barça! y recordaré, que a estas alturas no hace demasiado daño. *Partido histórico: empataron Barça y Real Madid a tres goles.

2007-03-09T11:36:00.000Z

Cuando, como ahora, termino de leerme algo que para mí es trascendente, hermoso y que me deja a solas con mi "trastorno bipolar", necesito una dosis muy alta de frivolidad para no estar piensa que te piensa. Probablemente intento huir de un montón de cosas que se me vienen encima. ¿El remedio? Veo Sex in the city ( o Sexo en Nueva York) y quiero ser una especie de Carrie Bradshaw que solucione los problemas que me trae esta inestabilidad emocional, mientras escribo el post y engullo galletas de soda con mayonesa. Sí ¿y qué? Suspiro por los Manolo Blahnik que luce Sarah Jessica Parker, cosas de gente elitista y rica. ¡Y mira que yo no soy la única!Mi amiga Marilyn Bobes ganó el Premio Casa de las Américas del año pasado con su novela Fiebre de Invierno que empieza en el momento en que su personaje está mirando la serie y tocan a la puerta. Pero mi problema no es especialmente con los Manolos, que valen entre... 700 y 4000 dólares (el par, claro) y que jamás podría aguantar, sino con los zapatos en general. Yo creo que todos los cubanos tenemos un gran trauma: el del calzado. Nosotros padecimos las botas cañeras, los zapatos plásticos de la beca, los baquetetumbos, las chancleticas chinas... buena parte de mi vida está ligada a los zapatos. Si alguien viajaba, me traía zapatos; si viajaba yo, llevaba zapatos. Los cualquiera, los más baratos, los más feos: no importa. Hay una especie de teoría antropológica sobre esto, que apunta que el ser humano no "necesita obligatoriamente de calzado, porque está genéticamente diseñado para desarrollar callosidades" y que "el invento del zapato se basó en poner una distancia menor entre la tierra y el cielo" Mira tú, pa' eso y yo 16 años mandando zapatos pa' Cuba! El caso es que se me revolvió mi obsesión, porque cada acontecimiento importante de mi vida ha estado definitivamente marcado por un par: en 1968 se experimentó con la primera planta de zapatos plásticos en el Cerro y la niña se fue a Bulgaria y los dejó en un taxi (un taxi búlgaro, manda esto), en lo de los Once Pescadores del 69, chillando frente a la Oficina de Intereses, se me cayó un zapato; hice el amor por primera vez con aquel cantante a los 15 y se salieron los algodones de las puntas de unos zapatos prestados; defendí a mi hermana de un energúmeno cuando a los 16 iba a recoger unas plataformas también prestadas; me casé la primera vez con unos de Primor horribles y apretados, y la última con unos preciosos, blanco perla, también apretados. Mi primera clase en la Universidad la impartí con unos que les decían "tiqui-tiqui", verdes de rayitas blancas y aquel taconcito que te obligaba a caminar así, como bailarina; pero hice y diseñé aquellos espantosos e incómodos zapatos de macramé que vendíamos en la Plaza de la Catedral Eddy yo y que acabó cuando la Operación Pitirre. Nunca me he puesto tacones, no los resisto, así que en mi primer viaje capitalista me compré en Panamá unos tenis de lentejuelas plateadas que tuve durante años cuando era un poco frikie, pero viajé a Alemania y me traje unas sandalias de cuña que me provocaron un esgince que todavía padezco. En Brasil me compré mis primeroz zapatos sabrosos, de puro cuero y se me rompieron de tanto usarlos. Ahora me compré dos pares más, pero uno me los meó el gato y los boté:cosas de la vida. En España tuve unos azul marino que adoré hasta que se extenuaron porque siempre soñé con unos zapatos cerrados con botón. Tengo no sé cuántos pares de sandalias y hasta tres de botas rarísimas. Ahora me ha dado por eso, aunque no soy una "fashion victim" ni nada que se le parezca. Total, que hoy me he acordado de mis zapatos porque quiero ser un cúmulo de banalidades humanas para no pensar en el incendio de un teatro que me ha hecho llorar.

2007-03-08T15:36:00.000Z

¡FELICES NOSOTRAS MUJERES EN ESTE DÍA! Faltan unos 364 más de celebraciones a todos, hombres o mujeres cuyo signo vital sean la ternura, la superación o la solidaridad. Palabras que no quiero imaginarme gastadas. Nunca. Las votaciones han estado reñidas, pero tal y como preví, para nada se quedaron desiertas. Aquí van algunas. Me gusta esta por su contundencia descarada:“¿El mejor hombre del mundo?, pues Ramón Fernández-Larrea, sí, ya sé es mi marido, pero mira, caramba, qué coincidencia, es él, el mejor. ¿Detalles?, pues daré los mínimos pues los más bellos me los guardo para mí. Sólo decir que es el más valiente, como el príncipe del cuento, de todos y sobre todo el más honesto, buen amigo, inteligente y amoroso de todos los hombres del mundo, sin excepción.” Magdalena Quijano.En ésta, Verónica desde México no se queda atrás:"A pesar de que puedo resultar la más patética y cursi de todas esas amigas que convocaste y después de haber reflexionado en eso de que el mejor hombre... pues tengo que darle todos los méritos a mi marido.Son 19 años de verdes, maduras, pintonas, podridas, pero no puedo pensar en otra persona que me haya apoyado tanto, amado tanto, que haya adoptado a mi hija como propia con todo lo que eso implica, no puedo pensar en mejores reconciliaciones después de las más tristes peleas, en fin, él es sin duda mi hombre preferido y como el concurso no decía que había que contar las fantasías secretas con otros hombre pues eso lo dejo para otro concurso.Disfruta mucho lo que estás leyendo.Besotes Ahí va otro, de mi amiga Grisel "Anoche viendo la película diaria que me he hace descansar cuando llego del trabajo agotada de leer, el protagonista le asegura al muchacho que a cada hombre le tocan tres mujeres grandes en la vida. Yo creí que esto podía funcionar también para mí y busqué a mis tres hombres y en realidad ya los encontré: "Mi primer gran hombre: mi padre. Tuvo todas las cualidades ideales en un ser humano pero que en él eran ciertas: fue famoso por lo honesto, amigo, buen padre, buen esposo, buen hijo, buen mozo -alto, no, altísimo y era el más pequeño de sus cinco hermanos incluyendo dos hembras y su madre-, tenía los ojos verdes, piel de tan blanca rosada, manos hermosas, letra incomparable y un discurso que imitaba al de Fidel Castro y que en el recóndito pueblo de donde soy siempre funcionaba a las mil maravillas. (...)El segundo hombre es mi hijo: se llama José Julián como Martí. Se lo puse con conciencia de causa. Se parece a mi padre en todo o casi todo. Sin haberlo conocido, tiene su mirada y su manera de abrir la boca para tomarse una medicina. Es un brillante estudiante y promete ser uno de los mejores arquitectos del mundo (...)Del último de los tres hombres solo puedo decir que ya lo he conocido, que no me importa que transite por carreteras imposibles si me demostró que cuando se habían perdido todas las esperanzas, la vida continúa “por que en sus ojos están mis alas y está la orilla donde me ahogo…”. Mi hermana se da esta lija: " He tenido muchos hombres importantes en mi vida y he sido muy malcriada (lo soy) por los hombres de mi vida, menciono solo los principales y no tienen orden bien definido porque forman parte de etapas de mi vida o de mi vida entera, por eso no es fácil decir un hombre importante en mi vida. Ellos son: mi hijo Pablo, my Mitch, mi papá, mi abuelo Beny, y Pedro Pablo". Como de alguna manera aquí voy incluída, dejo este regalo de Rakel:"Voto a todos los hombres que se paran a reflexionar, que saben escuchar a mujeres y hombres, que aprenden de sus errores y socializan sus aciertos, que son amigos y amantes, que ríen, aman y lloran, que parten del respeto para construir sus relaciones y que miran más allá de su propio horizonte. Voto también a todos los hombres que están intentándolo y a todas las mujeres por las mismas razones y a todos aquellos y aquellas que algún día lo intentarán, un beso enorme" Yo tengo que votar también ¿no? Pues a todos ellos, a la presencia inevitable de mi Pepe y al mejor novelista del mundo. *Mirar qué lindo el mensaje de Ili Medina. Ella también vota por su marido, papá del cabezón que está por nacer. Por tí también, Emilio. Sólo faltaba.

2007-03-08T11:36:00.000Z

"Te mandé el voto anterior sin leer el blog. Si se permite el nepotismo en grado extremo te mando 3 votos. Bueno, el tercero es por complementar al menos uno tuyo que seguro pones, jajaja. Mi Alesso, por amoroso, solidario, templón, risueño, dispuesto al cambio (aunque le cueste, jajaja), inteligente y genial hasta la estupidez y por aguantarme. Juan Francisco, por ser todo una melaza rejodona de amor, simpático, bailarín, ojo alegre y porque me quedó guapísimo, ¿a poco no?El rey de la ternura, ni te lo explico que tus razones son más fuertes aún que las mías y porque tengas la foto, sobre todo, me encanta en la que está con Ale, se adoran.Esto está muy divertido, gracias, Pu."Margarita Báez. Otro voto. No se corten, mis amores. Aquí ya no hay sólo nepotismo sino prevaricación y cosas de esas. Márgara es así. ¡Que conste! No está en el anterior por la diferencia de horarios con México y mi puñetero dolor de cabeza. Tendría que haberlo revisado ayer. Y justo hoy le escribí a Alejandro (González Acosta) dicendo que no intentara deshacer este nudo gordiano."Por: Yuriria Sierra. Yo hoy no quiero celebrar a 'las mujeres' (porque además eso de autocelebrarse como género ha terminado por convertirse sólo en una ocasión para hacer muchos eventos, mucha grilla, muchas relaciones públicas y —claro, obvio es— mucha exposición mediática. Ni al caso. Qué pereza. No: yo hoy no quiero celebrar a las mujeres en lo general. Hoy quiero celebrar a los hombres. A algunos, no a todos, claro; pero sí a los que lo merecen: celebro al cuate que no se siente laboralmente amenazado por la inteligencia, la autonomía o el éxito de ninguna mujer. Celebro al que, al contrario, decide rodearse de mujeres inteligentes, valientes y tomadoras de decisiones. Más: a los hombres que son lo suficientemente valientes como para reconocer a una mujer más inteligente que él. Celebro a los hombres que no se sienten contrariados cuando una mujer ingresa en su 'Club de Toby'. Celebro más aún a los hombres a los que no les saca de onda ingresar al 'Club de Lulú'. Es decir, celebro a los hombres que saben trabajar en un equipo de mujeres. Y sí, también a los que no saben, pero están dispuestos a aprender. A los hombres que no se sienten agredidos por la existencia de las 'cuotas de género' y que entienden que es un paso temporalmente necesario para la equidad. A los que no encuentran en el argumento 'es que es vieja' la justificación a sus ineficacias. Celebro a los hombres que no se sienten agredidos cuando una mujer gana un salario superior al suyo. A los patrones que serían incapaces de pagarle más a un hombre que a una mujer si ambos cumplen con las mismas funciones. Celebro a los cuates que no esperarían un favor sexual de sus subordinadas. Que sólo el pensarlo, los hace sentirse indignados con ellos mismos. Celebro a los que no se sienten social, profesional, romántica o familiarmente apremiados a cumplir con su perfecto, prefabricado y prehistórico 'rol de macho'. A esos a los que han logrado convertirse en 'personas' antes que cualquier definición. A ellos es a quienes más celebro este 8 de marzo: a los que entienden que existen, —existimos— mujeres que tampoco podremos cumplir jamás con nuestros perfectos, prefabricados y cavernarios roles de mujercita tradicional y, más aún, que están encantados de que así sea. FELICIDADES!!!!!!!! Falta el tuyo... Total, si hay un 1º de mayo Día del Trabajo, qué más nos da: ¿compartimos? Esta es la que he armado, pero para eso estamos. Vivan los hombres que nos mantienen con fuerza, coño ¿por qué no? PORQUE TÚ LO VALES.

2007-03-06T17:58:00.000Z

Acabo de recibir un regalo. Lo siento, no voy a poder escribir. Estoy leyendo.

2007-03-06T06:46:00.000Z

Hola puchienalgunaparte, Éste es el parte semanal de las votación de los bloggers en los premios 20Blogs Resultados de tu blog Puchi en alguna parte (actualizado a las 0:00 horas del 05-03-2007): Mejor blog por votación de los bloggers - 7 votos - 956ºMejor blog personal - 2 votos - 514ºMejor blog sobre cultura y de tendencias - 1 voto - 370ºMejor blog de actualidad - 4 votos - 173º Ya saben... Es mejor estar en el puesto 956 que en el 2008. Vamos mejorando ¿O nooo?

2007-03-05T18:01:00.000Z

Bueno, pues desde la Presidencia del Gobierno de Isla Ternura, se convoca al I Premio Internacional "Mejor Hombre del Mundo en alguna parte 2007". Para ello quedan convocadas las sabias de la región que deberán votar abiertamente a todos aquellos señores que se hayan comportado como tales. El Premio, consistente en una foto y un post, será entregado el 8 de marzo, Día Internacional de la Mujer. Pues sí, que hay caballeros estupendos por este mundo. Y como no hay Día del Hombre Amable, Día del Compañero Colaborador, Día del Amigo Incondicional, lo convoco yo. Dice Lourdes Gómez, Presidenta del Jurado, que tal vez quede desierto. Vamos a ver. Están convocadas: Déborah Winterholler, Aytana Guevara, Verónica Puentes, Margarita Báez, Magdalena Quijano, Ileana Medina, Marianexys Llanes, Odette Alonso, Natacha Herrera, Cecilia Bobes, Yudith,Raquel Anula, Grisel Jaime, Diana León, Silvana Bruera, Maggie Mateo, Rina Mendoza, Ana Padilla, Gloria, Ibis Roque, Suany Salazar, Ileana Pérez, Cecilia Sarraff, Ena Columbié y Lidia Señarís. ¡Somos otro Club de las 25! Y más! A Lola del Castillo la incluyo, pero ella me dirá su decisión por teléfono. Manden su voto a mi e-mail. Si lo pueden justificar, mejor. Si son sus maridos o sus amantes, mejor. Si son sus amigos de siempre, mejor que mejor!¡Y si son sus hijos....más que mejor! Un beso a todas. ¡Y a pensar!

2007-03-04T11:34:00.000Z

Fíjate, esta es la radiografía de una rosa. Al final somos un envoltorio- mejor o peor- pero hasta las rosas tienen sus intríngulis, sus entresijos y sus meollos. Para qué hablar de nosotros, humanos poquita cosa en este mundo cruel. Y si las flores son así, ya me dirán. ¿Sorprende? Pues sí: no es que una rosa tenga un radio y un cúbito, pero probablemente tenga su corazoncito. Hace unas 24 horas llevo recibiendo tanto cariño que estoy medio encuera, como esa rosa en rayos X: blandita, llorona, emocionada, feliz. Hoy tengo que hacer un post (esta cosa se llama post) sólo para agradecer a la gente: primero, la llamada de mi hermana, claro. Y a mi Li. Lo extraño es que agradeceré a personas que están también muy lejos, porque los que tengo aquí (Mane, Aytana) ya nos arreglamos. Quiero, antes que nada, decir que pensé que tuve un amigo. Se llama Carlos Varela. Pero no es verdad: lo tengo. Nunca lo perdí; la distancia, el trabajo, los éxitos no dan demasiado tiempo para mimar a la hermana Mashenka. Quiero decir aquí, en mi espacio sin luz, que agradezco muchísimo a mi hermano Carlos el gesto en su concierto de ayer en República Dominicana. Hacer feliz a alguien es lo más bonito, tanto como esa rosa medio encuera. Quiero decir que Carlos tuvo la deferencia y el detalle de convertir un sueño en marabunta, en un ciclón para la familia de mi amiga Grisel. Gordo, gracias, de verdad. Por otro lado, agradecer a dos amigas lejanísimas: Verónica, por todo; Márgara, ya sabes. Mañana convocaré a mi premio...pssssssssssss Es un secreto. Perdonen este orgullo. Mi gente me quiere. Y como diría Groucho Marx "¿A quién va a creer usted, a mí o a sus propios ojos?"

2007-03-03T11:03:00.000Z

¡Ay coño, pero que horrorosa es la Luna vista así! Me da como cosa esta cara visible picada de viruela o de acné. Ya lo dijo Nicolás Guillén: "ese satélite cornudo, desprestigiado y feo". Pero qué linda cuando la miras desde un balcón y está redondita y blanca... No sé para qué empecé a escribir esto. Supongo que porque quería hablar del viaje de Stephen Hawkin al espacio para probar la gravedad en sus propias carnes atrofiadas por la esclerosis lateral amniotrópica. Hawkin sí que se merece este vuelo que costará una millonada, pero a él le sirve para corroborar su teoría sobre los Agujeros Negros en la capa de Ozono. O sobre el tiempo. A los científicos habría que darles estas posibilidades, y a este hombre tan cojonudo, todo lo que pidiera. Pero ya se me quitaron las ganas de mirar a la luna y se me olvidó porqué quería escribir sobre la luna: esta noche supe que había muerto un amigo en un accidente de tráfico hace casi un mes. Se llamaba Fermín, y puede que haya sido una de esas muertes más que anunciadas, pero una muerte al fin y al cabo. Lo siento muchísimo. No estoy de humor para cantarle a la Luna. ¡Y encima tan fea! Descansa en Paz, Fermín, de una vez y por todas. "Hay que decir adiós a quien siempre se despidió, porque se pasó la vida despidiéndose. Nunca lo hizo de un modo sentimental, apenas dolorosamente; se despedía siempre con la exactitud de un cronista que atrapa el pasado, porque quiere la realidad presente, el germen del futuro. Esta búsqueda del tiempo perdido: arrebatar al olvido lo que nos pertenece, atrapar otra vez el vértigo de lo que hemos vivido, mirar hacia el pasado invisible para hacerlo transparente". (Hermann Bloch) Siento el post tan depre, pero es lo que hay.

*** Ya me acordé: había un eclipse de luna. Otro como ese no se verá hasta el 2029. Ya sabía yo que era por algo. Sorry.

2007-03-02T14:47:00.000Z

"Time is Money". Lo han dicho toda la vida ellos, los que más saben de money. Sin embargo, hace pocos días en Holanda se vivió el Día Nacional Sin Prisas, donde se instaba a la población a ir despacio, con calma. El meteorólogo del Noticiero Nacional se ofreció para enseñarle a los ciudadanos de Amsterdam a mirar las nubes de la ciudad y cómo van cambiando lentamente sus formas; los restaurantes ofrecían "slow food": tranquilidad para comer, beber una copa de vino degustándola despaciosos, sentados en una mesa con mantel y catando cada plato con sosiego. Es que en esta vida tan moderna la paz y el reposo faltan, entre tanta competitividad, y tantas prisas. Lo que pasa es que una cosa es la serenidad, la tranquilidad, la moderación para poder disfrutar del tiempo, y otra muy distinta la pachorra, la apatía y la cachaza, que se dicen en mi pueblo. Parece ser que eso es lo que les ocurre a los peruanos: se toman su tiempo con tanta calma, que ni bodas, bautizos, vuelos, reuniones de negocios, comparecencias parlamentarias se celebran jamás a la hora prevista. En Perú llegar 1 hora y media más tarde es lo normal. Y la impuntualidad un deporte de Grandes Ligas. Tanto es así, que el Presidente Alan García decía ayer: "Hay que terminar con la nefasta costumbre de ser impuntuales", campaña promovida por Acuerdo Nacional que durará hasta el 28 de julio. Lo cierto es que la comparecencia del Presidente se convocó a las 11:00 am, con una nota que decía "pero dará comienzo a las 11:20". El presidente llegó a las 11:22 y el arzobispo a las 11:41. No estuvo nada mal. El gobierno se ha decidido a desterrar la conocida como "hora peruana", que acarrea unas pérdidas de unos 5 mil millones de dólares a la economía del país. Y todos, desde las ciudades a las selvas y a las montañas sincronizaron sus relojes a las 12 en punto según el horario de la Marina de Guerra. Se insiste en que la puntualidad es respeto, y desde luego, en que el tiempo es oro. A ver si aprenden algunos otros que yo me sé...

2007-03-01T04:57:00.000Z

Lucha tu yuca taíno/lucha tu yuca/ que el cacique delira/que está que preocupa/tú taíno tú,/ lucha tu yuca. Por ahí pa' llá...Esta es la Cuba de hoy.La jugada está apretada/todo el caney lo sabe/que no abunda el taparrabo/y no alcanza el casabe/que está cara la magia/ y más la medicina/ ay que se nos prostituyen/las taínas. Así y más: que está poniendo en fula el areíto y el cacique tiene el power...absoluto. Como he recibido, sólo hoy, esta canción de Raymundo Fernández Moya en unos cinco e-mails (gracias a todos)los voy a poner en órbita, tembas. No olviden que este Blog tiene su vocación de servicio público entre otros, a aquellos que supimos de Tía Tata Cuenta Cuentos y nuestra Buena y Dulce Estrellita. Lo cuento: hace ya diez años, en 1997 surgió en Alamar, esa horrorosa ciudad dormitorio al Este de la Habana, un Proyecto llamado OMNI-ZONA FRANCA. Los muchachos que crecieron allí, entre la Plaza del 11º Festival , la pedregosa Playita de los Rusos y La Siberia, han creado un grupo completamente irreverente que incluye poetas, graffiteros, pintores o hacedores de performances, músicos raperos y "cantautores" que mezclan el hip-hop con todo lo que les pongan por delante, para hacer de Alamar un lugar hermoso en su miseria, y convertir las calamidades en gozadera artística. La generación OMNI no sólo ha creado galerías individuales, sino que en sus "social art" han llegado a hacer instalaciones tan simples y divertidas como colocar mesas (con sillas, claro) en las paradas de las guaguas para que la gente se siente y se mire a los ojos mientras esperan el puñetero camello. La artista plástica Natividad Soto convierte su acto de subsistencia cotidiana - pintar uñas- en una obra de arte. ¿Por qué no? ¡En ARCO había cosas tan insulsas e intrascendentes que costaban miles de euros!... La gente del Proyecto OMNI-ZONA FRANCA han sido capaces de hacer una enorme cadena humana para transportar ladrillos con mensajes esperanzados de un lado a otro de Alamar, organizar conciertos y lecturas de poemas en un lugar feo de cojones. Así se crea una buena parte de la Belleza. Han dado tanta linga, que ya llevan participando en dos Bienales de La Habana. El año pasado, producido por Amaury Pacheco y gracias a la Agencia Española de Cooperación Internacional y la Embajada de España en Cuba, se editó un Cd de 36 piezas (algunas apenas de segundos) con una muestra de todo lo que estos locos han podido hacer: poemas, canciones, relatos breves y un relajo existencial post- rusos que es una joya. ¡Hay hasta un poema leído por teléfono desde Estados Unidos! El disco se llama Alamar Express. Ahí está "Lucha tu yuca"... Inclasificable, subversivo, divertido, irreverente, por el momento está en esta dirección http://www.esquife.cult.cu/mp3/index.htm Y rápido, que el cacique preocupa, pero tiene un power... absoluto.

http://www.esquife.cult.cu/mp3/alamarexpress/disco.htm

2007-02-28T15:36:00.000Z

POR MOTIVOS AJENOS A MI VOLUNTAD, PERO CERCANOS A MI TORPEZA, NO HE PODIDO PUBLICAR EL POST DE HOY. SE RUEGA DISCULPEN LOS PROBLEMAS QUE ESA TRASCENDENTAL AUSENCIA ACARREARÁ EN SUS VIDAS. SE ESTÁN BUSCANDO SOLUCIONES. GRACIAS.

2007-02-27T04:41:00.000Z

Como toda persona que se precie, ayer estuve hasta el moño de los Oscar y la alfombra roja con sus rubias y sus modelazos. Ya todo Dios se sabe los resultados de memoria y de qué diseñador es el trapito de quién. Por eso me quedo con los "Razzies", me parecen mucho más divertidos. "Aunque decidieron repartir su odio, los votantes de este año situaron como ganadora a la involuntariamente hilarante Instinto Básico 2" La película en cuestión obtuvo 4 Premios Razzie: peor película, peor continuación, peor guión y peor actriz, que recayó sobre la mismísima Sharon Stone. En la gala celebrada ayer en Los Ángeles, la segunda en cosechar más Razzies fue Little Man, un horror cuya historia se basa en un ladrón enano que finge ser un bebé: tres "deshonores":peor nueva versión, peor actor (ex-aequo a Marlon y Shawn Wayans) y peor pareja en pantalla, que les daba lo mismo que fuera Shawan con su hermano Marlon o con Kerry Washington. Y por ahí pa' llá. Los Golden Raspberry (Frambuesas de Oro) fueron creados en 1980 por el crítico y escritor de cine John Wilson para darles por (eso) a los Premios de la Academia. El valor del premio, ese artefacto que está ahí, con bolas plásticas sobre una lata de películas rociado con un spray dorado, asciende a unos escandalosos 4,89 dólares. Menos Bill Cosby, que lo recogió en The Late Show de la Fox en 1998 por "Leonard, part 6 "(Peor Película, Peor Actor y Peor Guión) que exigió que fuera en oro y mármol de verdad, el resto se conforma con unas risas. En los Razzies ha habido de todo, como en los Oscars, supongo. Paul Verhoeven fue el primero en aceptar un Razzie en persona en 1996 al recoger el galardón Peor Director por "Showgirls". Los demás, ni se acercan, claro. Pero lo más divertido de todo es que ha habido gente que ha ganado un Razzie y un Oscar en el mismo año con horas de diferencia: en el 98, el guionista Brian Helgeland ganó su Oscar al mejor guión adaptado por L.A. Confidencial y un Razzie al Peor Guión por la película Mensajero del futuro, de Kevin Costner. Pero hay más. En 2002, Tom Green recogió sus cinco Razzies, incluído Peor película por Freddy got fingeret (que no sé qué quiere decir, desde luego) y el discurso fue una interminable canción tocada con una armónica hasta que hubo que sacarlo arrastrado... Ben Affleck rompió su Razzie al Peor Actor en Gigli y los restos del premio fueron subastados en eBay por muchísimo dinero. Hallen Berry sorprendió a medio mundo dando un discurso paródico en la ceremonia de los Razzies arrastrando su Oscar a Mejor actriz en una mano y su Razzie en la otra. Así está el patio. Habría que instaurar anti-premios para muchas cosas ¿no? Ya me lo voy pensando.

2007-02-26T01:59:00.000Z

Miro estas fotos que me ha mandado mi amigo Augusto una y otra vez, y no dejo de pensar en aquel documental de Octavio Cortázar de 1967 "Por primera vez" en que un viejo camión llevaba a campesinos olvidadísimos las imágenes en movimiento de Charles Chaplin en "Tiempos Modernos". Ellos no salían de su asombro, se asomaban detrás de la pantalla y se les iluminaban las caras toscas y arrugadas. Nunca habían visto el cine. En Trancoso puede que no haya sido así: hay televisores, DVDs, videos.. pero ¡¡¡¡el cine!!!! Hace días conté que tal vez yo tendría que haber estado allí. Solamente tengo ganas de compartir el éxito de la película de Augusto, después de haberme dado un baño de buena música brasileña con Gilberto Gil en el Auditorio de Tenerife. Tal vez me cansé un poco: sólo con su guitarra casi dos horas no fue fácil. Pero él es el que ha hecho estas cosas posibles, que para eso es el Ministro de Cultura de Brasil. Felices los que pudieron estar arropándote, Augusto Sevá. ¿Por qué coño no consigo estar nunca donde quiero y debo estar? ¿Es el dinero? Supongo que sí. Feliz, Trancoso, tierra de mis corazones. Enhorabuena, meu gato velho. Sarabá, Trancoso do meus amores.!

2007-02-25T02:19:00.000Z

... que tú, que yo y que nosotros. Hoy entregan los Oscar, cariño mío; lamentable y probablemente no tendrás alfombra roja (ni falta que te hace). Pero hoy es tu día:" El laureado escritor cubano-mexicano Eliseo Alberto será reconocido como tal el 25 de este mes, en un acto que se llevará a cabo en la Sala Manuel M. Ponce, del Palacio de Bellas Artes, en esta ciudad, y donde presentará sus dos obras más recientes. En la presentación de los títulos "La noche detrás de la noche" y "Esther en alguna parte" estarán presentes la escritora mexicana Angeles Mastretta, ganadora de varios premios, y la actriz Patricia Llaca. El reconocimiento a Alberto lo harán el Instituto Nacional de Bellas Artes y las editoriales Cal y Arena y Espasa Calpe." Y más. Sólo reproduzco lo que ha salido en los periódicos mexicanos. Hoy serás ¿qué? ¿reconocido? A buenas horas mangas verdes, aunque nunca vienen mal. La pena es que no te reconozcan en ese país que sé que quieres más que nadie. O más que a nada, mejor. La pena es que este homenaje no salga a página completa en ese diario con nombre de barco... la pena es que no estemos todos los amigos. Pero ahora hablo yo de corazón: no hay pena posible. "Mi amigo se quedó en su casa, Babalú, mimando unas flores. Castígame a mi, yo cumpliré su penitencia. Lino se arrepiente, Babalú, del esfínter de su vejiga, de su colchón, su techo, sus camisas. Su gran pecado es no haber aprendido nunca, nunca a decir te quiero sin tanto lío..." Todos los que te queremos vamos a estar allí, hasta Babalú, te lo aseguro. Sé con cuánto cariño se gestó este homenaje más que merecido; sé lo que ha hecho el Bolita (amor, un beso) sé cuánta gente les ha arropado, el Peyi que lo vivía como suyo, la ilusión de tu hija y de muchísima gente que sabe que una oración simple de Lichi puede curar cualquier mal de la nostalgia.Cosas así: "Dios hizo al mundo con el corazón en la mano. Se le fue la mano. Digo, nadie lo vio pero así debió haber ocurrido. Estaba terriblemente solo. Juego de manos, llegar a las manos. Mano equivocada. Lavar las manos. Mano de pintura. Mano de cal. Segunda mano. Mano de obra. Mi mano izquierda. Mete mano. A mano limpia. Manojos. Mano de hierro. La manopla. Mano de pobre. Mano de santo. Comer con las manos. Entrarse a las manos. De propia mano. ¡Fuera las manos! ¡Arriba las manos!. No me voy a poner patética. No quiero. Me da roña estar lejos y no ser de los que aplauden, pero no pasa nada. Te aplaudo (te aplaudimos) Y yo digo como Aldous Huxley: "Me gustan los inconvenientes". Ya me duelen las manos. ¡Enhorabuena, mi Lichi! Disfruta de lo que te mereces. " And the winner is..." ¡LICHI DIEGO! Te doy mi mano.

*La foto es de mi hermana Déborah ¿a que es linda?

2007-02-24T16:54:00.000Z

Esta es la capital de Isla Ternura: Ciudad Ternura. Y el de la flores la sede del Gobierno. Hace días no hablaba nada de ese (mi) país, porque después de formar gobierno, las cosas se han ido complicando, sobre todo las relaciones exteriores. A diferencia del resto de los países, estas son geniales, divertidas y muy productivas: el círculo se va ampliando y ya tengo embajadoras en República Dominicana, España y el Uruguay. No es raro que todas sean mujeres: es normal. Eso, además de que ya están nombrados los embajadores de Nepal, Brasil, México, Estados Unidos y Cuba, en un intento por crear una república exageradamente hermosa. En este país, compañeros, y por decreto ministerial, no estará prohibido fumar, pero si es en un parque, mejor. Y nunca, nunca, adoptaremos estas dos leyes asiáticas que he leído en los periódicos de hoy. La primera:Los restaurantes hongkoneses amenazan con multar a los comensales que no dejen "limpio" el plato.( EP) Los restaurantes de la cosmopolita ciudad de Hong Kong han comenzado a popularizar carteles en los que advierten a sus clientes de que se les multarán con unos dos euros extra si no se comen todo lo que han pedido, en un intento por reducir el desperdicio innecesario de comida. Para mí sería un desastre, porque jamás me como todo lo que pido, pero, gracias a Dios, no estoy en Hong Kong: basta que me digas"¡hasta que no te lo comas todo no te levantas de la mesa!" Y Pluff. No como. La otra ley, que estará también muy lejos de la jurisdicción de Isla Ternura es esta: China combate la adicción a Internet con disciplina militar y pequeñas descargas eléctricas. ¿Qué te parece? Si no me creen, aquí está el razonamiento: Una supuesta técnica de medicina tradicional china consistente en impulsos eléctricos de bajo voltaje es utilizada en clínicas militares para combatir la 'adicción a Internet', una supuesta enfermedad que padece, según las propias autoridades del país, un 14% de los adolescentes chinos. Nooo, en Isla Ternura , nooo. Ese es el lugar de los abrazos y jamás de los electro...eso. Esta tarde buscando una imagen, encontré el Blog de una muchacha que no quiere decir quién es, que se llama (el Blog) "Una mujer de rojo" y en la presentación decía esto "Un día despues de la guerra te tomaré entre mis brazos, si es que después de la guerra tengo brazos y si es que aún existe el amor" Nooo, en Isla Ternura no es así. Allí iremos desnudos por la playa, o no, pero habrá más tranquilidad, con abrazos y boleros. Es mi promesa electoral.

2007-02-23T01:22:00.000Z

Ella tenía que escribir sobre el humor en Cuba (ella es el humor de Cuba) pero la había jodido por goleada desde 1928 Jorge Mañach con su "Indagación al choteo". Ella quiere tener un Blog como el mío, para ponerme a parir, pero no sabe, no tiene tiempo. Ella es la gorda más bella de Cuba; ella tiene los ojos más contundentes del país y la simpatía del Dr. House. Ella se llama Lourdes Gómez y ha sido un regalo reencontrarla. Ella vive en Alcorcón, toma miolastán pa' los dolores y dice "mentiras cochinas" mientras consigue reunirnos a todas las de entones.... Ella marujea conmigo recomendándome el arroz Uncle Ben y ella me da un cuero que te cagas... pero la venganza es la venganza. Ella habla de Andy García como ese chico "actor de Bejucal"mientras se siente como una especie de transexual y por eso los comprende: una sílfide en un cuerpo de Botero. Ella tiene "un metabolismo de bombilla incandescente y yo el de un tubo de luz fría" pero ella se acuerda con cariño de mi primera suegra, Mery y de sus croquetas... con ella no hay manera de parar de reir. Lo mismo me cuenta la historia del Bobo de la Yuca que de amores ajenos y absurdos. Ella es Lourdes. Siempre lo fue. A ver si es verdad eso que nos hemos prometido: pasar unos kilos por ósmosis, electrolisis o electromessenger. Te quiero, gorda!

2007-02-22T14:19:00.000Z

Conozco mucha gente que le jode cumplir años. Para mí es una fiesta, cumpla los que cumpla. Aquel es mi día. Pues hoy, 22 de febrero, es el Día Mundial de mi Hermana Déborah. ¡FELICIDADES MI HERMANITA! Ahí te va mi regalo: esta vieja foto con la tata Fermina que sé que no tienes. Para los no enterados, la gorda con cara de mala leche soy yo y la bebé angelical y medio boba, ella, el ser más hermoso y dulce de la tierra. Para los no enterados, Déborah Winterholler, aparte de ser la mujer más bella del planeta tierra y sus satélites, incluídos los que destrozan las auroras boreales, es una gran profesional y lo ha demostrado hace un par de días logrando a golpe de muchísimo esfuerzo el trabajo que se merece, en un país complicado y muy difícil que se cree el centro del mundo mundial. Y que desgraciadamente, lo es. Pero la muchacha latina lo consiguió con esta calificación en los test: "exceptional". Así mismo es como madre: excepcional.Para los no enterados, Déborah es una fotógrafo como la copa de una palma real y sus imágenes le ponen los pelos de punta a cualquiera. Deby sabe mirar. Eso lo heredó de mi abuela Panchita. De la abuela Tati, la bondad; de mami su capacidad científica y racional, de mi padre la musicalidad y el sentido de la justicia. Y del abuelo Beny,todo, además de haber sido siempre su preferida. Y por eso nos fajábamos, claro que nos fajábamos. Pero siempre, siempre encontrando la mejor solución a nuestros problemas ¿que la blusa es tuya y no mía? No que es mía, es mía, es mía ¡ se corta la blusa con una tijera por la mitad!. Y ya está. Mi hermana querida: cierra los ojos, apriétalos muy fuerte y cuando soples las velitas piensa un deseo. Yo sé cuál es. Y tú también. ¡Felicidades, moni!

2007-02-21T03:20:00.000Z

Hoy 21 de febrero vence el plazo dado por el Consejo de Seguridad de la ONU para que Irán suspenda su programa de enriquecimiento de uranio. Si no lo hacen, y la Agencia Internacional de Energía Atómica (AIEA) confirma ese incumplimiento, la resolución de la ONU contempla que se adopten sanciones económicas contra el país islámico. Pero no... qué va. El Boss se disparató de nuevo. Se mandó a correr. Míster George W. Bush enfiló sus cañones desde ayer. Ya él quiere atacar a Irán, así por la cara, porque el cowboy se pasa por los cojones una resolución tras otra. Es el dueño de este rancho planetario. La BBC reveló que el plan de ataque está a punto: no sólo va a bombardear las instalaciones nucleares iraníes sino, de paso, las bases aéreas y navales, centros de mando y control de la infraestructura militar y segurito que, por puro error, las poblaciones civiles de los alrededores. Los Jefes Militares del Mando Central de la Florida han seleccionado los objetivos (Natnz, Isfahán, Arak y Busher) El detonante que encenderá otra vez la mecha del horror será la confirmación de que Irán ha comenzado a desarrollar un arma atómica, algo que los iraníes niegan por activa y por pasiva. Otras "armas de destrucción masiva" como pretexto. ¿Este tipo no se da cuenta de que se repite? ¡Que ya nos sabemos el cuento! Pero qué más da: no conozco un Bush devuelto a su tierra natal con las patas por delante y la banderita de estrellas sobre el ataúd. La ambición de su república petrolera hará que reventemos todos. Lo mismo que cuando la guerra de Irak, los expertos alertan de las gravísimas, catastróficas consecuencias de un posible ataque a Irán, que nos joderá a todos. Yo no sé rezar. Nunca en mi vida he rezado, pero por si acaso, conjuro la música y la letra de la canción más hermosa de todos los tiempos: Imagine there's no heaven/ It's easy if you try/ No hell below us/ Above us only sky/ Imagine all the people/ Living for today... Imagine there's no countries/ It isn't hard to do/ Nothing to kill or die for/ And no religion too/ Imagine all the people/ Living life in peace... Imaginemos siquiera, por favor. Y recen los que sepan.

2007-02-20T12:51:00.000Z

HOY VOY A HABLAR DE SEXO. SEXO CONTEMPORÁNEO. Es que como anoche, mis noches que son madrugadas, me entró aquel estado psicótico-femenino, me olvidé de lo que antes quería comentar: estuve viendo un programa sobre el tema. El del sexo, claro, no el de la psicosis menopáusica. Y me quedé trastornada, desorientada, confundida y más rara que un gato azul marino. Una pedagoga acaba de publicar un libro sobre la sexualidad de los adolescentes en España y explica las tres prácticas más utilizadas hoy en día: el peeting, el chilloutsex y el dogging, ese que se practica cuando tienes bluetooth. ¡Mira tú, qué cosas! (No hay problema, mi hermano...así mismitico me quedé yo, ya lo advertí). Porque vamos a ver: yo me había aprendido que hacer footing no es lo mismo que hacer jogging. Footing es para adelgazar corriendo, y jogging cuando corres libremente para superar el stress. Si es posible en el Central Park. Después conseguí superar el problema que me generaba el bullying, palabreja olvidable pero que se usó mucho cuando aquel pobre niño se tiró de un puente por el acoso de sus compañeros de la secundaria y dije ¡coño, si esto quiere decir acoso escolar! (que por cierto, ha habido en todas partes siempre. Desgraciadamente me sé más de un caso desde que estaba en Los Camilitos, y a estos pobres se les llamaba trajín.) Pero llegó el gran problema que significaba el mobbing , cuando una muchacha de Madrid puso una denuncia. Glupp. Nada, cuando tus jefes te ningunean, te dan trabajo por debajo de tus posibilidades, te ignoran y dije ¡Ah! hijeputás de los jefes de toda la vida! Eso es mobing. Pero ya con lo del peeting sexual este, me puse a investigar. Resulta ser... para traducirlo al cubano, que no es ni más ni menos que "apretar" o "agarrar", como se decía en aquellos tiempos pasados de mi adolescencia: hacer de todo sin penetración. Por lo que tengo entendido, viene del verbo to peet (o algo así) que quiere decir acariciar. Besitos, pajitas pero fuera la culebrita. Lo que pasa es que con el peeting estos muchachitos de hoy (y de siempre) no se contentan, y echan mano del blue sex, es decir, se chutan unas buenas viagras, un poquito de alcohol, un par de rayitas de coca(no cola) y con ese ajiaco no se les levanta la cosita. Las nenas que también se tiran sus rayitas, sus cubalibres y de todo, se dejan llevar y practican el chillout sex, así, relajaditos y sabrosos. Pero como supongo que estas prácticas modernas y en inglés te dejen menos satisfecho que que a la hembra de un panda, se comunican con su bluetooth -tecnología-de-última-generación-que-permite-comunicarse-desde-un-móvil-al PC-o al-PDA- y se citan en lugares abiertos para hacerlo y quien quiera mirar que mire. Nada, un buen palito sin saber quién eres, Nyerere. Exhibicionismo se ha llamado siempre. No sé... yo me había quedado en el cibersexo con alguien conocido que te sedujera, pero ya sé que aún sabiendo eso, soy una momia. De todas maneras... estos críos me acongojan. Y me acojonan. Si a los 14 toman viagra, no pronostico nada bueno. ¡Niños! ¡A templar como Dios manda, carajo! Si quieren les doy ideas, pero esto... Mejor folling, folling, tiempling, tiempling, que el consejo me lo van a agradecer.

2007-02-20T04:37:00.000Z

No sé muy bien cómo empezar hoy, porque me urge hablar de muchísimas cosas pero quiero tener un poco de sentido común y no dejarme llevar por lo que me dicte una buena rabieta femenina (no he dicho feminista, que conste). Empiezo por la gran polémina generada en este país a raíz de la anulación del título de Miss Cantabria a la santanderina Ángela Bustillo por el simple hecho de ser madre de un niño de tres años. A estas "Misses" se les prohíbe estar embarazadas o tener descendencia" pero a los hombres, no. No importa. El razonamiento es el siguiente: si eres Miss es que eres una "señorita" ¿no? y las señoritas no tienen bebés, pero además, al tener bebés sufren cambios en sus cuerpos. Puafff!!!! ¿Y las que desde los 17 años se están reventando las tetas con silicona? Nooo, es que tener niños dificulta sus viajes y su traslado a los concursos... pero a los Místers no, porque para eso son señores y allá que se queden sus mujeres velando por la prole, que pa' eso están. Puafff!!!!. Supongo que sepan que a mí los certámenes de belleza me la refonfinflan, me parecen horrorosos, de mal gusto y un negocio de tres pares. Pero la muchacha, que tiene su cabecita muy bien amueblada, se ha propuesto impugnar las normas del concurso y hacerles la puñeta. Respuesta de Miss España S.L., empresa privadísima: "lo sentimos, pero nos tenemos que regir por las normas norteamericanas" ¡Toma Unión Europea!... ¡Agárrate Constitución española! Murdoch sigue siendo el rey. Ya con esta calentura, salta otra noticia: "La Federación de Consumidores y Usuarios en Acción (FACUA) ha pedido la retirada de la última publicidad de la firma italiana Dolce y Gabana por fomentar la violencia contra la mujer". Desde luego que la imagen no la voy a poner en mi Blog (prefiero ese Sueño de Dalí) pero se trata de una mujer -vestida D&G, claro- tirada en el suelo, un hombre la tiene agarrada por los brazos y otros cuatro miran impasibles. Sin comentarios. Esto en cuanto a la parte frívola de mi encabronamiento, porque ayer, un señor de un pueblo cercano a Toledo, Real de San Vicente de unos mil habitantes, agarra un hacha y mata a su madre de 91 años, a su mujer, a su hijo que llegaba en ese momento, se va a Talavera de la Reina donde vivían sus dos hijas menores de 25 y 22 años y les abre la cabeza. Después, se tira por el balcón. Otro hombre mató a su esposa esta tarde en Orusco de Tajuña, Madrid, pasándole con el coche varias veces por encima, y otro asesinó a su mujer de no sé cuántas puñaladas. ¿Qué es esto? ¿Terrorismo doméstico? ¿Violencia de género? Todo esto de lo que he hablado ha ocurrido hoy en España, pese a las nuevas leyes, pese a los esfuerzos del Estado. Por eso he querido ser cauta, y tengo que decir que sé de hombres maltratados y asesinados por sus mujeres: el género no determina los comportamientos humanos, como mismo sé de la ternura que es capaz de generar cualquier hombre o la maldad de muchas mujeres que se aprovechan con acusaciones falsas y a veces durísimas en contra sus parejas. No sé qué está pasando. ¿Entienden mi perreta y este brote de psicosis temporal? ¡Qué mierda de mundo! Bueno, ya, anda, que es el Día Grande: Martes de Carnaval.

2007-02-19T06:08:00.000Z

Hola puchienalgunaparte. Éste es el parte semanal de las votación de los bloggers en los premios 20Blogs Resultados de tu blog Puchi en alguna parte (actualizado a las 0:00 horas del 19-02-2007): Mejor blog por votación de los bloggers - 6 votos - 1008º Mejor blog personal - 2 votos - 492º Mejor blog sobre cultura y de tendencias - 1 voto - 294º Mejor blog de actualidad - 3 votos - 222º Puedes verlos todos en: http://www.20minutos.es/premios_20_blogs/ Un saludo,Redacción 20minutos.es

Nadaaa, es para los que me hicieron la campaña electoral, que hay que rendir cuentas... Voy bien, incluso capicúa: puesto 492 en blog personal y 294 en cultura y tendencias. Lo del mejor Blog de bloggers, me fascina: estoy en el puesto 1008. ¿Está bien, ¿no? Ufff, a ver si mañana sale en la Lotería.

2007-02-18T18:39:00.000Z

He pasado dos días bastante jodidos, sin levantarme apenas de mi sofá con un problemita renal que me tenía hasta las narices. Ahora ya estoy mucho mejor, casi bien; gracias: yo también te quiero. En esos momentos en que tienes baja la moral, la salud, la autoestima y altos la fiebre y los decibelios carnavaleros, no sé por qué me sentí tan desamparada. Esa es la palabra justa: desamparo. Un par de días bastante espesos, de duerme-vela y zapping, escalofríos y sopitas de maíz con habichuelas. Lo que pasa es que hay alegrías enormes que ni mis estúpidos riñones pueden opacar por esa espesura: ayer supe de una amiga insustituíble de la que no tenía noticias desde hace casi 30 años. Silvana Bruera, gracias por escribirme. He sabido lo que haces -defender los derechos de la mujer en tu Uruguay no hay con qué pagarlo. Y cuando decido levantarme, quitarme la puñetera batica de casa y el moñito, darme un baño como dios manda y dejarme sueltas las pasas colorás, viene mi amiga Aytana con un regalo fabuloso: un disco de boleros que compuso Descemer Bueno para la voz incomparable de Fernando Álvarez, bolerista de la vieja escuela con unos arreglos espectaculares. Después me llama mi amigo Alfredo desde Paris, y me escribe mi hermanita. Pregunto: ¿se puede pedir más en un sólo día? Fue como una especie de "levántate y anda, Puchi, al fregadero, hija" Ya estoy en pie, ahora sí, amparada. ¿Viste qué fina soy con los reproches, mi escribidor? Jajaja

2007-02-16T11:03:00.000Z

Ese Carnaval que tanto he defendido, finalmente ha empezado hoy. Ya van casi cuatro horas de carrozas, comparsas y gente debajo de mi balcón así que la cabeza me quiere estallar. Cohetes, matracas, pitos, niños y fuegos artificiales se han conjurado para que no atine a escribir absolutamente nada de nada. Lo siento: no tenía un Blog en carnavales anteriores. Me vuelvo a mi sofá a jugar un ratico con el mando de la tele a ver si esto se me pasa. Besos carnavaleros.

2007-02-15T20:51:00.000Z

Habemus Carnaval en Santa Cruz. Eso ya es sabido desde el lunes. Al fin se impuso el sentido común... en parte; porque había heridas abiertas antes de la prohibición del desmadre en las calles. No quiero ser tan tópica como casi todos los periódicos, pero el bailarín y coreógrafo Rafael Amargo, director de la gala de elección de la Reina, ha amargado el espectáculo. Tanto ha sido lo que se formó anoche, que el propio alcalde ha pedido disculpas entre los abucheos de la gente. Ni siquiera le dejaron terminar su discurso. ¡Que aquello fue una mierda y ya está! La gente de aquí no está dispuesta a que le manipulen su fiesta. Porque eso que hizo anoche el Amargo (bajar en una cruz que no fue tal a Belén Esteban cual Madonna-ya-quisiera-ella, traer a la madre del hijo ex-secreto de Alejandro Sanz para lucir modelito minifaldero, poner a cantar a Edith la maestra de Operación Triunfo, a Lucrecia la compatriota con pelos de colores o a Bibiana Fernández ) obviando a la gente que de verdad hace este carnaval es un insulto y ellos lo saben. Ahora el concejal de Fiestas del Ayuntamiento, señor Hilario Rodríguez dice que al Amargo no se le pagará el caché prometido y le pedirán daños y prejuicios. ¡Ayyy, la que se va a formar! Creo que en medio de toda esta farsa sólo hubo un gesto elegante sin precedentes en la historia: ya subidos al escenario "Los diablos Locos", ganadores del concurso de murgas se negaron a actuar "porque esto no tiene nada que ver con nosotros". Aquí estoy entre dos señores el año pasado. No tengo ni idea de quiénes son, pero puedo jurar que son los que hacen el carnaval de esta ciudad donde vivo. Ni los jueces, ni los políticos ni Rafael Amargo. Son ellos.

2007-02-14T16:58:00.000Z

FELIZ DÍA DE LOS ENAMORADOS, SAN VALENTÍN O LO QUE SEA. Hay que amar, pero no con esta mermelada mediática, ni este lío insoportable, herencia de un señor que en vida se llamó Ramón Areces y de su primo lejano Pepín Fernández. Los dos se fueron a La Habana, trabajaron en El Encanto (aquel que después ardería con víctimas... homenaje a Fe del Valle) y allí aprendieron los asturianos; mucho. Al regresar, Don Ramón compró una sastrería en la calle Preciados, "El Corte Inglés" y el otro, Don Pepín "Sederías Carretas", también en la calle Preciados. Y ahí los tienes: los primos lejanos aconsejados por su tío Don César Rodríguez se convierten en los inventores de este día. Desde los años 50's se enfrentaron una y otra vez: Galerías Preciados vs El Corte Inglés. Pepín perdió la batalla cuando El Corte Inglés se hizo con su cartera de clientes, su negocio y sus instalaciones. No voy a decir el volumen de facturación de este grupo mercantil porque...pa' qué. Ellos inventaron este estúpido día. Pero "es que hay que amarse hoy", porque un santo un poco lerdo casaba a la gente por debajo... ¡No me jodan! Hay que amarse todos los santos días de este mundo, para bien y para mal. Este día siempre me ha parecido una mierda pero si no les felicito, quedo bastante mal. A todos los hombres que he amado y al que amo; a los correspondidos o no; a los antiguos, a los locos, a los lejanos ... a sus pies. De regalo, un poema de Efraín Huerta, por si les vale: Siempre/ Amé/ Con la/ Furia/ Silenciosa/ De un/ Cocodrilo/ Aletargado.

2007-02-13T08:11:00.000Z

De supersticiones a mí que no me hablen, porque yo no soy supersticiosa, pero no abran un paraguas bajo techo, por favor. Y si se me bota la sal cojo un puñado y la tiro por encima del hombro izquierdo; si se me cruza un gato negro, seguro que no puedo dormir y jamás paso por debajo de una escalera. Eso por no decir que me erizo si un sillón se queda balanceando él solito y si me mira un pelirrojo. Nunca le he negado un antojo a una embarazada porque me salen orzuelosy una vez se me rompió un espejo y estuve siete años pensando que algo malo me iba a pasar. Siempre barro de adentro para afuera, me levanto con el pie izquierdo y en el apartamento 10 tuve una herradura con siete clavos colgada en la puerta durante años.¡Y hoy es martes 13! Menos mal que todavía le tengo respeto, porque por el camino que vamos, y en este proceso de transmutación anglosajona, debería tenerle horror al viernes 13, lo mismo que ahora se celebra Hallowen y no al Día de los Muertos y se adora a Papá Noel y no a los Reyes Magos de mi niñez. Globalización de las supersticiones. Menos mal que soy muy antigua y reivindico desde aquí mi derecho a tenerle pavor a este día, aunque sí, qué carajo: cásense, embárquense gente de todo el mundo mundial hoy o cuando les dé la gana. Y como la suerte es loca y a cualquiera le toca, me voy a comprar un numerito en la Lotería, que dicen que da suerte. ¿Y si sale?

2007-02-12T20:35:00.000Z

TOKIO (Reuters) - Una mujer japonesa de 70 años ha sido juzgada por bombardear a un hombre de 79 años con 200 cartas de amor, limpiar repetidamente su tumba familiar y romper una orden de alejamiento, informaron los medios el fin de semana. Los demandantes dijeron en un tribunal en la prefectura de Ibaraki al este de Japón que la acusada había entrado a la fuerza siete veces en la casa del hombre entre julio y octubre del año pasado a pesar de una orden de alejamiento de la policía, dijo el diario Mainichi. Los abogados defensores dijeron además que la mujer había enviado 206 cartas de amor y limpiado la tumba familiar del hombre 85 veces. Después de la orden de alejamiento, la mujer demandó 1,25 millones de yenes por la cantidad que pagó para conseguir el carné de conducir para viajar a su casa y los costes de gasolina. Más tarde, la mujer empezó supuestamente a enviar cartas amenazando al hombre, cita el diario el acta de acusación. Los abogados piden una sentencia de 10 meses de prisión porque creen que existe una alta probabilidad de que la demandada puede realizar otra infracción. Esta es la noticia, pura y dura. La reproduzco íntegramente porque si no, sé que no me van a creer. ¡Pero bueno, ¿qué cosa es esto, caballero?!!! Los estrógenos y la progesterona de esta señora andan un poquito revueltos ¿no? ¡Señoraaa! !Contrólese, por favor! que está usted muy mayor para estas cosas. A ver, señora ¿qué es eso de limpiar el panteón familiar? Si ya irán al mismo cielo japonés porque el que se vaya primero, tendrá su GPS y todo. Y su camarita digital para mandarle -vía nuevas generaciones de teléfonía móvil que se exponen hoy en Barcelona- dónde y en qué nube se aloja el objeto de sus desdichas. Cálmese, que esto no lo hago ni yo. Ya ve: 10 meses en la cárcel por un amor desmesurado. Lo que pasa con los amores desmesurados es que llegan a convertirse en un verdadero horror la mayoría de las veces. ¡206 cartas de amor!!! Es increíble... ni yo con mi digitación a prueba de secretaria. Tranquilícese y olvide al pobre anciano, señora, que si no le quieren... ni aunque invada su casa y su vida le van a querer, y mucho menos a pagar el milloncito de yenes que reclama ¡pillina! No sea usted coñazo, señora y cálmese. El signo de la imagen es AMOR en japonés. Como estamos en época de rebajas, mi hermana cumple dos años de casada con Mitch y hay jornada de San Valentín... le hago la puñeta a El Corte Inglés. ¡Y cálmese, señora!

2007-02-11T20:31:00.000Z

Esto es un gorrión: un pájaro de unos doce centímetros con el pico fuerte, cónico y algo doblado en la punta. Pero el gorrión también es, según el Diccionario del Español en Cuba publicado por Gredos "melancolía especialmente producida por la añoranza de la tierra natal". Bueeeno, que estoy engorrionada por muchas cosas. Hoy me dio por limpiar un poco el cuarto de Tula, mi despachito, mi leonera, mi centro de operaciones y empecé a tirar papeles viejos pero reencontré fotos, cartas de mi madre, dibujos de Pably, proyectos por hacer y sueños que hace años no se cumplieron. Pepe se me apareció con sus manuscritos de colores y no se me ocurrió otra cosa que sonarme los cinco discos de Carlos Varela. Puede que algunas canciones ya no me hagan tilín, porque han pasado los años y me vuelvo cada vez más antigua, pero volví en música a esa Habana que añoro con delirio, sabiendo que nada es igual. Entonces me sabía cada frase de una canción, cada estribillo. Ya no. ¿Verdad, Carlos Varela? Ya no es igual. Los días no volverán aunque echemos a correr. Me curo en salud, porque los días no volverán a ser lo que fueron ayer. Y nadie me impide que me asalte un gorrión. Ojalá alguien me lo impidiera. Nada, que hoy es domingo.

2007-02-10T21:35:00.000Z

Cuando Juan Mann regresó a su país -Australia- sintió que no tenía a nadie que le diera un abrazo: ni amigos, ni familia ni nadie. Y entonces salió a Pitt Street, en Sidney con un cartel que decía "Free Hugs", "Abrazos Gratis". Lo que empezó siendo un gesto individual, y aunque la Policía intentara prohibirlo, se ha convertido en un enorme y fabuloso movimiento internacional. Como siempre Internet tiene su parte de mérito; alguien del grupo Sick Puppies lo filmó, le puso música con la autorización de Mann y lo colgó en YouTube .El video* es hermoso y emocionante, y sé que a más de uno se les van a saltar un par de lagrimitas como a mí. Más que nada porque es verdad que frente a tantas cosas tremendas que nos apabullan todos los días, que alguien te abrace porque sí, por el calor humano, por hacerte sentir cerca, es de agradecer. Esto ha ido llegando a todas partes, como un Peace and Love del siglo XXI, desde Sidney a Moscú, a Paris, Londres, Barcelona, Valencia o Madrid. Ayer hubo una de estas jornadas en el Parque de El Retiro y a pesar de que mucha gente cree en un principio que les pueden robar la cartera o pedir dinero para algo, acaban entregándose, porque el amor que es gratis no hay con qué pagarlo. A ver si un día de estos nos vamos todos los amigos a la calle Castillo con pancartas de colores y hacemos una amorosa jornada. Ojalá pudiera hacer esa revolución de los abrazos donde yo me sé. Ojalá pudiera.

*Buscar en YouTube PeaceOnEarth123 (creo) o http://www.youtube.com/watch?v=vr3x_RRJdd4

2007-02-09T02:17:00.000Z

Mundo Mafalda ¿estás ahí? Mundo de los veinte años que compartimos entre clase y clase: ya lo creo que estás ahí. Mafalda nos enseñó, en aquel tiempo universitario de exámenes tremendos y reuniones interminablemente absurdas, que nos podíamos reir sin complejos y que el latín era una manera más de disfrutar con la sapiencia de los profes. Mafalda fue para mí un referente ¿ideológico? que amaba a los Beatles y al Pájaro Loco, pero la sopa...no por favor. Mafalda quería ser traductora de la ONU y así, cuando dos países se insultaran ella traduciría lo contrario y habría Paz en el mundo. Y estaba Guille, Manolito, Susanita, Libertad... Eso y los conciertos de Leo Masliah o Les Luthiers fueron una especie de planta depuradora, en una época complicada que hace muchísimo tiempo que no volvía a recordar, si no fuera porque es lo único que quiero recordar más allá de aquellos árboles enormes de la Facultad de Letras en Zapata y G. "¿No sería mas progresista preguntar dónde vamos a seguir, en vez de a dónde vamos a parar?" Eso se preguntaba la niña argentina de Quino, y a lo mejor tiene razón: vamos a seguir hacia donde sea. Hoy lo digo con humildad "No es cuestion de herir susceptibilidades, sino de matarlas." Lo dijo Susanita. Todo esto es un pobre homenaje desde tus amigas a tí, Grisel Jaime Alvarez en tu cumple: como si estuviéramos brindando con una perga de cerveza en la Feria de la Juventud una tarde cualquiera. ¡Por Mafalda y por tí! ¡FELIZ CUMPLEAÑOS!

2007-02-08T22:38:00.000Z

Mandó a don Carnal, que guardase el ayuno et que lo toviesen ençerrado a do non lo vea ninguno, si non fuese doliente o confesor alguno, et que l' diesen a comer al día manjar uno. Libro del Buen Amor, Arcipestre de Hita. Tal vez esta sea una de las primerísimas alusiones al Carnaval en la historia de la literatura española. Juan Ruiz disfruta describiendo los excesos de Don Carnal y las rabias de Doña Cuaresma, toda ella penitencia, dolor, abstinencia de la carne y los placeres. Esa es, en definitiva, la esencia de estas fiestas desbordadas y excesivas que está, de una u otra forma, en todas las culturas de origen cristiano. Ahí está la raíz pagana de sus mascaradas permisivas, aunque después de 40 días llegue la Semana Santa. Gana Doña Cuaresma. Santa Cruz de Tenerife es su carnaval. Aquí la gente vive esas fiestas, las vive con sus excesos y sus desórdenes. Son unos días frenéticos y disparatados que los tinerfeños preparan durante casi un año. Las calles se llenan de gente alucinante (como esa Puchi en plan Diva ridícula) aunque... este año ya no podrá ser. Vivimos en un Estado de Derecho donde las decisiones judiciales hay que acatarlas. Un juez ha dicho que no, que nadie en las calles y salvo que se llegue a algún acuerdo, no habrá nada que hacer. Reproduzco la noticia: "El juzgado de lo contencioso administrativo número uno de Santa Cruz de Tenerife comunicó al Ayuntamiento mediante un auto, la suspensión cautelar de las fiestas y bailes nocturnos en las calles previstos con motivo de las fiestas del carnaval". Y punto. ¡Lo que es tener un buen abogado!Un grupo de vecinos se reúne porque les molesta el ruido y aquí está el resultado. El alcalde Miguel Zerolo está indignado, aunque pide calma a la población: ya no habrá Cabalgata Anunciadora (que pasa justo delante de mi balcón, con la Reina, sus damas de honor y sus personajes entrañables) ni Apoteósis el martes de Carnaval, ni Entierro de la Sardina, ¿dónde irán todas esas viudas de negro llorando a Don Carnal? No habrá desfile de comparsas, ni de carros antiguos, ni carrozas, ni fiestas con grandes orquestas en la Plaza de España, donde han pasado desde Celia Cruz hasta Marc Anthony o Gloria Estefan. No habrá nada. El carnaval se reducirá al espacio bajo techo del Recinto Ferial y poquísimo más. Las carnestolendas se convertirán en un acto programado, sin magia ni fuegos de artificio. Esto me da mucha pena, porque personalmente me sabe muy amargo: aquí recuperé una fiesta que viví disfrazada cuando era niña y que alguien por decreto prohibió en mi país; pero me sabe muchísimo peor porque llevo 15 años sabiendo los esfuerzos de una ciudad por superarse cada año en lujo (a veces excesivo) en gracia, en creatividad. "La fiesta del Carnaval ha sido mutilada. Una fiesta que tiene más de 200 años de historia y con la que no han podido el hambre, la emigración, la Guerra Civil ni la dictadura y que es tan importante como las Fallas de Valencia o las Sanfermines de Pamplona. La fiesta ha sido atacada en su corazón que son las calles del centro de Santa Cruz. Sentimos indignación porque es mayor el mal que causa que el bien que se protege". Eso dijo el alcalde, pero la gente está triste y decepcionada. No lo entienden... ¡qué coño van a entender! Una vez más se ha impuesto Doña Cuaresma frente a Don Carnal. Le ganó la partida.

2007-02-07T18:35:00.000Z

Si Erika no fuera hermana de Letizia, quién sabe si nos hubiéramos enterado de una muerte tal vez anunciada (o no) a sus escasos 31 años. Quién sabe. Erika Ortiz Rocasolano falleció en su casa de Madrid esta mañana. Pero su hermana es princesa de Asturias y será la Reina de España. Karla, su niña de seis añitos es prima hermana de Leonor de Borbón y de la que está en camino también. Erika era una muchacha normal, licenciada en Bellas Artes y ex- de un escultor; tranquila, tímida y discreta como toda la familia de la princesa. A lo mejor tener una hermana princesa de verdad, con suegros reyes de verdad y vivir en palacios de verdad es un poco duro de sobrellevar. Nadie sabe, pero a Erika la encontraron muerta esta mañana. El comunicado decía eso simplemente, y se interrumpieron los debates políticos y las series de ficción. Vino el juez a levantar el cadáver, la policía científica y desde luego, la prensa. La familia Ortiz Rocasolano sólo ha pedido respeto y discreción. El Palacio de la Zarzuela no ha emitido ningún comunicado oficial porque técnicamente y a efectos de protocolo, Erika no es parte de la Familia Real Española, pero la Reina interrumpió su viaje a Indonesia y viene de camino a España y el Rey está en Alemania y también viene hacia acá. Hace apenas 6 horas que saltó la noticia y ese respeto y esa discreción tan privadísima se la están pasando por el arco del triunfo (también llamado "forro de los cojones") toda la prensa carroñera y sensacionalista de este país. Da vergüenza, de verdad. No quiero imaginarme lo que se avecina a partir de esta noche. Al final Letizia es (fue) una muchacha cualquiera que se enamoró de un príncipe de verdad, con su Menchu, la abuela periodista de un lado y el abuelo taxista del otro. Los abuelos están vivos. Da igual: a la princesa se le murió su hermanita pequeña y eso es antinatural. Sólo quisiera dejar aquí mi deseo personal e intransferible: que su familia tenga la serenidad suficiente para aguantar este gran palo con mucha entereza y que no les hagan más daño del que ya tienen que soportar este miércoles de febrero. Hagamos todo lo posible por tener un poquito de respeto, por favor. Ha muerto una muchacha, terrible y simplemente. Esa flor para tí, Erika.

2007-02-06T23:05:00.000Z

Lisa Nowak es astronauta, 43 años, casada y con tres hijos; integró la misión del Discovery a la Estación Espacial Internacional el año pasado. Junto a ella, William Oefelein, piloto de la Marina estadounidense, soltero y con dos. Y como resulta que la ingravidez hace el cariño, los dos astronautas se embarcaron en una extraña cosa sentimentalmente flotante que, según palabras de Lisa, "era algo más que una relación de trabajo pero menos que una relación amorosa." Por muy raro que parezca, al final un ser humano es el mismo así en el Cielo como en la Tierra, y al conseguir poner los pies de manera totalmente vertical e ir a su centro de trabajo que se llama la NASA, se enteró que su ingrávido e ingrato amor tenía otra mujer. Como en una oficina cualquiera, vaya. Código uno-uno-dos: y a por ella. Sólo que la otra en discordia, Colleen Shipman es Ingeniero Aeronáutico y oficial del Ejército de los Estados Unidos, nada menos. Y de puta a puta, taconazo. Lisa viajó 1 500 kilómetros, desde Houston, que ha tenido un -otro- problema, hasta Orlando, la agarró de los pelos y la roció con spray de pimienta. Ya me estoy haciendo una escena visual en dibujos animados tipo Lara Croft, porque a la Nowak no le dio tiempo a usar esas cositas que llevaba en su coche: un cuchillo plegable, una pistola de aire comprimido, guantes de goma y así. ¡Que los celos son muy malos, coño! En un principio el juez le impuso una orden de alejamiento con GPS incluído y 15 500 dólares de fianza. Pero cuando iba a salir del centro penitenciario de La Florida... chan chan, aparece la policía con nuevas pruebas y ya no es secuestro, sino intento de asesinato. Ahora creo que se puede enfrentar a cadena perpetua y todo. ¡Qué difícil es bajar de las nubes! Yo sólo estoy pensando en cómo se tirarán de los pelos los guionistas de Hollywood que no se dieron cuenta que la Estación Espacial Internacional era un sitio perfecto para el amor, los celos, y la envidia. Total, qué importa: ya harán una de estas que diga: "basada en hechos reales".

2007-02-06T02:44:00.000Z

"La vida es más pequeña que los sueños", dice Rosa Montero. Y es verdad: no nos alcanza la vida para crear lo que hemos soñado. Y eso se da en todas las parcelas del ser humano, hijos como somos de Hipnos y Nix, del Sueño y de la Noche. Cada ser humano es su propio Morfeo, que construye el porvenir como el lugar soñado. Y yo sueño cada día con este pueblecito encantado y de colores al sur del Bahía, en Brasil. Se llama Trancoso. Mis amigos lo saben porque allí, en ese lugar lejanísimo, encontré hace un par de años la libertad personal verdadera y sobre todo, la paz. Puede que parezca una contradicción absurda, porque soy urbana, vivo en plena Rambla frente a un supermercado, al lado de las oficinas bancarias y las tiendas, y dentro de poco pasará un hipermegamoderno tranvía que me tiene la cabeza mala. Al final uno se da cuenta de que soñar no cuesta nada, pero un billete de avión sí, y yo debería haber estado allí pasado mañana. ¿Las razones? Quizás reencontrarme con toda esa gente humilde que me dieron tantísimo cariño (me decían "la gringa" ¡a mí!) que me construyeron con sus manos un berimbao, collares de conchas y pipas de coco. Pero sobre todo, porque mi gran amigo Augusto Sevá también cumplirá un sueño y quería que estuviera a su lado apoyándolo. Por fin, y después de meses de muchísimo trabajo se estrena su película "Historias de Trancoso", filmada en el pueblo y con gente del pueblo, que cuenta la historia de unos adolescentes que asisten asustados al rápido desarrollo del pueblecito en los años 80. Habrá una pantalla gigante en El Cuadrado, estarán todos y será el gran estreno mundial de una película entrañable. Pero no puede ser, a pesar de que lo he intentado: estamos en tiempos de Carnaval y un pasaje desde aquí no baja de los 2 000 € (+2 000 que no tengo...jajaja) Pero ya iré. "El sueño es un arte poético involuntario", que decía Kant. Al final seguiremos soñando con los sitios donde quisiéramos estar, como ahora sueña mi hermana a la que sólo le digo: si quieres que tus sueños se hagan realidad ¡despierta!

2007-02-04T18:46:00.000Z

Se llama "accidente doméstico". Por él mueren no sé cuántas miles de personas, justo en el lugar donde se sienten más seguras y creen que lo tienen todo controlado. Las de mayor riesgo son los niños y los ancianos, así que debo ser anciana, porque acabo de tener uno de esos accidentes. Y mira por dónde, sólo andaba cacharreando por aquí para hacerle un lindo homenaje a Efraín Huerta, cuando me puse la comida a calentar en el microondas fabuloso que me regaló mi amiga Marianexys. Y mi casa entera se llenó de humo. No sé qué hice mal, pero sospecho que fue mi despite al ponerle encima de los ventiladores la cesta del pan y esas cosas. No sé, la verdad. El caso es que todavía estoy asustada. Ya pasó, pero todo huele a humo y mis pelos y mi ropa son un asco. Voy a cerrar esto, pero antes quería seguir con mi empeño de recordar a Efraín Huerta, porque hoy hace 25 años que no está, y tengo sobre mi mesa la edición de Casa de Las Américas de su Poesía, que editó en 1975 Emilio Jorge Rodríguez (¿alguien sabe algo de Emilio Jorge?) Es extraño, pero ese libro verde y cuadrado ha ido conmigo de un lado a otro, está aqueroso y deteriorado pero lo he conservado durante años, porque más allá de detractores elegantes o zafios, para mí es un gran poeta que me decía las palabras justas en los momentos justos cuando fui una loca enamorada o una sincera militante. Yo supongo que para eso existe la poesía. Escribo bajo el ala del ángel más perverso. Nunca el poema fue tan serio como hoy, y nunca el verso tuvo la estatura de bronce de lo que se nos oculta. Ya te haré un homenaje como te mereces, Maestro, pero no con "ese mal, esa peligrosa bondad, ese crimen ese profundo espíritu que todo lo sabe y que ha adivinado que estoy de amor hasta los hombros, hasta el alma y hasta los mustios labios".Y encima, con la casa llena de humo. Te lo debo, Maestro.

2007-02-03T19:57:00.000Z

Cuando soy mala, soy mala; cuando me pongo reivindicativa, soy mejor. Reproduzco un e-mail que me han mandado varios amigos, a ver si logramos que no nos la sigan metiendo doblada cada dos por tres en este país. Ahí les va el texto de la convocatoria: 6 de Febrero ¡¡móviles caídos!! Los operadores móviles en España quieren subir sus tarifas a principios de marzo para compensar el efecto de la nueva Ley que prohibirá la práctica del redondeo en las llamadas.La idea de las compañías de móviles es aumentar el precio del establecimiento de llamada -fijado ahora por todos los operadores en12 céntimos- y el del precio por minuto.Telefónica ya anunció que a partir del 1 de marzo el precio de establecimiento de la llamada subirá de 12 a 15 céntimos de euro -un25%- y también subirá la tarifa nominal por minuto.Telefónica Móviles es el principal operador en España, con 21 millones de clientes y una cuota de mercado que roza el 46%. Con lasubida de las tarifas, el precio medio por minuto subirá un 16% alpasar de 18,4 céntimos a 21,45 céntimos, calcula el diario'Expansión'.Orange y Vodafone anunciarán en los próximos días cuales serán las subidas de sus tarifas, similares a Movistar.El único fin de esta subida en las tarifas es no ver mermado el beneficio del ejercicio por la aplicación de una ley aprobada en el Parlamento para salvaguardar los derechos de los Consumidores de estas compañías telefónicas.Las compañías telefónicas no se avergüenzan en absoluto de TIMAR a sus clientes y suben las tarifas colocándolas al doble que en otros países europeos como, por ejemplo Dinamarca, Bélgica u Holanda. Si no reciben un toque de atención por parte de los consumidores,que deberían ser su primera preocupación, estas compañías seguirán teniendo unos beneficios anuales más altos que el PIB de más de 60 países en el mundo.Se convoca a todos los usuarios y consumidores de telefonía móvil a una jornada de móviles caídos que tendrá lugar el próximo 6 deFebrero (martes). Si durante ese día los 40 millones de móviles que hay en España no hacen ninguna llamada, salvo las estrictamente necesarias, y no mandan ningún sms, alguna alarma sonará en los consejos de dirección de estas tres empresas y los directivos despegaran el culo de sus asientos de piel para dirigir sus miradas hacia sus clientes, que están hartos de tarifas abusivas, de contratos de permanencia que son tan ilegales como las tarifas que nos van a meter con calzador. Pon una alarma en tu móvil o apúntalo en tu calendario, para que no se te olvide que ese día harás historia y se recordará por mucho tiempo como el día que empezaste algo muy importante para mucha gente. Si conseguimos que no entren en vigor estas tarifas habrá valido la pena.PÁSALO A TODOS TUS CONTACTOS. ES MUY IMPORTANTE.40.000.000 DE USUARIOS TE LO AGRADECERÁN TODOS LOS FINALES DE MES. Por mi parte, lo haré, claro. Con tal de dar un poquito de caña a los de los asientos de cuero tendré el teléfono móvil apagado lo que haga falta, qué carajo.

2007-02-02T14:48:00.000Z

Esta es mi justificación por haber "faltado al trabajo" ayer, quiero decir, por no haber escrito nada: no puedo. Mis ojos y mi cabeza entera están en otra cosa, linda, limpia y simple: me estoy leyendo una novela. Y no hay más. En un rato terminaré, aunque no creo que hoy vuelva al Blogg a escribir sobre el calentamiento global, el Informe del grupo de científicos convocados por la ONU y la manera brutal en que nos estamos cargando el planeta. Ahora ando en otro mundo, de momento.

2007-01-31T23:54:00.000Z

¿Tú sabes quién es Marta Martorell? Sin embargo, si digo que ha sido la voz de la Sra. Fletcher durante más de doce temporadas en Tv ya se podrán imaginar: "voz fina que puede interpretar a la perfección papeles de anciana" y Angela Lansbury es su especialidad. Pero es que también ha sido la de Jessica Tandy en Tomates Verdes Fritos y Maggie Smith en Té con Mussolini . ¿Sara Vivas? Pues Sara es el jodido de Burt Simpson, pa' que lo sepan. Paloma Porcel ha sido durante años la que nos salve de la voz de pito insoportable de Sarah Jessica Parker como Carrie Bradshaw en Sexo en Nueva York, además de dirigir infinidad de doblajes y Paloma Escola se ha trabajado la voz en español de Melannie Griffith, Rebecca de Mornay, Catherine Deneuve y Andie McDowell. Manolo García no sólo es el Grissom de CSI, sino todas las voces habituales de Robert Redford, Jeff Bridges, Kevin Costner, Warren Beaty, Kevin Kline, Christopher Reeave y Tom Berenger. Camilo García es en mi caja tonta Anthony Hopkins, Gerard Depardieu, Harrison Ford o Gene Hackman y Luis Posada se trabaja a Leonardo Di Caprio. Y aquí están. Ya sé que los verdaderos intelectuales del mundo entero ven las películas en versión original Y si no, no. Pero anoche me soné "Conflictos matrimoniales" de Bergman, con una Liv Ullmann noruega que hablaba en sueco -subtitulada, claro- durante más de tres horas y me fascinó también como una y otra vez. Gracias que no tengo que optar: lo uno o lo otro cuándo y cómo me de la gana. Todo este lío es para decir, simplemente, que la voz humana me enternece, me fascina, me repele o directamente me tiene sin cuidado y que mando un abrazo cibernético a estos grandes y olvidados actores de doblaje. ¡Son de lo que no hay! Pero están las voces, las privadísimas. Yo me acuerdo que cuando Deby y yo éramos niñas, había en casa un disco de aquellos de pizarra de 78 rpm de Yma Sumac, la cantante peruana que conseguía 5 octavas y se decía descendiente de los Incas y princesa de los reinos del Perú y nos quedábamos fascinadas con aquello. Ni sé las historias que mi hermanita y yo nos inventamos. Ahora tiene un reconocimiento de su país a los 86 años, pero hoy Georgia Brown, una brasileña bellísima de pelo colorado, figura espectacular de la música yanki, ha llegado a las 8 octavas, tanto, que los agudos pueden ser inaudibles al oído humano, y los graves...pa' qué te cuento. Al final la voz es una voz si te dicen lo que tienes ganas de oir por teléfono o si te mandan a matar. Por cierto, me impresiona el deterioro de la voz de un anciano de chándal azul y rojo que Televisión española tuvo que sub-titular. Así es la vida.

2007-01-30T08:57:00.000Z

¡Es que cuando me levanto con estas noticias...! Este señor que está aquí, justo a la derecha (y nunca mejor dicho) es, ni más ni menos que Paul Wolfowitz, Presidente del Banco Mundial. Y eso es nada. Designado por el presidente Bush, el caballero fue durante años el número dos del Pentágono y está considerado uno de los grandes halcones de la política estadounidense y artífice de la Guerra de Irak. ¡Qué bonito! Y el pobre, después de visitar tantos lugares interesantes en Estambul a donde ha estado desde ayer, se le olvidó que para entrar en una mezquita hay que descalzarse... ¡Y TIENE UN HUECO EN LA MEDIA! Más bien ¡tremendo hueco, mi hermano! La prensa turca ni siquiera ha reparado en lo que el Gran Señor dijo o dejó de decir. Cuentan que los fotógrafos hasta se tiraban al suelo para conseguir un close-up del dedo gordo del director del Banco Mundial. Es que hay que ser muy tacaño, la verdad para ponerse esos calcetines agujereados, y a ver quién le pide un crédito a éste. ¡Muchachooo, me lo hubieras dicho! Si aquí al lado, los chinos venden los paquetes de a cuatro a 60 céntimos, ¡Por Dios, sólo faltaba! Disfruten del sonado agujerito que me voy a tomar un café. Naaada, que los ricos también lloran... y tienen sus carencias, angelitos.

2007-01-29T18:03:00.000Z

Fresa y chocolate no tiene por qué ser siempre esa opción de Titón y Juan Carlos Tabío, la película en que los sabores de los dos helados de Coppelia (la famosa heladería cubana) significan posiciones diferentes. Mira tú por dónde, puden ser otra cosa. La obra de Senel Paz no tiene que ser la del guionista de la película Fresa y chocolate, porque no lo es. Senel es el ganador del Premio Juan Rulfo con su cuento "El Lobo, el Bosque y el Hombre Nuevo" Hace muchísimos años que ha sido reconocido como un gran escritor, auténtico y guajiro desde los pies a la cabeza. Cuando publicó Un rey en el jardín, podía decir cosas locas como éstas: " Me gusta decir queralinda, y cocuyo, biajaca, palmareal. Queralinda, queralinda, queralinda. Cuando lo digo así empieza a llover ¿Ves? También me gusta caracolito retorcido. A abuela le gusta decir Félix, a mamá un día tenía que ser, y a una de mis hermanas baraja y a la otra igual." A Senel Paz no lo "descubre" ahora nadie, aunque haya marketing de Ediciones tal y tal. A lo mejor le estoy jodiendo el proceso de lanzamiento de su nueva novela en España, pero al niño aquel hace mucho que se le reconoce y se le quiere. Reproduzco "el notición" para que entiendan mi enfado y el de mi amiga Grisel:"Pablo Milanés, Almudena Grandes y Jorge Perugorría acompañarán a Senel Paz, guionista de la película Fresa y Chocolate, en su debut literario en la Casa de América el próximo 16 de febrero. Ediciones B ha hecho una gran apuesta con este cubano que viene de la mano de la agente literaria más importante del país. Carmen Balcells, descubridora de Gabriel García Márquez o Mario Vargas Llosa, entre otros, ha asegurado que tiene un gran olfato y sabe que En el cielo con diamantes –es el título del libro– va a ser una gran obra porque su autor también lo es. Ediciones B cree tanto en Senel Paz que la publicación saldrá con dos portadas distintas: una más literaria, en Bruguera, y otra con tapas duras, en B. " No hay debut literario porque Senel debutó hace mucho tiempo. ¿Que se reconozca ahora? ¿Y se publique en España? ¡¡¡Bieeeen!!!! Pero que nadie se ponga medallas que no le pertenecen. No tengo nada contra Ediciones B ni Bruguera ni nada, simplemente, redactor@ de la nota de prensa, que hay que saber un tin más. Sólo un tin. Yo siempre he dicho que si escribo bien o mal se lo debo a Senel: un día, hace casi 20 años, tuve el descaro de darle a leer un cuento (tan horrible, supongo, que ya ni me acuerdo) y el guajiro simplemente me dijo a la cara: " es que usas verbos fáciles". Creo que ni cinco años de filología me habrían dado una lección mayor. Redactor: ¡que Senel Paz es muchísimo más que el guionista de Fresa y Chocolate, coño! Salud y mucha suerte, compañero, hermano. Ahí estaré en espíritu en esa presentación. Te quiero, Senel. PAZ.

2007-01-28T12:14:00.000Z

Ya se sabe: soy martiana convencida, aplicada, analítica, enamorada y concienzuda. Me da igual esta "moda" de cargarle el cartelito de anacrónico recuperando viejos textos de otros insignes intelectuales; me da lo mismo que hablen de lo que hablen - los que están en esa orilla donde le llaman Apóstol o en la otra Héroe Nacional (lo aclaro por si acaso y con aire reduccionista: La Habana y Miami) Esta que está aquí es profunda y deliberadamente martiana, a muchísima honra y quiero considerarme, como varios de mis grandes amigos, una más del club de los que se niegan a ver manchas en el sol. José Martí y Pérez nació un 28 de enero de 1853... hoy es su día, happy birthday, feliz cumpleternidad, Pepito, gústele a quien le guste y pésele a quien, eso mismo. Porque hay que dedicar muchas horas/nalga (medida establecida en la Sala Cubana de la Biblioteca Nacional, el Centro de Estudios Martianos, etc, etc) para llegar a comprenderte del todo. Y puede que no se llegue nunca. Pero como el día de mi cumpleaños a quien felicito es a mi mamá; como vivo a escasas ocho cuadras de donde nació la madre que lo parió, Doña Leonor Pérez Cabrera en la calle Puerta Canseco de Santa Cruz de Tenerife, sólo quería brindarle a ella también mi homenaje, porque en muchas cosas, muchísimas, me recuerda a la mía, a la madre de todos. Leonor, la canaria tierna que le pedía por favor unas letras a su hijo en el exilio, que sufrió su separación y su desasosiego diciéndole: "Mucho he llorado estos meses pues creía que algo malo te sucedía" o " !Qué sacrificio inútil, hijo de mi vida el que estás haciendo de tu tranquilidad y de la de todos los que te quieren!". Hay montones de cartas de Leonor que he leído y releído sin parar de llorar. ¿Y sabes lo que pasa? Yo, que ni siquiera soy madre, la entiendo porque...ahí está la mía. Me jode que al final se manipulen y se revuelvan textos de Martí fuera de su contexto, frases hechas y la dichosa Guantanamera que no dejará de sonar por siempre jamás. Y ahora lo digo con soberana tranquilidad: hay que releer a Martí para que los justos tengamos algo más que hacer. Fue un hombre, sí, y eso es lo importante: el más grande poeta, periodista, político o lo que quieran de finales del siglo XIX. Hoy habría cumplido 154 años, pero mira por dónde se me ocurre regalarle esos dos cuerpos amándose amarrados a una estrofa suya. *Martianamente, mi amigo Joel Angelino ha cumplido 34 años y hemos brindado por los dos.

2007-01-27T16:43:00.000Z

Lo que quería decir antes de que me diera ese inoportuno ataquito de histeria contenida, es que tengo problemas con el TIEMPO. Y serios, la verdad: lo mismo con el tiempo meteorológico que con el tiempo perdido, con un pasa-tiempo, que con... la baba de caracol. Lo cuento: anoche quise ir a un concierto que vi diseñar con mimo y con alegría, pero no pude. No había ni un taxi, ni nadie que me quisiera llevar a la ciudad de La Laguna porque el temporal era de lluvia y viento como nunca. Y yo me había puesto mis botas de cuero de tacón, mi boina parisina porque estoy sin teñir y un abrigo chic. Pero nada, un taxista me bajó del taxi directamente. Las cosas no están a tiempo, pierdes el tiempo, te quedas sin tiempo, tiempo perdido, jodido temporal. Puedes llegar demasiado temprano o demasiado tarde, o puedes no llegar. Parece que el tiempo lo da todo y todo lo quita. Puede que no haya nada más personal ni más íntimo que tu tiempo. El tiempo es la forma humana de ser, aunque San Agustín diga lo que diga. O dijera lo que dijera, haya dicho lo que haya dicho. Tiempos verbales. "Todo lo arrastra y pierde este incansable /hilo sutil de arena numerosa. /No he de salvarme yo, fortuita cosa/ de tiempo que es materia deleznable", dice Borges. El tiempo es de cada uno de nosotros y cada uno vivimos una carrera contra el tiempo de manera urgente o tranquilos: al final alrededor del tiempo están el futuro y la memoria, tiempo en que se tejen las historias, la plenitud de un instante (ufff qué horror de frase) o lo que hemos sido. Y la baba de caracol, anunciada en televisión: rejuvenece y fortalece la piel porque al ser un extracto concentrado de alantroína, colágeno, eslastina, ácido glicólico y tal... la cosmética contemporánea te invita a olvidarte del tiempo. Ni una mieerda! Mejor el ron añejo y el tequila reposado. ¿O no?

2007-01-25T15:44:00.000Z

Mira qué cosa más linda/ más llena de gracia/ ella es la muchacha que vemos pasar... Es probable que todo el mundo haya escuchado alguna vez "A garota de Ipanema", una de las canciones más famosas del Bossa Nova y de la Música Popular Brasileña. Cuentan que andaban tomándose unas cervecitas en el Bar Veloso de Ipanema y la vieron caminar por la acera con su juventud y su belleza. Tom Jobim estaba casado. Vinicius de Moraes también, pero siempre se defendieron de sus mujeres diciendo que por eso la canción funcionó: porque todos los hombres del planeta habrían mirado a Heloisa Eneida Menezes Pais Pinto, conocida como Helô Pinheiro, que vivía muy cerca del Bar Veloso, en la calle Montenegro nº 22. Cuando Helô tuvo un novio formal y decidió casarse, su padrino de boda fue Antonio Carlos Brasileiro de Almeida Jobim, el mismo que la lanzara a la fama internacional con esa canción de compleja simplicidad que no sólo abre una bellísima colaboración con Vinicius de Moraes, sino que sienta las pautas de lo mejor de la música brasileña hasta el día de hoy. Y creo que lo digo con conocimiento de causa. El Bar Veloso se llama ahora "A Garota de Ipanema". Allí me fui porque me lo pidió mi amigo Eduardo, y me senté en una mesa de la terracita "a verlos pasar". Hoy 25 de enero, ANTONIO CARLOS JOBIM habría cumplido 80 años. En su homenaje se han hecho muchas cosas: desde una Palma de Oro en el Festival de Cannes y un Oscar por su "Orfeo Negro", hasta la famosa llamada por teléfono de Frank Sinatra. Yo sólo quiero recordarlo porque Ipanema es un poco más hermosa desde que se sentaron estos dos en el Bar Veloso y pasó Helô. El aeropuerto Internacional de Rio de Janeiro no tiene nombre de héroe de la independencia de nada, ni de reinas ni de guerreros: el Aeropuesto Internacional de Río se llama Antonio Carlos Jobim. Tom no está desde que en 1994 se le parara el corazón en el hospital Monte Sinaí de Nueva York. ¿Y qué? Él está aquí: "É pau, é pedra, é o fim do caminho, é um resto de toco, é un pouco sozinho...é un caco de vidrio, é a vida, é sol, é a noite de meu coraçao..." Esto cantado con Elis Regina no hay como pagarlo. Feliz cumpleaños en el cielo, Maestro Soberano: nada mejor que seguir escuchándote.

2007-01-24T17:27:00.000Z

Escena del crimen: el cielo. Ni a los más inquietos guionistas de CSI se les habría podido ocurrir, pero así ha sido y en la mismísima Bélgica, país serio y correcto donde los haya. Porque está claro que pa' pegar candela estamos las cubanas si nos vienen a quitar el novio. Ellas, las belgas, noooo, ¡qué va! que para eso son de la tierra de Hércules Poirot. Pues mira por dónde son un equipo de paracaidismo especializado en caída libre y acrobacias aéreas, pero una -la novia y acusada- se entera que la otra, la víctima, "mantiene relaciones sexuales con su compañero sentimental" (así han dicho en el noticiero) y plafff, casualidades de la vida que se estrella sobre la hierbita de un jardín, también belga, porque no se abrieron ninguno de los dos paracaídas... ni el de emergencia ni ningún otro si lo hubiere. Sólo sé que la muerta tenía 37 años y que su asesina, que manipuló con efectividad y cierta gracia los mecanismos del paracaídas, sólo 22. Eso pa' que te enteres, que la juventud ésta viene muuuy fuerte. Del oscuro objeto del deseo de las dos no se ha dicho nada, o al menos en español, porque no sé leer en flamenco, lo confieso. En fin, esto es lo que hacen los celos. Esto es lo que hace la juventud. Muy fuerte, muy fuerte.

2007-01-23T22:42:00.000Z

No tengo ni idea de cómo funcionan las cosas en Canadá, pero aquí sí. Los cerdos puede que sean, además de los toros, los animales más preciados en España (en Cuba ni te digo). De ellos salen esos espectaculares jamones sabrosos de Extremadura, de Guijuelo o del Encinar. Denominaciones de origen para unos animales que se tratan con mimo y cumplen todas las normas de acondicionamiento, comodidad y aclimatación. Pata Negra. Jamón de Bellota, chorizos, chistorrras y todo eso. Lo siento: no sé cómo se crían los cerdos en Canadá. La noticia saltó porque hoy se juzga a (puaffff) Robert Pickton, un criador de cerdos acusado de asesinar al menos a 26 mujeres ante el tribunal de New Westminster, cerca de Vancouver. Este señor, de 57 años, no sólo se ha convertido en el asesino en serie con más víctimas de Canadá -sólo superado por Clifford Olson en la década de los 80, que mató a 11 niños- sino que será uno de los asesinos en serie más heavys de la historia. Hoy, el Fiscal Derrill Prevert describió el hallazgo de partes de los cadáveres en la granja de este presunto... ¡qué asco! Dos cabezas en el congelador, huesos y restos de cuerpos de mujeres por todas partes. En el juicio hubo quien salió de la sala por no poder soportar los detalles espeluznantes de lo sucedido. Lo que pasa es que a Pickton le superó su ego, sin saber que le pusieron un policía en la celda y el gallo cantó: mató a 49 mujeres y el pobre estaba jodido porque hubiera querido llegar a las 50. Número redondo. Los restos se los daba a comer a sus cerdos. No hay derecho, queridos cerdos lindos y sabrosos. A veces el ser humano supera barreras que ustedes ni siquiera tienen posibilidad de imaginar. El juicio de éste ¿animal? durará casi un año y el Jurado, integrado por siete hombres y cinco mujeres, tendrá que decidir qué hacer con él. Los cerdos son mejores a veces y si no, que se lo cuenten a George Clooney o quién sabe a quién...

2007-01-22T22:41:00.000Z

A ver si me entienden: hoy he logrado no tirarme de los pelos en un solo instante, sino ir arrancando cada uno poquito a poco. He conseguido no matar con flí a los pájaros de mi vecina del primero, no ahorcar al gato y no golpear a Levis Aliaga o a Joel Angelino, genios del arte cubano de la música y el teatro que viven en casa y que así me tienen, cual mi sargento John de los Camilitos, mandona y amargada. Pero yo no me voy a volver loca, noooo. Los "estultolitos" de mi cerebro funcionan según las coordenadas genéticas que, gracias a Ése, no padece mi hermanita. Lo que pasa es que los quiero. Estos dos son genios de la interpretación y de la música pero no saben cambiar una bombona de butano, ni bajan la basura, ni consigo que frieguen una olla cualquiera, aunque de verdad lo intentan después del segundo o tercer grito histérico de mi pobre garganta y mi enfadado corazón. Al final acabaré colgándoles carteles en las puertas como este: GRACIAS POR QUERERME, PERO BAJEN LA BASURA. O escribiendo graffitis es las paredes del supermercado de enfrente: SI ME ENCUENTRAN DEAMBULANDO, LLAMAD AL 112. SOY LA VECINA DEL TERCERO. Porque mira, hay gente loca y genial pero que ganan una pasta: en agosto de este año uno que se llama Alex Tew tuvo la idea de pagarse la Universidad vendiendo publicidad a un dólar por píxel en una página de un millón de píxeles. Este 1º de enero recaudó un millón de dólares (técnicamente 999,000 porque hay un moroso); después de once años, Tim Kehoe, un inventor de juguetes, logró desarrollar las primeras burbujas de jabón coloreadas, invento que lo convirtió en multimillonario en cuestión de meses; en julio del año pasado, Kyle Mc Donald tuvo la idea de empezar a hacer trueques cambiando un clip rojo por cosas mejores y más grandes hasta conseguir una casa: quiere una isla y está a punto; desde mayo de 2001 Ramón Stoppelemburg estuvo viajando por el mundo sin dinero quedándose con las personas que lo invitaban a través de su página web Let Me Stay for a Day. Los de aquí, comen y callan. Nada, que entre estos y el Blog, hoy creí que me volvía loca de remate. Todo esto de Blogger era un versión Beta ( de esas de ensayo) y ya no, ya es moderna y en inglés; ya es novedosa y un poquito en español. Todo se descojonó y lloré como una magdalena, me tiré de los pelos uno a uno (otra vez) y me cagué en Bill Gates y su puta madre que lo parió, el pobre. Me ha cambiado la configuración, pero de verdad no sé que hice: amores, llevo cuatro horas en esto y lo dejo así. Ya no sale el año de publicación sino la cantidad de post y la foto que puse es enorme y está al final. En fin... Lo que pasa es que para compensar, hoy he tenido una fiesta de las que disfruto hace días desde que reencontré a mi amiga Grisel Jaime: vuelvo a saber de las amigas de siempre cuando estudiaba Filología en G y Zapata: Lourdes Gómez, bienvenida al disparate. Estás linda y gorda como siempre, gorda y dulce, linda y buenísima gente, como cuando éramos casi niñas. Gracias por reencontrarme. Tere, ya estás tardando. ¿Alguien sabe algo de Alina Hajdú? Las tres tendremos que decir como yo esta noche: "Diga lo que quiera de mí el común de los mortales, pues no ignoro cuán mal hablan de la estulticia incluso los más estultos; soy empero aquella y precisamente la única que tiene poder para divertir a los dioses y a los hombres" El Elogio de la Locura, claro. Esta vida loca, loca, loca... y la loca realidad... una noche loca, las vacas locas,Villa Loca de los Caraballos... Cualquier cosa extraña, llamen a 112.

2007-01-22T15:55:00.000Z

No me gusta lo que veo. No me gusta nada nada lo que está pasando en Alcorcón. Me da miedo. Yo soy una simple emigrante también, a pesar de los años: no soy de aquí, no soy española, no me integro del todo porque vivo aferrada a una palma real. Por eso me aterroriza que estos que se pelean no tengan ni 17 años y que la entrada o no a una cancha de baloncesto traiga esta riña tumultuaria de latinoamericanos contra españoles; que al día siguiente se concentren más de 600 jóvenes en la plaza de España de ese municipio al sur de Madrid, que se requisen navajas, machetes, bates de béisbol y hasta bolas de billar en unos calcetines. Me da miedo. Que si son Latin Kings, que si no: la Delegada del Gobierno de la Comunidad de Madrid niega que haya un problema real y el Partido Popular no ha tardado en criticar al gobierno de Zapatero diciendo que faltan unos 3000 policías más. El Defensor del Menor, Arturo Canalda se apresura a decir que esto obedece a un "problema social de fondo" que hay que atajar con prevención y educación. Será que he visto demasiadas películas de estas de maestras rubias en el Bronx y por eso creo que no será fácil. Me sigue dando miedo. Esteban Ibarra, presidente del Movimiento contra la Intolerancia ha alertado de que se produzca una espiral de violencia. y SOS Racismo pide que no se le de tanto protagonismo a las nacionalidades al hablar de estos incidentes. Muy fuerte, ya lo creo que sí. Lo peor es este "pásalo" en SMS, messenger y correos electrónicos: "Alcorcón unido contra los Latin Kings. Es nuestro barrio. Quedada el día 27 de enero en las canchas del Coura. No nos achantarán. Pásalo. Esto es la guerra" ¿Latin Kings? ¿Spanish King? Pienso en París. Y me da miedo.

2007-01-21T11:11:00.000Z

¿Cómo puede una mujer “sonar”? Sonar es lo que hacemos como seres vivos, porque sonamos en todo; en la voz, en el llanto, en el grito, en el amor, en el canto. Pero no se nos suele reconocer en el sonido. Sólo que Carlos Fuentes reconoció a Frida una noche en el Palacio de Bellas Artes de la Ciudad de México porque ella “sonaba”: plata contra plata, cargada de abalorios que lograban silenciar un teatro... El rumor, estruendo y ritmo estallaron frente al telón de Tiffany, y la orquesta dejó de tocar ante aquella aparición que se anunciaba a sí misma con un latido de ritmos metálicos y el rumor de aquellas joyas “que un magnetismo silencioso anunciaba”. Era una diosa azteca “quizás Coatlicue, la madre envuelta en faldas de serpientes, exhibiendo su propio cuerpo lacerado y sus manos ensangrentadas como otras mujeres enseñan sus broches... quizás Tlazolreotl, la diosa tanto de la pureza como de la impureza, el buitre femenino que devora la inmundicia para purificar al mundo... O la Madre Terra, o la Dama de Elche”...Todo eso podía ser Frida Kahlo aquella noche en que Carlos Fuentes la vio por primera y única vez. Y esta diosa del pincel y del dolor, esta mujer capaz de hacer enmudecer hasta al mismísimo Trostki era “una Cleopatra quebrada que escondía su cuerpo torturado, su pierna seca, su pie baldado, sus corsés ortopédicos bajo los lujos espectaculares de las campesinas mexicanas”. Los encajes, los listones, los huipiles, los anillos, los aretes de plata, las trenzas, los tocados escondían mucho dolor y a su vez le gritaban al mundo que nada, ni el mayor sufrimiento marchitaría nuca la belleza de quien estuvo hecha para crear la Belleza:”ni la enfermedad haría rancia su infinita variedad femenina”. Porque a Frida la violó un tranvía. Un hierro retorcido le rompió su cuerpo adolescente, le entró por la vagina y salió destrozándole la espalda. Por eso el organdí blanco, los collares de colores, las blusas floreadas, las largas faldas eran, como ella decía “una forma de vestirse para ir al cielo”, eran una anticipación de la mortaja: sus lujosos vestidos escondían un cuerpo destrozado, mutilado, escarnecido...feo. Un cuerpo que abortaba un bebé tras otro, ensangrentándola, pateándole la vida mientras ella se resistía a claudicar. Frida sabe que tiene que vivir rápidamente, y las drogas y el alcohol le ayudan a mitigar los dolores, pero precipitan la caída. Ella pinta cada día más y más. Obsesivamente se pinta a sí misma, se retrata desnuda, vestida, deshecha se rehace en el dolor... Y ahí está Diego. Ahora no quiero hablar de Diego Rivera, quiero simplemente decir que no ha habido cuerpo más roto y con más entereza que aquel que Frida Kahlo soportó hasta el 13 de julio de 1954. Y esto es nada... amó a quien quiso, hombres y mujeres, amó a su Diego y ese ser enamorado de la vida puñetera que la hizo sufrir tanto, pintó y escribió las cosas más bonitas en su diario alucinante: “En mi figura completa sólo hay uno y quiero dos. Para tener yo los dos me tienen que cortar uno. Es el uno que no tengo el que tengo que tener. Para poder caminar el otro será ya muerto! A mí las alas me sobran...que las corten y a volar!” Cuando le amputaron una pierna, Frida siguió haciéndose trenzas y tocados, haciendo sonar plata contra plata, huipil sobre huipil , bordado contra bordado de colores. Hace unos años fui a ver una exposición de Frida Kahlo en Madrid... y los cuadros que había allí eran tan pequeñitos como una postal. Fue tremendo para mí, porque aquella mujer logró ser tan grande como para detener los acordes de una sinfonía de Wagner en el Palacio de Bellas Artes con su presencia y su sonar. Cuando entré en la Casa Azul de Coyoacán y le di el ticket al gurdia o al portero, no sé bien, empecé a llorar como una triste imbécil. Hace días que quiero contar esto porque no me deshago de México ni pa’lante ni pa’ tras. Mis amigos siguen estando ahí, tan lejos pero cercanísimos, y aunque sé que hay a quienes no les gusta demasido, Frida es para mí un poco de México. En la imperfección también puede haber elegancia. En Frida la belleza pudo más que el dolor. Me quedo con eso, que hoy es domingo.

2007-01-19T17:34:00.000Z

“El cubaneo cursi, el cubaneo cheo, el cubaneo chic”. En toda la historia de Cuba, incluso desde la llegada de Colón, ha habido actitudes “cursis” y actitudes “chic”, glamurosas, o verdaderamente elegantes. Ni hablar de actitudes cheas, que están a montones. Yo creo que somos un país formado por esos tres elementos fundamentales: lo cursi, lo cheo y lo chic. Pero vayamos por partes, porque cursi puede ser algo tan auténtico como nuestras madres llorando por la esclava Isaura ( y quienes no éramos nuestras madres, por cierto) o tan francamente deleznable como la voz de Manolo Ortega dando aquella noticia: ”¡se inmoló el último hombre envuelto en la bandera cubana...!” por ejemplo. Ahí es donde tienden a darse la mano lo cursi y lo cheo. Para aclararnos: lo cheo es lo cursi sublimado y deleznable. Somos tan cursi que casi inventamos la cursilería. Y si no, de dónde aquella historia de Hatuey en la hoguera preguntándole al cura: “¿y los españoles van al cielo? El padre Las Casas responde que sí y Hatuey dice:”Entonces yo no quiero ir al cielo”. ¿Quemándose vivito? ¿Y en español? Nos inventamos el melodrama, la lágrima fácil, la lloradera, vaya. Somos cursi por naturaleza: desde “Espejo de Paciencia”, sobre todo con las náyades griegas regalando mangos a los vencedores, desde aquella “Oda a la piña, donde Zequeira pretende que los dioses del Olimpo sustituyan la ambrosía por nuestro jugo de piña; desde aquel despeinado Heredia encarándose al Niágara; o Doña Gertrudis declamando en Sevilla “Amor y Orgullo”. Somos muy cursi cuando aflora una lágrima al pensar en el pobre José Jacinto Milanés enloquecido de amor por su prima Isa gritando por las calles de Matanzas “¡Isaaa! Isaaaa!” Y por la cursi canción de Martha Valdés. Somos cursi al imaginar a Plácido, infeliz Plácido, yendo a que lo fusilen y declamando entre los pasillos de las mazmorras su “Plegaria a Dios”: “Y si cuadra a tu suma omnipotencia/ que yo perezca cual malvado impío / (...) suene tu voz, acabe mi existencia/ cúmplase en mí tu voluntad, Dios mío!” No me jodas. Y ni hablar de Cirilo Villaverde y su Cecilia Valdés: lo mejor de lo mejor:” ¡a él no, a ella”, y Pimienta lo mata a él...Pobre Cecilia, pobre Isabel. ¡Si hasta Martí era muy cursi cuando quería! ¿O lo de la niña de Guatemala, qué? Félix B. Caignet inventó el culebrón, y Pablo Milanés lo de “soy del Caribe, no puedo pisar tierra firme, porque me inhibe...” Y ni hablar de aquel Vedado de los años 30, el de las mansiones que remedaban cakes de cumpleaños y que los señores decoraban con alfombras, cortinas de damasco y ¡chimeneas! Y las señoras iban al teatro ¡con pieles! ¡Y bailaban charleston! El son no, qué escándalo! ¡Eso es pa’los negros!Somos cursi porque sí, porque estamos seguros de que Celeste Mendoza mató al marido, y porque Chibás se dio un tiro en la radio después de su discurso “El último aldabonazo.” En vivo y en directo. Pero también hemos sabido ser muy chic: Félix Varela saliendo de las Cortes de Madrid con la cabeza en alto y asumiendo dignamente su destierro; la elegancia –esta sí- de un Martí diciendo al dictador “no soy de la raza vendible”;la Catedral erguida en un barroco que no es tal; las contradanzas de Saumell y las danzas de Cervantes; el porte y la cadencia del danzón; los calzoncillos floreados de Bola y su dignísima respuesta: “ es verdad, soy un gran maricón”; la ceguera genial de Arsenio Rodríguez, y el bofetón de Rita La Única a Toña La Negra. Y mira tú por dónde, la exquisita machanguería de Alberto Yarini campeando por su respeto entre las putas de San Isidro.Hemos sido también muy chic con revistas como Social y Carteles, con Amelia y Portocarrero, con las coreografías del Ballet Nacional y la Sinfónica. Y la nueva acera del Louvre, el Hotel Inglaterra y sus mesas con pinturas de la nueva gente, con poemas y trozos de canciones.Con el glamur de un Lecuona y la sonrisa asmática del señor de las Eras Imaginarias Don José Lezama Lima, ya habríamos tenido bastante. Pero queda el saber estar de Gastón Baquero, que dignamente asumió su exilio sin hacer daño a nadie; o la colección de abanicos de Dulce María Loynaz, o los objetos exquisitos, herencia de su madre, que coloca sabiamente en su películas Miguel Pineda Barnet. Eso es muy chic. Pero a lo peor, está pesando mucho lo cheo: las consignas son cheas; cualquier consigna lo es. Ningún guagüero, por mucha camisetilla blanca y dos presillas en el cuello, con diente de oro y guapería peleona; ningún adorno plástico, ninguna letra de canción de Osvaldo Rodríguez; ninguna lycra en un cuerpo barrigón y celulítico, ningún encuentro en el aeropuerto a la llegada de un vuelo de Miami, nada puede competir con una buena y chea consigna. Y muchísimo menos con un discurso embarazoso donde se usen las palabras y los tópicos para decir...absolutamente nada. (Hay una joya de cierto dirigente de la cinematografía cubana que me dejó helada, tiesa, hiperventilando...) Qué más da: somo un pueblo cursi, pero somos un pueblo chic. A lo cheo lo tendremos que cargar ¿de por vida?

2007-01-19T02:36:00.000Z

Un regalo a mis niños Maneco y Aytana: probablemente sus padres ni se habrían conocido, pero aquí están, de derecha a izquierda: José Antonio Méndez, César Portillo de la Luz, Elena Burke, Miguel de Gonzalo, Omara Portuondo, Ricardo Díaz, Gerardo piloto, Martha valdés y Eva O'Farrill. Que el proyecto (secreto) les salga lindo. Un abrazote. Puchi

2007-01-19T01:01:00.000Z

Después de casi dos horas cayéndome de sueño y de cansancio, he conseguido que esto me responda. Ya se me estaba yendo el santo al cielo y me iba a dormir después de un día intenso de mudanza en la que no participé cargando cosas, la verdad, pero... corté un poquito de pan y queso, pa' colaborar... En la carga y descarga fui como una de esas animadoras americanas de pompones brillantes y poco más. Al final del día: una buena recompensa para mi maltrecho corazón: la sonrisa de Mary por su nueva casa, un par de e-mail cariñosos y oir feeling cubano. Cuando Maneco y Aytana llegaron esta noche a la que todavía está sin desentrastar, pero algún día lo estará- me vino el alma al cuerpo. ¿Por qué dudas, si no noy culpable/ de lo que has sufrido? /Te imagimas que es tan insondable/ que no lo he vivido?. Sí, estoy cursi, lo asumo, pero es que cuando escucho en casita, en vivo y en directo tantas canciones hermosas, no dejo de emocionarme.¡No puedo! Ya saben que estoy enamorada. Creo que no lo debo decir, porque de Isla Ternura al resto del mundo se mueven las noticias como rayos, pero sólo digo que se está cocinando un bellísimo homenaje al maestro José Antonio Méndez desde dos voces que adoro. Ya tendrán más noticias. Salgo del aire o me quemo.

2007-01-17T02:23:00.000Z

Amigos, amores, hermana... se acabó esta especie de campaña electoral intentando conseguir un voto para mi pequeño Blog: para hacerlo hay que tener uno; esto es: votamos unos bloggers a otros y ya está. No sé quién me propuso que me quedara con 6 mil besos y ahora lo digo sin pretensiones, prefiero esos 6 mil besos a los 3 mil euros que, en definitiva, me iba a estallar en un salto a alguna parte. Gracias, gracias por el apoyo. Ha sido mucho y amoroso. Me enorgullezco de que estén ahí. Al final, lo que queda son esos abrazos enormes por dar y el esfuerzo por conseguirlos. Y ya está bien, que hoy tengo el día "Doctor House", es decir, una mala leche sin fronteras y una inteligencia que parece que no funciona por mi apasionamiento. Juré que no iba a comentar nada aquí; prometí que no iba a formar ningún lío y no lo haré, sobre todo porque quiero ser tan elegante como esta belleza de Ramón Alejandro que disfruto una y otra vez con sólo mirarla y que me tira de cabeza contra las paredes verdes de aquella casa de Rafa Rojas en el D.F. Juro que no armaré un escándalo ni nada. Lo que pasa es que este es mi territorio, y lo que yo pueda decir aquí es una responabilidad sólo mía ¿está claro? Cuando acabe la fiesta y se apaguen las luces, cuando la resaca de las perretas trasnochadas se diluyan en un Alka..eso, ya me daré el gusto de chillar como siempre, pero siguen los encontronazos, siguen los pavoneos (s.m.pl: de Pavón Tamayo) y empiezan las descalificaciones gratuitas, los insultos para mayor gloria del cinismo cubano. Y lo digo a propósito del artículo que tuve el gustazo de publicar aquí. Si no me equivoco, se llama "Punto de Vista"¿no? Juré y prometí callarme y no echar más leña al fuego, pero la intoxicación perversa de las cosas me saca de mis casillas. Y ya puestos a joder el pavo, quiero decir que me avergüenzan estos que pierden la sensatez con descalificaciones absurdas, que pretenden tener la razón arguyendo tonterías zafias y tabernarias; esos que en una especie de sinrazón estúpida se burlan de cosas que van más allá de la propia medida de las cosas. ¡Comemierdas! Ya quisieran muchos ser un clon de Martí aunque fuera pasado por agua; ya quisieran muchos tener la decencia y el sentido común de quien intenta que no nos arranquemos el pellejo a tiras, porque lo importante es salir de estas. Ya quisieran. ¿Y saben lo que me resinga?? que cada día tengo que decir en mi propio espacio "No digo más". Pues sí digo y bien. A quien le joda la voz de Pastor Felipe (tremenda voz, por cierto) o a quienes se les revuelva el estómago, que se jodan, que se queden encerrados en sus territorios particulares desoyendo otras voces. A quienes el "lloriqueo patriotero" les repugne, que se compren un loro, porque ya está bien de decir sandeces y de pretender llevarnos a los cubanos a un campeonato mundial de sacarse los ojos. Y fíjate que somos campeones en casi todo. No pido disculpas. No pido nada, ya ni siquiera un voto para mi Blog. Pero me he quedado mucho más tranquila... y ¡cuánto!

2007-01-16T00:11:00.000Z

Esta es Isla Ternura. Está en alguna parte, como Esther. O como yo. Hoy tomo posesión de mi cargo como Presidenta de un país libre y divertido, y no es por competir con Evo Morales, Hugo Chávez, Daniel Ortega o Rafael Correa. ¡Qué va! La República Independiente de Isla Ternura (copiándole lógicamente a la campaña publicitaria de IKEA) será el paraíso democrático donde todos podamos hablar largamente sobre lo que nos preocupa, aunque haya sus imprescindibles disidentes, sus cuatreros y mandamases, sus poetas, sus tontos y sus niños. Procedo sin dilación a formar Gobierno: Presidenta de la República Oriental de Isla Ternura: Yo Vice-presidenta y Portavoz del Gobierno: Excelentísima Sra. Déborah Winterholer. Asuntos Exteriores: Sr. Joel Angelino Economía y Hacienda: Sra. Ileana Medina Cultura: Sr. Osmani Castillo Asuntos Sociales: Sra. Dayana Guevara Medio ambiente: Sra. Marianexys Llanes Salud: Sr. Lázaro Duyos Industria y Comercio: Sra. Ibis Roque Ciencia y Tecnología: Sr. Pablo Manuel Estévez La República se completará con un equipo de asesores presidenciales que se darán a conocer en su momento. ARTÍCULOS PRINCIPALES DE LA CONSTITUCIÓN: 1º- No estar de acuerdo con nada, pero tener criterio y discutir hasta la saciedad. 2º- No estar de acuerdo no significa pelearse. 3º- Los malos son los otros: los terroristas, no el Gobierno (en Isla Ternura) 4º- Se puede fumar donde se desee. 5º- No mearse fuera de la taza. 6º- No joder el único sartén que no se pega. 7º- Bajar todo lo que puedan de E-mule y YouTube antes que los censuren. 8º- Enamorarse es un derecho y un deber de todos. Y una obligación ciudadana. 9º- No hacer demasiado ruido. 10º- ¡Callarse cuando hablo, cohone! Gracias a todos. Gracias.

2007-01-15T23:43:00.000Z

Así dice en mi e-mail: Éste es el parte semanal de las votación de los bloggers en los premios 20Blogs Resultados de tu blog Puchi en alguna parte (actualizado a las 0:00 horas del 15-01-2007): Mejor blog por votación de los bloggers - 0 votos - 1062º Mejor blog personal - 0 votos - 345º Mejor blog sobre cultura y de tendencias - 0 votos - 136º Mejor blog de actualidad - 0 votos - 167º Puedes verlos todos en: http://www.20minutos.es/premios_20_blogs/ Un saludo,Redacción 20minutos.es

2007-01-15T21:23:00.000Z

Esta requetemierda me trae de los nervios. Dice mi amiga Marianexys que nunca me había visto tan histérica. Naaaada, que cuando no entiendo una cosa se me sale lo que tengo de negra y me pongo ofuscaísima. Todo este lío es para plantar aquí el pegote feo este de los Premios 20 Blogs 2006. ¡Que nadie me pregunte qué hay que hacer! Francamente... no lo sé, pero por vanidad o lo que sea, me apunté (y porque son 3000 € y un trabajito como colaborador en el diario 20 Minutos) Lo que pasa es que me desconsuela tener cero votos en todo jajajajaja. Esa es la verdad. Prometo que averiguaré ahora, pero cada vez que me mandan un e-mail con los resultados, me desconsuelo.Hay más de 2000 Blogs compitiendo. ¡Es como unas Olimpiadas de blogers en la blogosfera de los carajos y uno va y se queda en el banquillo. Pues no. ¡A votar! Ahora voy a publicar la entrada a ver cómo sale el pegote. Después hablaré de YouTube, que es lo que intentaba hacer. De frente y luchando.

Vótame

convocado por: 20minutos.es

2007-01-14T12:06:00.000Z

Lo siento, Bogie. Ya sé que hoy hace 50 años que te moriste de un cáncer de garganta y que estás y estarás para siempre ahí, en la historia del cine. Páginas y páginas de casi todos los periódicos del mundo te recuerdan, así que poquísimo tengo que decir. Además, ya saben: llevo dos días sin escribir absolutamente nada porque tengo la cabeza como un bombo... y cuando yo tengo así mi cabeza, no genero nada, no pienso, no opino. Veo todos los C.S.I que pueda, y los House aunque sean repetidos, y Anatomía de Grey y Yo soy Bea. Mi cabeza es como estas extrañas figuras de cristal que lo contienen todo y -al menos una de las dos, que debe ser la mía- no logra explicarse este panorama enmarañado , torcido y retorcido, confuso y desquiciante. Vamos a ver: Beckham a Los Ángeles; Bush a por Irak con 25 mil soldados más, y la Condoletza Arroz "resoviendo" el conflicto Palestino-Iraní. El presidente de Irán en Caracas; fuego en la Caldera de Taburiente en La Palma, uno de los Parques Nacionales más hermosos de Canarias; asesinado el alcalde del Partido Popular (Manuel Grima) en Fago, provincia de Huesca cocido a balazos; derrumbe de una carretra en Sao Paulo, inundaciones, aviones que se caen, pateras que llegan, Sarkozy propuesto a presidente de la República francesa, es decir, la derechona pura y dura; éxtasis líquido mezclado con Viagra en las discotecas españolas (nueva moda para que se les levante la colita a los niños después de tres días de marcha); más gripe aviar en Japón y 21 años de la muerte de Enrique Tierno Galván, el Alcade por antonomasia de Madrid, el "viejo profesor" que sacó a la juventud madrileña del ostracismo franquista, el creador de la Movida Madrileña de los 80, que decía "Viva Jhon Lenox", pero daba igual. Agnóstico, marxista, accesible, amigo de los rockeros a sus 70 años, provocó una gigantesca explosión de alegría y desencartonó la capital del reino. Me siento ansiosa mirando impávida las cosas de mi país, los restos que van quedando y la dignidad de mis amigos. Ahora mismo me voy a inventar una historia: una Historia en Isla Ternura con seres cargados de una "condición angélica" a ver si se me quita este dolor de cabeza, y el bombo no acaba por estallar. (Allí estarás entre sus supremos habitantes, amiga Grisel Jaime... allí estás)

2007-01-12T02:56:00.000Z

EDICIÓN ESPECIAL. Hace unos pocos días, intelectuales cubanos se asombraban de la reaparición en el programa Impronta del canal CubaVisión de la Televisión Cubana del señor Luis Pavón Tamayo. Fue un homenaje a su persona. A la de Pavón , claro, personaje siniestro donde los haya. Como yo soy un resultado suyo y de sus burradas (porque lo viví en la Facultad de Letras de la Universidad de La Habana durante 21 años) he seguido toda la polémica en torno a este asunto entre asombrada y al borde de los nervios... Yo sólo digo, el tiempo pone todas las cosas en su sitio, o en el sitio equivocado. Me costaba creerlo. Pero tengo la suerte de que Lichi Diego me regalara la belleza de su lucidez. Gracias, amor, amigo, es un lujo. Reproduzco el artículo íntegro. (La imagen es un cuadro de Tomás Esson) PUNTO DE VISTA Por Eliseo Alberto. Cuando cierro la puerta, nunca sé si estoy adentro o afuera. Judith Vázquez Abro la puerta. La inesperada e inexplicable (aún inexplicada) reaparición televisiva de Jorge Papito Serguera, el Gordo Quesada y Luis Pavón Tamayo, también apodado (dicen algunos) Leopoldo Ávila, ha despertado una lógica agitación en círculos intelectuales cubanos, y esa turbulencia de correos electrónicos ha trascendido los servidores de la isla para llegar, en ensamble coral, hasta la orilla del exilio cubano –donde muchos seguimos con atención, sorpresa y casi siempre angustia lo que sucede en Cuba, para bien o para mal. Los de este lado de la frontera estamos “al tanto”, no “al día”, pero estamos. Pertenecemos. El lunes 8 de enero comenzaron a aparecer, vía Internet, las primeras cartas cruzadas (“emilios”) entre Jorge Ángel Pérez, Reynaldo González, Desiderio Navarro, Sigfredo Ariel, Arturo Arango. Mensajes van, mensajes vienen, la lista de destinatarios de tan ardida correspondencia (al principio privada y, después, pública) se fue incrementando hasta abarcar en pocas horas un registro muy amplio de direcciones. La razón trataba de imponerse a la pasión, sin conseguirlo del todo porque las ideas corrían, trotaban, con vibrante impaciencia, sin tiempo para asentar una denuncia contundente: así de intensa era la necesidad de avisarnos unos a otros del peligro. Necesidad y consternación. Desde La Habana, esas “resurrecciones” imprevistas, o las lecturas sombrías de las mismas, no se consideraban (como yo pensé, desde lejos) coincidencias más o menos alarmantes sino claros indicios de que “algunos” pensaban que cualquier tiempo pasado fue mejor y, ante la actual situación del país, inédita y crítica, había que cortar por lo sano. Lo infecto, para “los de la Vieja Guardia”, eran los espacios de relativa libertad intelectual que los escritores y artistas del patio habían conseguido gracias, en primerísimo lugar, al renovado valor de sus obras y también a posturas personales, cada vez más autónomas, independientes. Títulos sobran. También acciones. El grito provocó el eco. En este caso, si la reverberación repercutió de muro a muro fue por culpa de los enormes paredones de censura que la “historia oficial” ha tratado de levantar a lo largo de treinta años de adulterios de la verdad, a beneficio propio. El alarido bota y rebota, le guste a quien le guste y le pese a quien le pese. A veces, la resonancia aturde más que el vocerío. Apenas cinco minutos al aire, en horario estelar de Cubavisión, y dedicados por entero a alabar al hombre (Luis Pavón) que aún carga sobre las espaldas de su conciencia la responsabilidad (no exclusiva) del peor período de la política cultural del Gobierno y el Partido Comunista de Cuba, fueron más que suficiente para abrir viejas cicatrices en muchas víctimas de entonces. La memoria también tiene corazón. La memoria también se infarta. Un día después, el martes, el torrente de mensajes desbordaba los ríos del diálogo cibernético, y surgieron desde el bombín del exilio los primeros pañuelos –casi todos de apoyo. Desde el palomar donde vivo, desde hace diecisiete años, le mandé este correo a Reynaldo González: “Querido Reynaldo: Hasta mi azotea en Ciudad México, llegan desde La Habana las palomas mensajeras con los informes, o partes, de la cólera que ha desatado en la isla la resurrección televisiva de Pavón. Oigo, emocionado, el coro de los dignos. Cuenta con mi voz, mis cicatrices y mi palabra: suma mi ira al coraje de los amigos. Ojalá las aguas retomen su nivel, y que juicios desbocados no alboroten el avispero --aunque, si nos pican la memoria, al pan le llamemos pan y, al vino, por supuesto vino. Me siento, estoy, en la isla y junto a ustedes --como siempre. Si puedes, hazle llegar mi abrazo a todos, a Antón, a Desiderio, a Arturo, a Sigfredo. A ti primero. Lichi”. En su respuesta, rápida y breve, Reynaldo me pedía “Energía positiva”. El autor de Siempre la muerte, su paso breve tenía motivos para pedirme “energía positiva”. Entendí que eso necesitaban en La Habana: fervor del bueno. El orfeón fue sumando nuevas voces. La mayoría no se cuestionaba, en profundidad, los móviles posibles de tan descabellada “vuelta de carnero al pasado” sino expresaba su “solidaridad” con los escritores que se habían atrevido a levantar la mano y radiar la alarma, a tiempo y con premura. Al menos para mí, el concepto solidaridad sigue teniendo un significado entrañable: es más que una palabra. Sin embargo, algo debe de haber pasado la noche de ese martes (dicen que una reunión de urgencia en el Ministerio de Cultura) porque el miércoles 10 se acalló la polémica y un mutismo espeso se cuajó desde La Habana. Tal vez porque se aclaró “el malentendido”. Puede ser. Quién quita. Quizás el entuerto no fuera tan grave, como pensamos. Visto el caso y comprobado el hecho, no sería una mala solución. Digo, las hay peores. Al enmudecer La Habana, algunos aprovecharon la pausa para desbocarse. Encuentro en la Red dio espacio a varias críticas demasiado severas, a juicio mío injustas y por muchas razones inapropiadas, de resentida autosuficiencia, que entre verdades innegables intercalaban aguijones de intolerable tirantez. Respeto y admiro a José Prats Sariol y Jorge Luis Arcos. Son mis amigos. A Duanel Díaz no lo conozco personalmente pero no es necesario para apreciar su inteligencia y rigor analítico: basta con leerlo. Como se dice en México, coloquialmente y sin ofender, tengo la sospecha de que los tres perdieron una excelente oportunidad para callarse. No era, no es, el momento de calar a fondo en un pasado que sus testigos recordamos, adoloridos, y buscar culpables mayores, nombrarlos a cuenta y riesgo. Todos perderíamos esa apuesta suicida e improcedente. ¿Quién no sabe “de memoria” las reglas del juego? ¿Se las recuerdo? No hace falta. Desde hace 48 años no han cambiado. O han variado muy poco. Los que han cambiando son los jugadores en el campo y los espectadores en las gradas, no los directivos ni los jueces. Quedan, en el banco, viejos verdugos. Pero estamos dentro de ese juego, no fuera. “No quiere ser un héroe,/ ni siquiera el romántico alrededor de quien/ pudiera tejerse una leyenda;/ pero está condenado a esta vida y, lo que más le aterra,/fatalmente condenado a su época”, dijo Heberto Padilla en su poema El hombre al margen. Unos lo aceptan, otros no. ¿Por qué avergonzarse de ello, si esa es (fue y será) nuestra vida? La que nos tocó a los de adentro y a los que, por algo, decidimos irnos –o nos echaron. En situaciones complejas, como ésta, ¡cuánta falta nos hacen nuestros muertos! ¡Cómo extrañamos a Tomás Gutiérrez Alea, nuestro irremplazable Titón, tan sonriente como lúcido! ¿Qué habría dicho? ¿Y Jesús Díaz? Me parece oírlo. Resopla. ¿Y Moreno Fraginals? ¿Y Lezama, desde Trocadero 162? Gastón Baquero nos advirtió, con la inocencia de un pez que nos deja su testamento en la arena, que “la cultura es un lugar de encuentro” –y ese lema clarividente se convirtió en la razón de ser de la Revista Encuentro. También de la Revista Temas o la Revista Criterios, cada una a su manera. Yo le hubiera pedido su opinión a Santiago Álvarez, a Reynaldo Arenas o Guillermo Rosales, a Mirta Aguirre o Juan Marinello o Carlos Rafael Rodríguez, a Guillermo Cabrera Infante o a Nicolás Guillén, y aunque quizás no hubiera compartido sus juicios o presagios, los habría tenido en cuenta porque el “respeto a la opinión ajena”, como en Martí, en mí también es fanatismo. No pretendo responder en detalle los artículos de Prats, Arcos y Díaz: ellos tuvieron necesidad de escribirlos y exponer sus puntos de vista, bien pensados, con la ventaja que da el ejercicio de la reflexión, y no con la lógica ligereza de quien redacta al vuelo un S. O. S. electrónico. Sólo expongo por la misma vía del Internet un par, o un trío, de observaciones, y las envío a la larga lista de remitentes implicados en la querella. Para mi buen amigo Pepe Prats Sariol, “lo que no se transparenta o insinúa, en la retórica aristotélica de las denuncias contra el homenaje mediático a los pavones, es, sencillamente, si ya han perdido la poca fe que les quedaba en la cúpula del Poder. Ahí está, al parecer, lo que se elude”. Quién sabe. Los revolucionarios también pueden “perder la fe” y no por ello dejar de sentirse comprometidos con lo que ha sido, hasta el sol de hoy, la principal razón de sus vidas. La esperanza es una tabla de salvación, para muchos. Al autor de la excelente y poco conocida novela Guanabo gay, mi preferida entre las suyas, le resulta evidente “que los halcones han salido de sus jaulas” y pronostica que en pocas semanas sabremos si habrá, o no, cambios “en los funcionarios que dirigen la política cultural del Gobierno”. Y se pregunta, sin adelantar vísperas: “¿Asistimos al reinicio de la represión desembozada contra artistas y escritores que el Poder sabe disidentes? ¿Se acabó el limbo?”. Sí, sin dudas, por lo pronto (creo) se acabó el purgatorio, ese campo a la intemperie, sin jefes visibles, ángeles o demonios, a mitad de cielo entre el infierno y el paraíso. Ahora bien, ¿de veras son disidentes? No. Los disidentes de la isla están encerrados en prisión o en sus casas, valientes, asediados por la misma prensa que hoy silencia la polémica desatada por la resurrección de figuras nefastas, acorralados entre cercos de repudio. Pepe Prats lo sabe bien, pues fue de los pocos que defendió y acompañó, desde su casa de madera en el barrio de Santos Suárez, a nuestro fraterno Raúl Rivero Jorge Luis Arcos no sale de su asombro. Para él resulta “sencillamente increíble” que se trate de negar lo que a él le parece “ evidente”: que lo sucedido no “responda a una estrategia del poder, como lo fue en el pasado, y como lo es en el presente”, y llega a suponer “que una parte considerable de los intelectuales cubanos dan por hecho que el régimen actual va a continuar existiendo, y ellos, dentro del mismo, con su variada gama de complicidad, silencio, oportunismo o, incluso, alegre aprobación”. La graduación que Arcos propone no es diversa sino repetitiva. Se le olvida mencionar que, a pesar de los pesares y “de tantos palos que te dio la vida”, como dijo Fayad Jamis, muchos de los intelectuales cubanos son revolucionarios. Y tienen el mismo derecho que nosotros a no serlo. Duanel Díaz enfoca sus baterías contra lo expuesto en sus cartas por Desiderio Navarro, e invierte el catalejos para exagerar sus propias sentencias, las de Duanel, como si la amplificación de una verdad bastara para sustentarla, con lo que olvida que, mal entendida, la realidad vista a través de una lupa a veces sólo sirve para distorsionarla, no para razonarla. Díaz asegura a raja tablas que la Revolución no admite “conciencia crítica”, pues para “criticarla de verdad, hay que situarse fuera del juego. Salir de su propia lengua: pasar de "Fidel" a "Castro". Mientras exista "Fidel", no ya sólo en tanto ser físico sino en tanto concepto proveedor de legitimación, la simetría entre "políticos" e "intelectuales" que sugiere Navarro resulta falsa; de hecho, en Cuba no hay "políticos", puesto que no hay partidos ni parlamento”. Lo grave no es que no haya “partidos” sino que haya solamente uno –más una Asamblea del Poder Popular integrada casi en su totalidad por sus militantes. A estas alturas del “partido”, después de tanto llover sobre mojado, lo mismo en La Habana que en Miami, apenas tiene sentido la propuesta de elegir entre un nombre Equis y un apellido Zeta, una alternativa que, sin necesidad de lentes para miopes, hace gala de una evidente ofuscación teórica. Hace muchos años, en una visita a un centro de trabajo en el puerto de La Habana, durante aquellos exorcismos previos al IV Congreso del Partido, Titón y yo escuchamos a un dirigente estatal que dijo, desde la tribuna, este mosquetero disparate: “Todos para uno y uno para todos, o lo que es lo mismo: divide y vencerás”. Lo que demuestra, si falta hace, que los extremos se tocan. La clásica consiga de la unidad era igual a su contraria: al equipararse, ambas estrategias se anulaban. De lo que se trata, ahora, es de sumar: el que resta pierde. Sería gravísimo error equivocarnos de contrincantes pues existe la posibilidad de acabar siendo, uno, nuestro propio enemigo. Conmigo no cuenten los que sólo ven manchas en el sol. Alguien nos advirtió: “Quien busca la verdad, merece el castigo de encontrarla”. Cierro la puerta. Eliseo Alberto.

2007-01-11T13:58:00.000Z

"Unas 300 personas se reunieron este miércoles en Madrid una misa fúnebre por el ex dictador Augusto Pinochet al que asistieron dirigentes de la ultraderecha española, y en el que también se recordó al que fuera jefe del Estado español Francisco Franco. La ceremonia, que fue oficiada en la iglesia católica de San Fermín de los Navarros a petición del Círculo de la Amistad Hispano-Chilena de Madrid, reunió a una variada representación de los grupos de la extrema derecha española que se congregaron para dar el último adiós al ex dictador, fallecido el pasado 10 de diciembre. Entre los participantes se encontraban el líder de Fuerza Nueva, Blas Piñar; el de Alternativa Española, Rafael López-Diéguez, y el activista ultraderechista Ricardo Sáenz de Ynestrillas." Esta era, señores, la noticia que quería comentar ayer. Me preocupa esta sensible alza de la ultraderecha española haciendo misas por Pinochet y Franco, justo el día en que comenzaba el juicio a un grupo de extrema derecha valenciano, y que aparecían pegatinas contra la inmigración en postes y papeleras. Pero mi pobre Blog no lo pudo soportar y se me desconfiguró totalmente. Es que somos alérgicos ¿saben?, sobre todo a culaquier cosa calificada como ultra o extrema, sea del lado que sea. Por eso no voy a escribir nada más sobre el tema, porque no estoy dispuesta a volver a pasar por los apuros que pasé frente a esta máquina para recuperar el Blog. Ni siquiera daré mi opinión sobre el diario "El Mundo" que dirige el señor Pedro J. Ramírez, que se ha dedicado a publicar esquelas en recuerdo de estos dos personajes. Prefiero incluso, hablar de los diseños de su mujer, Ágata Ruiz de la Prada con tal de no amargarme más el día. Y mira que hay algunos trajes horribles de la diseñadora... Lo bueno que tiene esto es lo malo que se está poniendo, como dirían en mi país. El ambiente político español está caldeado, los partidos políticos desunidos frente a algo tan odioso como el terrorismo etarra, nadie se aclara con los lemas de las manifestaciones, la Asociación de Víctimas se desmarca al lado del Partido Popular... y no sé qué le pasa a esto que ya está volviendo a fallar. ¿Ven? Es alergia.

2007-01-10T04:23:00.000Z

No me ha gustado esta foto, que ha circulado en un montón de periódicos españoles. Son niños cubanos del barrio de El Cotorro, celebrando la entrada en La Habana, ayer 8 de enero de la caravana rebelde en 1959. Me desconsuela. Me duele. No me gusta esa criaturita encorvada y ese comandante de estrella enorme que está a punto de echarse a llorar. No me gusta ver a los niños así, patéticos y disfrazados. Me dan pena. A lo mejor se ha publicado ésta entre miles de otras fotos donde los niños celebran divertidos y eufóricos lo que hace cuarentitantos años fue una verdadera fiesta en La Habana. Yo tenía apenas 4 meses y estuve en esa entrada triunfal con mami y con mi abuela. Me lo han contado. Los padres de estos niños probablemente nacerían añísimos después, cuando ya había médicos de familia, regalos en julio (básicos , no básicos y no sé que otro) y ni se imaginan aquella euforia ilusionada. Nada, que me entristece la imagen. Lo siento. No digo más.

2007-01-08T23:05:00.000Z

¡Ay qué chisme, qué escándalo, que desavenencia, qué trastorno, qué confusión...! Mira tú, si yo tuviera esas tetas y ese cuerpazo, claro que lo enseñaba, y si encima por salir así te pagan un burujón de dinero, me quitaba hasta el bikini. Esta foto, y máaas también, ha aparecido en la edición de hoy de la revista Interviú, revista que, entre otras cosas, lleva años haciendo justamente eso: sacar mujeres medio desnudas (medio encueras, que diría mi abuela Tati) desde la portada hasta el pezón de las páginas interiores. Aquí no se salva nadie, ni Marisol ni la nietísima de Franco, ni Ana Belén ni presentadoras de programas, ni cantantes, ni estas de Gran Hermano. Eso sí, primero pasar por caja y todos tan contentos. Lo que pasa es que esta muchacha, que se llama Ana María Ríos me trajo de cabeza una semana mientras estaba en México. ¿Se acuerdan? Es la pobre turista española que detuvieron en Cancún después de su luna de miel, porque le encontraron en la maleta municiones y un detonador. La policía mexicana lo detectó y la detuvieron el 9 de octubre. Después que las autoridades consulares españolas intercedieran y Arcade, su pueblo de la provincia gallega de Pontevedra se volcara recabando firmas y presionando al gobierno, viene ella y posa encuerá. ¡Ay con la peluquera de Arcade! El pueblo no lo ha soportado, aunque habrá quienes compren la revista escondidos de sus esposas amantísimas. Y ella ha dicho esto tan genial: "Me avergüenza más que toda España me haya visto esposada que desnudarme para Interviú". ¡Toma gallega! Y sigue: " He tenido que pagar para demostrar mi inocencia. Y la verdad, yo no tengo la vergüenza en los pechos". Cuenta el del quiosco de los periódicos que está al lado de su peluquería, que ha vendido el 600 % más que un día normal. ¡Ay, estos lugareños que no se han resistido a ver encuera a la peluquera! Pero las señoras dicen que no, que después que la defendieron es inmoral. Una amiga suya dice simplemente: "No le hace daño a nadie", pero la vecina chilla "Nos ha defraudado por salir desnuda después de todo lo que se le ha apoyado". La causa quedó definitivamente archivada el 19 de diciembre, y Ana María no es culpable de nada. Lo que digan sus vecinos le da igual; le da igual que digan que es una vergüenza. Ella responde "¿Acaso me van a pagar la hipoteca?" Qué sí, hija, que sí. Enseña tus tetas y que te paguen bien, que cosas peores se ven todos los días. *** El Blogger dice que mañana hay una "parada programada desde la 7:15 am". No sé lo que quiere decir, pero por si acaso... ¡fans, no se sientan defraudados, que yo no soy la Isabel Pantoja que por un esguince de ná deja a media España sin sus conciertos...!

2007-01-08T01:28:00.000Z

"Ochosi vuelve invisible al perseguido. Huye a través del paisaje, entre ramas de humos y hojas de viento. Hace polvo los hierros de la cárcel. Llena las celdas de helecho hembra, incienso de Guinea y albahaquilla. Es el dueño del arco, la flecha, la cárcel y la caza. Protege a los huídos y da carne al hambriento. Oye por el cuerno de un venado. Habla por los cocos y los caracoles. Huele a resina con rocío, a hierba silvestre, fresca y machacada. Lleva musgo en las sienes y lleva un collar de cuentas verdes. Conoce todos los pájaros. Su piel es de color de tabaco mal secado. Se parece a San Norberto. Le gustan las palomas, los pollos y el pescado. Astuto, hábil y tenaz. Gran cazador, vive en el monte. Descuelga los pájaros del cielo. Suya es la flecha en sangre inaugurada , el arco tenso entre los aires, el dardo que no duerme. Conoce el viento sur. Las huellas de las plumas en el viento, el lejano olor de las pezuñas, el latigazo del reptil a flor de piedra. Lanza flechas en los cruces del monte. La sangre baja a ríos mientras fulguran sus flechazos. Y es capaz de partir mariposas y hormigas con la punta de su flecha sobre las frágiles hojas del maíz"* Este es un patakin: Ochosi es el mejor de los cazadores y sus flechas no fallan nunca. Sin embargo, en una época no podía llegar hasta sus presas porque la espesura del monte se lo impedía. Desesperado fue a ver a Orula, quien lo aconsejó que hiciera ebbó, Ochosi y Oggún eran enemigos porque Echu había sembrado cizaña entre ellos, pero Oggún tenía un problema similar. Aunque nadie era capaz de hacer trillos en el monte con más rapidez que él, nunca conseguía matar a sus piezas y se le escapaban. También fue a ver a Orula y recibió instrucciones de hacer ebbó. Fue así que ambos rivales fueron al monte a cumplir con lo suyo. Sin darse cuenta, Ochosi dejó caer su ebbó arriba de Oggún, que estaba recostado en un tronco. Tuvieron una discusión fuerte, pero Ochosi se disculpó y se sentaron a conversar y a contarse sus problemas. Mientras hablaban, a lo lejos pasó un venado. Rápido como un rayo, Ochosi se incorporó y le tiró una flecha que le atravesó el cuello dejándolo muerto. "Ya ves", suspiró Ochosi, "yo no lo puedo coger". Entonces Oggún cogió su machete y en menos de lo que canta un gallo abrió un trillo hasta el venado. Muy contentos, llegaron hasta el animal y lo compartieron. Desde ese momento convinieron en que eran necesarios el uno para el otro y que separados no eran nadie, por lo que hicieron un pacto en casa de Orula. Es por eso que Ochosi, el cazador, siempre anda con Oggún, el dueño de los hierros. Pues encomendémonos a Ochosi, que es la letra de Ifá que salió en la casa templo de la Avenida 10 de Octubre No 1509 e/Josefina y Gertrudis, La Víbora, Ciudad de La Habana. La ceremonia fue presidida por el sacerdote de Ifá Guillermos Diago ( Ogbe Weñe) en medio de 950 babalawos , y me da un no sé qué leer sus recomendaciones y sus buenos mensajes: "Cabeza verde, cabeza hueca; cuando hay cabeza el sombrero no se lleva en las manos; saco vacío no se para; inútil mostrar argollas de oro quien no tiene orejas y... la lengua habla más rápido que lo que la cabeza piensa." Desde luego, hay buenas razones en todo para el año que empieza. A ver si conseguimos pensar más rápido sin hablar demasiado y nos va mejor, mis cubanos lindos... a ver si se para el saco ya no vacío. Aché pa' todos y Ochosi dirá. (Y eso que no creo en nada) Este post es para mi primo Robertico Fajardo y su gente...se los debía. Un beso.

2007-01-06T13:46:00.000Z

Felices aquellos a quienes los Reyes Magos les han dejado siquiera un trocito de carbón azucarado. Felices los niños que salen a jugar esta mañana con todas sus cositas nuevas (y chinas) Felices quienes vieron, al abrir la puerta de casa, que los camellos se habían comido el heno y tomado el agua fresca; felices quienes abren regalos y tiran las cajas de cartón y los papeles brillantes en la puerta de mi edificio. Sean felices. A los que no, los que nada de nada, pues que el 2007 también nos vaya bien bonito. Sobre todo porque los menos afortunados con los regalos y la Lotería del Niño seguro somos los que menos vamos a sufrir durante el año. Ya. ¿Qué más puede suceder? La suerte es que la vida está cambiando: ahora lo de los Reyes Magos significa "la integración de las culturas: la judía, la cristiana y las de Africa", frente al gordiflón Papá Noël, que hasta lo han prohibido en Valencia. Ojalá sea verdad, y este espíritu tan festivo que trae a todos los comercios cerrados y nos deja sin saber dónde comprar cigarrillos, sirva para algo más que para el despilfarro innecesario y la malcriadez inducida en los menores. Pufff, ¡cómo estoy de políticamente correcta!Es que los Reyes no me han dejado nada. Creo que es por eso. Lo que pasa es que me gusta Forges y me lo he regalado. Mira tú, de éste sí que soy fan. Me gusta muchísimo este señor, dibujante y humorista genial que en realidad se llama Antonio Fraguas de Pablo y hasta ahora no había tenido ocasión de colarlo por aquí. Mi homenaje, señor. A quienes no nos ha tocado nada, tomen como regalo desde esta casa el portátil Piedrum IV. O los gayumbos* bonitos, que nunca vienen mal. Felices sean los que les ha tocado algo. *Gayumbos: dícese de los calzoncillos en esta España cañí.

2007-01-06T00:08:00.000Z

Zhōnghuá Rénmín Gònghéguó. Son 1 300 millones poblando este santo planeta ¡1 300 millones de chinos! Ya sé que se nota que estoy de los chinos hasta el moño, pero hay por ahí en mi Blog un par de comentarios de dos "nativos" que se ha indignado con lo que dije de ellos cuando vine de Paris, y eso que fue simplemente que París está llenita de chinos. Así que si no querían caldo, tres tazas con palitos chinos. Por cierto, los comentarios son muy divertidos y muy bien escritos... pero si aparece otra grosería más como el par de nombrecitos con que firman, simplemente les corto el agua y la luz y en mi Blog no escriben más ¿está clarito, tú? Lo digo por si acaso. Ahora explico mi problema con los chinos. Antes, mucho antes, estaban en mi mente como unos viejitos simpáticos sentaditos en las aceras de la calle Zanja. Tenían sus farmacias, donde perseguíamos la diminutas laticas de pomadita china, sus casas de comida, sus tintorerías (tren de lavado se les decía entonces) y así. Que en una ciudad como La Habana existiera un barrio chino no es ninguna novedad, en muchas los hay y además dinámicas, integradas y enormes, pero el Barrio Chino de entonces era simpático y tranquilo. (Ahora está falsamente tuneado para el turismo, y hay unas mulatas despampanantes, que se pintan rayitas en los ojos para embarajar esas caderas que revientan los kimonos colorados con raja hasta el liguero). No soy especialmente dada a la comida china pero sí, es rica y sobre todo muy socorrida. Por ejemplo, hoy mi hermanita comió comida china que se llevaron a casa, se salvó del cocineteo y la fregadera y pudo descansar. Antes, mucho antes, nos hacían gracia los juguetes made-in-china, los zapatos made-in-china y las cositas made-in-china. Eran malos pero diferentes a los made-in-rusia. Al venir aquí, qué graciosas esas chinas de Madrid que te llegaban con una rosa, y qué lindo que mi marido me comprara una en la cervecería "El Aguila" y me la regalara románticamente mientras se ponía ciego de comer mariscos. Pero de pronto la china que vendía rosas estaba en todas partes. Nunca entendí su don de ubicuidad. Por aquí, el que vende las rosas es un chinito simpático que se hace el que no se entera, y te vende unas rosas mustias y pintarrajeadas de azul a 1 € el dichoso ejemplar: si les quitas el plastiquito, se desmoronan; si se lo dejas, duran días como por arte de magia... china. Ahh! Y estaba el Circo chino, y la Ópera de Pekín (un coñazo, pero geniales) Pero de un tiempo a esta parte, no se ven viejecitos chinos con largas barbas por ninguna parte; ya no hay los de "café tli cen" y "alós con palitos" ...Nooooo, ahora son unas chinas occidentalizadas y horteras, que hablan chino entre sí y se empujan sus lacias melenas hacia atrás como si le hubieran copiado el gesto a Carmina la divina. Los restaurantes chinos que había -el más cerca de casa, concretamente- es ahora una de esas tiendas de todo a cien, (¡uy qué antigua... casi todo a un euro!) pero a lo bestia: hay desde sombrillas hasta pañales, desde falsos bolsos de Gucci hasta una ropa interior que se le van los hilos a la primera lavada. Ahora ya hay vuelos directos a Pekín de Air Europa, por ejemplo y fui en uno en que las azafatas eran chinas y groseras. España es el primer socio comercial de ese país enorme que no se cansa de reproducir chinos como conejos.... pero si son niñas, no: las meten en horfanatos horrendos. La cosa es que para Europa esto es un boomerang: quieren invertir allí porque es un mercado enorme, pero las falsificaciones chinas son tan buenas como los originales, sobre todo en materia de electrónica. Ya son cientos de chinos detenidos por importar estas falsificaciones, que van desde artículos deportivos hasta ordenadores y sus naves de almacenes son enormes. Hay que verlas. Todo falso. Todo made-in-china, aunque ni se cortan un pelo por meter 100 chinos cosiendo en un cuartucho, porque a decir verdad, les sale más barato hacerlo aquí (o en París o en Berlín) y se ahorran la importación. La legislatura de la Comunidad Europea todavía tiene un vacío legal. Cuidadito con los chinos... ¡Sí son feos y bien! Y ya, que hoy es vísperas del Día de Reyes. Ojalá cuando se levanten Melchor, Gaspar o Baltasar les hayan dejado algo. A mí, por ahora un amigo nuevo, Víctor Fornié que está en Las Palmas y que hoy se estrena leyendo esta burundanga china. Y quiero felicitar a mi amigo Rafa que cumple... unos cuantos años chinos: calendario lunar. Ojo con los comentarios ¿vale? ¡Gracias!

2007-01-05T02:55:00.000Z

Desde que llegué a este país, hace casi 15 años, me estoy bañando con el mismo jabón, a pesar de que los he probado todos: que si Heno de Pravia, que si Lux, que si este o el otro y siempre acabo volviendo al que creo "mío": La Toja. Y creo ciegamente en esa teoría que afirma que el olfato desata en la memoria emociones y sensaciones muy particulares : las mías en España están muy unidas justamente a La Toja. Ese olor especial me puede hacer recordar incluso sonidos, imágenes y sabores. Me recuerdan cada día a Pepe, que se bañaba con el gel Magno, el jabón negro de espuma blanquísima que es también, desde hace casi 40 años, otro buque insignia de la marca. Pero para mí el Magno es muy masculino: yo me quedo con mi gel La Toja de toda esta vida. (Al jabón Nácar habrá que dedicarle otro comentario, pero no éste.) Para quien lo quiera saber, La Toja (A Toxa) es una pequeña isla de las Rías Bajas, frente a Grove, a 30 kilómetros de Pontevedra, en Galicia. Famosa por sus manatiales de aguas cargadas de sodio, calcio, hierro y magnesio, tuvo su primer balneario en 1899, pero no fue hasta 1905 que el marqués de Riestra fundara "Sales de La Toja S.A." pero la puñetera globalización es eso, una puñeta y en 1992 la marca pasó a manos de la multinacional alemana Henkel & Schwarkopf (pronúncialo si puedes, anda) así que ya de marca española, nada de nada. Pues hoy, la Henkel Shwashhssposhh o como se diga, ha anunciado el cierre irreversible de su factoría en Culleredo, La Coruña, la única de la mismísima tierra donde nació el jabón hace 102 años. ¡Qué gracia!...151 familias se quedan sin trabajo porque estos alemanes dicen que sus motivos son estratégicos y que quieren optimizar las otras tres fábricas, dos en Alemania y una en Eslovaquia. Una vergüenza. El comité de empresa de la planta de Culleredo se muestra "sorprendido" por la decisión de Hekel Schwappposhhss, porque habían hecho grandes inversiones y la producción iba de maravilla. Ya han empezado las reuniones para ver si el cierre irreversible, anunciado hace apenas 24 horas puede solucionarse. ¡Qué pena! ¡ si el marqués de Riestra levantara la cabeza!

2007-01-03T23:12:00.000Z

Esta noche hubiera querido hablar sobre la Belleza. Mejor: escribir sobre esa obsesión por la belleza corporal que se está tragando a las sociedades occidentales. Pasó que vi un reportaje sobre lipoesculturas (y aquella grasa amarilla cayendo desde unas nalgas un poco enormes a una especie de batidora, las marcas con plumones de colores alrededor de las tetas, los labios inflados de silicona líquida o los pómulos pinchados con botox) Encima, pusieron el primer capítulo de la tercera temporada de la serie "Nick Tup" que me pone los pelos de punta. No sé ni pa' qué la veo... pero quería mirar algo más de las actitudes que nos pueden llevar a buscar la belleza física por encima de todo. Y lo digo yo, que soy bastante feíta y no me importa demasiado. Quería comentar,además, la aparición en España, concretamente en Marbella, del que llaman Doctor Pene, el pseudo cirujano Jørn Ege Siana, médico danés condenado en Alemania por negligencias en las intervenciones de estética. Se afirma que ya ha practicado operaciones en la Costa del Sol y abrirá su propia clínica en primavera. Le dicen Doctor Pene porque es capaz de alargar un miembro viril 5 centímetros, pero parece que después no funcionan. Lo que pasa es que hace un rato, cuando estaba es esta comemierdería, subió a mi casa "la extraña pareja"que forman Inma y Jose. Ella es 15 años mayor y vino a decirme:"Puchi, tengo un cáncer". Lo raro de todo esto, o lo mágico o lo distinto, es que no me lo contó con tristeza, ni con miedo, ni siquiera con un poquito de autocompasión. Simplemente, la extraña pareja se peleó en casa, en medio de sus ginebras con limón -casi a gritos- por lo que nunca imaginé oir: "Es que él no entiende que la enferma soy yo" ¡"Es que que ella no entiende que la quiero tanto que estoy enfermo!" Jose está asustado y no la quiere dejar solita; Inma está cansada de tantos sueros y no quiere que la besen todo el rato... Es tremendo, pero esto también es la belleza dura, la de todos los días, no la de las liposuciones y los botex. Decía Baudelaire que "La irregularidad, lo inesperado, la sorpresa o el estupor son elementos esenciales y característicos de la belleza". Ojalá la vida le de un tiempo más a Inma; ojalá que Jose aprenda a saber esperar. Estoy triste por ella y por él. Estoy contenta porque tanta belleza compartida bien vale la pena.

2007-01-03T00:25:00.000Z

Reproduzco aquí este e-mail del bueno de Eduardo del Llano, porque, entre otras cosas, todo lo que escribo en mi Blog es público y este correo, más allá de excesivo, me ha resultado gracioso, pero para eso están los comentarios. Puede que yo "blasone mi ignorancia" pero, gracias a Dios, no soy fan incondicional de nadie.Pasen y lean: Puchinga, leí en tu blog la nota sobre los Stones, y me alegró que me la dedicaras por aquello del tatuaje, pero el fan que hay en mí tiene que protestar. Es verdad que los compañeritos tienen ahora mismo una edad promedio de sesenta y dos años. Es verdad que suspendieron tres conciertos por la caída del cocotero de Keith, la laringitis de Mick, esas cosas. Ahora bien, en una gira de dieciséis meses por América delNorte y Latina, Europa y Asia, suspender tres conciertos no me parece mucho. Más suspende RickyMartin, con la mitad de su edad. Y no mucha gente tiene energía, ni público, para asumir una gira de más de un año. Por otra parte, ¿cuál es la edad apropiada para retirarse de algo así? Si estas bien de salud, tienes ánimos y la gente sigue llenando tus conciertos, ¿porqué no hacerlo? ¿Postulas que a los cincuenta, digamos, hay que echarse a morir o retirarse a criar nietos? Muchos de tus propios ídolos (Serrat, Silvio,Caetano, Roberto Carlos) rondan la sesentena. ¿Tendrían que retirarse también? Comparados con Compay Segundo o B.B. King, que a los noventa y dos y ochenta y ocho respectivamente aún conocían el éxito, Mick y su gente son unos muchachones. Y nadie te exige que participaras en la polémica de los sesenta acerca de si eran mejores los Beatles o los Stones, pero blasonar tu ignorancia me parece demasiado. Estamos hablando de íconos culturales surgidos en la que probablemente fuera la década más significativa, cultural y políticamente, del siglo pasado. Serrat y Nino Bravo, para empezar, copiaban su estética, y hasta cierto punto su sonido. Decir que uno no sabe de esa polémica o afirmar que los Stones te importan un carajo es como decir orgullosamente que a uno se la suda el Siglo de Oro español o que piensas morirte sin escuchar a Mozart. Nadie te pide que te gusten. Pero el rock no muerde. En todo caso, te pasa la lengua. E. No sólo me parece excesivo tu entusiamo fan, querido Eduardo, sino que con lo del Siglo de Oro, Mozart y la retirada a los cincuenta te has pasado un poquito. No me des lecciones de Compay Segundo ni de B.B. King, no me gusta el rock y muchísimo menos que me pasen la lengua. Yo también reivindico mi derecho a decir lo que me importa o no un carajo, y los del lengüetazo no están entre mis prioridades. Por cierto, el e-mail es del 25 de diciembre. Yo también te deseo Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo. *(La entrada a que se refiere Eduardo es del 14 de agosto y creo que no se entendió: la tercera edad debe retirarse dignamente. Es lo que pienso.)

2007-01-01T19:47:00.000Z

Bueno, aquí estoy otra vez: a todos los amigos, a todos los amores, Feliz Año Nuevo. ¿Se han dado cuenta que estamos en el...007? ¿Con licencia para matar? Parece que ésta va siendo la tónica de este año que empieza: ahí queda el ahorcado Hussein; ahí están los dos pobres chicos ecuatorianos que no aparecen, tan aplastados están entre escombros y hierros retorcidos gracias a la brutalidad de estos etarras de mierda que casi revientan la Terminal 4 del aeropuerto de Barajas. Todo esto lo supe en París...Paris, ¡oh, la lá! Yo tengo la teoría absurda de que si no cuento las cosas es como si no hubieran pasado, así que aquí va mi crónica: casi me cago de frío, de soledad y de miedo. ¡Qué Navidad! Mis dos primeros días en París fueron una reverenda mierda. Bueeeno: a veces te estafan y a veces las cosas salen mejor; para mí que eso es la vida ¿no? Resulta que llegué al “precioso hotel” que me ofertaron en Internet y... era un hotel de carretera sin cafetería, en plena bruma donde nada más se oía el ruido de las enormes rastras que pasaban una y otra vez. ¿Cena de Navidad? Nada de nada. Me tuve que comer los turrones que llevaba de regalo. Un desastre. Hasta que me vi en plena carretera gris, con 2 grados bajo cero y decidí largarme de allí. A la cadena de Hoteles Stars, especialmente al de París-Chilly Mazarin les voy a poner un “petite” denuncia por publicidad engañosa. Nunca me devolvieron el dinero, pero me di el gusto de salir corriendo de allí. Y entonces me fui a la civilización y vi el Paris con que soñaba, me reencontré con mi amigo Alfredo Balmaseda y nos reímos, hicimos frituritas de malanga y ajiaco y quimbombó pa’ la yuca seca. La verdad que no hay nada como recuperar a un buen amigo. Caminamos, vi el Sena, la Torre Eiffel y Notre Dâme. En París conocí a Rogelio, un personaje que ya adoro, a Liuba, la hermana de mi buen amigo Ramón Fernández Larrea, y más y más. Comiditas en el Café Sarah Berdnhartd, en Chez Constance (que francamente recomiendo) y manifestaciones de negros sin papeles. Es el Paris que vi y al que volveré sin frío. Ah! Y casi no hay franceses. Me sobran tantos chinos en París, la verdad. Lo que queda de todo esto es la experiencia de saberme globalizada, integrada en una Europa que se diferencia en los monumentos, pero no en los asuntos. Lo que queda es saber que mis amigos están ahí. Un último homenaje a mí misma: Le digo a la señora que viene a limpiar la habitación del hotel civilizado donde después estuve: "No, no, toute est "clean" y la mujer me mira alucinada. Y me dice: "Tout est prope?" Y yo: ¡"Oui, oui propre" (es limpio en francés) Ella me responde: "merci" y yo " Merci, pra vôcé".... ¡Es que cuando uno habla tantos idiomas..... jajajajaja Feliz Año otra vez. Tranquilidad y buenos propósitos. Salud, suerte y lo que sea sonará.

2006-12-23T18:24:00.000Z

CERRADO POR VACACIONES

2006-12-23T16:36:00.000Z

Me tengo que ir; no se me seca el pelo y mientras la imagen sube a Blogger, me hago unas trencitas a ver si estas pasas se me acomodan. No he hecho la maleta, se me quemó el arroz, tengo que imprimir unas portadas de discos que quiero llevar de regalo y hacer esto: desearles todo lo bueno del mundo, porque "en estas fechas señaladas" no me queda más remedio. Por mí, hagan lo que quieran, siempre que ese "lo que quieran" les haga feliz. Total, ayer no me tocó la Lotería y me quedé colgada sin Internet, se me quemó el micro ondas y no tenía confirmación de mi hotel Star Paris Chilly-Mazarin. Pero las cosas vuelven a su sitio: espíritu navideño.... todo está solucionado. SALUD, PAZ, SUERTE, ARMONÍA Y GOZADERA.....

2006-12-22T01:21:00.000Z

La Navidad me tiene hasta el moño, hasta mi poético Arco del Triunfo, hasta los mismísimos cataplines. No soporto el despilfarro de este mundo opulente e hipócrita que se escuda detrás del famoso "espíritu navideño" para darse besos mentirosos, regalos carísimos, comidas de empresa pantagruélicas, en las que se adula a los jefes y se critica a los demás. En estos 15 años fui a 11 de esas fiestas. Me tienen harta los perfumes de Lancôme, de Nina Ricci, de Chanel o de Carolina "Jerrera", New York; las revistas repletas de "ideas" para tus regalos, la histeria por el traje de noche, los créditos para soportar, endeudados, la famosa "cuesta de enero". Ni digo ya del bombardeo publicitario de juguetes, Play Stations y PSPs; de móviles de última generación y recuperaciones discográficas de las 100 mejores canciones de Operación Triunfo o Gran Hermano. Me tiene hasta los ovarios esa necesidad de mandar el tópico ¡Feliz Navidad! a gente que no tengo ni ganas de ver en pintura (y que desde luego, no mando) y de recibir la nota de ¡Felices Fiestas! de otras a quienes no les importo, pero que descaradamente me incluyen porque reproducen toda la agenda de e-mails. Es verdad que hoy tengo mala leche, pero de ninguna manera porque envidie a quienes regalan los Nina Ricci, las cajas de langostinos o el jamón de bellota. Ya digo que viví las Navidades así muchos años cuando Pepe vivía, pobrecito. Estoy de mala leche porque anoche no pude pegar un ojo justo y gracias a ese inefable "espíritu navideño" que se respira en esta ciudad: riña tumultuaria en los bajos de casa, cuatro coches de policía después de una bronca con navajas y botellas rotas, 12 detenidos y cacheados, incautación de papelinas de drogas, convulsiones de una rubia barriobajera que hasta le pegó a un policía y gente con la cara rajada. Y esto es el el mismísimo centro de una ciudad "light" y tan dulce como el "dime, mi niña" que es Santa Cruz de Tenerife. En Jaén no fue así: simplemente el noviecito despechado de 19 años, le cortó el cuello a su novia de 22 en el baño del local donde trabajaba- que por cierto se llama "Habanera"- y la dejó desangrarse: al niño lo detuvieron porque tuvo el morbo de ir a mirar cómo sacaban el cadáver de Ana Belén esta mañana; y porque una abuela se ha tirado (o caído) por una ventana de un quinto piso con su nieta de 9 meses en brazos y murió en el acto, pero la niña, no; y porque condenaron sólo a 19 años al asqueroso de Tony Alexander King, asesino de Sonia y de Rocío. ¡Navidad, Navidad, dulce Navidad...! Por mi parte, he pedido a mi hermana y a mis amigos que firmen conmigo una petición para que una empresa multinacional farmacéutica no impida a la India producir los mismos medicamentos genéricos a bajo coste para que estén al alcance del Tercer Mundo. Hace cinco años tengo la satisfacción de no hacer "caridades navideñas", porque colaboro un poquito con Médicos del Mundo. Ellos sólo han pedido mi firma y yo mando mis escasos 10 € mensuales. Una mierda, pero no invito a un pobre a mi mesa un sólo día del año. Ya sé que aparte de la mala baba de hoy, como que estoy roja incendiaria, pero así me enseñaron: por lo menos a no ser hipócrita. Tomo un cachito de Julio Cortázar: " ¿Por qué escribo esto? No tengo ideas claras, ni siquiera tengo ideas. Hay jirones, impulsos, bloques y todo busca una forma..." Rayuela. Me la llevo a París. Mañana sabré si me gano un pellizco de Lotería o me sale bien mi Orgasmo por la Paz. Eso no lo olviden, ¿ehh?!

2006-12-20T05:37:00.000Z

El Oso Yogui fue el verdadero héroe de mi niñez. Siempre tuve una pasión desmedida por este bicho glotón del parque Yellostone, un sinvergüenza con un corazón enorme que me alegró las mañanas o las tardes de mi niñez durante años. El otro gran héroe fue, sin dudas, Huckleberry Hound gritando desde su paracaídas. Tom y Jerry, no los ponían tanto en mi época, ni los Picapiedra, que prácticamente vine a conocer aquí, pero ese Oso Yogui... ¡Ah! Y Pixie y Dixie. Para mí son personajes entrañables que paliaban los pujos de Lolek y Bolek, el payaso Ferdinando, Mishas y Mashenkas, el zar de los guisantes o el rey de las setas. Estos muñequitos eran divertidos, simpáticos, sin traumas, muy alejados de aquellos de palo de la factoría Soviexportfilm. Pues hoy ha muerto uno de sus padres, Joseph Barbera en su casa de Los Angeles a los 95 años de edad. La otra mitad del tándem, William Hanna murió en 2001. Premiados con siete Oscars e inumerables Emmy, estuvieron 70 años creando dibujos animados que quedarán para siempre en la memoria colectiva de varias generaciones. Dicen que el Joe Barbera no perdió jamás su sentido del humor y que un trabajo que empezó haciendo por encargo en la década de los años 30 le alejó de sus estudios finacieros y se convirtió en su gran pasión hasta ayer mismo. Quede este comentario como un simple agradecimiento por las risas infantiles que fueron y las que están por venir, porque Barbera hoy ya no está, pero Yogui, Pixie, Dixie, Pablo, Pedro, Wilma, Huckelberry, Tom, Jerry y tantos otros seguirán estando ahí, con sus bromas y maldades para que los niños nunca se cansen de reir. Descanse en paz, maestro.

2006-12-19T02:04:00.000Z

Bueno, pues aquí vive Déborah, en el estado de Oregon, Estados Unidos de América. Ya lo saben: mi hermanita, la única que tengo, la más linda, la preferida, y encima la madre de Pablo que es un sol. Mi hermanita me trae mal de la cabeza. ¡Ya no le importa el frío! Déborah se levanta y se lee mi Blog con un cafecito, aunque nunca me había dicho qué espectacular es este lugar donde vive, porque probablemente no tenga ni tiempo: hay miles de razones para trabajar día tras día, sin un respiro en un sitio muy cool dándole pastillas a los ancianitos. Pero Telefónica de España me ha hecho una tarifa especial y pude hablar con mi hermi un buen rato. Y me lo contó todo: las ganas de volar, los sueños por saldar, la vida por seguir... En Oregon casi nunca pasa nada. Eso creía ella, pero resulta que tres montañeros intentan subir a este lugar, al Mount Hood, de más de 3000 metros de altura y ¡pum! viene una tormenta de viento y nieve y se los lleva por delante. Yo me puse histérica, porque mi hermana había salido de su Stayton a un almuerzo navideño y les agarró ese mismo temporal. Pero no pasó nada. De esto hace diez días. Hoy han encontrado a uno de los montañeros en una cueva en el hielo que tal vez él mismo cavó. Muerto, claro. Los otros dos no han aparecido. ¡Qué pena de noticia!Para que mi hermana me de la razón: en Oregon sí pasan cosas! Y estás tú, Deby, que eres la belleza. Un lujo para Oregon.

2006-12-18T15:04:00.000Z

Si la música tuviera un nombre, ése sería Aytana, lo puedo asegurar. No hay instrumento musical que se le resista: lo mismo le da una harmónica que una marimba enana de no sé qué lugar de África, unas claves que un tres. Y digo más: creo que es una de las pocas y grandes treseras cubanas. A esta muchacha que está aquí y que hoy, casi sin quererlo, se nos va haciendo mayor, no se le resiste una sonrisa ni se le resiste su amor, porque con Aytana no hay quien pueda. Como hoy 18 de diciembre mi niña cumple ¡29! años, sería una obviedad hacer elogios desmedidos. Más me valdría el simple "cumpleaños feliz, cumpleaños feliz" pero Aytana sabe que le quiero hacer un regalo. No un pantalón blanco con espejitos, sino un regalo por su amistad de tantos años. Ella sí que siempre ha estado ahí, en la buenas, en las jodidas, en las maduras y en las por venir. Cuando he estado triste y hundida, cuando hay algo que celebrar, cuando me voy o cuando vengo siempre está, y sólo basta que me cante con su guitarra o con su tres para que el mundo parezca de otro color, huela distinto y sepa mejor. "Con la cejilla todo se puede arreglar". Aytana es musical y tibia, dulce como los mangos de la casa de los abuelos en el campo de por allá, por Placetas, donde ha corrido descalza y ha aprendido de décimas y tamarindos. Aytana huele a tierra colorada y a ciudad. Sólo que hoy, en su cumple, no se podrá dar el añorado baño con cascarilla y flores blancas, porque la cascarilla se le quedó anoche aquí. Pero "las cosas que me han de tocar, en el corazón, son las que me salvan, son las que me matan". No te preocupes, que ya te la llevaré para que te sigan creciendo flores en la mejilla, hermana. Sé feliz, muy feliz en tu día. Te regalo este verso de Jorge Guillén: "Amigos. Nadie más. El resto es selva." Y que yo viva para verte cumplir 70, mi comandante Guevara.

2006-12-17T14:51:00.000Z

Babalú, Babalú, Babalú Ayé...tengo que hacerme un despojo cabeza y pié... Pués sí, señores, hoy es 17 de diciembre, día de San Lázaro, el de las muletas y los perros lamiéndoles las herdidas, El Viejo, Babalú Ayé, deidad de origen arará, dios de las plagas y las enfermedades, milagroso pero severo e implacable con quien no le obedece o se olvida de cumplir sus promesas. Se viste de saco de yute con retazos de cintas moradas y su collar es de cuentas blancas veteadas en azul o simplemente rayadas. Sus mensajeros son los mosquitos y las moscas. Cada año miles de fieles peregrinan al santuario de El Rincón, en La Habana, junto a un antiguo leprosorio, para cumplir sus promesas que a veces conllevan grandes esfuerzos y dolores físicos. Los fieles pagadores de promesas pueden arrastrarse o ir de rodillas muchísimos kilómetros para agradecer o suplicarle a El Viejo la cura de un cáncer, una reconciliación amorosa o la reunificación familiar. Desde la noche del día 16 se desvía el tráfico y no dan abasto autobuses y carros de alquiler. Así ha sido siempre y mucho me temo que así habrá sido esta noche y durante todo el día, en una Habana desesperada y triste, que promete no cortarse el pelo hasta ver al hermano, a la hija que les falta, al amigo que no está. Hace años, en los 60, el director de cine Octavio Cortázar realizó un largo documental sobre un 17 de diciembre y las imágenes eran tremendas. Mucho después, en los 90, circuló otro ya en color, que era francamente brutal: la gente se flagelaba, había gritos y desmayos dentro de la Iglesia apelotonada de gente. Tal y como están las cosas en estos finales de 2006, no sé cómo habrá sido la procesión de anoche y cómo transcurre el día de hoy, pero me lo imagino. Cuando algo nos falla, cuando la desilusión contenida no encuentra su cauce, queda la fe; a veces la fe ciega en El Viejo. Yo que no soy devota de nada, ni de mí misma para ser exactos, me he emocionado esta mañana al pensar en toda esa gente de camino a El Rincón. Y he pensado en mi abuela Tati que no dejaba de ponerse su falda de yute los 17 de cada mes. Viejo, ayúdales, coño. Ayúdanos y te prometo que me hago un despojo cabeza y pié. *La imagen es un cuadro de Xavier Cortada

2006-12-16T15:07:00.000Z

Me he tardado en publicar este post de hoy, porque estaba esperando a ver qué pasaba. Y pasó: el Ministerio de Fomento ha retirado la Licencia de Vuelo a la Compañía Air Madrid, entre otras cosas por problemas de seguridad, aunque yo creo que ese es el pretexto para una muerte anunciada. Las compañías de bajo coste como ésta, tienden a vender todo lo que puedan y a ganar, rápido, rápido todo lo que no valen. Air Madrid despegaba sólo de tres aeropuertos españoles: Madrid Barajas, El Prat de Barcelona y...¡Tenerife Norte! Yo nunca lo entendí, pero bueeeno. Y cuando me quise ir a México en octubre, Air Madrid era una de las mejores opciones: por unos 600 € llegaba directico a Toluca. Lo que pasa es que yo no sabía dónde coño estaba Toluca y preferí pagar un poquito más y aterrizar en el D. F. con más glorias que penas. Pues nada: no hubo día en que los vuelos salieran a su hora, ni que no se produjeran cancelaciones, pérdidas de maletas...un desastre y la gente denuncia que te denuncia, tragando las irregularidades de esta "glamourosa" compañía aérea. Pero ¿sabes lo que pasa?, y esto es lo que me reconcome el hígado, que la dichosa compañía volaba sólo a los países de donde son la mayoría de los inmigrantes en España: Ecuador, Colombia, México, Argentina y ¡Rumanía!... Les das boletos baratos y te haces de una suculenta clientela. Para los inmigrantes ha sido tremendo: meses y meses ahorrando o esperando el momento de pasar las Navidades con la familia y...si se fueron ayer, no vuelven; si tenían los billetes de hoy en adelante, que se olviden. Creo que el Ministerio de Fomento ha fletado un par de jumbos, pero no es eso ¿quién trae a los que están es Cochabamba o en Rosario, o en quién sabe dónde? Hoy me voy a permitir hacer algo inusual: reproduzco unos cuantos testimonios de latinoamericanos que querían pasar las "dulces fiestas" en su paisito o de gente que se ha visto afectada. Les ofrezco mi espacio para su voz. Las tomé de El País...y esto es nada. Hector Flamini - 16-12-2006 - 00:28:08h No me lo creo; llevo 24 años sin ver a la mujer que amo, viaja con Air Madrid el 6 de febrero, no se me puede hacer esta putada. Curré como un animal durante mucho tiempo para comprar este pasaje, esto es no es real. Arantza Begueria - 16-12-2006 - 14:05:43h Hace dos años volé con Air Madrid a Bolivia. El viaje de ida tuvo 30 horas de retraso y nos perdieron las maletas durante 6 días. El viaje de vuelta, supuestamente directo Santa Cruz-Madrid, fue una odisea. Tardamos 4 días enteros, nos hicieron pasar por 6 países distintos y 8 ciudades, sin información, sin comida, sin dormir, sin poder ducharnos, sin tarjetas de embarque legales y mintiéndonos todo el tiempo. Fue una experiencia realmente horrible. Otra irresponsabilidad de la compañía ha hecho que muchas personas se queden colgadas ahora. Espero que esto se pueda solucionar, pero de verdad pienso que el cierre de Air Madrid es lo mejor para todos. Ya era hora!! Ana - 16-12-2006 - 13:29:56h Me parece una gran casualidad que Air Madrid decida dejar de volar unas horas antes de que el Ministerio de Fomento fuera a tomar la misma decisión por ellos. Ahora, la compañía tiene un buen argumento frente a los tribunales: Si Fomento no les ha dejado "opción" a seguir funcionando, que sea Fomento el que se responsabilice con los pasajeros que se han quedado en tierra. Bonita manera de lavarse las manos y desentenderse del asunto, olvidándose que son los únicos responsables. Por cierto !!! ¿Alguien ha conseguido contactar con la voz que se supone que hay detrás del teléfono de Atención al Cliente? Suerte!! Carmen Balonga - 16-12-2006 - 13:11:20h La pregunta que nadie responde es: ¿quién le otorgó la licencia a Air Madrid? ¿Tan fácil es obtener una licencia para operar? ¿Habría que pedir una comisión de investigación sobre el comportamiento del gobierno en esta crisis donde primero parece que dio una licencia a gente insolvente para este negocio? ...¿Quien responde de la imagen tercermundista que se está dando? Aquí queda la cosa. Me da pena con estos 130 mil latinoamericanos que un día, como yo que estuve a punto, intentaron cruzar más facilmente ese enorme charco. Me da pena con todos los trabajadores que hoy se han ido a la calle. Pero nada, que las sabandijas siguen estando ahí, mal que nos pese.

2006-12-15T14:51:00.000Z

¡Caballero, como está el servicio...! Ya se sabe que los sirvientes fieles, aquellos que estaban con la familia toda la vida, son una especie en extinción. Ahora se impone más el tópico de las novelas policiacas: "el mayordomo lo hizo". Ahí está el de Lady Di, que ha sacado más dinero que Bill Gates con Microsoft (ya sé que exagero); o la asistenta personal de los Beckham, el chofer de la Jurado o la niñera de Isabel Pantoja. Te rescinden el contrato, y a largar por esa boquita todos los detalles de la vida privada de los jefes. Ahora le ha tocado el turno a Alejandro Sanz. Pero vamos a ver, criaturita... ¿a quién se le ocurre tener un mayordomo cubano en tu residencia? Es un problema de simple tradición popular: cuando un cubano está en Miami ya se ha hartado de que le den órdenes, y si encima de estar a tu "fiel" servicio 6 años, lo mandas a la calle... pasa lo que pasa. Lo cierto es que este país se "conmocionó" con el comunicado aparecido en la prensa hace un par de días en el que el cantante aseguraba tener un "hijo secreto" de tres añitos, concebido fuera de su matimonio con la modelo mexicana Jaydi Michel. ¡Mira tú qué problema más grande! Pero el caso es que -más allá de que esto de los hijos secretos, que me parece tan antiguo y telenovelero, se haya puesto de moda en este país- el caso es, digo, que el mayordomo cubano, que se llama Carlos y su mujer Silvia, tenían todo preparado para venir a España a contar lo que saben y llevarse una buena tajada de los secreticos del autor de Corazón Partío. Pero lo que no intuyó el cubano, es que Alejandro les iba a reventar la exclusiva con ese comunicado donde él mismo admitía "los hechos". Mi comentario se habría quedado aquí, si no fuera porque esta madrugada, a las 4 de la mañana, la policía de Miami Dade irrumpió en plan "patada en la puerta" en el domicilio de mayordomo y sirvienta, lo registraron, incautaron desde el ordenador portátil hasta fotos y documentos sustraídos de la residencia de Sanz y fueron llevados a Comisaría imputados de los cargos de robo y extorsión. ¡Ay, compadre, en tremendo lío te has metido! Ya la mujer salió de la Comisaría bajo una fianza de 5000 dólares, y el fiel mayordomo todavía está detenido. Así están las cosas. Cubanito, soy señores... cubanito de verdad... vale más ser cubanito, aunque se lo tome a mal... Como ven, queridos: no siempre. A veces se lo toman a mal.